IES MARQUÉS DE LOZOYA

CUÉLLAR - SEGOVIA

RECREOS POÉTICOS

XI

2015/2016

Jueves 15 de octubre de 2015

EMPEZAMOS Poemas de CELIA MANSO

Acompañada a la guitarra por Diego Sanz

(Alumnos de 1º de Bachillerato)

"Fui a los bosques porque quería vivir a

conciencia.

Quería vivir a fondo

y extraer todo el meollo a la vida.

Dejar de lado todo

lo que no fuera la vida

para no descubrir,

en el momento de la muerte,

que no había vivido."

(Texto para el inicio de las reuniones del club de los poetas muertos)

HUELLAS

"Podrías darme siete besos en cada mejilla,

siete besos de izquierda a derecha,

de arriba a abajo.

Podrías escribirme siete versos,

siete versos míos,

siete versos para tí,

siete versos tuyos.

Podrías ponerme en la boca siete pecados,

los siete pecados capitales,

de todos los sabores y formas que encuentres.

Podrías partirme la cara en siete mitades,

siete mitades diferentes,

siete mitades iguales.

Podrías abrirme el pecho,

cortarlo siete veces,

y colarte dentro.

Podrías romperme en siete cachos,

partirme las costillas en siete golpes,

todos los días siete de todos los meses siete

de todos los años del calendario.

Podrías beber mi alma de un trago,

de siete sorbos,

a siete tiempos diferentes.

Podrías cogerme por la espalda y darme siete vueltas:

siete de ida,

siete de vuelta.

Podrías matarme de siete formas distintas,

quererme aunque solo fuese de una,

y resucitarme de siete diferentes.

Podrías partirme la cara siete veces,

siete veces tú,

en siete trozos diferentes,

ninguna yo,

que aún seguiría ahí."

MANUAL DE VUELO (I)

"Parece que nos hemos acostumbrado a caer

y no dejamos de hacerlo.

Yo, que siempre he sido de los que quieren quedarse a vivir en ese instante en el que la

/ montaña rusa llega arriba,

ahora no hago otra cosa que no sea caer en picado

y con los ojos vendados.

Hace un tiempo que aguantamos que nos den hostias

de dos en dos y de tres en tres,

y cuando lo dejan volvemos a esperar

con la cabeza y la cara bien alta

a que nos den otra,

una tras otra, una tras otra, una tras otra, una tras...

Volvemos a ponernos en pie en mitad del acantilado

para volver a andar al ras del precipicio

y nos vuelven a tirar.

Mi vida últimamente es una continua pared de escalada

y yo no sé escalar,

espero a que todo se inunde y poder salir a flote.

Me mantengo en pie pese al cambio climático.

Pero ahora me deshago de todo lo que sobra.

De todo.

Agarro lo que me entra en los bolsillos y no me pesa

y me pongo a andar.

Lo único que tengo claro es una cosa:

-Y es que soltando lastre se vuela mucho mejor-."

MADRID

"Qué bonita la Cibeles

cuando se viste de blanco

y qué bonito Neptuno

cuando lo hace de rojiblanco.

Qué bonita tú

con tus cuatro torres

y todos tus semáforos en verde.

Pero estás más bonita cuando

los tiñes de rojo

para que le coja de la mano.

-Ya sabes,

el amor y la dictadura de los semáforos-.

Qué bonita serás cuando

yo baile por tus calles,

pasee por tus aceras

y viva bajo tu mismo cielo.

Qué bonita serás cuando

me arropes cada noche

y me cobijes

cuando el termómetro haga bajar la temperaturas

a bajo cero.

Qué bonita serás cuando

yo ya no tenga más despedidas

ni en el aeropuerto,

ni en la estación de tren,

ni en la del autobús.

Pero, sobre todo, qué bonita serás cuando

le acojas a ella

y baile por tus aceras

llenando de luz todo el cielo.

Cuando llegue ella

rompiendo la dictadura de los semáforos

a su paso,

y baile por toda la Gran Vía

calle abajo.

Qué bonita serás cuando

ella te mire a los ojos

y te trasmita su fuerza;

y te haga fuerte.

Cuando ella te mire a los ojos

y te desnude al alma.

Sé que serás más bonita cuando

ella corra y recorra,

de arriba a abajo,

de izquierda a derecha,

todas tus calles

y te arrope,

cada noche,

con el vuelo de su falda.

-Lo único que sé es que ese sí que es un vuelo precioso,

y que es la mejor forma de volar,

la mejor que he conocido en todos estos años-.

Y que qué bonita serás cuando

tú no seas deseo y seas hogar.

Mi hogar.

-Madrid, superas completamente

todas mis expectativas.

Pues no estoy yendo y

ya te considero mi vida-."

"Si no te escribo

es porque

no me dueles.

Porque quiero que tú sigas siendo todo lo contrario,

que sigas siendo sonrisa.

Quiero que me sigas invitando a pasar los días a tu mundo imaginario,

que me regales billetes de ida a tu mundo imaginario

sin fecha de vuelta;

ya que el mío se destruyó,

o murió ahogado,

o ni siquiera llegó a existir,

no sé pero,

por eso,

te lo agradezco.

Si no te escribo es porque quiero que sigas siendo presente.

Si no te escribo es porque no quiero que seas recuerdo.

(Si no le he puesto título es por el simple hecho de que no tienes límites

y yo no quiero limitarte.

Si no lo he hecho es porque hacerlo sería limitarte,

al igual que terminar este "poema",

así que permíteme no hacerl...)

CIFRAS

"Me faltan cuatro segundos,

que es lo que he tardado en escribir esta frase,

para decirte todo lo que quiero.

Me faltan los cuatro segundos que sobraron ese día de agosto,

entre tu boca y mi boca,

los cuales eliminé,

pero en vez de cuatro, siete;

y te puedo asegurar que esa cifra te queda mejor que cualquier otra.

Me faltas los trece. Viernes.

Y me sobra toda esa mala suerte que dicen que tienen.

También los diez segundos que me faltan para llegar a veintitrés;

que fueron los minutos que tardé en poner al reloj de nuestra parte.

Me falta ese día dos por el día catorce para decir que

hace veintiocho días que te he olvidado

y tardaré todo el mes de julio para reconocer que no.

Y ahora solo me quedan diez minutos para decirte

lo preciosa que te queda la inmortalidad

y que si sumas todas las cifras que te he dado,

siguiendo los pasos,

da de resultado el número de kilómetros que nos separan,

el número de caricias que te debo,

el número de poesías que me quedan por escribirte

o alguna menos,

el número de besos que haré que acumule tu cuello

y el número de noches que guardaré en tus ojeras.

La próxima vez que me veas."

GBS

"Les has visto, les has oído, les has juzgado y les has creído conocer;

pero no lo has hecho.

Nunca les has visto reír como yo lo hice;

y sí, les has oído pero nunca les has escuchado

y les habéis juzgado sin llegarles a conocer jamás.

Y aunque yo tampoco les haya llegado a conocer del todo

sé que sus mejores recuerdos fueron sus primeras veces;

-Es mejor la primera vez siempre-.

Sé que fue la mirada de su ex la que más les marcó

y que la sonrisa de cualquier niño les hace sonreír;

pero que a mí la vida no se me pasa con una sonrisa,

se me pasa con las suyas.

También sé que sus canciones favoritas son de las más tristes que he escuchado,

que de vez en cuando se desatan del suelo para encadenarse al viento,

y que sueñan.

Sueñan por encima de sus posibilidades

y por eso son libres.

Que nunca tuvieron alas

pero siempre supieron volar;

y andar al ras del precipicio

sin tirar ni una piedra del acantilado.

Que tuvieron miedo pero sus ganas siempre fueron superiores.

Que su lugar favorito no es el mismo pero,

he de decir que,

desde que les vi por primera vez

el mío es donde ellos estén.

Que a mí me asustan los besos,

pero he probado los suyos y os juro que no se está mejor en ningún otro lado

que no sea entre sus brazos.

Que siguen besando con los ojos cerrados

a pesar de todo el daño que les han hecho.

Que no tienen miedo a llorar delante de sus amigos,

al igual que yo no tengo miedo a llorar,

con la cara destapada,

delante suya.

Porque sé que si me caigo siempre va a ser sobre sus manos,

que si me rindo ellos me llevarán a la espalda,

que si me duermo siempre será sobre su costado

y que si la vida se vuelve muy puta y no me sonríe

ellos le harían cosquillas hasta que lo hiciera.

Y hablando de cosquillas:

nunca había conocido a nadie que tuviese tantas...

Que me sé sus cicatrices

y el sitio que les tienes que tocar,

por encima de las costillas,

para conseguir que se rían.

Que sé que sus corazones han pasado por todos los colores de la gama cromática

pero que cuando les conocí lo tenían multicolor.

Que se desangran a cuenta gotas

y que son expertos en tallar corazones a navaja.

Que sus vidas estarán llenas de derrotas

pero que nuestras victorias se miden en lenguas.

Que son arte en cualquiera de sus formas

y de ese tipo de personas que hacen que te apartes el revólver de tu sien;

de los que le vacían de balas la recámara

para meter tiros largos de Jack.

Son de los de la barra de un bar un sábado por la noche,

de los de soñar con los ojos abiertos

y vivir de la imaginación.

Y que sí,

que os entiendo.

Que comprendo que digáis creer conocerles

pero ni siquiera yo les conozco.

Que para escribirles razones tenemos todos.

Pero escuchadme,

yo,

yo muchísimas más que vosotros."

CON LOS PIES FRÍOS

"He de decirte que me muero solo con escuchar su nombre

o simplemente su inicial,

que la vida se me sigue parando cada vez que me habla

y aunque el tiempo pase no me importa,

porque últimamente todo el mundo vive muy condicionado y va a todo trapo

alegando que el tiempo es oro.

Y eso es lo que quiero,

un poco de tiempo para invertirlo en ella;

que es la mejor forma de inversión.

Que para lo único que sirve es para que

cada segundo que pasa

se convierta en más bella frente mis ojos,

que la mire y ni siquiera parpadee

por si acaso me pierdo esa alevosía con la que se recoge el pelo

o inicie ese movimiento de cadera que produce tantas revoluciones.

Has de saber que ella es la culpable de que el cielo brille cada noche,

de que el mundo gire,

de que el sol salga cada mañana al despertar;

es la culpable de que yo me haya encaprichado de sus labios

como el mejor lugar donde vivir

los cuatro inviernos que dura mi año,

de que no pueda dormir

por miedo a que al despertar sus ojos color café no me estén mirando,

y también es la culpable de que yo sueñe con ese barranco que tiene como cuello

y de que caiga, perdida, en ese precipicio que tiene como clavícula.

Se dice, se comenta que sus ojos son los más bonitos que podría haber visto jamás,

sobre todo cuando estás durmiendo y te miran atentamente,

y al despertar te sonríe

y te besa dejando entrever ese lunar que me tiene tan loca,

el que tiene encima de la boca, al lado izquierdo.

Y he de decirte, y has de saber que aunque nunca haya dormido aquí

mi cama se me queda grande.

-Que con los pies fríos no se dormirá bien

pero que con las ganas que te tengo se duerme aún peor, eso te lo aseguro-."

Jueves 26 de noviembre de 2015

Jueves 3 de diciembre de 2015

HIJAS DE EVA

(Por la eliminación de la violencia contra la mujer)

Poemas de VARIOS AUTORES

Con la participación de alumnos y profesores

Declaración de la Directora Ejecutiva de ONU Mujeres, Phumzile Mlambo-Ngcuka

para el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Leído por Lydia Hernanz y Laura Hernández (2º de bachillerato)

La violencia contra las mujeres y las niñas sigue siendo una de las violaciones de los

derechos humanos más graves –y la más tolerada– en todo el mundo. Esta lacra es tanto

causa como consecuencia de la desigualdad y la discriminación de género.

Su presencia persistente constituye uno de los indicadores más claros del desequilibrio

de las sociedades, y tenemos la determinación de hacer que esto cambie.

En este Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, volvemos a

alzar nuestra voz para decir que este tipo de violencia:

Es inaceptable.

Se puede evitar.

Se puede prevenir.

A pesar de que no existe una solución única para un problema tan complejo, existen

pruebas cada vez más numerosas acerca del tipo de acciones que pueden detener la

violencia antes de que se produzca, sobre todo si dichas medidas se aplican de forma

paralela.

Creemos que con los esfuerzos concertados de todas las partes involucradas, desde los

gobiernos hasta las personas, seremos capaces de eliminar las relaciones y estructuras

de poder desiguales entre hombres y mujeres, así como de poner de relieve los cambios

necesarios en actitudes, prácticas e instituciones.

Imaginen lo diferente que sería el mundo para las niñas de hoy en día si pudiéramos

evitar el matrimonio precoz y la mutilación genital femenina, la inacción frente a la

violencia doméstica, los mensajes de texto abusivos, la impunidad de los violadores, la

esclavización de las mujeres en las zonas en conflicto, el asesinato de defensoras y

defensores de los derechos humanos de las mujeres o la hostilidad a la que se enfrentan

las mujeres en las comisarías de policía o los tribunales cuando dan testimonio de la

violencia sufrida.

Hemos avanzado en la mejora de las leyes que tipifican estos y otros actos como

constitutivos de violencia e invasión de los derechos humanos. Un total de 125 países

cuentan actualmente con leyes contra el acoso sexual y 119 disponen de leyes contra la

violencia doméstica, pero sólo 52 han aprobado leyes referentes a la violación en el

matrimonio.

Sabemos que las y los líderes, sean directoras y directores generales de empresas,

primeras ministras, primeros ministros o docentes, tienen capacidad para establecer

políticas de tolerancia cero contra la violencia.

La movilización comunitaria, las intervenciones grupales dirigidas tanto a mujeres

como a hombres, los programas educativos y el empoderamiento de las mujeres son

algunas de las intervenciones que ejercen efectos positivos cuando se combinan con

otros cambios legales, conductuales y sociales.

En el día de hoy, en el que ponemos en marcha la campaña "Pinta el mundo de naranja",

sabemos ya que las conductoras y los conductores de los tuktuk de Camboya, las

estrellas del fútbol en Turquía, las funcionarias y los funcionarios de policía de Albania,

las y los escolares de Sudáfrica y el Pakistán y cientos de miles de personas más en todo

el mundo están tomando posiciones.

Hoy, por primera vez, contamos con objetivos explícitos para eliminar la violencia

contra la mujer en la Agenda 2030 para el Desarrollo Sostenible. Para lograr esos

objetivos es necesario acelerar las actuaciones.

Cuando, el 27 de septiembre de 2015, más de 70 líderes de todo el mundo subieron al

estrado durante la Reunión de Dirigentes Mundiales sobre la Igualdad de Género y el

Empoderamiento de las Mujeres celebrada en Nueva York, la mayoría de ellas y ellos

manifestaron que la eliminación de la violencia contra las mujeres y las niñas es una

prioridad.

Y ciertamente lo es.

Estoy convencida de que si todas y todos trabajamos juntos: gobiernos, organizaciones

de la sociedad civil, el sistema de las Naciones Unidas, empresas, escuelas y personas

que se movilizan a través de los nuevos movimientos solidarios, seremos capaces de

lograr un mundo más igualitario –un planeta 50-50- en el que las mujeres y las niñas

podrán vivir sin violencia.

EVA

(PEDRO GUERRA)

Leído por Miguel Cubero

Eva

del varón fuiste tomada

huesos de sus huesos

carne de su carne

¿cómo pudiste pecar?

¿cómo osaste codiciar

los frutos del árbol

del bien y del mal?

