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Yasan, Laura - Pequeñas criaturas de lo incesanteFecha de catalogación: 03/02/2015Ilustración de tapa: Karina Di PasqualeISBN: 978-987-45769-3-4
No puedo resumirme porque no se puede sumar una sillay dos manzanas.
Yo soy una silla y dos manzanas. Y no me sumo.
Clarise Lispector
Ayer vi a un hombre dar un puntapié a un perro y lo sentídetrás de los ojos.. No sé cómo llamarlo.
El sitio que está antes de las lágrimas
Nicole Krauss
la música sin cartas
perdí el color en lo incesanteese perro entrenado para morderlos talones del tiempo sin lastimarlo
perdí la humanidadme jugué hasta la música sin cartastragué sin masticar flechas perdidasnació una rosa negra y la dejémorir como a las otraspequeñas criaturas de lo incesantelobas en cautiverio
yo misma me perdí en la sinrazónme aturdía ese piano desafinadoen la raíz de la neuralgiaesa descarga repetida que llora día y nochecomo un hijo del mundoque nadie atiende
crepuscular
llega la víspera del día despuéssobre el potro de la nostalgiacomo un narcótico expandiéndosepor el flujo del sábado
tan delicadotan incorpóreo
somos analfabetos en el crepúsculoesa franja violáceadonde se incuban las ganas de gritarpor las calles de la inclemencia
y el cielo cuelga sobre los hospitalescomo un traje que nadie se atreve a vestirenvuelve las terrazasapaga los presidios
es el instante más largo que se conoceen la saliva del universo
luego el tiempo vuelve a crujiry un pájaro es tragadopor las turbinas de la noche
gato a las finas hierbas
a las 10 la pastilla de sentiralgo mejorel esmalte de la sonrisala pastaayudausar desodorante perlas de nacar25 horas garantizadassin oler como un camionerobuenoun pocotomar rejuveneceno olvides tomar agua baldes de aguaa media tardecomprimidos de no enloquecercuando pasa el trencito de la alegríacon tres tristes niños y un pato gigante semidesnudo
sólo 15 minutos de TVla vida afuera no es para voshay violadores sueltosbilletes falsostrenes que descarrilan
colgá fotos del facehacete amigos en el actoganate un toque
ese me gusta arribaabajoponete un color que levantelas chalinas disimulan la edadaliméntate bienhay papa con sabor a loquequierasgato a las finas hierbas
no olvides la píldora de las 4vitaminas para sentirtemenos peora las 7 el piyama de frisala placa dentalte clavás dos pastillas de conducirel comalas medias de descansoel antifaz de terciopelo
no sufraslos colores se deslucen con el soly al final de la noche todo cuelgade la misma soga
fondo blanco
necesito unos guantes de hulenecesito unos tragos
para abrir los cajones que nadie ocupaencontrar esa herencia de lapiceras que no sirvenese reloj paradobaratoque nadie se anima a tirar
necesito hacer fondo blancotener un estómago a prueba de morgueun hígado embalsamado
para abrir ese féretro carcomidodonde guardaba la ropa interiormás diminutaesa idea confusa de la intimidadentre seres carnívoros
necesito una damajuna de rivotriluna vesícula de acero quirúrgico
para vaciarlos en una bolsa negray sacarla del dormitorio con los dientesde la mujer que fui
san perro callejero
no me dejes caer a rubia teñidani me condenes a integrar eternamenteel coro menopáusico de esta mujerno me arrojes con las muñecas rotasen el túnel de la gorda aburridate prometo huesitos san perro callejerono me dejes caerpor su casaese país en toque de quedadonde tengo pedida la capturay un número tallado en el corralno me dejes caer a virgencita de repisani a señora entendida en el artede negar los colores de su edadno me dejes caer san perro de la calleen los brazos de un hombre con corbataprefiero ser la amante del carniceroviajar toda la vida en transporte públicote prometo los cortes más tiernosla carne más jugosano me dejés caerseré tu perraamen
nunca quise tocar el cielo con las manos
los niños cantores de lotería no irán al cielo
los elefantes blancoslos curas vírgenesni las vírgenesirán al cielo
las enfermeras y los equilibristas tampoco irán
a ese lugar heladoinhóspito
ni una silla para descansarni una pared donde apoyarte
poética de guerra
yo no tengo otra patriaesta es mi cuadra mi moneda mi féretroresisto sin cruzar las grandes avenidasencadenada al mástil del rigor
aquí no se conoce el fuegoaquí no se inventó la ruedacomercio en municiones para la cenasoy tan elemental que escribo en las paredesideogramas con tiza
