Volador es un libro de publicación periódica

contenniendo 22 textos cada uno. Este ejemplar

corresponde al volumen # 1, publicado y lanzado al

espacio el dia 22/12/2012 a las 22:22:22 hs

locación : 34° 22’ 39.36” S 58° 36’ 55.92” O

Volador es propiedad intelectual de Doppelganger

Registro en Safecreatives

Doppelganger son:

Kapusta K. Tron (a.k.a. Kevin Kippes)

Rejoiful (a.k.a. Ruth Rodriguez)

Contacto: facebook.com/doppelganger

Para descargas gratuitas de este ejemplar:

Facebook.com/doppelgangervolador

Prohibida su venta-ejemplar de distribución gratuita

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░ Rumores que tajan las páncreas

Horribles apestosos sonidos

De lenguas bífidas y asquerosas

Ebrias rellenas de bacalao y el oregano

Y el destino traza las traiciones

Las culpas se vuelven ballenas blancas

Los errores débiles que floran aquí

Debajo del mantel

En un rincón al lado del jarrón japonés

Escuchar el miedo y el espanto

Darse cuenta de lo solemne de vivir bien

De lo riguroso que es el orden

De las lejanías atadas con hilos albinos

Borracheras y sustancias mortales

Mastican las chinches mentales

Los escombros se utilizan luego

Para rellenar el mar

Hacer la sal y el coral

Los crustáceos cadavéricos

Defendiendo su terreno sombrío

Verdes aves vuelan libres en busca de algo para comer

Y mis secretos son ahora del viento

Penetran las murallas amenas de los castillos

Y se meten en los relicarios de las iglesias

En las catacumbas de los embajadores

Soplando las botellas de ginebra

Endulzando las vertientes de las cuevas

Mis secretos llegaran lejos

Y cuando me juzguen en la horca

Mi sentencia final será oída

Solo por las sombras de mis verdugos

Quedaran enterradas en los hoyos del ébano

En el chasquido de mi sangre atenta

Y cuando abrace el fuego ya no seré celeste

Sino mas eterno

Mas sencillo y cordial

y aspirare sobre los prados

recuperando mis huellas

aunque estén bajo la nieve

o en majestosos acantilados

recogeré los secretos que una vez

me fueron arrebatados

por los cuales he muerto

por los cuales me han asesinado

porque era demasiado salvaje

demasiado poco entretenido

exageradamente melancólico

y cualquiera me recetaría demencia de por vida

entonces me invadía el mal humor

de un día invernal

cuando de a poco sentía

que me borraba del mapa

La inocencia no es de los anacoretas

las pequeñas hierbas se ríen

los sacrilegios no dejan ver en verdad

porque se meten entre parpado y pupila

y revientan el glomérulo

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Había una chica que escuchaba historias abajo del mar.

Se quedaba horas escuchándolas; sin saber de dónde venían.

Estaban, las historias, simplemente en el agua, como podría estar la sal, los peces.

Estaban en otro idioma, o más bien en un idioma previo a todo jamás idioma. Pero ella

las entendía.

Podrían ser tal vez canciones, no estaba bien segura. No encontraba mucha diferencia.

Eran redondas, de eso si estaba segura.

Formas de vida no perceptibles para el tacto.

Cuando salía, las escribía tal cual las recordaba, sin alterar una palabra, una coma, una

letra.

Era fiel.

Pero le gustaba decir sólo lo justo y necesario.

Después de escribirlas, iba con un dúo de cabras, una negra y una blanca, hasta la

última austeridad del acantilado.

Allí, donde ensordece el viento, cantaba sus historias al océano, quien contestaba con

una alegre furia.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

no quiero guardar mis hábitos en un hábitat

no quiero ver caballos albinos deshidratarse en vano

no quiero sostener esta frecuencia todo tiempo

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Queríamos vivir bien.

Por eso nos compramos docenas de chocolates de todos los colores.

Había flores también. Tomamos todas las que quisimos, pero no tuvimos que

comprarlas de forma natural: las pagamos con sangre. Una gota por cada espina.

Había frutas también, pero no somos muy afectos a ella como alimento. Nos gusta su

aspecto general, su perfume. Y tenemos siempre en la mea, una sugestiva cesta de

frutas robadas, brillantes, como templo a la tentación.

Osea que frutas no compramos.

Fuimos a una tienda que vende estrellas. Llevamos 25 latas, algunas de repuesto.

No compramos pescado, porque estos saltan vivos a nuestra sartén, y los comemos

tras una breve ceremonia.

Hay un ave que nos deja huevos en la ventana. Son de un delicado color celeste. Da

pena romperlos, pero son deliciosos. No se pueden comprar.

También fuimos a buscar unas gomeras que teníamos encargadas para romper unos

vidrios de por aquí. Este desahogo forma parte de nuestros banquetes.

