Entre líneas Revista literaria―junio―2011

Miami- Florida- Estados Unidos.

SEIS

Sumario:

Un cuento de Ernesto Ravelo / 3

3 poemas de Rubén Vedovaldi / 5

Entrevista a Otila Rivero, por Margarita Polo/ 8

Un día raro, por Pedro Pablo Pérez Santiesteban / 13

Reportaje al pie del fogón, por Orlando Ignacio Fernández/ 14

Dedicado a los padres/ 17

Oru. Un nuevo libro de Yndamiro Restano/ 18

Entre líneas es una revista literaria, que lleva como única finalidad

promover a todos los autores de habla hispana, que deseen colaborar

con sus trabajos, los cuales tendrán una evaluación previa. Su

colaboración puede ser enviada a: revistaentrelineas@live.com

Un cuento de Ernesto Ravelo

Ernesto Ravelo nace en Cienfuegos 1965, poeta y

escritor.

Emigró a los Estados Unidos en el año 2000. En el año

2008 publicó el poemario Mis versos son tuyos (Libros En

Red) y en el 2009 participa junto a otros poetas en la

selección poética de Miami, La Ciudad de la Unidad Posible

(Editorial Ultramar). Tiene concluida una novela y dos

poemarios como obra inédita.

El nieto y su abuela

La voz subió hasta el brocal del pozo, lánguida, cercana, era voz de mujer. El hombre

asustado y tembloroso retrocedió dejando caer la soga y el cubo, pero la curiosidad se

impuso y lentamente se fue acercando a la boca húmeda y miró a su interior.

Quedó petrificado de terror, un bulto subía por la pared verdosa y antigua, lo hacía

con lentitud, vio una larga cabellera amarillenta que chorreaba aguay unos brazos

delgados y secos que se aferraban a los salientes de las rocas. Entonces el hombre

recordó que su abuela a la que nunca conoció se había arrojado al pozo treinta años

atrás al descubrir que su esposo la traicionaba con su propia hermana. El ser llegó

jadeante al brocal y descubrió su rostro. Sus ojos eran grandes y fijos como los de las

muñecas, le faltaba la mitad de la nariz, los labios y de sus oídos saltaban, y caían al

vacío pequeños peces.

―Soy tu abuela la suicida ―le dijo al nieto mirándolo con fijeza.

―¿Qué quieres de mi? ―le respondió el hombre con voz queda.

―Quiero que me abraces ―prosiguió el fantasma y rompió a llorar.

―No puedo hacerlo, no eres de este mundo y además estás asquerosa.

La muerta se bajó del brocal y caminó encorvada alrededor del pozo con sus piernas

podridas y mal olientes.

―De mi nació tu madre, así que me debes la vida ―dijo y dando un suspiro continuó.

Es cierto que apesto, ¿pero dime si no ha sido clara y saludable el agua que has

bebido de este pozo desde que tienes uso de razón?

El nieto hizo una mueca de asco.

―Nunca más beberé de estas aguas.

El fantasma dio un salvaje alarido y se lanzó al pozo. El hombre se marchó y les

ordenó a los empleados de su finca que sellaran el pozo y hicieran otro. Su orden fue

cumplida y dos semanas después se inauguró el nuevo pozo, pero a los pocos días un

hedor terrible brotó de su fondo y una risa espantosa se escuchó. El hombre lo mandó

a sellar y se hizo otro, el primer cubo de agua salió claro pero al momento se convirtió

en un pus espeso y amarillento donde flotaban tripas azuladas. El nieto no se dio por

vencido y continuó haciendo pozos, pero todos tenían aquella pestilencia maldita. Las

cosechas se comenzaron a perder y el ganado a morir de sed. Entonces el hombre

resignado hizo que abrieran el brocal del antiguo pozo y llamó:

―¡Abuela, abuela!

El fantasma subió sanguinolento, desfigurado.

―¿Me abrazas? El hombre haciendo arcadas le dijo.

―Lo haré para salvar mi finca, te soy sincero.

La muerta sonrió dejando al descubierto toda su dentadura y le respondió.

―No sabes cuanto necesito del calor humano.

Y se abrazaron bajo el sol ardiente del mediodía.