Eva

maldita serás

de tu marido será tu deseo

y has de llamarle amo y señor

Eva

parirás con dolor

TEXTO

(Amnistía Internacional)

Leído por Esperanza Serna

María tenía 13 años cuando fue obligada a casarse con un hombre de 70 que tenía otras

cinco mujeres. Tras resistirse, su padre le dijo 'vete con tu marido, o te mataré'.

Algunas de ellas consiguen escapar como María que recorrió 170 kilómetros durante

tres días hasta conseguir llegar a un albergue para niñas.

En Burkina Faso el matrimonio forzado es un hecho generalizado, a pesar de estar

prohibido por la Constitución de ese país… Pero las autoridades no aplican la ley

permitiendo que esto suceda.

La mitad de todas las niñas del país contrae matrimonio antes de cumplir los 18.

Algunas, incluso muy pequeñas, solo con 11 años.

Estas niñas están obligadas a tener tantos hijos o hijas como sus maridos deseen, sin

tener en cuenta sus propios deseos o la amenaza que para su salud puede suponer un

embarazo temprano. Algunas niñas de corta edad mueren durante el parto o sufren

lesiones potencialmente mortales y una vez casadas, tienen que hacer la gran mayoría de

las tareas del hogar y de la finca…Así que muy pocas tienen la oportunidad de ir a la

escuela y labrarse otra clase de futuro.

ROSARIO (PEDRO GUERRA)

Leído por Celia Manso (1º de bachillerato)

Rosario dieciocho lunas y dos muchachos

uno en su vientre otro jugando

jugando a su alrededor

Rosario prepara el fuego carga la leña

moliendo el trigo Rosario espera

espera que salga el sol

dieciocho lunas niños jugando.

niña Rosario

cargando leña moliendo el trigo

Rosario juega

Rosario leche de madre para los hijos

uno que viene otro crecido

jugando a su alrededor

Rosario los alimenta cargando el agua

cortando leña Rosario aguanta

y espera que salga el sol

leche de madre para los hijos

niña Rosario

cargando leña moliendo trigo

Rosario juega

¿cuántos parirá? ¿cuántos crecerán?

¿cuántos al final se lograrán?

¿quién resistirá? ¿quién abrigará?

¿cuántos al final se lograrán?

CANTO DE TRABAJOS

(PEDRO GUERRA)

Leído por Antonio Pascual (1º de bachillerato)

dan de mamar a sus hijos

limpian suelos de rodillas

y cosechan el maíz

guardan rebaños

siembran

siembran

dan de mamar a sus hijos

dan de mamar a sus hijos

lavan zurcen ropa y ropa

manos secas de agarrar

limpian pescado

y frutas

frutas

dan de mamar a sus hijos

dan de mamar a sus hijos

cortan cargan leña ordeñan

y preparan de comer

van al mercado

solas

solas

dan de mamar a sus hijos

hacen surcos sacos cestas

traen el agua y van a pie

cuidan el huerto

enseñan

sueñan

MALICUNDA

(PEDRO GUERRA)

Leído por Nuria Gilsanz y Sara de la Fuente (2º de bachillerato)

en Malicunda juraron que nunca más

niñas nómadas que cruzan el desierto

cuidando los rebaños guardando los corderos

esperando el día

en el que la vieja gitana

circunciden su sexo

con cortes de navaja

entonces serán mujeres de provecho

que sus padres cambiarán por 5 o 6 camellos

porque 6 camellos

vale una mujer

siempre y cuando esté intacta

la puerta de su piel

en Malicunda juraron que nunca más

fue en Malicunda que se hizo el Juramento

y el eco fue llegando a oídos del gobierno

que pare el rastro

de niñas mutiladas

mujeres que no cuentan

mujeres que son nada

y así hasta que termine y no vuelva a oírse nunca

el corte del acero en todo Malicunda

ni en ningún rincón

del mundo y sean iguales

para hombres y mujeres

las prácticas sexuales

en Malicunda juraron que nunca más

STOPPING THE WAR / PARAR LA GUERRA

Leído por Andrea Bermejo y María Calvo (2º de bachillerato)

Every bruise you gave me

Has become

A battleshield

Every scar you gave me

Has regenerated

Stronger skin

You can’t touch me now

Every bone broken by you

Has healed

Every tear shed for you

Has long since dried

You can’t reach me now

I’m peaceful

I’ve stopped the war

You can’t hurt me

Any more

Cada cardenal que me has hecho

Se ha convertido

En un escudo de batalla

Cada cicatriz que me has hecho

Se ha regenerado

En una piel más fuerte

Ahora no me puedes tocar

Cada hueso que me has roto

Ha sanado

Cada lágrima derramada por ti

Se ha secado hace ya tiempo

Ya no puedes alcanzarme

Estoy tranquila

He parado la guerra

Ya no puedes hacerme daño

Nunca más

IF I CRY ALONE / SI LLORO SOLA

Leído por Belén Minguela y Sonia García (2º de bachillerato)

If I cry alone,

am I like a tree

falling in the forest?

the one that

if there’s no-one to hear it

then does it make a sound?

Does pain have a voice?

Or a shape,

or a form?

And if it does,

is it the shape

of a tear drop?

And if a tear drops

Where does it go?

Does it still exist?

And if pain has a voice

Is it a sob,

a cry in the dark?

And if I cry alone,

then no-one will hear it

and if no-one hears it

Does it make a sound?

¿Si lloro sola,

soy como un árbol

que se cae en el bosque?

ese que

si no hay nadie que lo oiga

entonces ¿hace algún ruido?

¿El dolor tiene voz?

¿O silueta,

o forma?

Y si lo tiene,

¿tiene la forma

de una gota de lágrima?

Y si una lágrima cae

¿Dónde va?

¿Aún existe?

Y si el dolor tiene voz

¿Es un sollozo,

un lloro en la oscuridad?

Y si lloro sola,

entonces nadie lo oirá

y si nadie lo oye

¿Hace algún ruido?

POÈME POUR LES FEMMES BATTUES

Leído por Angélica Nuñez, Andrea Bermejo, Violeta Esteban y Julia Escudero (1º de

bachillerato) y Miriam Cabrerizo, Corina Galán, Andrea Velasco y Lara Baeza (3º de

ESO)

J'ai reçu des fleurs aujourd'hui.

Ce n'était pas mon anniversaire ni un autre jour spécial.

Nous avons eu notre première dispute hier dans la nuit et il m'a dit

beaucoup de choses cruelles qui m'ont vraiment blessé

Je sais qu'il est désolé et qu'il n'a pas voulu dire les choses qu'il a dites,

parce qu'il m'a envoyé des fleurs aujourd'hui.

J'ai reçu des fleurs aujourd'hui.

Ce n'était pas notre anniversaire ni un autre jour spécial.

Hier, dans la nuit, il m'a poussée contre un mur et a commencé à m'étrangler.

Ça ressemblait à un cauchemar, je ne pouvais croire que c'était réel.

Je me suis réveillée ce matin le corps douloureux et meurtri.

Je sais qu'il doit être désolé parce qu'il m'a envoyé des fleurs aujourd'hui.

J'ai reçu des fleurs aujourd'hui.

Et ce n'était pas la fête des mères ni un autre jour spécial.

Hier, dans la nuit, il m'a de nouveau battue,

c'était beaucoup plus violent que les autres fois.

Si je le quitte, que deviendrai-je?

Comment prendre soin de mes enfants? Et les problèmes financiers?

J'ai peur de lui mais je suis effrayée de partir.

Mais je sais qu'il doit être désolé parce qu'il m'a envoyé des fleurs aujourd'hui.

J'ai reçu des fleurs aujourd'hui.

Aujourd'hui c'était un jour très spécial, c'était le jour de mes funérailles.

Hier dans la nuit, il m'a finalement tuée.

Il m'a battue à mort.

Si seulement j'avais trouvé assez de courage pour le quitter,

je n'aurais pas reçu de fleurs aujourd'hui…

Poema para las mujeres maltratadas

Hoy he recibido flores

No es mi cumpleaños ni ningún otro día especial

Ayer por la noche tuvimos nuestra primera disputa

Y me dijo muchas cosas crueles que me hirieron en lo más profundo

Yo sé que él lo siente y que no quiso decir lo que dijo

Por eso hoy me ha enviado flores

Hoy he recibido flores

No es nuestro aniversario ningún otro día especial

Ayer por la noche me empujó contra la pared y comenzó a estrangularme

Parecía una pesadilla, no podía creer que fuera real

Me desperté esta mañana con el cuerpo dolorido y amoratado

Sé que debe de sentirlo, por eso hoy me ha enviado flores

Hoy he recibido flores

Y no es el día de la madre, ni ningún otro día especial

Ayer por la noche me volvió a pegar, fue mucho más violento que las otras veces

Si le dejo ¿qué será de mí? ¿cómo cuidaré de mis hijos? ¿de dónde sacaré el dinero?

Le tengo miedo, pero marcharme me da terror

Y, además, sé que él lo siente, por eso hoy me ha enviado flores

Hoy he recibido flores

Hoy sí es un día muy especial, es el día de mi entierro

Ayer por la noche me mató por fin

Me pegó hasta matarme

Si hubiera reunido el suficiente valor para dejarle

Hoy no habría recibido flores…

SÓLO POR ÉL, DEJÓ DE SER

(CONCHI SANZ)

Leído por Irene González (3º de ESO)

Por quererlo

dejó de quererse.

Por mirarlo

dejó de verse.

Por creerlo

dejó de entenderse.

Por escucharlo

dejó de hablar…

Por seguirlo

dejó de andar.

Por temerlo

dejó de estar.

CARTA DE FANNY RUBIO

Leído por Andrea Bermejo (2º de bachillerato)

Cuando me decidí por él, dejé de salir con mis amigas y de viajar con la familia. Me

había convencido de que seríamos felices, si no fuese por la interferencia de mis padres

y mis amigas posesivas, en nuestra relación, e intenté, desde el principio, darle cada día

pruebas fehacientes de mi amor, convencida de que transformaría su pasión inicial.

Poco a poco me fui alejando de mi entorno para darle gusto. Tenía que ser yo, por

encima de todo, su referencia, su cuerpo, su musa, “esa chica buena, pero tan buena”

que no era absolutamente nada cuando estaba sin él.

Dijo que me amaba por encima de todo, y por ello debía comprender sus enfados

cuando cortaba en seco mis conversaciones con mis compañeros del instituto por temas

de exámenes. Los llamaba “esos enanos deficientes” que me quitaban tiempo, que me

querían violar o sisarme el portátil. Si yo comentaba que mis amigas no entendían que

fuera posesivo, aseguraba que lo hacían por envidiosas y mal folladas, salvo Lidia, que

sonreía cuando su novio manifestaba estar celoso, la expulsaba del coche cuando no

accedía a sus deseos, le robaba el móvil y amenazaba a quien la miraba con partirle la

cara.

Si alguna vez le sugería que se templara, que hablara más suave, que dejara los tacos

para cuando festejara los goles de su equipo con los amigos, me llamaba cursi. Y si

quería marcharme o si lloraba de hartura o de tristeza, de pronto él cambiaba el registro,

se convertía en el amante entregado al que le parecían deliciosas mis lágrimas,

haciéndome cambiar mi idea de la partida, con el piropo de que las lágrimas me ponían

superguapa.

Un día, mientras iba hacia el instituto, hice recuento de las cosas que había perdido al

dejarlo todo por él, y me di cuenta que constituían el mundo entero: los amigos, las

amigas, el gimnasio, las clases de inglés, otra música aguardaba más allá de los besos

con los que él se apropiara de mi forma de ser y que eran, más que besos, la losa de mis

labios.

Entonces reconocí ante él el daño que nos habíamos hecho y reclamé rotundamente con

toda seriedad mi libertad perdida. Le sorprendió, amenazó con incendiar la red con mis

desnudos a manera de chantaje final. No me importó.

Otro horizonte poblado de sencillos afectos se abría delante de mí despertándome una

sonrisa tenue que me afirmaba en la sensación de estar saliendo de un mal trago: la

emoción del regreso al ser que fui tras un periodo de ficción condicionada. Tal vez él lo

pensaba también mientras se iba alargado la distancia entre mis pasos y los suyos.

RESPUESTA A FANNY RUBIO

(Myriam Collado, alumna de 2º de bachillerato)

Carta premiada por la Fundación FIART en el Certamen “QUIERO SER UNA CAJA

DE MÚSICA” (proyecto “CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO EN LA

ADOLESCENCIA”). Será publicada junto a la de otros escritores y alumnos también

premiados)

Hola amiga.

Siento que necesitaba escribirte esta carta, porque tú fuiste capaz de confesarme cómo te

sentías y, ahora, es mi turno. Me toca decirte todo aquello que me callé cuando sufrías,

porque no querías escuchar. No te dejaban escuchar.

Uno… Dos… Tres… Y todo iba bien. Al principio claro. Él te construyó una ciudad.

Con un castillo. Te habló de fantasías. De cómo él quería acabar con el dragón. Tú

estarías al mando… Pero olvidó hablarte de los muros. Olvidó hablarte de que las

princesas no son las más poderosas. Olvidó contarte que esa ciudad tendría cámaras de

vigilancia en cada esquina. Olvidó hablarte de que solo sería una ciudad de dos

habitantes. Y que uno de ellos se convertiría en esclavo. Porque sí, amiga, te utilizó.

Durante todo ese tiempo. El creaba las plantas venenosas que no te dejaban escapar,

pero a tus ojos las cortaba. Y si alguna vez le pillabas plantándolas, mentía.

También podemos hablar de cajas de música. Tú te sentías protegida, cuidada por él,

pero lo que no eras capaz de ver era que él decidía cuándo abrir tu mundo. Decidía

también cuándo censurarlo. Cuando abría esta hipotética caja, tú te sentías libre, y

cuando la cerraba te sentías protegida. Pero él solo la abría cuando le interesaba que

vieras lo que te rodeaba, si no, no te dejaba libertad para ver con tus propios ojos.

Y poco a poco te consumió. Te apagó. Te volvió ceniza, y solo él sabía cómo avivar el

fuego. Te creías a salvo, pero tenías miedo. Él te creaba ese miedo, y lo escondía entre

las palabras bonitas cuando estabas cerca de la verdad. Era una relación enredada entre

telarañas de mentiras. Y sí tú querías marcharte, él te enseñaba uno de los hilos en los

que perderías más de lo que ganarías. Y claro, tú te quedabas.

Pero entonces… Diez… Nueve… Ocho… Y te diste cuenta. y le plantaste cara. Todos

lo veíamos, pero tus orejas ya no eran tuyas, al igual que tus ojos, y por tanto, tampoco

tu pensamiento. Y hoy, amiga, quiero decirte que has sido valiente. Que has cortado

todos esos hilos. Y que estoy orgullosa de ti por ello. Que has ganado mil veces más de

lo que has perdido. Y que, aunque te hayan quedado cicatrices, y no sean físicas, la

palabra cicatriz implica que se ha curado, que se ha conseguido, y aunque ha dolido,

está superado, y es un triunfo. Siempre se ven como feas. Pero hoy, amiga, tú debes ver

esas cicatrices como recordatorio de que has sido una heroína. Hoy amiga, vuelves a ser

tú. Sin comentarios ni rechazos, sin insultos, sin opresiones. Hoy amiga puedes hablar

con quien quieras. Puedes dormir sin ser controlada. Hoy amiga, decides lo que ponerte,

decides cómo hablar.

Hoy amiga, has vuelto a nacer. Bienvenida, te echábamos de menos.

POEMA DEL MÍO CID

(Fragmento de LA AFRENTA DE CORPES)

Leído por Coral Esteban (1º de ESO)

Las damas mucho rogaron, mas de nada les sirvió;

empezaron a azotarlas los infantes de Carrión,

con las cinchas corredizas les pegan sin compasión,

hiérenlas con las espuelas donde sientan más dolor,

y les rasgan las camisas y las carnes a las dos,

sobre las telas de seda limpia la sangre asomó.