A los gatos les llevamos carne fresca, y nos quedamos con la mitad

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Ella tenia la maldad con la que se engendran los reinados

El vigor de las revoluciones antárticas, el vigor

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

pero no puede verme asi...

mis nodrizas hacen su trabajo oscuro

soplan en las cuencas de mis ojos

y multiplican mi carne

yo la siento leudar dentro de mi

llega hasta al punta de mis dedos

se siente un hermoso calor

aunque empieza a dolerme un poco la cabeza

soy una momia, no esta tan mal

finìsimas telas me recorren

forman un intrincado capullo

blanco siempre blanco

son gasas suaves

dignas de una reina

hoy volveré a la vida

porque el me espera

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

las uñas crecen

las verrugas crecen

los lunares se desplazan

los nudillos se astillan hasta parecer cuarzos sangrientos

pertenecemos a la tierra descalza a la destrozada

a la tierra y al salado océano

hijas de sal

fruto de arena

secos y amargos ojos

óvalos encimados

miradas así , cuasi perfectas

porque todo lo tallado por el viejo

se cuaja y se curte

y perdura por quinientos inviernos

y quinientos mas

eterno

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Fotosíntesis

Episodio narrativo # 1

Falta poco?

Caminamos por un bosque ya muerto, lleno de fantasmas de lo que

una vez fue, pudo ser si lo hubieran dejado. Los matan antes de

nacer, antes de alcanzar su vida media. Total. Eran arboles niños que

lloraban en un lenguaje verde. Lagrimas que son cada vez, el otoño

de sus hojas. Gritos de savia como una miel hecha con sangre de

flores mansilladas. Gritos tan lentos y pausados que ni se escuchan,

se pasa demasiado rápido por al lado de un árbol. Gritos que solo

saben escuchar los pájaros. Por eso el llanto de sus canticos

incomprensibles, repetidos, idénticos desde que el mundo es mundo

y el hombre somos nosotros. Pena en el pico, pico en la rama, rama

en el suelo.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

porque… como es que se mueven así, tan… mágicamente?

todo el arrecife esta encantado…- dije susurrando al animal

con ojos tan abiertos que podía ver mi reflejo en su pupila.

es que no escuchás la música? – replico el pequeño pez

azulado y continuó con la cíclica infinita hermosura con la que

vibraban los serenos acuáticos.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Desperté y el lobo seguía sangrando su canción. es un príncipe

lobo de otra era, donde los castillos eran de acantilado y viento.

Algo en su voz me trajo de regreso a mis ancestros, algo en sus

timbres era un hombre y fuego y piedra. Algo que no pudo,

gracias, ser domesticado, y el viento de su tormenta anunciada

me acaricio los pelos, me voló los sueños para el lugar en

donde se gestan las estrellas. Y me mandó un inbox la

contadora y le respondí con un poema y creo que en cualquier

momento van a volver a llamar a la ambulancia, pero que

suerte que no estoy, que me escondí para encontrarme en el

bosque de mi salvación, en el pantano de mi locura. y que

alegría extraña que me trae también tu estrella azul. Creo que

ya estamos en otra galaxia, pero falta para darnos cuenta. Si,

ojala que venga la tormenta... se vuela mejor con las tormentas.

Con el viento aullante de los acantilados y los murciélagos.

(a Patrick Wolf)

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Vamos a la costa hoy. Las cavernas están ásperas como siempre,

sobre la bahía la espuma se arremolina y deja ver las medusas

transparentes que reflejan el sol albino de la mañana. Me gusta oler

los troncos podridos que regurgita la marea salada, tienen tanta

vida, tanta melancolía y rabia por vivir un poco mas que me relamo

los dedos luego de raspar su superficie. También me gusta

adormilarme sobre la arena fría en la sombra del muelle, y contar

los pasos de los pescadores que hacen ese ruido mágico con sus

botas de plástico llenas de agua, entonces pierdo la cuenta y pienso

en los videos juegos que mas tarde jugare con la bata de baño aun

puesta sobre mi falda. Muchos murmullos verdes y amarillos, se

vuelcan en mi vientre y me aferro al sentimiento del viento

haciendo una coraza en mi espalda, los dedos muertos abrigados

entre mis muslos. Me imagino en otras pieles, miro recostada el

horizonte vertical y los parpados se empapan con el humo del mar

y los barcos náufragos y las redes con mariscos. Pasan muchas

semanas, larguísimos lunes y sábados bajo la corriente.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

En una acantilado, era alguien mitad un pez, sirena podríamos decir,

de la cintura para arriba no había tanta historia, tenia senos

preciosos, como cualquier hija del mar. Su pelo era larguísimo,

como la costa; la arena era del color de su piel, tenía una corona de

flores bajo el agua. Su nombre era algo que rimaba con “ael”. Le

gustaba la luna, su verde azul de plata, le gustaba la espuma, su

blanca , confortable cama de néctarsal. Le gustaba entonar su

melodía a la luna. Y no importaba nada más. Era hermosa porque

ella lo había querido, porque quizá alguien también la veía hermosa,

porque la luna la amaba y ella no hacia ningún gesto de poder

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Las presas mas Grandes a los Varones

y hoy decido tener el corazón rojo ,

tratando perdidamente de encontrar el contorno del fuego

ellos no conocen la imperdonable madurez de ser manzana:

las pestañas son barras de acero y el brillo se vuelve la sangre de la noche.

no hay equilibrio posible porque la balanza esta decapitada

el silencio es el velo mas prudente de una dama sin embargo

hay que ver la sombra de un pino en el asfalto.

por eso siempre es mejor mirar el doble, sin parches

y el cansancio que aturde y el gusto que no queda

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

yo siento que cuando caigo o me tiro, brotan plumas del terreno

que me amortiguan como una madre.