aquí no se lee el periódicoaquí no se fabrican mártirescon las remeras de los pibes presosno me voy a comer tus cachorrosno te sigo la rueda del billeteme trago las raíces de los yuyos sin respirar
yo no tengo otra patria esta es mi cuadra
tratado sobre la ceguera selectiva
donde naufragan las cosas sencillashay un cartel que dice bastay no lo vicon luces titilandoy no lo viahí donde se hundieron mis palabrascomo bolsas de arenasobre un fondo podrido y no lo vi
el día que te fuiste sin mis ojosy ese futuro que prometíala vida como un camiónde frente y no lo vi
es lo que hay
siempre hay ramos de fármacos frescosen mi mesa de nochenotas sobre los márgenes de la camahombres estampados en el sillóntristes tigresbanderas extranjeras entre mis prendassiemprepantalones de cuero en el recuerdodías marcados con biromeandenes al finalsiempre habráun lobo marino en mi cuarto de bañoque nuncaconoció el mar
la calesita de madera
a sergio stulen memoria
hay pájaros que tragan la carne del poetapara cantarorugas esperando un corazón enfermodonde empollar su único díaárboles que no puedenhayfiesta en la guardiahombres rendidos sobre una mesa heladasopa de ángel caídohaytristeza para todosmorfina para todosraciones generosas y equitativas
yo no cuento ovejitas para dormir
pienso en poemas atropellados por un camiónen la ruta más larga del mundocon su hilera de álamos a cada ladohombres armados en todos los canalesdinero reventado en cajonespienso en la líricaesa ballena muriendo de sedsoprano asmáticapienso en mí como un huéspedque se quedó a vivir en la voluntaduna extraña que practica el idiomacon muñecas de estopa y tacitas de porcelanapienso en el cuerpo de las palabrasesparcido sobre el asfaltotodo se va cubriendo de un chicle algodonoso
licuado
aislante
paradita en los tacos
hay hombres con las llaves pasadas de la rayaempiezan con palabras de terciopelose quedan a vivira tatuar corazones en la mesada de la cocina
caés en esa trampa como si hubiera un tobogáncon la carnada adentroparadita en los tacoste tiemblan todavía los anillos
quisieras ser de plásticomuñeca
si te tocan la patria de carnesacá la fiera
historia sin fin
soñar que una verdad se vuelve mentiray salir a la calle con esa confusiónguardarla en la carteraolvidarolvidarser una esencia sin sustanciaponer el dedo en un anillo sin pasadola historia en un abrigo ajenosoñar que esa mentira se vuelve una verdady salir a la calle
lugar posible
cuando la noche abre su gargantasomos el leopardo y el ángelen el capullo de una canción
sobrevivientespiezas que nuncavan a encajaren el contorno de una palabra
somos la nave y el tripulantela carne de un pétaloen la lengua de un pez
la espesuraesa sustancia blanca que aloja en su trayectoun refugio posible
el único lugar donde los doshablamos de lo mismo
pan viejo
seis perros y una radio mal sintonizadapor toda compañía
guardo alegría para tardes asítrago grandes bocadospero es acre y dudosacomo el pan viejo del perdónno me ha caído bienla vida estos díasdemasiadas ortigas para cenardemasiado silencio de tu boca
pasan
días como naranjas encendidasrondando en la pendiente de las horasgirasoles cortados sobre la mesapara negarnaves perdidas en el tiempoalhajas que el olvido sabe ofrecera cambio de un lugar para quedarse
se llega a casa con las manos vacíassiempretermina igual
lo que quieras que sea
jueves es el lugar donde una especieen extincióncuida el pelajese alimenta de galletitas en abundanciaigual que los niños perdidosy los antílopes silvestres
jueves es una piedradonde el cíclope apoya la cabezapara soñarque una mujer guepardo lo acaricia
jueves es un viaje por un mundo acabadode nacerdonde el idioma no se aprendey las palabras ríen contra el vientoen la espesura del follaje
al taller de los jueves
la boca del árbol
no se puede besar un árbol en la bocahay que tomarlo entre los brazospegar el pecho a su cortezay lamerlolamerlo hasta sangrarhasta sentir que el árbolte roza el corazón con su llamadova a contarte el secretoa devolverte el beso con quietudcon leve indiferenciaél sabe que te vasque es imposiblela vida con un árbol
una ayudita por favor
yo fui mendiga de los brazosrecibía limosnas con la lenguacentavos que no pude tocar
en los trenes pedíaamor para llevarmealgo a la boca
tan pobra fuilos clavos del vacíorompían las costurasde la miseria
tan tigra flaca por una entrada gratisllegaba a los extremosque se tocanpor una boca de zaguán
