Egipto

Aunque el cansado verdete imponga la emoción de haber, al fin, llegado,no ves el delta desde la ventanilla del avión.Es, todavía, un mapa. Es una fotografía,más o menos nítida, en un libro caro.Y cuando en el aeropuertoni el ruido brutal, ni la pesadez del sol,ni la igualdad de todos los rostroste disuadan de volver a uno y otro ladola cabeza en busca de las pirámides,tampoco estarás allí,sino en el living de tu casa,sentado frente al televisor,esperando que terminen las tandasy el programa comience.

Se queman los ojos pero no se vuelven astros

Se gasta la lámparasobre fórmulas y ecuaciones cuando ya es la madrugaday los chicos, borrachos, vuelven a los gritospateando tachos de basura.El estudio te ha dado la noticiade la regularidad falsa de las cosasy la sospecha de reconocer, en el cielo de mañana,un mapa de ruta, un diagnóstico de vidamás allá de nosotros,una historia de lo que vendrá.Pero cuando uno de los vagosse hace el que canta Las estrellas, celosas,nos mirarán pasar,vos, nene, tenés que admitirque a la hora de comprender el mundono es mejor tu afánque el de ése.