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3 Poemas de Rubén Vedovaldi

Un eco verde

yo no tengo hobby detesto los clubes de coleccionistas ya no queda espacio ni tiempo ni ganas de coleccionar o de entretenerse sin embargo busco y busco con embargo gente que cultive su alma y su huerta o manos abiertas que quieran cubrirse de verde esperanza un frío nuclear nos calcina los huesos yo pido una capa fértil quiero fauna sueño con islitas de vida salvable parcelas de greda limo cieno humus yo quiero aire puro lagos transparentes bosques ríos vivos mares y montañas sin tropa o misiles no quiero esta lluvia infernal radioactiva la leche y el pan de laboratorio la selva robot y la muerte automática yo amo este mundo no cambio otro cielo por su Apocalipsis yo compro por oro pido solicito mendigo encarezco reclamo re-clamo derecho a la vida para toda especie límites al hacha a los basurales de contaminantes a las topadoras y a los decibeles exijo una entera calidad de mundo para todo el mundo solicito a toda voluntad despierta algo que organice

algo que defienda a los hombres del hombre y a la más pequeña vida de esta Tierra que estamos matando.

El arte es la mitad

alcanzamos apenas las p/artes no borradas casi huellas del trino el medio-vuelo medio desplumado de algunas aves a medio dibujar medio desorientadas surcando la mitad de un cielo mitades de días y noches de todo la mitad el resto: trino dibujo alas color cielo días noches todo duerme en el beso que nos falta.

Extranjera

te soñaría en un patio andaluz si no estuvieras aquí pero llovería tanto que el agua terminaría por borrarme y de pronto estarías otra vez aquí y menos mal porque si así no fuera te soñaría niña saltando una cuerda dorada entre la soledad del templo de Ramsés no sé cuánto pero estás a mi lado y me pica un ojo o te soñaría a mi lado pero en alguna otra parte o me pica la uña con que me rasco el ojo o te soñaría sola y Mía, mi rosa púrpura,

arañando las piedra del coliseo romano supongamos o cruzando descalza los viejos portales del monumento solar y lunar de Revanta Griva que no existe pero no importa igual te soñaría una tarde de viento y nadie alrededor o no te soñaría aquí donde estás y ahora y de este modo pero estás y yo nunca sabré qué hacer de mí pero te réquete-recontra-soñaría con las letritas

traducidas al pie de las hermosas secuencias hasta el gran final de película.

Rubén Vedovaldi: Nace en Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina, el 1º de julio

de 1951.

Obra poética: ―Culturicidio en argentiniebla‖ y ―Problemas para quedar mal con dios y

con el diablo‖ Ediciones ―No muerden‖ Rosario, 1991; Laurel de fuego & Boca de

tormenta, Ediciones EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE, Bs. As. Año 2008. Desde 1977

escritos suyos de poesía y prosa figuran en revistas y antologías nacionales y

extranjeras. Participó en los videos: ―La imagen del poema‖ realizado por Denise

Almeida Rosario, 1994; ―La única ciudad‖ video editado por librería Homo Sapiens,

Rosario, 1995,

Grabó el disco compacto ―Cuando la palabra canta‖ –canciones y poemas- con el

músico Carlos Medrano, 1999 y el disco compacto ―Palavra ibre‖ (2004) muestra

fonográfica del taller de escritura homónimo, que coordina desde 1988.

Incluido en las antologías: PUENTES DE POESIA ARGENTINA MEXICO Ediciones

Kosmos, 1977; MESTER DE JUGLARÍA, Argentina-España, 1978;LA ÚNICA CIUDAD

compilada por Eduardo Dánna para Editorial Homo Sapiens, Rosario, 1994

ANTOLOGÍA MUNICIPAL DE AUTORES BERMUDENCES, 1996. Y POESÍA Y

POETIZAR selección de Daniel Serra Imago Mundi, Buenos Aires, año 2010, entre

otras.

Difunde poesía propia y de autores argentinos en micros de emisoras radiales de

frecuencia modulada y en sitios de internet como LAMASMÉDULA,

MISPOETASCONTEMPORÁNEOS y LAMAQUINADEESCRIBIR. Sobrevive en Capitán

Bermúdez, provincia de Santa Fe, Argentina.

Recuerda, participa en el I CONCURSO INTERNACIONAL DE

LITERATURA INFANTIL, LOS ZAPATICOS DE ROSA, convocado

por la casa editorial Voces de Hoy. Podrás participar en Cuento,

Teatro y Poesía. Ver las bases en www.vocesdehoy.net

(Concursos)

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Entrevista a Otilia Rivero

Por Margarita Polo

Poeta natural, a Otilia Rivero le nacen los versos como

manantial silvestre. Con esa naturalidad escribió su

libro de décimas Canto y sentimiento donde plasma

sus vivencias en Cuba, Venezuela, Islas Canarias, y

Miami. Cubana de nacimiento y universal de existencia,

ha vivido los últimos años en Hialeah como si fuese su

Cotorro natal, rodeada de sus hijos, nietos y todos

aquellos que la quieren bien.