Lleváronse los infantes los mantos y pieles finas

y desmayadas las dejan, en briales y camisas,

entre las aves del monte y tantas fieras malignas.

Por muertas se las dejaron, por muertas, que no por vivas.

¡Qué suerte si ahora asomase el Campeador Ruy Díaz!

(Fragmento)

ARCIPRESTE DE HITA

Leído por Noelia Cimpoies (1º de ESO)

Siempre quise a la chica más que a grande o mayor;

¡escapar de un mal grande nunca ha sido un error!

Del mal tomar lo menos, dícelo el sabidor,

por ello, entre mujeres, ¡la menor es mejor!

CANCIÓN I

(BERNAT DE VENTADORN)

(Francia, siglo XII)

Leído por Ángela Villalba (1º de ESO)

Buena Dama, yo nada pido

sino ser vuestro servidor;

os serviré como a mi señor;

decir el premio merecido.

A vuestro mandato soy

humilde, alegre y cortés,

que vuestro gusto no es

de fiera, pues vivo voy.

A mi "Cortés", donde esté

mando mis versos en fe

de que lejano no estoy.

REGLAS DE JUEGO PARA LOS HOMBRES QUE QUIERAN AMAR A LAS

MUJERES (GIOCONDA BELLI)

Leído por Valeria Aleksieva, Lucía Polo, Miriam Cabrerizo, Rocío Herranz, Paula

Velasco, Andrea Raluca, Sandra Gómez, Corina Galán (2º, 3º y 4º de ESO) y Maxi

Alonso

I

El hombre que me ame

deberá saber descorrer las cortinas de la piel,

encontrar la profundidad de mis ojos

y conocer lo que anida en mí,

la golondrina transparente de la ternura.

II

El hombre que me ame

no querrá poseerme como una mercancía,

ni exhibirme como un trofeo de caza,

sabrá estar a mi lado

con el mismo amor

con que yo estaré al lado suyo.

III

El amor del hombre que me ame

será fuerte como los árboles de ceibo,

protector y seguro como ellos,

limpio como una mañana de diciembre.

IV

El hombre que me ame

no dudará de mi sonrisa

ni temerá la abundancia de mi pelo,

respetará la tristeza, el silencio

y con caricias tocará mi vientre como guitarra

para que brote música y alegría

desde el fondo de mi cuerpo.

V

El hombre que me ame

podrá encontrar en mí

la hamaca donde descansar

el pesado fardo de sus preocupaciones

la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,

el lago donde flotar

sin miedo de que el ancla del compromiso

le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI

El hombre que me ame

hará poesía con su vida,

construyendo cada día

con la mirada puesta en el futuro.

VII

Por sobre todas las cosas,

el hombre que me ame

deberá amar al pueblo

no como una abstracta palabra

sacada de la manga,

sino como algo real, concreto,

ante quien rendir homenaje con acciones

y dar la vida si es necesario.

VIII

El hombre que me ame

reconocerá mi rostro en la trinchera,

rodilla en tierra me amará

mientras los dos disparamos juntos

contra el enemigo.

IX

El amor de mi hombre

no conocerá el miedo a la entrega,

ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento

en una plaza llena de multitudes.

Podrá gritar -te quiero-o hacer rótulos en lo alto de los edificios

proclamando su derecho a sentir

el más hermoso y humano de los sentimientos.

X

El amor de mi hombre

no le huirá a las cocinas,

ni a los pañales del hijo,

será como un viento fresco

llevándose entre nubes de sueño y de pasado,

las debilidades que, por siglos,

nos mantuvieron separados

como seres de distinta estatura.

XI

El amor de mi hombre

no querrá rotularme y etiquetarme,

me dará aire, espacio,

alimento para crecer y ser mejor,

como una Revolución

que hace de cada día

el comienzo de una nueva victoria.

LIBRE TE QUIERO

(AGUSTÍN GARCÍA CALVO)

Leído por Sheila Herguedas (3º de ESO)

Libre te quiero

como arroyo que brinca

de peña en peña,

pero no mía.

Grande te quiero

como monte preñado

de primavera,

pero no mía.

Blanca te quiero

como flor de azahares

sobre la tierra,

pero no mía.

Buena te quiero

como pan que no sabe

su masa buena,

pero no mía.

Alta te quiero

como chopo que al cielo

se despereza,

pero no mía.

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

PARA QUE SE ENTEREN TODOS

Y TODAS QUE AÚN NO LO SABEN

(GERMÁN GUERRERO)

Leído por Silvia Sancho (2º de ESO)

El machista es un hombre degradado

que esconde detrás de la violencia

su extrema fragilidad.

(RAFAEL BLASCO)

Leído por Sonia Velasco (2º de ESO)

¿Sabes pensar o eres un animal malnacido?

¿Qué encuentras al ver mi sangre derramada,

mi sufrimiento y muerte?

(LAURA RANERA)

Leído por Beatriz Sacristán (2º de ESO)

Sin ellas no existirías.

EL CLUB DE LAS MUJERES MUERTAS

(VÍCTOR MANUEL)

Leído por Belén Minguela y Sonia García (2º de bachillerato)

A las que se rebelan,

no se callan.

Las humildes

y las mansas

Las que imaginan cosas, imposibles,

el derecho a ser felices.

A las que viven solas, pisoteadas,

las que ya no esperan nada.

A las desamparadas olvidadas,

las que caen y se levantan.

Cuántas vidas humilladas

cuántas lágrimas calladas

lo más triste es la tristeza

en el club de las mujeres muertas.

A veces porque miran,

porque callan,

porque piensan, se delatan.

A veces porque cuentan,

porque lloran,

o porque no entienden nada.

Hay quien perdona todo,

a quien las mata,

por un beso, una mirada.

Hay quien lo espera todo, de quien ama,

y no pierde la esperanza.

Quemadas, arrastradas por los pelos,

torturadas, devastadas,

violadas legalmente,

apuñaladas,

algún juez las mira y pasa.

Dicen que tienen celos

y se nublan, que no saben lo que hicieron

y cuando beben dicen,

no ser ellos, yo soy yo más este infierno.

Cuántas vidas humilladas

cuántas lágrimas calladas

lo más triste es la tristeza

en el club de las mujeres muertas.

Jueves 17 de diciembre de 2015

ALMAS NÓMADAS

Poemas de MIGUEL SALAS DÍAZ

Leídos por RODRIGO MARTÍN

OPOSITOR (a una bibliotecaria)

No te ríes jamás. Eres sosísima.

Ir a la biblioteca es un dolor.

Pienso probarlo todo, todo por contemplar

tras tus labios sangrientos de arrecife,

el fulgor abisal, el ordenado

banco de pececitos de marfil

de tus dientes perfectos y monótonos.

Voy a hacerte reír, hija del mal,

y volveré después a mis temarios

sabiendo que he hecho algo por el mundo,

sabiendo que la vida estará en deuda

con un opositor de alma marchita.

NOVIA DEL SOLDADO

Noche oscura del cuerpo.

La guerra ha vuelto alambre nuestra almohada.

Después de que te has ido,

cómo llamar dormir a dormir sola.

Al alba, el ancho pozo de mi cama

se mide en años luz.

Después de que te has ido

soñar es recorrer una trinchera.

TREINTAÑERO ASUSTADO

Yo también seré viejo, como aquella señora.

Andaré cada día más despacio,

y me replegaré sobre mí mismo.

Me harán falta paciencia, un alma fuerte

y quizás un bastón, como a mi abuelo.

Llegaré a ser tan torpe que me parecerá

que tenía cien pies, cuando era joven,

y hablaré a los chavales de mis grandes proezas

-fútbol, bailes y playa-.

Ellos no entenderán lo que les diga.

Apenas intuirán que pertenezco

a su especie animal.

Me verán como a una pez blancuzco y aburrido

de las simas oscuras del pasado,

como a un cangrejo inválido sentado en una roca

que ellos no escalarán.

Qué equivocados.

EL HOMBRE MÁS VIEJO DEL MUNDO

Tengo ciento diez años. Es mi vida

una inmensa serpiente se segundos.

Orazio Germanelli –ciento doce–,

murió ayer en Calabria, dicen hoy los periódicos.

Ahora soy el más viejo. El mascarón

de proa de los vivos.

Todos, todos los cuerpos que anunciaron mi cuerpo

son la tierra que labro.

Anoche, ya en la cama, cuando el paso del tiempo

suena oscuro y salvaje como un grito,

vino la soledad a visitarme.

Pero entonces oí

zumbar como un arroyo de avispas transparentes,

al milenario viento, entre las ramas

del roble que plantaron

las manos silenciosas de mi abuelo.

Y volví a ser un niño, el paso leve

de un insecto minúsculo y vacío

sobre el agua veloz de la existencia.

Y volvió a mí la paz y me dormí

como duermen las piedras: sin minutos

de espino sobre el alma,

sin el ciempiés borracho del futuro

bailándome en la boca del estómago.

PAPA

Anoche desvestí mi cuerpo blando,

semilla –como todos– de la muerte

y me metí en la cama sin rezar

–tras lustros de esperar, inútilmente,

una señal del cielo

ya nunca pienso en Dios cuando estoy solo–,

Pronto me desangré en un sueño espeso.

Me desperté, nervioso, a medianoche.

Flotando frente a mí, me contemplaba

–blanco aguijón lunar, coraza lívida–

el líquido fantasma de una pulga.

Yo, que en mis viejos lomos de soldado

cargaba con la fe de tanta gente

sin compartirla ya, me merecía

una mata de fuego alucinado,

un ángel de mirada incandescente.

Dios existe, y su heraldo miserable

es el alma cansada de un parásito.

Me vestí sin pensar, secos los ojos,

a escribir esta escueta confesión.

Después me arrojé por la ventana.

Desde la oscura plaza de San Pedro

apóstoles de piedra mirarán,

mudos de terror y tiempo, la parábola

del fruto enfermo y roto del vacío.

MÉDICO

Entro en el ascensor. Abuela y nieto

me sonríen. Se miran los zapatos.

Ella lleva en las manos

un ramito pequeño de violetas.

El niño, una botella de refresco.

El aire secará las flores pronto,

será cosa de días.

Después la abuela y yo, y también el nieto,

nadie sabe en qué orden sin sentido,

nos desmoronaremos dulcemente

al paso musical de los gusanos.

Y sobre la coral de podredumbre

azul de nuestros cuerpos,

reinarán

absolutas, delicadas,

las estériles curvas inmortales

del refresco de plástico. Y la vida

crecerá en su interior como en el vientre

inorgánico y frío del futuro.

Se para el ascensor. Se abren las puertas.

LEPROSO AFRICANO

La lepra me encerró en este suburbio.

Mi vida ha sido larga y he sufrido.

Si todos mis instantes de dolor

fueran granos de mijo,

no pocos de los míos comerían.

Sería un fin hermoso, una gran muerte.

Mis hijos cantarían en la calle,

y yo me sentiría bendecido.

Tocaría el tambor de los ancestros

con los dedos sin llagas del espíritu.

Quizá tampoco iría nada mal

un pozo de agua azul en nuestro patio.

Vendrían los amigos a beber,

y también, ¿por qué no?, desconocidos.

Y yo me sentiría afortunado,

y bailaría en torno del brocal

lo que quiera que sea que bailen los fantasmas.

Sería un fin hermoso, una gran muerte.

Todos se acordarían del abuelo

que convirtió su cuerpo en agua y mijo.

Mañana cumpliré setenta y ocho

y quiero hacerme espiga entre los cantos,

honda veta de agua y mansedumbre,

espejo de las nubes pasajeras.

IV

Hoy os miré a los dos

mientras plantabais

flores en el jardín,

como si fueran

años en la memoria.

Me fijé en vuestras manos y no pude

aclarar de quién era cada una

tampoco distinguirlas

de los nudos pacientes,

imposibles,

del tronco del castaño.

Vosotros y la vida

sois solamente uno.

En las flechas calladas de la lluvia,

en la luz animal

que mordisquea

los valles temblorosos de misterio,

en la hierba que crece sin parar

y es siempre diminuta,

me bendecís

viviendo simplemente,

cargados vuestros ojos

de sueños del color de las cometas.

¿Por qué plantáis así,

con esa ansia pacífica?

¿Qué raíces buscáis,

que no supimos

echar juntos en tierras huidizas?

¿Qué flores perseguís,

que híbridos nuevos

para posarlas suaves y calmantes

en mi frente,

y en la de mis hermanos?

No os preocupéis ya más;

nada me falta.

O al menos nada que

no falte a todos.

Así es cómo ocurrí,

huerto cerrado

canto de un día claro

abismo leve.

Desde mi nacimiento

se confunde mi luz con el sagrado

polvo de los caminos.

Mi Dios cabalga a lomos

de las pulgas.

¿Qué más puedo pedir?

quién tiene más que yo

si cada cosa

es para mí un anzuelo de pureza?

VIEJO PESCADOR

Recuerdo el esplendor, cuando era joven,

y brillaba la vida sobre mi piel oscura

como un costoso aceite,

y lanzaba seguro de que el pez,

doméstico pedazo del abismo,

clavaría sus cuatro segundos de memoria

en el anzuelo azul.

Cómo los ignoraba sobre la arena tibia,

seda, y espejo y músculo

y la muerte.

Cómo quisiera, ahora que soy yo

quien boquea, y se rompe, y no halla el aire,

que uno de aquellos peces de ola y sombra

que a saltos suplicaba mi clemencia,

me arrastrara, prendido de su nado,

soldado silencioso de salitre,

a visitar los mundos submarinos,

y descansar allí, ya para siempre,

mecido por la voz de los ahogados.

Jueves 28 de enero de 2016

BUKOWSKI

Recitado por MIGUEL CUBERO

Acompañado por la música de

JOSÉ LUIS BENAVENTE, JOSÉ LUIS

GARRIDO, JULIO VILLALMANZO y DAVID

MEDIAVILLA

LEVANTANDO PESAS A LAS DOS DE LA MAGRUGADA

eso es propio de maricas

¿o es que tienes

miedo de morir?

bíceps, tríceps, fórceps,

¿qué vas a hacer

con esos músculos?

bueno, los músculos gustan a las señoras

y mantienen a los matones

a raya;

¿y

qué?

¿merece la pena?

¿merece las obras completas

de Balzac?

¿o 3 semanas de vacaciones

en España?

¿o es otra manera de

sufrir?

si te pagaran por hacerlo,

lo detestarías.

si a un hombre le pagaran por hacer el amor,

lo detestaría.

aun así, es necesario hacer

ejercicio;

este asunto de la escritura:

solo el cerebro y el alma

se ejercitan.

deja de quejarte y

hazlo.

mientras otros

duermen

tú levantas una montaña

con ríos de poemas

que corren.

LA CASA DE LA RISA

conduzco hasta la playa todas las noches

en invierno

y me siento y miro el parque de atracciones arrasado,

me pregunto por qué dejan que siga ahí

en el agua,

quiero que desaparezca,

que lo vuelen,

que se desvanezca,

que lo borren:

ese parque no debería seguir ahí

con los locos durmiendo en

las entrañas quemadas de la casa de la risa...

es horrible; por mí, que vuelen ese puñetero engendro,

que quiten de mí vista

esa lápida en el mar.

los locos pueden buscar otros agujeros

en los que meterse.

solía pasear por ese parque cuando tenía 8

años.