te hacía la muertitade hambre por un besotan tigra pobra yoque fui
la última moneda
así como el amor elige a los más débilespara arrojar sus desperdicioslos mendigos eligen esas bocaspara besar
nada es tan puro
el hambre de la muertetiene una dentadura gigantescay sólo encuentra insectos en la oscuridadpequeñas criaturas que arrojaronla última moneda sin usar
nada es tan blando
debajo de la almohadacrece un nido de alambresy el féretro del mundono deja de gritar quetu hora se acerca
nada es seguro
cada vez que acaricio la tersurade la verdadmis dedos sangran
perro
jurocon mi robusta voluntadcon lo más negro de la lobasobre los fierros torcidos de mi columna
mantener
con vida los candados de tu recuerdosogas al infinitolugar por el que nuncavolverás a pasar
no
es una compuerta que se abreentre los dientes noes algo en la gargantauna bola de pelosun feto novive en el pechoes una mantis rubiade patas negras no es más abajopresiona las costillasentre plexo y espalda nose puede respiraren este cuerpo noes atrás de la pielcasi en los ganglios un ardorviaja por las arteriastanto noque traguéme va a matar
nevaba en montreal cuando naciste
un idioma desconocidolo supe por el color de una palabraque se desvanecía en la tormenta
yo sentí la puntada de tu historiacosiéndose a la míaal otro lado del continente
todavía me sangra el costadocuando respiro
puedo ver en tu nombrela huella de mis botasrompiendo la nieve
y aún no te conozco
momentos así
vi pasar un caballo por la ventanao el verdor de los árboles cayó de una postalel eje de la tierra se movió varios gradosrecuerdo las baldosas torcidasel esmalte saltado de la tazacrines plateadas en cámara lentaun piano acompañabase acoplaba en el aire hasta lo sólidose formó una textura piyama de felpauna pequeña celebración privada
las yeguas adoramos los momentos así
el guardián de las horas
en la espera hay un hombre que no deja pasarel filo de los añosarrastra los zapatos por la estación desiertacomo si un tren lo amenazaradesde otro mundo
escribe de rodillascartas para una novia desconocidainventa barcos en la brumamapas de ninguna ciudad
junta semillas en un frascopara salvar las horas de la melancolíay otras maneras que la lluviasabe adquirir
es un trabajo duro ser el guardián del tiempollora en las vísperas de todo acontecer
ya
ya no cabe un insectoen el desván de los jabalíesni doy otro centavopor tu disfraz de tísico
ya no siento el sabor a las naranjasni pido tres deseos bajo los puentes
algo acabado flota al ras del díahay dientes en el ánimouna malla de aceite cubre la melodía de todas las palabras
es tarde cuando
ya pasaron los trenes de cargacon sus reses bajo la lluviapor mi estación
OPEN 24HS
como una gran peceraun nido hiperpoblado de hormigas en serviciocomo un drugstore transando las veinticuatro horastodo un tenedor libre de endorfinasuna carga de crédito constanteun flujo de binomiospor la cresta nerviosa de los dienteslengua con lengua en la fronteraentre babel y la locuraperros de policíacristo en la silla eléctricatraficantes de rabiacruzan el reciclaje de la vidapero mucho más rápidocombustible a la máquina del verdete ponen la cabeza en un molde de plomoda lo mismocualquiera puede pasar por la ranurasu código de barra para ver las estrellas
el mundo es un enigma que permanece abiertoa los trabajos de la fatalidaden este mismo instante mil millones de célulasmurieron en tu cuerpo
malviviente
yo robo lapiceras en las farmaciasno sé por quétengo entrenado un músculo inservibleuna pasión por el instrumentoen síveo jirafas a media tardecon el cafétodo tiene su daño colateralsu aterrizajeyo robo lapiceras en el colectivotengo entrenado el músculo de la muñecasi se acaba el papel sigo en las sábanasen la puerta del baño en las paredesun siete punto cinco en la escala de la demenciacon la punta de un clavo
la gente cree en cosas que no se venyo creo en cosas que no se dicenrobo lapiceras en ocasionesnecesito un palito para flotar
oficio
cuando se pudren los nísperos del díasobre mi hoja en blancocomen de mí los tiburones de sabertrabajar con las sobrasalhajeros vacíosactos negros que asumopara escribirpoemas menorestristeslacayos de la palabra
todo a su tiempo
a los 15 descubrí el sexoa los 20 los hombresa los 30 los hombres mayoresa los 40 a mía los 50 la copa de los árboles
espacios inútiles
¿acaso no mordimos el pavimentovidas atrása caballo de la soberbiaen el color distante de los días?