Otilia Rivero

―Cuando se tienen tantos años arriba y hay tantas perdidas en la existencia, es

bueno vivir con lo que tengo dentro, no importa donde sea.― me declara en un

encuentro familiar, en que la música y las conversaciones la retrotraen en el

tiempo.

Comienza sus recuerdos en la década del 30, época de su niñez, donde la diversión

nocturna de los cinco hermanos eran las tertulias musicales tocando el laúd y la

improvisación campesina. Mientras el mayor de ellos cantaba, las décimas que el

segundo componía, Otilia los miraba embelesada:

―Mi hermana se ponía a cantar con una voz muy linda y yo me sentaba a

mirarla, como admiraba el Sol entrar por la sala de mi casa al medio día, con

ellos aprendí mucho, tanto que cuando empecé la escuela ya sabía leer.

Otilia narra de sí misma anécdotas siempre unida a los demás familiares, de cuando

niños vivían en el barrio San Pedro del Cotorro, ciudad limítrofe de la capital con San

José, poblado de La Habana campo, muy cerca de la vía central del país que enlazaba

occidente con centro y oriente.

―Andaba por los doce años cuando termine el sexto grado en 1945, en aquel

centro escolar de madera y tejas, que tenía como cien años de construcción.

Para esa fecha no había secundaria, y los muchachos de mi edad debíamos

ayudar en la casa al finalizar la escuela… costaba mucho trabajo aprender algo

en aquella aula que tenía desde el cuarto al sexto grados juntos, pero gracias a

Dios nací con un don, desde muy nuevecita tenía el vicio de rimar y mi lectura

favorita era la política cómica que dejó de editarse a finales del 40.

La escuché recitar de memoria versos de los clásicos españoles y escritores de todas

la épocas, cubanos y de hispano América y ante mi interrogante de cómo es que los

conoce, me explica:

―La décima para mi es algo entrañable, la busco donde quiera que este, sea

Guillén, López de Vega y Carpio, o Calderón de la Barca. Mira mija, yo no tuve

libros de Literatura infantil, mis personajes fabulosos fueron San Facón,

Chanito Isidrón, José Marichal y otros poetas que me llegaban a las manos… y

yo iba creando mis propias rimas, en el 50 firmé con seudónimo y envié mis

décimas a la radio, al programa Patria Guajira…

Como en 1953 Otilia contrajo matrimonio y tuvo cuatro hijos, se dedicó de lleno a las

labores hogareñas, pero muchas veces lavando, planchando, o haciendo otras cosas

en la casa, corría a buscar un papel para anotar ―lo que me dictaba la mente‖

Francisco Riverón Hernández leía las décimas de Otilia en su programa radial

Renacer cubano y un día de visita a la Casa de la Cultura del Cotorro pregunta por

la decimista, como Otilia estaba en su hogar hasta allí fue a conocerla…

―El hijo de Rivero, Efraín hace el prólogo de mi libro. Hecho con poemas

escritos en una libreta desde los años cincuenta, estaban sin títulos y Carmen

Rosa (Borges) se los puso y los ordenó para que salieran bien…

Otilia se ríe ahora, de cómo salió de su casa definitivamente al enviudar, porque sus

hijos se habían ―desperdigado por el mundo‖ de esa forma conoció a Venezuela, Islas

Canarias y Estados Unidos, donde encontró en tierras tan distantes y diversas,

paisajes y personas muy parecidos a los de su Cuba natal, inspirándole rimas y nuevas

décimas.

Si en el 1970, en Cotorro le nace:

Primavera

Es mayo, y están de fiesta/las montañas y los llanos/porque germinan los granos/y

perfuma la floresta. /Porque preludia la orquesta/de flamboyanes floridos /y se

invierten los sentidos /ante pájaros y flores, /porque trinan los colores / y se irisan los

sonidos.

En San Diego, Venezuela en el año 1996 escribe:

Obra de Dios

Aquí la mano divina /con cerros cerco el paisaje/ para guardar el follaje/ como joya

esmeraldina. /Aquí el hombre se combina /con la mente universal, /y para vivir del

mal protegido y con reposo, /como el Todopodero /construye muros igual.