EL COCHE HUMEANTE

se detienen ahí enfrente

parece que el coche estuviera ardiendo

el humo sale de un azul resplandeciente por el capó y el tubo de escape

el motor suena a cañonazos

el coche se encorva furioso

un tipo se baja,

joder, dice, echa un largo trago de una

cantimplora de lona

y mira extrañado el coche.

el otro tipo se baja y mira el coche,

joder, dice,

y echa un trago de una pinta de whisky,

luego le pasa la botella a su

amigo.

los dos se quedan plantados mirando el coche,

uno con el whisky, el otro con la cantimplora,

no visten ropa de hippy convencional

sino ropa vieja de verdad

descolorida, sucia y desgarrada.

pasa una mariposa por delante de mi ventana

y vuelven a montarse en el

coche

y corcovea

como un bronco de rodeo,

los dos se ríen

y uno empina la

botella…

la mariposa se ha ido

y fuera hay una nube de humo

de 12 metros de circunferencia.

los primeros seres humanos que veo en Los Ángeles

en 15 años.

Y LA LUNA Y LAS ESTRELLAS Y EL MUNDO

largos paseos por la

noche;

eso sí que es bueno

para el

alma:

mirar furtivamente por ventanas

viendo a amas de casa

cansadas

que intentan

quitarse de encima

a sus maridos

enloquecidos por la cerveza.

EL INQUISIDOR

en la bañera releyendo

Viaje al fin de la noche de Céline,

suena el teléfono

y salgo,

cojo una toalla.

un tipo de la revista literaria SMART SET

quiere saber qué hay en mi buzón

cómo me va la

vida.

le digo que no hay nada en el buzón

ni en

la vida.

cree que le oculto

algo. eso

espero.

CONTRAPUNTO

se dio cuenta que cada vez que

expresaba una opinión ella

le contradecía.

decidió pasarlo por alto.

es decir, decidió no

mencionárselo.

pero cada vez que expresaba una opinión

(a medida que pasaban los días y las semanas)

ella se apresuraba a contradecirle.

pensó, probablemente es la manera que tiene

de afirmar su inteligencia.

probablemente lo hace con todo

el mundo.

decidió guardarse sus opiniones

y hablar menos

o no hablar

si era posible.

pero un día

metió la pata y

expresó una opinión y

ella volvió a contradecirle.

así que decidió mencionárselo.

dijo: -¿te das cuenta de que cada vez que

expreso una opinión

me contradices?

-¡venga, no es verdad! –le

contestó.

“EXIJO UN POCO DE RESPETO”

lo más raro

después de vivir con una

mujer

varios

años

es que

por

muchos logros

milagrosos

que alcances

no

se

impresiona.

por ejemplo

podrías

dar

un salto

de 20 metros

y

apenas

se daría

cuenta.

pero si

algún otro

se levanta un par

de centímetros

del suelo

esa misma

mujer

aplaudiría

con entusiasmo

como si

fuera algo de lo más

especial.

a veces

en el momento

más amargo

uno se da cuenta de que

por muchos

años que

haya vivido con

la misma

mujer

siempre

ha

vivido

solo

COMIDA RÁPIDA

llevé a mi amiga a tu último recital de poesía,

me dijo ella.

¿ah, sí?, le pregunté.

es joven y bonita, me dijo.

¿y bien?, le pregunté.

le diste

asco.

luego se desperezó en el sofá

y se quitó

las botas.

no tengo unas piernas muy bonitas,

me dijo.

bien, pensé, yo no tengo una poesía

muy buena y ella

no tiene las piernas muy bonitas.

dos huevos revueltos.

¿ALGUNA VEZ HAS BESADO A UNA PANTERA?

esa mujer se cree una pantera

y a veces cuando hacemos el amor

gruñe y bufa

y el pelo le cae sobre la cara

y mira entre las mechas

y me enseña los colmillos

pero la beso de todos modos y nos seguimos amando.

¿alguna vez has besado a una pantera?

¿alguna vez has visto a una mujer pantera gozando

con el acto del amor?

no has amado, amigo mío.

tú con tus pequeñas rubias teñidas,

tú con tus ardillas y cobayas,

tus elefantes y ovejas

tendrías que acostarte con una pantera,

ya nunca más querrías

ardillas, elefantas, ovejas, zorras, lobas,

nunca más nada que no sea la mujer pantera

la pantera que cruza por mitad de tu cuarto

la pantera que cruza por mitad de tu alma;

todas las demás canciones de amor son mentiras

cuando esa piel negra y tersa se mueve contra tu cuerpo

y el cielo cae sobre tu espalda,

la pantera es el sueño que se ha hecho realidad

y no hay vuelta atrás

ni ganas de retornar…

la piel contra tu cuerpo,

la búsqueda ha terminado

y estás inmovilizado ante los ojos de una pantera.

LA PROFESIONAL

allá en San Francisco

un editor me dijo: -Hank, tú traes una

maleta cuando vienes a dar un recital. el caso es que,

cuando viene Diane a dar un recital no lleva más que

un bolsito de viaje, no necesita

más.

bueno, Diane era un bombón, lo único que le hacía falta eran

unas braguitas blancas limpias y la minifalda.

yo, no tenía tan buen

aspecto.

dije: -bueno, estoy acostumbrado a ir de vagabundo

por la vida, siempre llevo una

maleta.

-da igual –repuso-, tienes que aprender de

Diane, es una profesional.

había oído hablar de Diane, ya era famosa a los

24, se levantaba y recitaba poemas sobre

derrocar el gobierno y aun así le

concedían ayudas

gubernamentales

todos los años. pero era preciosa,

sinuosa y la melena rubia le llegaba al culo.

mientras se cimbreaba y aullaba sobre la

Amérika fascista

todos los hombres del público se ponían

cachondos

y algunas mujeres

también.

y entre un recital y otro daba

clases

en una

universidad.

ahora,

ese editor está

muerto y

Diane se ha esfumado.

igual también

murió.

coincidí con ella solo

una vez;

por suerte

para mí

estábamos en el mismo

programa.

me gustaron dos cosas de ella:

1) durante la cena antes del

recital bebió tanto

como yo

2) y el pelo se le metía una y otra

vez en la comida.

-más te vale que te lo tomes con calma, Diane, o tendré

que recitar por los

dos.

me miró. -y una mierda –dijo-,

y una mierda vas a recitar por los

dos.

-puedo aullar –dije- y puedo

cimbrearme. ¡me encantaría recitar por ti!

-lo que te encantaría, Chinaski –repuso-,

es echarme

un polvo.

los dos recitamos bien esa noche,

me

parece.

y de eso hace más de dos

décadas

y el gobierno sigue

aquí y yo

también

y

recuerdo a Diane con especial

cariño

aunque no quiso dispensar sus

favores a un hombre que casi le doblaba

la edad.

recuerdo su

bolsito de viaje

su lengua afilada

su sentido del humor

su perseverancia

sus agallas

su energía

¡eso sí que era un

espectáculo!

en realidad no le hacían

falta la minifalda ni

las braguitas blancas

de muda.

no eran necesarias.

la auténtica poesía

era ella.

Jueves 21 de abril de 2016

Organiza ELVIRA HERRERO

Leen las alumnas de LATÍN de 2º de bachillerato

Andrea Bermejo, Myriam Collado, Julia Escudero,

Lidia Fernanz, Sonia García, Lucía Iglesias,

Andriina Ivanova, Belén Minguela, Angélica Núñez

y Andrea Pascual

NOTICIARIO DE UN COLEGIAL MELANCÓLICO

(RAFAEL ALBERTI)

Nominativo: la nieve

Genitivo: de la nieve

Dativo: a, o, para la nieve

Acusativo: a la nieve

Vocativo: ¡oh, la nieve!

Ablativo: con la nieve

de la nieve

en la nieve

por la nieve

sin la nieve

sobre la nieve

tras la nieve

la luna tras la nieve

y estos pronombres personales extraviados por el

río

y esta conjugación tristísima perdida entre los

árboles.

PROVERBIOS Y CANTARES

(ANTONIO MACHADO)

El ojo que ves no es

Ojo porque tú lo veas:

Es ojo porque te ve.

Oculus quam vides non est

Oculus quia eum videas:

Oculus est quia videt.

A ROMA SEPULTADA EN SUS RUINAS

(FRANCISCO DE QUEVEDO)

Buscas a Roma en Roma, ¡Oh peregrino!

Y en Roma misma a Roma no la hallas:

Cadáver son las que ostentó murallas,

Y tumba de sí propio el Aventino.

Quaeris Romae Romam, peregrine!

Romae etiam Romam non invenis:

Cadaver sunt quae moenia ostentavit

Et tumulus ipsius Aventinus.

CANTARES

(MANUEL MACHADO)

Mi pena es muy mala

Porque es una pena

Que yo no quisiera

Que se me quitara.

Meus dolor pessimus est

Quod dolor est

Quem nollem

A me tolli.

SONETOS

(MIGUEL HERNÁNDEZ)

Ser onda, niña, oficio es de tu pelo

Nacido ya para el marero oficio.

Unda esse, puella, capilli munus est

Nati iam ad maritimum munus.

CUENTOS DE UN LOCO (2ª PARTE)

(JOSÉ ZORRILLA)

Loco estoy, me lo dicen los doctores:

Yo mismo reconozco mi demencia,

Y es inútil buscar pruebas mejores

Que las que suministra mi conciencia.

Demens sum, mihi medici id dicunt:

Ipse meam dementiam cognosco,

Inutile est quaerere meliores probationes

Quam quas mea conscientia adfert.

POEMAS

(MIGUEL DE UNAMUNO)

¿Soñar la muerte no es matar el sueño?

¿Vivir el sueño no es matar la vida?

¿A qué poner en ello tanto empeño?

Nonne somniare mortem necare somnum est?

Nonne vivere somnum necare vitam est?

Quid in illo tantum studium deponere?

ELEGÍA A RAMÓN SIJÉ

(MIGUEL HERNÁNDEZ)

Yo quiero ser llorando el hortelano

De la tierra que ocupas y estercolas,

Compañero del alma, tan temprano.

Lacrimans esse volo hortícola

Terrae quam capis et stercoras,

Animae comes, ante tempus.

LIBRO DE BUEN AMOR

(ARCIPRESTE DE HITA)

Yo, como soy humano, y por tal, pecador,

Sentí por las mujeres a veces gran amor.

Que probemos las cosas no siempre es lo peor.

El bien y el mal sabed y escoged lo mejor.

Ego, ut humanus sum, et inde peccator

Magnum amorem saepe ad mulierem sensi.

Nos res experiri non semper pessimum est.

Bonum et malum scite et optimum diligite.

PROVERBIOS Y CANTARES

(ANTONIO MACHADO)

Bueno es saber que los vasos

Nos sirven para beber,

Lo malo es que no sabemos

Para qué sirve la sed.

Bonum est scire ut vasa

Nobis ad bibendum serviant,

Malum est ne sciamus

Cui sitis serviat.

VEINTE POEMAS DE AMOR Y UNA CANCIÓN DESESPERADA

(PABLO NERUDA)

Me gustas cuando callas

Porque estás como ausente.

Mihi places cum taces

Quia es tanquam absens.

NOCHE SERENA

(FRAY LUIS DE LEÓN)

Cuando contemplo el cielo

De innumerables luces adornado

Y miro hacia el suelo

De noche rodeado,

En sueño y en olvido sepultado,

El amor y la pena

Despiertan en mi pecho un ansia ardiente.

Cum spector caelum

Innumerabilibus lucibus ornatum

Et inspicio in solum

Nocte circumdatum

Somno oblivioneque sepultum

Amor atque dolor

Meo pectore suscitant ardentem curam.

COPLAS POR LA MUERTE DE SU PADRE

(JORGE MANRIQUE)

Partimos cuando nascemos

Andamos mientras vivimos,

Y llegamos

Al tiempo que fenescemos,

Así que cuando morimos,

Descansamos.

Abimus ut nascimur,

Ambulamus dum vivimos,

Et pervenimus

Simul ac perimus,

Ergo cum morimur,

Requiescimus.

CUALQUIERA CANTA UN CANTAR

(MANUEL MACHADO)

Hasta que el pueblo las canta

Las coplas coplas no son,

Y cuando el pueblo las canta

Ya nadie sabe el autor.

Dum populus ea canit

Carmina non carmina sunt,

Et cum populus ea canit

Iam nemo auctorem scit.

RIMAS

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

Mientras haya unos ojos que reflejen

Los ojos que los miran;

Mientras responda el labio suspirando

Al labio que suspira,

Mientras sentirse puedan en un beso

Dos almas confundidas,

Mientras exista una mujer hermosa,

Habrá poesía.

Donec sint oculi qui reflectunt

Oculos qui eos aspiciunt,

Donec respondeat labrum suspirans

Labro suspiranti

Quoad sentiri possint basio

Duae animae permixtae,

Donec mulier pulchra sit,

Poesis erit.

A UN OLMO SECO

(ANTONIO MACHADO)

…Antes que el río hasta la mar te empuje

Por valles y barrancas,

Olmo, quiero anotar en mi cartera

La gracia de tu rama verdecida.

…Antequam flumen ad mare te impellit

Per valles saltusque

Ulme, volo signare sacculo

Rami virescentis gratiam.

(SANTA TERESA DE JESÚS)

Ven, muerte, tan escondida

Que no te sienta venir

Porque el placer de morir

No me vuelva a dar la vida.

Veni, mors, tam abscondita

Ut ne sentiam te venire

Quia moriendi Cupido

Non mihi reddat vitam

POESÍA

(PEDRO SALINAS)

El alma tenías

Tan clara y abierta

Que yo nunca pude

entrarme en tu alma.

Animam habebas

Taqm claram et apertam

Ut ego nunquam potuerim

In tua anima intrare.

LA VOZ A TI DEBIDA

(PEDRO SALINAS)

¡Si me llamaras, sí,

Si me llamaras!

Lo dejaría todo,

Todo lo tiraría:

Los precios, los catálogos…

Si me vocares, equidem,

Si me vocares!

Relinquerem omnia

Omnia iacerem,

Pretia, catalogos…

MARINERO EN TIERRA

(RAFAEL ALBERTI)

Si Garcilaso volviera

Yo sería su escudereo,

Qué buen caballero era.

Si Garcilasus rediret

Ego essem suus famulus,

Quam bonus eques erat.

ESTANCIA EN CILENE

(MARINA GARCÍA)

Una mirada

Que cabalga hacia el horizonte

Es una mirada limpia,

Nueva,

Sin velo.

Con la verdad

Del abrazo sin pulir,

Del tallo que no se ha cortado,

De la puerta permanentemente abierta.

Tu mirada recién brotada

Que cabalga hacia el horizonte.

Intuitus

Qui horizonte discurrit

Pulcher intuitus est,

Nuperus,

Sine simulatione.

Cum veritate

Amplexus sine exornare,

Caudicis qui non scissus est.

Portae semper patentis.

Intuitus recens ortus

Qui horizonte discurrit.

Jueves 28 de abril y 5 de mayo de 2016

POESÍA

Organizado por ESPERANZA SERNA con la

colaboración de BEATRIZ DÍEZ y SONSOLES

CALLE y los alumnos de 1º, 2º y 3º de ESO Luisa

Fernanda, Paula Montalvillo, Sarahi Quevedo, Saúl

Sanz, Nerea Suárez, Rida Rafiki, Carmen Minguela,

Ángela Villalba, Noelia Cimpoies, Coral Esteban,

Javier de la Calle, Andrea Velasco, Lara Baeza,

Sandra Gómez, Silvia Galina, Mireya Merino,

Corina Galán, Lidia Borja, Óscar Miguel, Silvia

Sancho, Sonia Velasco, Diego Ángel y Rubén

Benito

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

No digáis que agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira;

podrá no haber poetas, pero siempre

¡habrá poesía!

