“Da miedo ser poeta; da miedo ser un hombreconsciente del lamento que exhala cuanto existe.

Da miedo decir alto lo que el mundo silencia.Pero sé que es necesario... sé que soy responsable

de todo lo que siento y en mí se hace palabra.”

GABRIEL CELAYA

“ El poeta nace de la paz como el pan nace de la harina ”

PABLO NERUDA

“La poesía es HACER MÚSICA con las palabras…

EN UN PAÍS EXTRAÑO.

Miradas que interrogansobre su presente y su futuro…ojos que te cuentanlo lejos que dejaron su mundo…manos extendidas pidiendo comprensión…esperanzas que sobreviven a veces en soledadmientras tú exiges el último modelo de unas famosaszapatillas deportivas que tienen un precio prohibitivoy que, seguramente, se saldrán del presupuesto familiar.

NADA ES LO MISMO

Las flores no son las mismas,ni las calles, ni las nubes

ni las piedras ni los parquesni las sonrisas de nadie.

Una mirada perdidase cuela entre los escombrosmientras su infancia truncada

graba sonidos de tanques y de balas disparadas desde el odio y el absurdo.

Mil corazones pequeños estallanen mil sollozos,

“¡No me llores más mi niño,”quisiera decir su madre,

“todo ha sido un mal sueñoy pronto despertarás!”Mas la luna ya no brillaen la noche tan oscura

y el silencio ya no existey los niños ya no sueñan.

UNA VIDA LARGA

Su pelo blanco y su andar pausadoacompañan a una piel en la que el tiempo ha dejadolas huellas a su paso. Me cuenta su historia a través del espejode su viday aparecen en ella recuerdos dormidos,luchas ganadas en medio de duras batallas,amigos junto a los que ha caminadoa veces rendidoy sueños que en ocasiones, sólo en ocasiones,se han visto cumplidos.Su pelo blanco y su andar pausado,sus arrugas, su sonrisay a veces su cansanciome hablan de muchos… muchos años;sin embargo, el brillo de sus ojos,y la esperanza en su miradame dicen sin palabrasque sus ilusiones siguen vivas,que sus sueños viajan junto a él,sin cansarse,como si aún no hubiera cumplido veinte años.

DESDE TU HOGAR.

Tu colchón y tus mantasson grandes cartonesque hasta ayer protegíanfantásticas lavadoras o caros frigoríficos.Tu hogar, desde hace mucho,un umbral con goteras en inviernoy donde las calurosas noches del estíote traen recuerdos y soledad.Dos perros te acompañan y sienten el miedo contigocuando ven que alguna gente te mira“con rabia o con asco”.Nunca llegarás a comprenderpor qué hay personas a las que les molestauna simple mendiga, si a ti no te importa -aunque sí envidias- que la mayoría de los que te rodeantengan un hogar...un hogar que a tí te ha negado la vida.

VÍSPERA DE NOCHEBUENA.

Llega la Navidad y tu piel oscura- casi todos diríamos negra-contrasta con el gorro de Papá Noely con tu chándal viejo y raído.Sorteas los coches corriendocon ejemplares de La Farola en tu mano.Algunos los compramosy así acallamos un poco la concienciapara que cuando mañana estemos tomandogambas y jamón ibéricono tengamos que acordarnos de que tú , seguramente, seguirásvendiendo La Farolaporque no celebrarás ninguna cena especialde Nochebuena.

SOLEDAD.

Puede que ella también pensara que nunca le dolerían las piernas…

es posible que antaño creyeraque jamás se encontraría sola

cuando llegara una fiesta…quizás nunca consideró

que la entristecería tanto el escucharuna vieja canción…

Puede que ella también pensara alguna vez,igual que tú lo piensas ahora,

que nunca sería vieja,que nunca estaría sola,

que nunca cumpliría ochenta años,que su juventud sería eterna…

Es posible que creyera que jamás su casa estaría llena de silencio

un domingo, un martes, un viernes o un sábado.

SÓLO FUE UNA ILUSIÓN

Tu ilusión era volara una tierra de esperanzadonde el hambre no existiera,donde poder trabajar.Atrás dejabas tus sueños,tu familia, tus amigosy un puñado de recuerdos que anidaron en tu almacuando eras sólo un niño.“¡No me importa no dormir,pasar hambre o tener frío-pensabas cuando las olaste envolvían o salpicaban-cuando termine el viajellegaré a mi paraíso”.Pero nadie te vio bajarde esa vieja patera,te quedaste entre las olas sin cumplir ningún deseoy sólo empezando a soñar.Otros tuvieron más suertey sí pudieron llegarpero aún siguen buscandoaquel paraíso esperado que en sueños llegaron a amar.

UN CUENTO PARA LA ESPERANZA

Querría contarte un cuento como cuando eras pequeño pero no podría decirte que existen las hadas

o que un príncipe vuelaraudo y veloz en un caballo blanco

buscando tras las montañas a su amada...

Ya has vivido algunos años y te enteras, casi a diario,

porque la televisión lo dice todo,que hay cientos de muertos en la guerra,

que mucha gente pasa hambre,que hay niños que no pueden ir a la escuelay que otros no tan niños queman a mendigas

solo para divertirse.

Me gustaría poder contarte un cuentosobre las hadas y los príncipes y

sobre bosques encantados y decirte que todas esas noticias son falsas,

que nada de lo que escuchas a diario está sucediendo…

Pero tú sabrías que no es cierto,y que todo eso sólo sería un cuento…

Sin embargo no te miento si te digoque hay muchas personas que obsequian a la humanidad con parte de su tiempo,que se olvidan de sus vacacionespara hacer que otros salgan por unos díasde su propio infierno, que regalan sonrisas vestidos de payasos,a niños que viven en medio de la guerra,

que se ponen sus batas blancaslejos de hospitales modernos

O que dedican algunos ratos a alegrar los minutosde cualquier anciano que espera su visitauna tarde cualquiera.

Gracias a ellos puedo contarte un cuento de esperanza,un cuento que no es de pan y pimiento

sino de corazones solidarios a los que no les importa regalar algo que no se compra:

su preciado y valioso tiempo.