En Tenerife, Islas Canarias, en el 2003 nace:

Mujer Canaria

Mujer canaria, la vida/te obligo severa a ser; /aquí tuvo la mujer /que ser fuerte y

decidida./Ante la urgente partida /de padre, esposo y hermanos, /ara, siembra, muele

granos, /borda con delicadeza /y no pierde la belleza /ni la distinción sus manos.

En Hialeah en el 2000, escribe:

En marzo

Es marzo y están las frutas / todavía entre las flores, / cual promesa de sabores,/

verdes, tiernas, diminutas. / Las aves cambian sus rutas, / hay mas flores cada día, / y

así de la poesía/ el mundo abstracto recorro/ cuando pienso en el Cotorro, / en San

Diego y Hialeah.

Como bien dice Otilia, ha dejado muchos años atrás, 78 tiene su vida, donde las

pérdidas de sus padres, hermanos, esposo, su existencia en la tierra natal, es una

suma muy alta, solo le queda muy dentro el don de rimar, con ―los dictados de su

mente‖ para escribir sus décimas, que nacen como un manantial silvestre.

Otilia Rivero Y Margarita Polo

Margarita Polo Nace en Camagüey el 10 de junio de 1947, donde transcurre su infancia. En

1966 comienza su trabajo como corresponsal voluntario del periódico camagüeyano Adelante

hasta 1969, en que la seleccionan para cursar estudios superiores, en 1972 se gradúa de

Licenciatura en Periodismo en la Universidad de La Habana. Regresa a Camagüey como

profesora en la Universidad y redactora del periódico Adelante donde confecciona una página

para niños, crea y redacta las secciones culturales, educativas e históricas. En 1980 regresa a

la capital y edita un periódico para el Poder Popular de La Habana y una Revista. En 1981

labora en el periódico Trabajadores donde desempeña tareas de dirección y reportera;

producto de una enfermedad de la columna permanece por dos años y medio sin trabajar.

Después de operada, vuelve a su oficio de periodista en el suplemento Salud del

Trabajadores, posteriormente trabaja en Radio Reloj hasta que se jubila por la misma

enfermedad. Ha publicado en la prensa nacional de Cuba para los medios: Trabajadores,

Juventud Rebelde, Bohemia, Granma y en la Internacional para Prensa Latina, revistas

cubanas Sol y Son, Tropicana y Habanera, además de la revista de la Universidad de Pueblas

en México. Ha recibido varios premios, entre ellos: Testimonio de Nicolás Guillén en la UNEAC

y Mi abuelo en el espejo Sociedad Canaria.

Participó en el concurso Alejo Carpentier y Relatos de Mujer de Bilbao donde fueron incluidos

sus cuentos en dichas antologías. Fue jurado del Concurso Trabajadores y desde el año 2000

de los concursos TRAZAGUAS en los géneros de cuento y poesía.

Recientemente publicó el libro: Mi amigo Nicolás. Disponible en www.vocesdehoy.net

De Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Un día raro

Hoy es un día raro. Hoy estoy en compañía de todos ellos, andan

trepando paredes, moviendo cuadros, abriendo cortinas. Hacen

sombras. También hacen luz. Todos provocan un extraño temor

que me inquieta, dictan palabras a mis oídos y mueven mis manos

sobre el teclado. Ellos cuentan historias. Yo escribo.

Hoy es un día raro y no es el Día de los muertos. No hace falta, ellos habitan o

divagan por mi mundo. No hay peligro de muerte, muerto estamos. No hay peligro de

vida. Estamos vivos. Se respira un aire de cirios apagados, y frágiles colonias

revoletean en una lejana brisa; que llega a ser viento.

A veces toman formas corpóreas, y veo moverse cabezas o largas piernas que rozan a

las mías. Manos frías y tibias me llevan hacia el teclado. Voces muy nítidas que se

convierten en versos sobre el papel.

Hoy es un día raro, y sin embargo es tan común como el resto de los días.

Ellos cuentan historias. Yo escribo.

Holguín, Cuba, 1957. [Escritor y Periodista]. Estudió Licenciatura en Contabilidad y Técnica

Periodística, en las Universidades de Holguín y de La Habana. Ha publicado varios libros de

poesía, cuentos y novela. Es Promotor Cultural y colabora con varias Revistas digitales e

impresas de diferentes países como: Argentina, Venezuela, España, y Estados Unidos. Es

Merecedor de varios reconocimientos; entre ellos el Premio de Poesía AG 2007. Su obra se

encuentra publicada en varias Antologías poéticas en diferentes países.