Mientras las ondas de la luz al beso

palpiten encendidas,

mientras el sol las desgarradas nubes

de fuego y oro vista,

mientras el aire en su regazo lleve

perfumes y armonías,

mientras haya en el mundo primavera,

¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance

las fuentes de la vida,

y en el mar o en el cielo haya un abismo

que el cálculo resista,

mientras la humanidad siempre avanzando

no sepa a do camina,

mientras haya un misterio para el hombre,

¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma

sin que los labios rían,

mientras se llore, sin que el llanto acuda

a nublar la pupila,

mientras el corazón y la cabeza batallando

prosigan,

mientras haya esperanzas y recuerdos,

¡habrá poesía!

TÚ

(LETICIA VERGÉ)

Soñé, y tanto soñé

que el alma se caía a mis pies.

Soñé que tú me envolvías

en una blanca sábana,

que tus ojos ardían en deseos,

que el mundo giraba entre mis sueños.

Soñé que tú me paseabas

por una espesa llanura,

soñé que tus pupilas eran mis mejillas.

Soñé que tus cabellos

del pajar los recogiste

soñé que la vida

acaba en este verso.

SONREÍR CON LA ALEGRE TRISTEZA DEL OLIVO

(MIGUEL HERNÁNDEZ)

Sonreír con la alegre tristeza del olivo.

Esperar. No cansarse de esperar la alegría.

Sonriamos. Doremos la luz de cada día,

en esta alegre y triste vanidad del ser vivo.

Me siento cada día más libre y más cautivo

en toda esta sonrisa tan clara y tan sombría.

Cruzan las tempestades sobre tu boca fría

como sobre la mía que aún es un soplo estivo.

Una sonrisa se alza sobre el abismo: crece

como un abismo trémulo, pero valiente en alas.

Una sonrisa eleva calientemente el vuelo.

Diurna, firme, arriba, no baja, no anochece.

Todo lo desafías, amor: todo lo escalas.

Con sonrisa te fuiste de la tierra y del cielo.

UN ARABESCO PARA AITANA

(RAFAEL ALBERTI)

Niña mía, preciosa

flor bailando del aire, delicada

irascible,

alada

desalada mariposa

quebradizo

junco de luz imperceptible

hebra de sol, cabello

tornadizo.

Estoy solo sin ti,

pero un destello

de ti brinca ante mí,

se me enreda en el cuello.

Quiero tocarlo,

soplar para mirarlo, para verlo

volar, volar y volar

antes de diluirse

perderse, convertirse en

espuma de mar.

EL POETA DICE LA VERDAD

(FEDERICO GARCÍA LORCA)

Quiero llorar mi pena y te lo digo

para que tú me quieras y me llores

en un anochecer de ruiseñores,

con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar el único testigo

para el asesinato de mis flores

y convertir mi llanto y mis sudores

en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja

del te quiero me quieres, siempre ardida

con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida

será para la muerte, que no deja

ni sombra por la carne estremecida.

RUTAS

(RAFAEL ALBERTI)

Por allí, por allá

a Castilla se va.

Por allá, por allí

a mi verde país.

Quiero ir por allí,

quiero ir por allá.

A la mar, por allí,

a mi hogar, por allá.

NO TE RINDAS

(MARIO BENEDETTI)

No te rindas, aún estás a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras,

enterrar tus miedos,

liberar el lastre,

retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

perseguir tus sueños,

destrabar el tiempo,

correr los escombros,

y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme,

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se esconda,

y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma

aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

porque lo has querido y porque te quiero

porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

quitar los cerrojos,

abandonar las murallas que te protegieron,

vivir la vida y aceptar el reto,

recuperar la risa,

ensayar un canto,

bajar la guardia y extender las manos

desplegar las alas

e intentar de nuevo,

celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme

aunque el miedo muerda,

aunque el sol se ponga y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma,

aún hay vida en tus sueños.

Porque cada día es un comienzo nuevo,

porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

DEL ROSAL SALE LA ROSA

(ANÓNIMO)

Del rosal sale la rosa…

¡Oh, que hermosa!

¡Qué color saca tan fino!

Aunque nace del espino

nace entera y olorosa.

Nace de nuevo primor

esta flor,

huele tanto desde el suelo

que penetra hasta el cielo

su fuerza maravillosa.

LA AMISTAD

(ANÓNIMO)

Amigos… Seremos siempre amigos

para contar nuestras penas una a una

y tendremos así como testigos

al sol, al viento, a la noche o a la luna.

Viajaremos a un mundo distante

para buscar con todo el empeño,

¡y seremos como el caminante

que cabalga buscando su sueño!

Amigos siempre, sobre todas las cosas

como van unidos espinas y rosas,

sin que importe nunca distancia ni tiempo

tú serás la lluvia… yo tal vez el viento.

Y así seguiremos como lo hacen pocos,

buscando en la vida nuestros sueños locos

y si algo pasara, escucha lo que te digo

por todos los tiempos… ¡yo seré tu amigo!

RIMA XXXV

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

¡No me admiró tu olvido! Aunque un día

me admiró tu cariño mucho más,

porque lo que hay en mí que vale algo,

eso… ni lo pudiste sospechar.

EL POETA A CABALLO

(JUAN RAMÓN JIMÉNEZ)

¡Qué tranquilidad violeta

por el sendero a la tarde!

A caballo va el poeta...

¡Qué tranquilidad violeta!

La dulce brisa del río,

olorosa a junco y agua,

le refresca el señorío...

La brisa leve del río.

A caballo va el poeta...

¡Qué tranquilidad violeta!

Y el corazón se le pierde,

doliente y embalsamado,

en la madreselva verde...

Y el corazón se le pierde.

A caballo va el poeta...

¡Qué tranquilidad violeta!

Se está la orilla dorando.

El último pensamiento

del sol la deja soñando...

Se está la orilla dorando.

¡Qué tranquilidad violeta

por el sendero, a la tarde!

A caballo va el poeta...

¡Qué tranquilidad violeta!

ABRAZO

(MARIO BENEDETTI)

Un simple abrazo nos enternece el corazón;

nos da la bienvenida y nos hace más llevadera la vida.

Un abrazo es una forma de compartir alegrías

así como también los momentos tristes que se nos presentan.

Es tan solo una manera de decir a nuestros amigos

que los queremos y que nos preocupamos uno por el otro

porque los abrazos fueron hechos para darlos a quienes queremos.

El abrazo es algo grandioso.

Es la manera perfecta para demostrar el amor que sentimos

cuando no conseguimos la palabra justa.

Es maravilloso porque tan sólo un abrazo dado con mucho cariño,

hace sentir bien a quien se lo damos, sin importar el lugar ni el idioma

porque siempre es entendido.

Por estas razones y por muchas más...

hoy te envío mi más cálido abrazo.

ÁRBOL

(JUAN MANUEL DE PRADA)

El árbol frondoso mece la tarde

y los pájaros comen todos sus manjares.

En sus ramas me cuelgo

por no suspirar.

Acaricio esas ramas

para enamorar.

Le doy un fuerte abrazo

y le empiezo a mirar.

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

De rojas lenguas de fuego

que a un mismo tronco enlazadas

se aproximan y al besarse

forman una sola llama;

dos notas que del laúd

a un tiempo la mano arranca,

y en el espacio se encuentran

y armoniosas se abrazan.

Dos olas que vienen

a morir sobre una playa

y que al romperse se coronan

con un penacho de plata.

AMOR ETERNO

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

Podrá nublarse el sol eternamente;

podrá secarse en un instante el mar;

podrá romperse el eje de la tierra

como un débil cristal.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte

cubrirme con su fúnebre crespón;

pero jamás en mí podrá apagarse

la llama de tu amor.

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

Sobre la falda tenía

el libro abierto;

en mi mejilla tocaban

sus rizos negros;

no veíamos las letras

ninguno, creo;

mas guardábamos ambos

hondo silencio.

¿Cuánto duro? Ni aún entonces

pude saberlo.

Sólo sé que no se oía

más que el aliento,

que apresurado escapaba

del labio seco.

Sólo sé que nos volvimos

los dos a un tiempo.

Y nuestros ojos se hallaron

y sonó un beso (…)

RIMA XLII

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

Cuando me lo contaron, sentí el frío

de una hoja de acero en las entrañas;

me apoyé contra el muro, y un instante

la conciencia perdí de donde estaba.

Cayó sobre mi espíritu la noche;

en ira y en piedra se anegó el alma,

¡y entonces comprendí por qué se llora

y entonces comprendí por qué se mata!

Pasó la nube de dolor… con pena

Logré balbucear breves palabras…

¿Quién me dio la noticia?... Un fiel amigo…

Me hacía un gran favor… Le di las gracias.

POSIBLE AUTORRETRATO

Yo siempre quise ser una mujer de bien,

ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,

mesurada en las fobias, estable en los afectos,

brillante en los estudios, por poner un ejemplo.

Yo siempre quise ser una mujer de bien

y tenerlos a todos felices y contentos,

a mis padres y amigos, a Fulano y Mengano,

a Diestro y a Siniestro.

Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,

que tuerce los caminos, equivoca las cosas,

desbarata mis planes, incumple mis promesas.

Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.

En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:

“a este paso, hija mía, no llegarás a nada”.

Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:

aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.

Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,

con vocación de hormiga y verano de cigarra,

contradictoria y harta de conciliar extremos

en mi defensa alego

que siempre quise ser una mujer de bien,

pero en su defecto

soy, en el buen sentido de la palabra, mala.

(JESÚS BOLA)

Dame arsénico, si quieres

pero azufre tu también

llevo bario días que berilio por ti

y me siento bismuto

me enboro de ti y bromeo

cadmio mío si a calcio me quieres.

Te lo digo en cerio, zinc ti me siento estaño.

TE QUIERO

(MARIO BENEDETTI)

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

¿POR QUÉ?

¿Por qué mueres

y en la muerte no contestas

pero me sonríes?

Creo haberte visto

pero no contestaste.

Tu silencio es dulce

pero tu ausencia me da miedo.

¿Por qué razón que no me dan

ni tu voz ni tu sonrisa

lo dejas todo?

EL AMOR

(IDEA VILARIÑO)

Un pájaro me canta

y yo le canto

me gorjea al oído

y le gorjeo

me hiere y yo le sangro

me destroza

lo quiebro

me deshace

lo rompo

me ayuda

lo levanto

lleno todo de paz

todo de guerra

todo de odio de amor

y desatado

gime su voz y gimo

río y ríe

y me mira y lo miro

me dice y yo le digo

y me ama y lo amo

-no se trata de amor

damos la vida-

y me pide y le pido

y me vence y lo venzo

y me acaba y lo acabo.

BUEN TIEMPO/MAL

(KONSTANTINO KAVAFIS)

Me alegra que se vaya

el invierno con sus nieblas, temporales y frío.

La primavera entra en mí, oh alegría verdadera.

La risa es como un rayo de sol, todo de oro puro,

no hay otro jardín como el del amor,

el calor de la canción derrite todas las nieves.

Qué agradable cuando la primavera

siembra de flores las verdes campiñas.

Pero si tienes el corazón herido es como si llegara el invierno.

La tristeza puede empañar el más brillante de los soles;

si estás apenado, Mayo parecerá Diciembre,

porque las lágrimas son tan frías como la nieve.

Viernes 13 de mayo de 2016

Leídos por MARINA GARCÍA, autora de los

poemas y profesora de Lengua y Literatura,

acompañada por las alumnas de Literatura Universal

de 2º de bachillerato Andrea Bermejo, Miriam

Collado, Lidia Fernanz, Sonia García y Adi Ivanova

LA SILUETA DE PENTESILEA

I

Hay mujeres que se cambiarían por otras.

Mujeres que penden de un hilo.

Hay mujeres que mueven las espigas a su paso.

Otras de neón y almizcle.

Hay mujeres que nacen de dos lascas que se frotan.

Hay mujeres de agua.

Hay mujeres de ceniza.

Y otras de escarcha en la mañana.

Hay mujeres bajo una silla

y otras sobre un dios.

Las hay que saltan y se pierden en el cielo

y se niegan a regresar.

Hay mujeres que comen tierra.

Hay mujeres de párpados escondidos

Y otras que plantan cara

y un árbol

y al más pintado.

Hay mujeres que mueren al tocarlas.

Otras con miradas de cartón.

Yo soy una mujer de pelo corto.

Con alas azules

y aspas en las entrañas.

III

Sentada

sobre una aurora boreal

me late el corazón a pares.

Se ensancha

el territorio de mis brazos

y reposo

en el interior de las cerezas.

En el álabe de mi cuerpo,

con la fuerza de la raíz,

habita mi esencia.

OIKOS

I

La quietud de los parques.

El silencio que reposa en el cuello.

Me quedo aquí

para levantar tabiques,

en este instante,

espacio y tiempo.

En la quietud de los parques.

En el silencio que precede a la caricia.

II

Un instante

se alarga en las manos

como el hilo en un laberinto.

Un instante

lo significa todo.

El arco de medio punto.

La armonía

de los sillares de agua fresca

que se ensartan

en amorosa arquitectura.

ORIGEN DE ÍTACA

IV

Poesía no eres tú.

Poesía es

tu forma de anudarlo todo

en la mirada.

Tu fuerza de heroína minúscula.

Poesía

es tu palabra en ciernes

salpicando un pentagrama.

Poesía no eres tú.

Tú eres cientos de poesías.

X + Y = PERSEO + ANDRÓMEDA

II

(Diurno en sol mayor)

Transparencia de la ciudad

en una mañana de domingo.

Ropa al sol en los balcones

y un aroma terso que deleita.

Tu calma se viste

con un porte de elegancia

y nos nutrimos

del roce que lo eriza todo.

Transparencia de las calles

en una mañana de domingo.

De todos los días que resultan ser domingo.

IV

Hemos creado un código

de signos de arcilla.

Sólo tú y yo

conocemos la lengua de la tierra

y la vertemos en moldes

con forma de verano.

Sólo tú y yo

hablamos ese idioma.

El que hemos amasado,

a modo de pan nuevo,

con nuestro propio trigo.

EPIGRAMÁTICA MENTE

I

Se necesita una vida

para comprender el mundo.

Se necesita un segundo

para comprender la vida.

II

Mirar sólo hacia adelante

en espera del baño de sol,

con los bolsillos rotos

para no guardar el tiempo.

III

Aprender

es tener siempre los ojos abiertos,

pescar con red

en los ríos de la realidad.

PRIMERA MIRADA TRAS EL OBJETIVO

Me he puesto gafas nuevas

para leer las calles.

He visto manos clementes

flanqueando puertas;

talento ahogado

luchando por respirar;

miradas bajas

y pasos sin rumbos.

Sendas sin pies.

Radiografía urbana.

Manifiesto contra la paradoja.

ESTAMPA PRIMERA

La vida se detiene

cuando un hombre en bicicleta

lleva flores a la espalda

en su mochila.

Se topa contra la indecencia.

Reivindica su identidad

y despliega la bandera blanca.

Plazas que arquean la ceja

mientras el sol recopila minutos

en todo lo alto.

La vida resiste.

Se resiste.

A caminar de la mano de la indecencia.

A dejar sin destinatario

a esas flores en la mochila.

ESTAMPA SEGUNDA

El aire se perfuma

con la fragancia del acordeón.

Tarde de sol con huellas de lluvia.

Frescor del adoquinado.

Y el niño absorto ante el solista,

las manos de la madre sobre sus hombros intactos.

Asombro de los dedos

tejiendo compases con sabor a cárpato.

Asombro de los ojos en su pura inocencia

ante la pericia del muchacho del diente de oro.

Monedas en el sombrero.

Asombro de la vida.

Indómita realidad.

CATARSIS

Descifro.

Deduzco.

Interpreto.

Afirmo.

Abro los ojos.

Cruzo los ríos.

Paso las páginas.

Doblo cuartillas.