La caída no es nunca la caída.

El salto al vacio hace surgir manos que me sostienen.

Me tiro de espaldas, con los ojos cerrados, y el acantilado no me

peligra.

Solo el aire se siente entre la ropa, el cielo entero adentro del

cuerpo

Al final del tramo certero donde se suponía que iba a estar solo el

vacio, la muerte; nada de eso: La ternura

Por que me querrà tanto la existencia?

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

se fue

el silencio me encerró como un sello de salomón

la flor estaba completamente abierta sombre mi palma

un poco mas allá se encontraba mi mochila

ella la había llenado con tantas gemas de arrepentimiento

y bondad

que solo me quedaba hacerlas polvo y rociarlas sobre nosotros

no sabia si ese era un momento de vacío de muerte o de placenta

porque me encontraba en el edén de la verdad

una hormiga llevando el cadáver alado de una avispa

el sol quema

el infierno ilumina

y esa misma noche una llama en mi no cesaba de vacilar

atrajo muchas mariposas hasta mi pecho

todas ellas murcielaguinas enmudecían en la oscuridad

se fue una noche de luna escondida

se fue con ella tal vez, a la niebla

me dijo que se ahogaba de vida

como yo lo hacia.. entre luz y luz

y era que nuestros cuellos estaban unidos con un cordón eléctrico

un rayo con el sonido del tiempo

que nos enseñaba la humildad de aceptar

y sin aguantar me tendí en el borde de la rivera

esperando tenerme

y vi su sangre río arriba llegando como un mensaje de paz

y vi un listón rojo que traía el viento como un mensaje

se había convertido

y no estuve triste, sino con una entrañable melancolía

porque siempre fue así, el cuento estaba ahí

me dio el océano que necesitaba para partir

la diadema para gobernar

y no estoy triste porque ella vive en mi

nos terminamos comiendo

uno de los dos debía morir

estamos bien

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Entro a mi habitación, y ahí están mis gatos, como tres

hermosos diablos.

Y parece que todo estaba al acecho, listo para caer encima sin

la menor piedad.

Del espejo puede surgir una transparencia enrarecida que

encadene al otro lado.

La maraña de ropa se multiplica en manos.

Falsos vientos entran por la ventana.

Las plantas se transmutan en una lluvia verde.

Shhh

Reina por un momento el idioma de los muertos.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

/ Kevin / Kendra / Kevendra / Kermiolos / Kepistos / Kepers / kitch /

Kellpers / Kerohuak / keskesé / Kermesse / Kereira / Kefistófeles /

Keloké / Kekeres / Ke / Ke / Ke / Kereme /

Kekioskomasfeoderevistas / Keacelga / Ketodokunda / keporkeria /

Kelokedioshaunidobajounyugonolosepareningunhombre / Key /

Keking / Kedoma / Keroisene / Kepita / Kestasnohaciendoaqui

Kemematensiestoymintiendo / Kerastase /

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Fui a las curadoras de antaño.

Ellas me dijeron que todo estaría bien.

Con una aguja y un hilo negro frunciría voladitos para mí misma.

Era para comprender los pliegues de mi corazón.

Urdido en la trama, mudo un conjuro:

*ámalo*

*ámalo*

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

amasando la amarillenta rabieta de circo

el ímpetu malgastado

una sobra sobre el pasto

el pasto de mi piel arrugada

una secreción se trasviste de obscena

picos

picos de gallos y picaflores

sobre la madera de la mesa

picos sobre las tablas

picos sobre los años

tironeando las arrugas de mi piel como

depilando el pasto

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Anoche tuve un sueño antiguo, con gente que ya no está.

Las sensaciones de su presencia, pero no sus caras, me eran muy

familiares.

Una chica tejía y tejía, y todos decían que era malvada. A mí me

gustaba la ropa que hacía. Era suficiente para mí. La bondad puede

ejercer cualquier forma. Aunque daba un poco de miedo verla

mover asi las manos.

-no es humana- parecían murmurar todos telepáticamente.

Tampoco una araña, ni otro reino terrestre.

Más bien un demonio con agujas, o una máquina que no puede

dejar de cumplir un código.

Me desperté antes de que pudieran prenderla fuego.

Hubiera sido una pena que no la dejaran terminar esa bufanda

hermosa.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

solo sigo el camino del Venus

sin taxis

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Me fui con los esquimales.

Ellos me enseñaron todo sobre el hielo; a pasar mi mano por un

hoyo y tocar el lomo filoso de un pez; a construir la burbuja

atemporal donde esconderme de los vientos.

Una mañana descubrí las grietas en mis manos y ya no pude

recordar su nombre.

El sonido lejano de un barco intenta despertarme a otras orillas.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░