¿no buscamos alivio en otras sábanasno besamos tatuajes desconocidosporciones desmedidas en platos pequeñísimosa la hora del te?¿no fuimos lo bastante equitativosel banquete y el hambreel bárbaro y la pobrecita?
¿no cuentan las migajas del tiempo perdidoen los oráculos del silenciola fruta descompuesta en la mesa de luz?
¿y qué esperabas?¿tu foto en un altar con velas encendidas?¿tu nombre en letras de oro laura yasan?
yo yasan tu jane
ponele que me vuelvo primitivapapilla mate auto controly afuera quemo manteles bordadostapices de la indiavivo en andrajosolvido los esfuerzos por mantenerlos muebles alineados entre las líneas curvasla pesadilla de combinar coloresme vuelvo básica todo terreno comer dormir cogerfumo pasto de la noche a la mañanaya no piensomás nadasoy cuerpo pasta baselobo estásoy monoambientecomunarda elemental¿querés así mi amor?¿así?
vernissage
estudio tácticas de umbralen otras lenguascosturas invisibles en palabras de cortesía
el chamuyo de la gramáticaes buen aliado en el ambiente
el brillo no es lo mismopara todossupeesconder mis trofeosen sus propios cairelessobre los canapés de un cóctel ajeno
homo sapiens
en las instalaciones de mi ignoranciacabe un congreso de neurocirujanosel torneo apertura de la copa del mundotres cuadrillas de obrerosvarias especies en extincióny dos modelos anoréxicas
te aviso antes de que abrastu libreta de datos inútilespara seducirme
el hombre que follaba los autobuses
a M.V.
iba dejando un rastro de gasoilen los salones vip de la vanguardiafirmaba sus contratos con la lenguaen el piso del éxitoy estaba tristepedía amor a gritos en aquel autobúspor su infierno privadode lenceríano dejó tapizado sin mancharmujer sin masticarnadaba en la piscina de su propio vacíotremendo tiburónlo amé como podíasaber que era tan huérfanocomo todos los hombres
los hombres heladera
son una especie conservadorate mantienenuna familia enteracon la puerta cerradatodo el día a 220
lenguas vivas
en los matices de la palabra queridase ocultan cisnes de hierro forjadopor esclavos insomnes en siglos de odiose dibujan corazones obscenoscon un trazo exquisito en los maticesde la palabra queridano alcanzaría la lengua castellanani los números primospara esconder sus tonos provocadoressu ejército de pelirrojas con uñas postizasgeneraciones de madres frustradasy cuñadas entrometidasalterando la matriz de la palabraquerida¿me captás?