Porque no hay misterio

en lo sencillo

si se domina el arte

de fabricar aviones de papel,

de volar

sin temor al vacío

hacia un destino de pétalos

que se deshojan.

Porque, en el fondo,

frente a la oscuridad

es cuestión

de adiestrar luciérnagas.

De construir aviones de papel

en el hueco de una mano.

Jueves 19 de mayo de 2016

OTROS LUGARES,

OTROS CUENTOS

(ETGAR KERET Y SLAWOMIR MROZEK)

Leídos por RODRIGO MARTÍN

EL TRUCO DEL SOMBRERO

(ETGAR KERET)

Al final de la función saco un conejo del sombrero. Siempre lo dejo para el final,

porque a los niños les encantan los animales. A mí, por lo menos, me encantaban

cuando era pequeño. Así se puede poner fin a la representación en su momento cumbre,

que es cuando paseo al conejo por entre los niños y estos pueden acariciarlo y darle de

comer. Antes, las cosas, realmente eran así; hoy en día a los niños les impresiona menos

pero de todos modos dejo lo del conejo para el final. Ese es el truco que, por mucho,

más me gusta, es decir, el que más me gustaba. Mantengo todo el rato los ojos fijos en

el público, la mano entra en el sombrero y tantea en sus profundidades hasta que

encuentra las orejas de Kasam, mi conejo. Y entonces:

-¡Alabím alabám, Kasam va! – Y lo saco.

Siempre nos vuelve a sorprender, al público y a mí. Cada vez que mi mano roza

esas orejas tan cómicas dentro del sombrero me siento como un mago. Y a pesar de que

sé cómo funciona, de que hay un hueco oculto en la mesa y todo eso, lo vivo como si se

tratara de verdadera magia.

También aquel sábado en L. deje el truco del sombrero para el último. Los niños

del cumpleaños se mostraban especialmente apáticos. Algunos de ellos estaban sentados

de espaldas a mí mirando una película de Schwarzenegger en la televisión por cable. El

anfitrión de la fiesta incluso se encontraba en otra habitación jugando ante la pantalla un

juego nuevo que le habían regalado. Mi público se reducía a unos cuantos niños. Era un

día especialmente caluroso y yo, empapado como estaba bajo el traje, lo único que

deseaba era terminar de una vez y marcharme a casa. Me salté tres números de

malabarismo con cuerdas y pasé directamente a lo del sombrero. La mano desapareció

en sus profundidades y clavé los ojos en los de una niña gorda y con lentes. El

agradable contacto de las orejas de Kasam volvió a sorprenderme como siempre:

-¡Alabím alabám, Kasam va!

Un minuto más en el despecho del padre, y me largo con un cheque de

trescientos shekels. Tiré de Kasam de las orejas y noté algo un poco diferente, más

ligero. Y entonces, de repente, esa sensación de humedad en la muñeca y la niña gorda

de los lentes que se pone a gritar. Mi mano derecha sostenía la cabeza de Kasam, con

sus largas orejas y sus ojos de conejo muy abiertos. Sólo la cabeza, sin ningún cuerpo.

La cabeza, y mucha, muchísima sangre. La gorda seguía gritando. Los niños sentados

de espaldas a mí que miraban la tele se dieron vuelta y se pusieron a aplaudir. De la otra

habitación vino el niño del videojuego. Al ver la cabeza decapitada dio un silbido de

entusiasmo. Noté cómo la comida del mediodía me subía a la garganta. Vomité en mi

sombrero de mago y el vomito desapareció. Los niños me rodearon enloquecido de

felicidad.

La noche que siguió a la función no logré conciliar el sueño. Revisé todo el

equipo cientos de veces. No conseguía encontrarle explicación alguna a lo que había

sucedido. Tampoco pude encontrar el cuerpo de Kasam. Por la mañana me encaminé a

la tienda de magia. Tampoco ahí supieron explicárselo. Compré un conejo. El

dependiente intentó convencerme de que me llevara una tortuga.

-Lo de los conejos está pasado de moda -me dijo-, ahora lo que se usa son las

tortugas. Dígales que es una tortuga Ninja y se caerán de la silla.

A pesar de todo me quedé con el conejo. A él también le puse Kasam. En casa

me esperaban cinco mensajes en el contestador automático. Todos eran ofertas de

trabajo. Todas de niños que habían visto la función. En uno de ellos el niño incluso me

proponía que le dejará luego en su casa la cabeza decapitada tal y como lo había hecho

en la fiesta de él. Sólo entonces me di cuenta de que no me había llevado la cabeza de

Kasam.

Mi siguiente función tenía que representarla el miércoles. Para el décimo

cumpleaños de un niño de Ramat, Aviv Guimel. Estuve muy nervioso durante toda la

función. En absoluto concentrado. El truco de las reinas me salió mal. No hacía más que

pensar en el sombrero. Finalmente llegó el momento:

-¡Alabím alabám, Kasam va!

La mirada fija en el público, la mano dentro del sombrero. No conseguía

encontrar las orejas, pero el cuerpo tenía exactamente el peso que debía. Estaba pelón,

pero con el peso correcto. Y entonces volvió a producirse el griterío. Gritos mezclados

con aplausos. No era un conejo lo que tenía en la mano, sino un bebé muerto.

Ya no soy capaz de hacer ese truco. Hubo un tiempo en que me gustaba, pero

hoy, sólo con pensar en él me tiemblan las manos. Sigo imaginándome las terribles

cosas que voy a sacar y que me están esperando dentro. Ayer soñé que metía la mano y

que la mandíbula de un monstruo me la atrapaba. Me cuesta entender que antes tuviera

el valor de introducir la mano en ese lugar tan tenebroso. Que antes tuviera el valor de

cerrar los ojos y dormirme.

He dejado por completo de hacer magia, pero la verdad es que no me importa.

No gano dinero, me parece bien. A veces todavía me pongo el traje así, sin más, en casa,

o examino el hueco secreto de la mesa del sombrero, y me basta. Aparte de eso no toco

la magia y, por lo demás, no hago nada de nada. Me limito a quedarme tendido en la

cama pensando en la cabeza del conejo y en el cadáver del bebé. Como si fueran una

especie de pistas para un acertijo, como si alguien intentara decirme algo, quizá que no

corren buenos tiempos para los conejos ni tampoco para los bebés. Que no corren

tiempos nada buenos para los magos.

UN EUROPEO

(SLAWOMIR MROZEK)

Cuando el cocodrilo entró en mi dormitorio pensé que tampoco había que

exagerar. No me refiero al cocodrilo sino a mí mismo. Ya que mi primer impulso fue

alcanzar el teléfono y marcar los tres números de urgencias: policía, bomberos y

ambulancia. Pero justamente semejante reacción me pareció exagerada. Puesto que soy

un europeo educado en el espíritu cartesiano, siento repulsión por los extremismos,

pienso de un modo racional y no sucumbo a impulsos de ningún tipo sin haberlos

analizado previamente.

Así que me cubrí la cabeza con el edredón y emprendí un trabajo mental.

Primero —determiné— la aparición de un cocodrilo en mi dormitorio es un

absurdo, y, según el pensamiento lógico, el absurdo sirve sólo para ser excluido del

razonamiento ulterior. O sea que no había ningún cocodrilo. Tranquilizado con esta

conclusión, asomé la cara por debajo del edredón, gracias a lo cual logré ver cómo el

cocodrilo cortaba de un mordisco el cable del aparato telefónico, ya anteriormente

devorado por él. Incluso en el caso de que alargando la mano a través de sus fauces

hasta el estómago consiguiera marcar uno de los números de urgencias, la comunicación

ya estaba cortada.

Decidí acudir a la cabina telefónica más próxima para avisar al pertinente

departamento de la empresa de telecomunicaciones sobre el fallo de mi teléfono

particular, lo cual me permitiría, tras la eliminación del fallo por un equipo de

especialistas, ponerme en contacto con la institución competente en materia de retirar

cocodrilos. Sin embargo, como hombre civilizado que soy, no podía salir a la calle en

pijama, y el cocodrilo, justamente, acababa de engullir mis pantalones. Por supuesto no

eran los únicos pantalones de que yo disponía. A pesar del insuficiente, en mi opinión,

crecimiento del nivel de vida, en mi armario había unos cuantos pantalones. Por

desgracia, los que tenía la intención de ponerme, pues combinaban mejor con la

americana Yves Saint Laurent, no se encontraban en el armario, sino en la tintorería. ¿Y

dónde estaba el comprobante de mi identidad como dueño de aquellos pantalones,

documento sin el cual resultaría imposible retirarlos de la tintorería? Me puse a buscar

el comprobante cojeando un poco, ya que mientras tanto el cocodrilo había devorado

una de mis piernas. No hice caso de la pierna, pues iba creciendo en mí la preocupación

por los pantalones. Justamente estaba a punto de devorarme la otra pierna, cuando

adiviné la terrible verdad: el cocodrilo había devorado el comprobante de la tintorería y

nunca más recuperaría mis pantalones.

Estrangulé a la bestia con mis propias manos. Reconozco haber actuado con

brutalidad y, lo que es peor, bajo la influencia de una emoción incontrolada. Reconozco

que en lugar de confiar en las instituciones constitucionales actué por mi cuenta. Pero

¡comerse un comprobante de tintorería! Hay situaciones en las que la defensa de la

civilización requiere faltar a las normas civilizadas.

¿QUÉ LLEVAMOS EN LOS BOLSILLOS?

(ETGAR KERET)

Un mechero, un caramelo para la tos, un sello de correos, un solitario y algún torcido

cigarrillo, un palillo, un pañuelo de tela, un bolígrafo, dos monedas de cinco shekels.

Esa es una pequeña parte de las cosas que llevo en los bolsillos. Entonces ¿qué misterio

tiene que estén tan abultados? Son muchos los que me lo han dicho.

— Pero ¿qué coño llevas en los bolsillos?

A la mayoría, ni les contesto, sino que me limito a sonreír y, a veces, hasta suelto una

forzada risita. Si se empeñaran en saberlo y me volvieran a preguntar, seguro que les

enseñaría todo lo que llevo en ellos y puede que hasta les explicara para qué necesito

tener siempre conmigo todas esas cosas. Pero no insisten. Qué coño llevas, la risita, el

angustioso y breve silencio, y ya hemos pasado a otro asunto.

En realidad, todo lo que llevo en los bolsillos está ahí intencionada y premeditadamente.

Todo está ahí para encontrarme en una situación de ventaja cuando llegue el momento

de la verdad.

Aunque, realmente, eso no es que sea muy exacto. Todo está ahí para no encontrarme en

situación de desventaja cuando llegue el momento de la verdad. Porque ¿qué ventaja vas

a poder sacar de un palillo o de un sello de correos?

Pero, si por ejemplo, una chica guapa —¿sabéis qué?, ni siquiera guapa, simplemente

mona, una chica de aspecto corriente pero con una sonrisa cautivadora capaz de cortaros

la respiración— os fuera a pedir un sello, o ni siquiera fuera a pedíroslo, sino que la veis

allí en la calle, una lluviosa noche, con un sobre sin sello en la mano junto a un buzón

rojo y os pregunta si no sabríais por casualidad dónde hay una oficina de correos abierta

a esas horas y después tosiera un poco, con una tos producto del frío y de la

desesperación, porque ella también sabe, en el fondo, que no hay ninguna oficina de

correos abierta por los alrededores, vamos, que seguro que no a esas horas, entonces, en

ese momento, el momento de la verdad, no va a decirte qué coño llevas en los bolsillos,

sino que te estará inmensamente agradecida por el sello, aunque puede que ni siquiera

agradecida, sino que se limitará a brindarte su cautivadora sonrisa, una sonrisa

cautivadora a cambio de un sello —yo estaría dispuesto a firmar ahora mismo, aunque

el valor de los sellos esté al alza y el de las sonrisas a la baja.

Tras la sonrisa me daría las gracias y volvería a toser, de frío y un poco también de

turbación, y entonces yo le ofrecería un caramelo para la tos.

— ¿Qué más llevas en los bolsillos? —me preguntaría ella, pero con delicadeza, nada

de «qué coño llevas ahí» y sin ningún deje negativo. Y yo le contestaría sin vacilar:

— Todo lo que puedas llegar a necesitar, cariño, todo lo que pueda llegar a hacerte falta.

Pues ya está. Ahora ya lo sabéis. Eso es lo que llevo en los bolsillos. Una pequeña

posibilidad de no cagarla. Cierta posibilidad. No demasiado grande, incluso poco

probable. Lo sé, que tonto no soy. Una pequeñísima posibilidad de que, digamos,

cuando llegue la felicidad pueda decirle «sí» en lugar de «perdona, lo siento, no tengo

ningún cigarrillo/palillo/moneda para la máquina de las bebidas». Eso es lo que llevo en

los bolsillos, tan abultados y repletos, la remota posibilidad de poder decir sí en lugar de

lo siento.

LA LIBRE COMPETENCIA

(SLAWOMIR MROZEK)

Me llamó el párroco.

-¿Es verdad que en la Plaza Mayor han abierto una tienda nueva que atenta

contra el sexto y el noveno mandamientos?

-¿El sex-shop?

-Yo no quiero saber cómo se llama esa guarrada, yo sólo quiero saber si es

verdad.

-Es verdad, padre.

-¿Y la gente acude a ella?

-¡Y cómo! No se puede pasar por la Plaza Mayor del gentío que hay.

-Pues nosotros también tenemos que abrir una tienda así en la parroquia.

-¿Un sex-shop parroquial? ¡Pero si el género que se vende allí es pecado!

-¿Y para qué tenemos la naturaleza? Todo se puede mostrar sin pecado, tomando

como ejemplo los fenómenos naturales. Ya sabe, las flores y los pajaritos... Ellos

también se fecundan, el polen y esas cosas. En nuestra tienda habrá lo mismo que en la

de la Plaza Mayor, pero sin pornografía, todo casto y cristiano. Usted, como sacristán,

me organizará esa tienda.

-¡Pero para qué, si en la Plaza Mayor ya hay una!

-No entiende nada. Hay que salvar a la gente de la condenación eterna. Lo que

hay en la Plaza Mayor es Sodoma y Gomorra, y aquí habrá lo mismo pero con la

bendición de Dios. Si la gente quiere esas cosas, también las encontrará aquí, pero sin

pecado, sin poner en peligro la salvación del alma. Eso le saldrá a cuenta a cualquiera y

todos vendrán aquí. De este modo les quitaremos la clientela.

Hice lo que pude. Escogí unas cuantas plantas de entre las que me parecieron

más obscenas, las planté en unas macetas y las coloqué en el local. Colgué una jaula con

dos canarios; se comportaban con indiferencia el uno hacia el otro, pero tampoco podía

forzarlos a copular. Por fin me senté en la caja y me dispuse a esperar a los clientes.

-¿Qué? ¿Cómo va?-preguntó el párroco al día siguiente.

-No ha venido nadie.

-Es culpa suya. No sabe exponer como Dios manda.

-¿Exponer? ¿Y qué es lo que debo exponer? Si al menos pudiera exponer a

María, su ama de llaves...

-¿Cómo dice?

-No, nada de eso, estaría sentada en un rincón completamente vestida haciendo

calceta.

No aceptó. Al día siguiente y al otro tampoco vino nadie, y una semana después

renuncié a mi empleo. No sólo al de encargado del sex-shop parroquial, sino también al

puesto de sacristán en la parroquia. La tienda de la Plaza Mayor ampliaba su oferta y

necesitaba más personal, así que me presenté. El trabajo es llevadero e interesante, y lo

más importante es que me siento útil a la sociedad.

Jueves 26 de mayo de 2016

HOMMAGE

(Jacques Prévert)

Organizado por el Departamento de Francés,

NURIA CUBILLO y MARÍA JOSÉ SÁNCHEZ.