Actualmente dirige la Editorial Voces de Hoy y la Revista digital Entre Líneas.

Reportaje al pie del fogón

La cocinera cubana que le hace

buñuelos al Sultán de Kiribay, uno de los

hombres más ricos del mundo.

Por Orlando Ignacio, enviado especial.

Lolita Aspiazu, cubana de nacimiento y corazón, ha logrado llevar la cocina cubana a

uno de los más recónditos lugares del mundo al cautivar con sus buñuelos a la

exclusiva familia del Sultán de Kiribay, uno de los hombres más ricos del planeta.

―No fue fácil‖, dijo Lolita. ―Yo trabajaba de asistente de cocina en un restaurante de

lujo en París. Un día, la cocinera se enfermó y el dueño me dijo: Lolita, tienes que

hacer algo. Y empecé a mezclar las viandas que habían allí, no eran muchas y para

hacer bulto hasta remolacha les eché, huevos, un poco de harina y me salió algo

parecido a un buñuelo, del cual yo tenía más o menos una idea porque allá en mi

casa del Palo Cagao, en Marianao, mi abuela los hacía con lo que tenía. Para serle

sincera, he convertido al buñuelo en una experimentación. Algo parecido a lo que

pasó con la croqueta cubana en los años 60’. Por suerte, bueno, la suerte no existe

porque todo está escrito ―hasta como hacer un buñuelo―, ese día estaba en el

restaurante el hijo número cincuenta y cuatro del Sultán de Kiribay, el cual quedó

maravillado con mi receta hasta el punto que cada vez que venía a Paris ―cada dos o

tres días― se llegaba por el restaurante para comerlos. Empezó por uno y ya al mes

se comía siete u ocho. Al cabo de unos meses, sin yo saberlo, se llevó un par de

buñuelos para su país, y el Sultán y su esposa número cuarenta y tres lo probaron y

ahí mismo quedó decidido mi destino. Fui contratada como cocinera oficial de la

familia. Y poco a poco he ido introduciendo la comida cubana y hoy en día no faltan

en la mesa del sultán el fufú de plátano microjet, el picadillo de soya, y la caldosa

como la hacíamos cuando las fiestas del Comité‖.

Lolita nos confesó en el ajetreo de su trabajo ―es una familia numerosa― que

piensa seguir ofreciendo platos de la cocina cubana como el fricandel, el chorimorci

―de carne de carnero― y la pasta de oca, los que espera serán del máximo agrado

del Sultán de Kiribay y su distinguida familia, al igual que sucedió con el plato que la

llevó al estrellato culinario mundial: los buñuelos de Lolita.

Orlando Ignacio Fernández. Nació en La Habana, Cuba. Desde el año 2000 vive en

Miami, EE. UU. Su número de carné de identidad lo cambió por un buzón de correo

electrónico: orlandoignacio@msn.com y una cuenta de Facebook que nunca usa.

Médico de profesión y devenido enfermero en el año 2008, trabaja como

administrador de casos de pacientes psiquiátricos desde que llegó, a los cuales

administra los males materiales porque los bienes materiales los administran otros.

Ha colaborado con varias publicaciones electrónicas como El Picatuero Insomne,

en los EE.UU.; La Voz de la Palabra Internacional e In-genio Literario, en España; en

el Boletín Susurros de Arena y Espuma de la Argentina; y en otras que acordarse no

quiere, según ha declarado.

Autor del libro De PoCo UN tODo, una recopilación caprichosa de textos mixtos

publicado de forma undercover por la editorial Voces de Hoy. Amigo de Pedro Pablo

Pérez, Jo Ezpeleta, Estrella Fresnillo, y de todo el equipo de trabajo de la editorial.

Ha sido finalista con poemas publicados en las antologías:

-La Voz de la Palabra Internacional, Bilbao, España, 2008.

-El Mundo lleva Alas, (I) de la editorial Voces de Hoy, Miami, EE.UU., 2008.

-La Ciudad de la Unidad Posible, Editorial Ultramar, Miami, EE.UU, 2009.

Además:

-Accésit en el III Certamen Internacional de Relato Breve de la Universidad de

Córdoba, España, 2010 (otra antología).

-Y ha sido finalista e incluido en la…en la…¿a qué no se imaginan donde…? Pues

sí, en la antología Vivencias, Madrid, España, 2010.

Este año no lo han incluido en nada –ni en una antología- lo cual no es de extrañar.

Los jurados, además de equivocarse, aprenden.