0 x 0 = 0
hoy perdí el colectivo por 10 metrostu llamada por 10 minutosla cordura por poco
todo el día corrí tras 10 pesosme cerraron 10 puertas en la carallegué a la cena con 2 galletitas3 versos mal escritos0 mensajes en el contestadorla heladera vacíalos pies rotosno queda 1 analgésico
la radio anuncia tormentas eléctricasy granizo para mañana
nada bueno
no puedo detenerme antoniovoy un cuerpo delante de míun escalón arriba de la esenciaescucho vocesno dicen nada buenoahora entiendo todo pero ya estamos hechosantonio no se puedeperforar una roca sin que le duelacortar el tallo sin matar la florestar acá sentada¿me entendés que me salgo de la rayaque no respondonada bueno?antonio controlamecuando caiga la ficha que me faltala gota que rebalseel vasoy la casa se hundabajo el aguaen unos minutos
el resto
hayinsectos que mueren con la nuca partidaen los cristales del nunca máscuartos que se olvidaronlas cadenas prendidas en otra épocasiempre haymaleza en el jardínratas en los desvanessiempre habráalfileres clavados en una mariposa
residuos en la recompensa
hay un después
te cansás de morder la banquinade ser la chica de la cornisala loca de los cuchillos
ya no queda palabra sin ensuciarse acabaron las camas de hospitallas noches de alquitránlos clavos oxidados
hay un después ahoracasa mía / cuerpo míocerrado por reformascargue su combustible en otra parte
CONTRATAPA
En una de las páginas de El monje y la psicoanalista, Marie Balmarydeja caer una frase que, bien mirada, define lo que muchosentendemos por poesía: “Hay frases que son verdad, porque al finalde la frase hay alguien”. Aunque se trate de una ficción que reelaboraimaginariamente la realidad, toda poesía aspira a ser la verdad dealguien, y la verdad de sus lectores. Pero, ¿quién es ese alguien queestá al final de estos poemas? Dado su carácter biográfico, podríamosdecir que es Laura Yasán. Y estaríamos equivocados. Toda biografíaes sospechosa, y más si elige la poesía, donde el pudor confesional seencuentra mitigado e, incluso, alterado por las exigencias del ritmo,de las imágenes, del tono, en fin, de todo aquello que hace que lapoesía sea poesía y no una crónica detallada del acontecer personal.La Laura Yasan que nos espera al final de cada poema es unapresencia que se encarna en cada lectura: una mujer sometida a las“pequeñas criaturas de lo incesante”, la “que roba lapiceras en lasfarmacias”, la Jane de un Tarzán a veces cruel e indiferente. La mujerque sabe con triste certeza que no puede esperar su nombre “escritoen letras de oro”.De este libro tan verdadero podríamos decir parafraseando a WaltWhitman: “esto no es un libro; quien toca esto toca a una mujer”.
Eduardo Chirinos
DATOS DE LA AUTORA
Laura Yasan, Buenos Aires, Argentina, 1960.Publicaciones:Doble de alma (Tierra Firme, Bs. As.1995)Cambiar las armas (Botella al mar, Bs. As. 1997)loba negra (La bohemia, 1999 y Edit.Educa 1999)cotillón para desesperados (La bohemia, Bs. As. 2001)tracción a sangre (La bohemia, Bs. As. 2004)ripio (Grupo Editorial Latinoamericano, Bs. As. 2007)la llave marilyn (Edit.Casa de las Américas, Cuba, 2009 – Edic. del DockBs. As. 2010)animal de presa (Edic. Torremozas, Madrid, 2011)safari antología personal (Edic. Floricanto, México, 2012 y Edic.Liliputienses, Barcelona 2013)Pietrisco (Edizioni Fili d’Aquilone, Roma, Italia, 2014)pequeñas criaturas de lo incesante (Edic. Zona borde, 2015)palabras no – antología personal (Edic. Zona borde, 2016)ganado en su ley (Edit. Palabrava, 2017)
Premio Carmen Conde, Madrid, España, 2011Premio Casa de las Américas, Cuba 2008
Primer Premio Municipal de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires,2005.Premio Único de Poesía EDUCA, Costa Rica, 1998,Premio del Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1998Mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de PoesíaCiudad de Medellín, Colombia, 2002
Sus poemas fueron publicados en diferentes revistas literarias del país y delexterior, como así también en numerosas antologías.Su obra fue parcialmente traducida al inglés, al alemán, al francés y alitaliano.Ha coordinado talleres de escritura en distintas unidades penitenciarias,institutos de menores, hogares de ancianos, bibliotecas municipales y enforma privada, tarea que desarrolla hasta el presente.Ha diseñado y coordina actualmente el programa de trabajo “PalabraVirtual”, talleres de creación literaria a través de correo electrónico.www.laurayasan.com.ar
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