Colabora POMPEYO VELASCO. Participan los

alumnos de Francés de 1º de bachillerato Estíbaliz

Arranz, Antonio Pascual, Berta Sancho, Lucía

Muñoz, María Fernández, Alonso González, Sara

Ortega, Ana Borja y Claudia García

DÉJEUNER DU MATIN

Il a mis le café

Dans la tasse

Il a mis le lait

Dans la tasse de café

Il a mis le sucre

Dans le café au lait

Avec la petite cuillère

Il a tourné

Il a bu le café au lait

Et il a reposé la tasse

Sans me parler

Il a allumé

Une cigarette

Il a fait des ronds

Avec la fumée

Il a mis les cendres

Dans le cendrier

Sans me parler

Sans me regarder

Ils’est levé

Il a mis

Son chapeau sur sa tête

Il a mis

Son manteau de pluie

Parce qu’il pleuvait

Et ilest parti

Sous la pluie

Sans une parole

Sans me regarder

Etmoi j’aipris

Ma tête dans ma main

Et j’ai pleuré.

POUR FAIRE LE PORTRAIT D’UN OISEAU

Peindre d’abord une cage

avec une porte ouverte

peindre ensuite

quelque chose de joli

quelque chose de simple

quelque chose de beau

quelque chose d’utile

pour l’oiseau

placer ensuite la toile contre un arbre

dans un jardín

dans un bois

ou dans une forêt

se cacher derrière l’arbre

sans rien dire

sans bouger…

Parfois ‘oiseau arrive vite

mais il peut aussi bien mettre de longues années

avant de se décider

Ne pas se décourager

Attendre

attendre s’il le faut pendant des années

la vitesse ou la lenteur de l’arrivée de l’oiseau

n’ayant aucun rapport

avec la réussite du tableau

Quand l’oiseau arrive

s’il arrive

observer le plus profond silence

attendre que l’oiseau entre dans la cage

et quand ilest entré

fermer doucement la porte avec le pinceau

puis

effacer un à un tous les barreaux

en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l’oiseau

Faire ensuite le portrait de l’arbre

enchoisissant la plus belle de ses branches

pour l’oiseau

peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent

la poussière du soleil

et le bruit des bêtes de l’herbe dans la chaleur de l’été

et puis attendre que l’oiseau se décide à chanter

Si l’oiseau ne chante pas

c’est mauvaise signe

signe que le tableau est mauvais

mais s’ilchante c’est bon signe

signe que vous pouvez signer

Alors vous arrachez tout doucement

une des plumes de l’oiseau

et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

L’ACCENT GRAVE

LE PROFESSEUR

Élève Hamlet !

L’ÉLÈVE HAMLET

(sursautant)

….Hein….Quoi….Pardon…. Qu’est-ce qui se passe…

Qu’est-ce qu’il y a…. Qu’est-ce que c’est?.....

LE PROFESSEUR

Vous ne pouvez pas répondre “présent” comme

tout le monde? Pas posible, vous êtes encore dans les

nuages.

L’ÉLÈVE HAMLET

Être o une pas être dans les nuages !

LE PROFESSEUR

Suffit. Pas tant de manières. Et conjuguez-moi le

verbe être, comme tout le monde, c’est tout ce que je

vous demande.

L’ÉLÈVE HAMLET

To be….

LE PROFESSEUR

En Français, s’ilvous plaît, comme tout le monde.

L’ÉLÈVE HAMLET

Bien, monsieur. (Il conjugue:)

Je suis ou je ne suis pas

Tu es ou tu n’es pas

Il est ou il n’est pas

Nous sommes ou nous ne sommes pas…..

LE PROFESSEUR

(excesssivement mécontent)

Mais c’est vous qui n’y êtes pas, mon pauvre ami !

L’ÉLÈVE HAMLET

C’est exact, monsieur le professeur

Je suis “où” je ne suis pas

Et, dans le fond, hein, à la réflexion,

Être “où” ne pas être

C’est peut-être aussi la question.

FEUILLES MORTES

Oh! Je voudrais tant que tu te souviennes,

Des jours heureux où nous étions amis,

En ce temps-là, la vie était plus belle,

Et le soleil plus brûlant qu’aujourd’hui.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,

Tu vois, je n’ai pas oublié.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,

Les souvenirs et les regrets aussi.

Et le vent du Nord les emporte,

Dans la nuit froide de l’oubli.

Tu vois, je n’ai pas oublié

La chanson que tu me chantais…

C’est une chanson qui nous ressemble,

Toi qui m’aimais, moi qui t’aimais.

Nous vivions tous les deux ensemble,

Toi qui m’aimais, moi qui t’aimais.

Mais la vie sépare ceux qui s’aiment,

Tout doucement sans faire de bruit.

Et la mer efface sur le sable,

Les pas des amants désunis.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,

Les souvenirs et les regrets aussi

Mais mon amour silencieux et fidèle

Sourit toujours et remercie la vie.

Je t’aimais tant, tu étais si jolie.

Comment v eux-tu que je t’oublie?

En ce temps-là, la vie était plus belle

Et le soleil plus brûlant qu’aujourd’hui.

Tu étais ma plus douce amie

Mais je n’ai que faire des regrets

Et la chanson que tu chantais,

Toujours, toujours je l’entendrai!

Miércoles 1 y Jueves 2 de junio de 2016

CERVANTES Vs

SHAKESPEARE

Organizado por SARA ACEBES, con la participación de MAXI ALONSO,

LAURA SERRANO, MARTA GARCÍA, RODOLFO MARTÍN,

SONSOLES CALLE y JOSÉ LUIS BENAVENTE, y con la colaboración

de los alumnos Adrián Cobos, Fernando González, Alejandro Llorente,

Midiyan Simeonov, María Arranz, Manuel Cárdaba, Lucía Cárdaba, María

Cobos, Paula Esteban, Mario Esteban, Eva Gómez, Dori Montalvillo,

Sergio Acebes, Gloria García, Paulina Marinova, Bárbara Martín, Ángela

Muñoz, Sheila Sancho, Alonso Arranz, Luisa Arroyave, Juan Carabias,

Sandra Naranjo, Helena Sánchez, Lidia Soria, Noelia Cimpoies, Jimena del

Val, Coral Esteban, Nerea García, Aylin Marinova, Carla Muñoz, Ángela

Villalba, Ana Alonso, Abel Jivoiu, Sarahi Quevedo, Luis Sanz, Luis Sanz y

Julia Gómez

THE SEVEN AGES OF MAN…

(William Shakespeare) (from As You Like It)

All the world's a stage,

And all the men and women merely players,

They have their exits and entrances,

And one man in his time plays many parts,

His acts being seven ages. At first the infant,

Mewling and puking in the nurse's arms.

Then, the whining schoolboy with his satchel

And shining morning face, creeping like snail

Unwillingly to school. And then the lover,

Sighing like furnace, with a woeful ballad

Made to his mistress' eyebrow. Then a soldier,

Full of strange oaths, and bearded like the pard,

Jealous in honour, sudden, and quick in quarrel,

Seeking the bubble reputation

Even in the cannon's mouth. And then the justice

In fair round belly, with good capon lin'd,

With eyes severe, and beard of formal cut,

Full of wise saws, and modern instances,

And so he plays his part. The sixth age shifts

Into the lean and slipper'd pantaloon,

With spectacles on nose, and pouch on side,

His youthful hose well sav'd, a world too wide,

For his shrunk shank, and his big manly voice,

Turning again towards childish treble, pipes

And whistles in his sound. Last scene of all,

That ends this strange eventful history,

Is second childishness and mere oblivion,

Sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything.

LAS SIETE EDADES DEL HOMBRE

(WILLIAM SHAKESPEARE) (de As you like it)

El mundo es un gran teatro,

y los hombres y mujeres son actores.

Todos hacen sus entradas y sus mutis

y diversos papeles en su vida.

Los actos, siete edades. Primero, la criatura,

hipando y vomitando en brazos de su ama.

Después, el chiquillo quejicoso que, a desgana,

con cartera y radiante cara matinal,

cual caracol se arrastra hacia la escuela. Después, el amante,

suspirando como un horno

y componiendo baladas dolientes

a la ceja de su amada. Y el soldado,

con bigotes de felino y pasmosos juramentos,

celoso de su honra, vehemente y peleón,

buscando la burbuja de la fama

hasta en la boca del cañón. Y el juez,

que, con su oronda panza llena de capones,

ojos graves y barba recortada,

sabios aforismos y citas consabidas,

hace su papel. La sexta edad nos trae

al viejo enflaquecido en zapatillas,

lentes en las napias y bolsa al costado;

con calzas juveniles bien guardadas, anchísimas

para tan huesudas zancas; y su gran voz varonil,

que vuelve a sonar aniñada,

le pita y silba al hablar. La escena final

de tan singular y variada historia

es la segunda niñez y el olvido total,

sin dientes, sin ojos, sin gusto, sin nada.

VENCIDOS

(LEÓN FELIPE)

Por la manchega llanura

se vuelve a ver la figura

de Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,

y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,

va cargado de amargura,

que allá encontró sepultura

su amoroso batallar.

Va cargado de amargura,

que allá «quedó su ventura»

en la playa de Barcino, frente al mar.

Por la manchega llanura

se vuelve a ver la figura

de Don Quijote pasar.

Va cargado de amargura,

va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,

en horas de desaliento así te miro pasar!

¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura

y llévame a tu lugar;

hazme un sitio en tu montura,

caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura

que yo también voy cargado

de amargura

y no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,

caballero del honor,

ponme a la grupa contigo,

y llévame a ser contigo

pastor.

Por la manchega llanura

se vuelve a ver la figura

de Don Quijote pasar...

LAS CONFESIONES DE DON QUIJOTE

(LUIS GARCÍA MONTERO)

Casi nadie me llama por mi nombre,

vulgar y cotidiano como la rebeldía.

Prefieren otorgarme

la nobleza ridícula que yo mismo elegí,

el título de un pobre caballero,

de una triste ilusión,

y me recuerdan hoy

por el delirio de mis noches,

alunado, valiente

en la cabalgadura de los sueños,

al confundir gigantes y molinos.

No les resulta fácil

convivir con el nombre de las cosas.

El dolor y el desvelo

convierten los rebaños en batallas,

las cuevas en enigmas

y la fealdad inhóspita en belleza.

Hermosa y respetable es la locura,

como la débil caridad del sueño,

hasta que descubrimos

las razones del Duque,

que invita al soñador y hace volar al loco

para fundar las normas de su corte,

las risas y los pleitos

que pudren corazones cortesanos.

Y ya no somos sombras,

sino cuerpos sin sombras,

ojos sin nadie

que viven en un reino de fantasmas

y han borrado las huellas de sus nombres

con un guante de plástico,

prendidos al vacío,

entre rosales pulcros y espinas bien cortadas,

como el jardín de un manicomio.

Madreselvas y lilas

alrededor de las preguntas

y de las soleadas canciones de los médicos.

Soy Alonso Quijano.

Yo recordé mi nombre en Barcelona,

después de ver el mar, de visitar la imprenta

y descubrir la farsa de mi vida

en la hospitalidad de los que hoy

repiten sin saberlo aquel destino

por el que me humillaban.

Fui derribado por mi propia burla,

cuando el azul del mundo,

en vez de gallardetes y clarines,

gastó la realidad de una palabra

para contar la arena

de los duelos perdidos

con los representantes de la luna.

Esta tarde de junio y de san Juan,

en esta solitaria habitación de hotel

que nos buscó el azar de la poesía,

regreso a Barcelona,

a importunarte con mis confesiones,

porque sigues ahí,

en lugar de la ficción,

suspenso una vez más,

delante del papel,

con el bolígrafo apuntando al cielo,

la mano en la mejilla

y el codo en el bufete.

Porque resulta hermosa y respetable

la caridad del sueño,

se han celebrado mucho mis hazañas.

Pero si quieres verme,

más allá de los himnos de mi triste figura,

y saber cómo fui

en el paisaje oscuro de mi tiempo,

o cómo soy ahora

entre las libertades de tu siglo,

abre el balcón y asómate a las Ramblas.

Pasa la multitud, cumple la historia

de sus mercados y sus oficinas.

Hay hombres y mujeres

que cambian de argumento al detener un taxi,

besos que sólo con una frontera

para volver a un domicilio,

colecciones de barcos que se olvidan

en una mesa de café

y gentes consagradas a fundirse

bajo la luz ambigua

en la llanura de sus movimientos.

No montan el caballo de los héroes,

pero están convencidos

de su programación,

de sus constituciones y sus leyes,

igual que yo creí

en mis novelas de caballería.

El retablo del mundo

sustituye las noches

por la historia medida de las noches,

y la luz de los ojos por la sed de las cámaras,

y la piel por un hueco

que las manos dibujan en el aire.

Exígele a la vida que te enseñe

a distinguir el mar del oleaje

que expulsa los desechos junto a las caracolas.

Al llegar a mi aldea

quise apretar el campo con los dedos

hasta sentir su araña

al lado de mi nombre,

la tarde que resiste en cada sílaba

dorada por la lluvia y el sol de la experiencia.

Volver será el oficio del amor,

incluso en un lugar impertinente.

Regresa tú también,

aprieta con tus manos el silencio

del último rencor

hasta sentir la caracola

que ha guardado la culpa y la inocencia

junto a la voz del mar,

esta canción añil

de los saludos y el adiós

que todavía compartimos.

Y que tu soledad camine por la casa,

vuelva de cuarto en cuarto

dejándose las luces encendidas,

por si alguien las ve,

y no quiere apagarlas,

y pregunta la historia que han escrito en su rostro,

las huellas de su nombre

vulgar y cotidiano como la rebeldía.

Como la rebeldía de la gente

que se atreve a vivir

fuera de las haciendas encantadas.

Miércoles 8 y Jueves 9 de junio de 2016

CAJÓN DE SASTRE 2

Organizado por MIGUEL CUBERO con la

participación de los profesores y alumnos

voluntariamente interesados

(sin título)

(ALBERTO GARCÍA)

Recitado por MÓNICA VERDUGO (alumna de 1º de bachillerato) y LUCÍA MARTÍN

(alumna de 3º de ESO)

En fin, ya no sé qué hacer,

no sé ni que pensar,

recuerdo cuando sentí lo insentible,

lo que nunca sentí,

y lo había sentido,

¿pero para qué?

Que tierno era el amanecer,

el despertar de mi madre,

aunque siempre un mal despertar,

típico de las madres,

ese grito de ¡Alberto al cole!

Hasta eso me hará dulce

las críticas y la hipocresía

de esta sociedad.

Que aguardan hasta las catacumbas de los corazones humanos de mi alrededor

y que me hacen ser como tal.

Gente capitalista y que te inculca valores sin coherencia.

Un arco iris negro me rodeaba

y me era quitado,

como cuando pones un chupete a un niño,

si…

El amor,

lo más doloroso que existe.

Maldito sea el creador de los sentimientos.

¿Qué hago yo ahora?

Escribir y desahogarme,

me dicen,

pss… no me sirve.

Necesito agua limpia,

te necesito a ti,

y olvidarme de lo negro de mi alrededor,

pero más dolor sentiré…

¡No, no, no…!

Me preocuparé de mi futuro,

y te dejaré atrás, Cupido,

¿podré?

No quiero… Quiero el agua limpia, te quiero a ti,

¿pero qué hago?

Pf… Tan solo, no lo sé,

ven conmigo, háblame,

dejemos esta suculenta sociedad infectada por valores inhumanos,

seamos tú y yo y nada más.

Yo no sé qué hacer, dímelo tú

¡DÍMELO TÚ!

Amor cortés quizás.

Es gracioso esto, siglo XXI y siento amor cortés hacia ti.