Nuevos títulos están disponibles para la venta en el Blog

de nuestra Revista Entre Líneas, entre los que se

encuentran: Persecución implacable de Lorenzo Reina,

¿Por qué me corto las venas?, de María de los Ángeles

Morejón y Amor con amor ¿se paga?, de Margarita Polo.

FELIZ DÍA DE LOS PADRES

José Martí (1853—1895) Del Ismaelillo (1882) HIJO: Espantado de todo me refugio en ti. Tengo fe en el mejoramiento humano, en la vida futura, en la utilidad de la virtud, y en ti. Si alguien te dice que estas páginas se parecen a otras páginas, diles que te amo demasiado para profanarte así. Tal como aquí te pinto, tal te han visto mis ojos. Con esos arreos de gala te me has aparecido. Cuando he cesado de verte en una forma, he cesado de pintarte. Esos riachuelos han pasado por mi corazón. ¡Lleguen al tuyo!

MI CABALLERO

Por las mañanas

Mi pequeñuelo

Me despertaba

Con un gran beso.

Puesto a horcajadas

Sobre mi pecho,

Bridas forjaba

Con mis cabellos.

Ebrio él de gozo,

De gozo yo ebrio,

Me espoleaba

Mi caballero:

¡Qué suave espuela

Sus dos pies frescos!

¡Cómo reía

Mi jinetuelo!

Y yo besaba

Sus pies pequeños,

¡Dos pies que caben

En solo un beso!

La Editorial Voces de Hoy, anuncia la salida de un nuevo libro para el

mes de julio. Oru, de Yndamiro Restano, que estará disponible por

la página personal de su autor, en el sitio web de la mencionada casa

editorial. Sobre el autor y su libro, se ha comentado:

Yndamiro Restano

Yndamiro Restano nació en 1947. Se crió en uno de esos barrios populares de La

Habana en que conviven negros, blancos y mulatos. Ahí encontró por primera vez los

mitos y el ritual de los negros yorubas, más conocidos en Cuba por lucumíes. Es

bueno señalar que las religiones africanas y afrocubanas, han vivido y se han

perpetuado fundamentalmente en la mitad occidental de nuestra isla, sobre todo en La

Habana y Matanzas. Son las provincias en que se asentaron las grandes dotaciones de

esclavos hasta la extinción del régimen esclavista en 1886. En los barrios habaneros

más que en las bibliotecas, Restano ha estudiado y se ha adentrado en la mitología

yoruba. He escuchado a «santeros», blancos, negros y mulatos, hablar en «lengua»,

es decir, en el lenguaje de los lucumíes que ha sobrevivido como instrumento sagrado

de los ritos, de las invocaciones, plegarias y loas a los orichas que acompañan a los

múltiples «toques» de tambores.

RENÉ ÁLVAREZ RÍOS

La Habana septiembre, 1985.

Oru baila en la pluma del hombre con la misma belleza, profundidad y elegancia con

que baila en la cola del pavo real. Oru es un canto a los dioses y a los hombres, a la fe

y al pensamiento analítico aplicado. Oru es sentimiento y razón. Homenaje.

CARMENLUISA PINTO

Editorial Voces de Hoy.

Carta que la poetisa cubana Dulce María Loynaz (1902-1997), Premio Nacional de

Literatura 1987 y Premio Cervantes 1992, le hiciera al autor después de leer la primera

edición de Oru. El libro del altar.

Olokun

Yendo por el mar te encuentro,

escondida en una burla

que el agua tergiversa.

Te levantas

y la corteza de los fondos

ciega tu cuerpo de tiempos

que reclaman la casa de la muerte.

Es el secreto de lo hondo en la claridad

que le abre agujeros a los ojos.

Canción del mar que despierta

desde el nacimiento de las hormigas azules,

que se deslizaban hacia la tierra

por los hilos que tejen las arañas.

Espectro del conocimiento,

que baila con peces asesinos,

chorreante de vida,

transparente de astros.

Yewá

Tus propósitos vírgenes y duros

son como el aguardar de la espesura

cuando duermen en ella las aves

y los monos permanecen inmóviles.

No bulles, no gritas, no te acercas nunca

a la planta sensual de un gran orgasmo

y repasas en soliloquio

la alquimia de las cabras,

de los rezos, de los nudillos,

donde se endurecen las edades

mordisqueadas por la tierra.

Siempre tú como una flor helada,

como la distancia severa de tu nombre,

como una pura muerte

o un vocablo puro, sin garganta.