Sabes que podría llenar esto de metáforas solo por ti,

podría recurrir al barroco y transmitir esto,

en forma de alegorías hermosas y cargadas fachadas de un amor destrozado,

y me repercute, ¿sabes?

Porque no sé si seré yo ya…

No quiero que vuelvas, yo decidí esto, vete lejos, no quiero saber nada,

lo hice por ti, pero te extraño tanto… en fin, me quedaré,

con esta asquerosa sociedad,

y me tendré que adaptar a ella,

viviré en un mal vivir…

SUEÑO

(ÁNGELA VILLALBA FERNANZ, alumna de 1º de ESO)

Recitado por ÁNGELA VILLALBA FERNANZ

Hoy estamos tú y yo mirándonos fijamente,

cara a cara, frente con frente,

estamos a gusto, mano con mano

es como si el mundo se hubiera parado.

De pronto me despierto,

recordando ese momento tan sincero.

TE ECHO DE MENOS

(CORAL QIAN, alumna de 1º de ESO)

Recitado por CORAL QIAN ESTEBAN MUÑOZ

Te echo de menos, oh que si te echo de menos,

te imagino conmigo disfrutando,

te imagino abrazándome, con fuerza.

te imagino velando mis sueños,

te imagino en un mundo sin fin.

Solos tú y yo sobrevolamos las nubes

reímos sin parar… solos tú y yo.

Hacemos compañía al cálido sol,

a las nubes blancas y suaves,

a la redonda y brillante luna…

LA PRIMAVERA BESABA

(ANTONIO MACHADO)

Recitado por GABRIELA PATRULEA (alumna de 2º de ESO)

La primavera besaba

suavemente la arboleda,

y el verde nuevo brotaba

como una verde humareda.

Las nubes iban pasando

sobre el campo juvenil...

Yo vi en las hojas temblando

las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,

todo cargado de flor

-recordé-, yo he maldecido

mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,

me he parado a meditar...

¡Juventud nunca vivida

quién te volviera a soñar!

ELLOS VINIERON

(BERTHOLT BRECHT o MARTIN NIEMÖLLER)

Recitado por JAVIER BADIOLA

Als die Nazis die Kommunisten holten,

habe ich geschwiegen;

Ich war ja kein Kommunist.

Als sie die Sozialdemokraten einsperrten,

habe ich geschwiegen;

ich war ja kein Sozialdemokrat.

Als sie die Gewerkschafter holten,

habe ich geschwiegen;

ich war ja kein Gewerkschafter.

Als sie die Juden holten, habe ich geschwiegen,

ich war ja kein Jude.

Als sie mich holten, gab es keinen mehr,

der protestieren konnte.

Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas, guardé silencio,

porque yo no era comunista,

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,

guardé silencio,

porque yo no era socialdemócrata

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,

no protesté,

porque yo no era sindicalista,

Cuando vinieron a buscar a los judíos,

no pronuncié palabra,

porque yo no era judío,

Cuando finalmente vinieron a buscarme a mí,

no había nadie más que pudiera protestar.

¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES?

(MARIO BENEDETTI)

Recitado por CARLOS GONZÁLEZ

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?

también les queda no decir amén

no dejar que les maten el amor

recuperar el habla y la utopía

ser jóvenes sin prisa y con memoria

situarse en una historia que es la suya

no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina?

¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?

les queda respirar / abrir los ojos

descubrir las raíces del horror

inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?

¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?

también les queda discutir con dios

tanto si existe como si no existe

tender manos que ayudan / abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno /

sobre todo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines de pasado

y los sabios granujas del presente.

ZOOLOGÍA

(JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS)

Recitado por SONSOLES CALLE

La palabras son

animales salvajes.

Nacen y crecen

y se reproducen, mueren

de agotamiento. Siempre

lo tiñen todo

con sus colores pardos,

con su mascar nervioso

(no fieras libres, ratas

de matadero). Tienen

tórax y abdomen, dice

la gramática.

De sangre fría, son

blandas por fuera y

duras por dentro. Aunque

siempre al acecho, atacan

tan sólo si se las ataca.

Y al olor de la sangre.

Las palabras heridas

son las más peligrosas.

Las palabras heridas

son capaces de hacer

todavía mucho daño.

TRES MIL LATIDOS Y DOSCIENTOS LITROS DE SANGRE

(ELVIRA SASTRE)

Recitado por INMA JUÁREZ

Si pudiera multiplicarme

pasearía contigo

dándote las dos manos.

Quiero decir,

si pudiera ser dos yo,

yo dos veces

-entiéndeme-,

un alma repetida

como el rizo que se enredara entre dos dedos

y pareciera un meñique

o los labios

que abrieran paso a una lengua

que precediera a un beso

que se duplicara buscando la eternidad,

colonizaría tu hoy y tu mañana,

te esperaría donde estarías

y donde querrías estar,

te extrañaría

viendo cómo tus besos crean goteras en mis pestañas

y al mismo tiempo te dibujaría labios

llenos de saliva

en el centro de tu dedo corazón.

Si pudiera redoblarme

nos observaría desde fuera

como quien mira a los ojos de la muerte:

con envidia.

Si pudiera estar aquí y allí

estaría en ti y en ti,

prendería fuego a Troya

mientras te regalo París,

te miraría dormir

y al mismo tiempo soñaría contigo.

Ya sabes a lo que me refiero,

si pudiera engañar a las coordenadas

crearía un mapa donde solo cupieran

tus dedos de los pies

y esta necesidad mía de seguirte a todas partes.

Si pudiera ser la misma en dos mitades,

amor,

te vestiría con el mismo nerviosismo

con el que me dejas desnudarte,

limaría mis errores

para que el tropiezo fuera suave

y sería a la vez precipicio e impulso

de todos tus miedos y sueños.

Si pudiera,

mi amor,

convertiría todo lo que ahora es singular

en plural.

Pero no puedo,

así que has de conformarte

con lo único que puedo hacer:

quererte

-no el doble, ni por dos, ni al cuadrado,

sino con la fuerza de un ejército

de tres mil latidos y doscientos litros de sangre

que queriéndote dar más de lo que tiene

te da todo lo que es-.

HAGAMOS UN TRATO

(MARIO BENEDETTI)

Recitado por ELVIRA HERRERO

Compañera,

usted sabe

que puede contar conmigo,

no hasta dos o hasta diez

sino contar conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos,

y una veta de amor

reconoce en los míos,

no alerte sus fusiles

ni piense que deliro;

a pesar de la veta,

o tal vez porque existe,

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo,

no piense que es flojera

igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:

yo quisiera contar con usted,

es tan lindo

saber que usted existe,

uno se siente vivo;

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos,

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda

presurosa en mi auxilio,

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

LA CASADA INFIEL

(FEDERICO GARCÍA LORCA)

Recitado por MIGUEL CUBERO

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos,

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído,

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido,

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata.

Ella se quitó el vestido.

Yo el cinturón con revólver.

Ella sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban

como peces sorprendidos,

la mitad llenos de lumbre,

la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí

el mejor de los caminos,

montado en potra de nácar

sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre,

las cosas que ella me dijo.

La luz del entendimiento

me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena

yo me la llevé del río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero

grande de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

SI…

(RUDYARD KIPLING)

Recitado por RODRIGO MARTÍN

Si puedes mantener

la cabeza en su sitio

cuando todos la pierden

-y te culpan por ello- ;

si confías en ti

cuando los otros desconfían,

-y les das la razón-;

si puedes esperar sin cansarte,

si no mientes

cuando te vienen con mentiras

ni odias a los que te odian y aún así,

no te las das de santo ni de sabio;

si sueñas, sin llegar

a ser esclavo de tus sueños

si piensas,

pero no te conformas con pensar;

si te enfrentas al Triunfo y al Desastre

y das el mismo trato

a esos dos impostores;

si soportas que tuerzan tus palabras

para embaucar con ellas a los tontos;

si se rompen las cosas

a las que has dedicado tu existencia

y te agachas a rehacerlas;

si juntas todas tus ganancias para

jugártelas a cara o cruz, y pierdes,

y vuelves a empezar de nuevo,

una vez más,

sin mencionar siquiera lo perdido;

y si tu corazón,

tus músculos, tus nervios

cumplen incluso cuando ya no son

lo que eran, y resistes

cuando ya no queda

sino la voluntad de resistir;

si hablas con multitudes

sin perder la honradez

y paseas con reyes

sin perder la humildad;

si no pueden hacerte

daño tus enemigos

-tampoco tus amigos-

y todo el mundo cuenta contigo

-no en exceso-;

si no desaprovechas

ni un segundo de cada

minuto de carrera,

la Tierra y cuanto en ella existe,

es para ti;

serás, en fin, lo que se dice un hombre.

CANCIÓN

(JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS)

Recitado por SONSOLES CALLE

Si alguna vez viví

aplazando la vida, coleccionando días

para el futuro, en vano,

se acabó. Estáis aquí,

desmantelado el miedo.

Pura vida inconsciente.

Revolviendo el presente

con el café, fundiendo

la mohosa coraza de miseria. Era esto,

aquí estáis. Es bastante.

Vais conmigo y yo voy con vosotros.

No lo olvidéis. Tampoco

lo olvidaré yo nunca.

Será hasta el infinito

y más allá. Tranquilos,

podéis dormir tranquilos.

EL MUNDO NECESITA POESÍA

(SUSO SUDÓN)

Recitado por CELIA MANSO

El mundo necesita poesía.

Necesita sugerencia y abstracción.

Necesita caricias de canela,

vino tinto

y marihuana.

El mundo necesita

la electricidad de dos miradas anónimas

que se cruzan en una biblioteca.

El mundo necesita parecerse más

a unos ojos con vértigo

que piden gravedad

al filo del abismo

de unos labios húmedos.

El mundo necesita sincronizar la revolución

y los orgasmos,

y no los horarios y las agujas del reloj.

El mundo necesita paz en los hogares

y guerrillas

para recuperar los parques.

El mundo

necesita palabras como cabezas nucleares

para reventar los cimientos de esta ética obsoleta.

Necesita espíritu,

y no caretas, maquillaje y músculos de acero.

Menos híper realismo y más imaginación.

El mundo necesita sensibilidad,

escalofríos,

mariposas estomacales

que tomen las riendas de tu vida durante una tarde.

El mundo

ya no necesita unos papeles de colores

que te digan cuanto tienes.

Necesita profecías,

no profetas.

El mundo ni siquiera

necesita poetas.

El mundo

necesita poesía. Urgente.

HAY UN PÁJARO AZUL EN MI CORAZÓN

(CHARLES BUKOWSKI)

Recitado por DANNA ROMERO

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

montarme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

luego lo vuelvo a introducir,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

EL CAMINO

(ANÓNIMO)

Recitado por JAVIER BADIOLA

Están siempre los que usan la misma ropa

están los que llevan amuletos

los que hacen promesas

los que imploran mirando al cielo

los que creen en las supersticiones.

Y los que siguen corriendo, cuando les tiemblan las piernas

los que siguen jugando, cuando se les acaba el aire

los que siguen luchando cuando todo está perdido

como si cada vez fuera la última

convencidos de que la vida misma es desafío.

Sufren

pero saben que el dolor pasa

el sudor se seca

el cansancio desaparece.

Pero hay algo que nunca desaparecerá

la satisfacción de haberlo logrado

en sus cuerpos hay la misma cantidad de músculos

en sus venas corre la misma sangre.

Lo que los hace diferentes es su espíritu

la determinación de alcanzar la cima

una cima a la que no se llega superando a los demás

sino superándose a uno mismo.

ANHELOS

(SILVIA FERNÁNDEZ AMAYA)

Recitado por SILVIA FERNÁNDEZ AMAYA con JOSÉ LUIS BENAVENTE al

teclado

Condimentos seducen mi paladar

aromas fuertes revolotean,

se entremezclan,

y chisporrotean.

Sabores enfrentados,

debilitan mi mente,

se miran y dan la espalda

mis pensamientos,

se atraen y matan

por fuera y por dentro.

Cítricos, pimienta,

calabazas y aguacates,

alegran mi tristeza.

Después los chocolates

que endulzan la mesa,

tequila y cerveza

locura en mi cabeza… y

un sombrero,

que cubre mi pobre rostro,

de vaquero grande y

músico de Mariachi.

Fieltro, color ocre

perlas blanquecinas,

y música

que me da la vida.

Colores, recuerdos

ocres, rojizos, tierra,

todos viajan fugaces

por algún hemisferio

de mi cabeza.

CON EL ALMA EN VILO

(TERESA PARODI)

Cantada por POMPEYO VELASCO con JOSÉ LUIS BENAVENTE al teclado

Aunque parezca muy repetido

creo en la vida en todo sentido,

amo el profundo y bello destino

de la pureza que no murió.

Creo en el ángel de la poesía

y en las canciones comprometidas

que defendemos de la osadía

de los que atontan a la razón.

Amo las flores por florecidas

y los umbrales de la alegría

y la paciencia bien entendida

del corazón.

No me detengo porque me apunten

con titulares que me destruyen,

y aunque parezco andar en las nubes,

piso la tierra con decisión.

Si es que me caigo de la azotea

siempre hay amigos que me remiendan

las averías que acaso quedan

con tanta cosa que uno perdió.

Creo en la fuerza de la ternura

y en las proezas de mis locuras,

no me molesto si se me ríen

de la ilusión.

Ando con el alma en vilo

pero no padezco de otro mal mayor

claro, que me cuesta un poco

convencerme a diario que así está mejor.

Siento que aún puedo ser inocente

pese a la insidia de alguna gente

con otros muchos que por valientes

han elegido siempre el amor.

Mientras me dure la vida creo

que habré de andar con los mismos sueños

y aunque me quedan no pocos miedos

ni así me muevo de lo que soy.

Busco mirarme en los parecidos

y hombro con hombro con ellos sigo

amando el cielo que compartimos,

créanmelo.

I WILL SURVIVE

(GLORIA GAYNOR)

Interpretada por JOSÉ LUIS BENAVENTE, RODOLFO MARTÍN y los alumnos de 3º

de ESO Víctor de la Calle, Roberto Herreros, Allen Ivanov, Fernando Miguel, Paula

Montalbillo, Gabriela Albertos, Carla Delgado, María Fadrique, Lucía Melero, Sara

Muñoz, Julia Ramos y Paula Muñoz.

At first I was afraid,

I was petrified

Kept thinking I could never live

without you by my side.

But then I spent so many nights

thinking how you did me wrong.

And I grew strong

And I learned how to get along.

And so you're back from outer space.

I just walked in to find you here

with that sad look upon your face.

I should have changed that stupid lock,

I should have made you leave your key

If I'd known for just one second

you'd be back to bother me.

Go on now, go,

walk out the door.

Just turn around now.

'Cause you're not welcome anymore.

Weren't you the one

who tried to break me with desire?

Do you think I'd crumble?

Did you think I'd lie down and die?

Oh no, not I,

I will survive.

Oh, as long as I know how to love,

I know I'll be alive

I've got all my life to live

And I've got all my love to give

and I'll survive

I will survive, hey, hey

ÍNDICE

Empezamos (Celia Manso, alumna de 1º de Bachillerato) 3

Hijas de Eva (Varios Autores) 12

Almas nómadas (Miguel Salas Díaz) 27

Bukowski (Charles Bukowski) 31

Roma (Varios Autores) 43

Poesía (Varios Autores 51

Estancia en Silene (Marina García) 63

Otros lugares, otros cuentos (Etgar Keret y Slawomir Mrozek) 69

Hommage (Jacques Prévert) 75

Cervantes Vs Shakespeare (Varios Autores) 81

Cajón de Sastre 2 (Varios Autores) 89

EL ÁRBOL DE LA POESÍA