"Los Alrededores del Idiota" por Luis Amézaga
59
0 Luis Amézaga Todos los derechos quedan reservados a su autor 2008
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Este es un poemario publicado por la Editorial Remolinos
Transcript of "Los Alrededores del Idiota" por Luis Amézaga
0
Luis Amézaga
Todos los derechos quedan reservados a su autor 2008
1
© Luis Amézaga 2008
Licencia Creative Commons
Editorial Electrónica Remolinos 2008
http://es.geocities.com/editorialremolinos
2
Cita:
“Cuando desprenda pétalos el melocotonero,
nos caerán como confeti en el abdomen”.
SANTOS JIMÉNEZ
3
EL ABSURDO
Tuve un encuentro con persona principal
Su discurso era elevado
Sus razones de gran complejidad intelectual
Se mantenía erguido por la gravedad.
Estaba yo absorto en una visión
No podía remediarlo
Lo veía sentado en el retrete
con los pantalones en los tobillos
y la corbata puesta
Sus pantorrillas lechosas
su estrecho culo
en medio de esforzada ejecución
Pompitas de gas orquestaban
la caída a plomo del corpudo chorongo.
Siguió esgrimiendo sesudas ideas
Seguí gesticulando.
Tras satisfacernos en la comida,
evacuaciones y fornicio,
podemos ser muy diferentes a los animales
No antes.
4
Nos avala la consciencia
de reconocernos desde dentro
y desde fuera.
No lo olvidemos, a veces
nos dejamos acunar en el absurdo
con una manta sobre las piernas
y un dedo hurgando en la nariz.
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5
“Cuanto más difícilmente se libera un hombre, tanto más logra conmover nuestro sentimiento humano”
Conrad Ferdinand Meyer
INÚTIL CONSTRUIR TAPIAS EN LAS NUBES
* PRIMERA FILA DE LADRILLOS Pabilo estremeciéndose en el solitario
suspiro de la mística
Un cuerpo abandonado a la materialidad,
adherido al techo
como plataforma de salto mortal.
* SEGUNDA FILA DE LADRILLOS
Fanegas que en surcos han sido roturadas
El fruto de la tierra al remolque
del remolque al barranco
para subir los precios en el paraíso del atraco
En el sur mueren más de ignorancia que de hambre
Mejor llevarles pan que conocimiento
Con el primero distraen el estómago
y agradecen contentos
Con lo segundo se les revolverían las tripas
Abunda lo insatisfecho.
* TERCERA FILA DE LADRILLOS
6
Por detrás la llamaron sus amigas adolescentes
Por detrás... Echó a correr hacia ellas
Sus piernas desnudas abanicaban el asfalto
Tropezó. Cayó de bruces
La falda se replegó sobre su espalda
Alivió picores por debajo del elástico de la braga
El jubilado la miraba humedecidos los lagrimales
Un municipal se echó mano a los bajos
para retocar la postura
La muchacha se levantó entre mozuelas risotadas
Sacudió a manotazos las prietas nalgas
Se palpó en rápida comprobación
los garbosos flanes
Frescas picardías conviviendo con malicias
avinagradas y desahogos pospuestos.
*CUARTA FILA DE LADRILLOS
Rateros visitan comisarías
como turistas museos
Inscriben su nombre, saludan, y adiós muy buenas
al noble oficio de buscarse la vida
sin piciarla, para ir tirando, negando
la sangría violenta.
Si no te saltas el semáforo en ámbar
encuentras pañuelos en ventanilla
Compras y te cagas en la debilidad de tu carácter
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Rechazas y te queda el mal gusto de boca
Humo y atasco. Confundes la bocacalle
A la jornada le chirrían las bisagras
Aplatanado hasta la noche.
*QUINTA FILA DE LADRILLOS
Sé de espíritus grandes que consideran inoportuno
regalar perlas a las meretrices
Dicen que es menospreciar el valor de la joya
Pero en qué consiste ese valor
si no es capaz, colgada al cuello,
de transformar en dama a una ramera.
Conozco playas que no merecen beber del Mar
Por eso el agua, en el postrero instante
se arrepiente y vuelve hacia atrás.
*SEXTA FILA DE LADRILLOS
Escamoteo el regalo en las efemérides
Me vuelco en agasajos cuando no viene al caso
La fecha señalada la despojo de sentido
Nacimientos reiterados hasta la muerte
¡Qué cara es la libertad abstracta!
*SÉPTIMA FILA DE LADRILLOS
Navego por la aridez del chip con la triple uve doble
Navego con el aire viciado del cibernauta
8
Navego a páginas abiertas, a corazones ocultos
para regresar a la estrechez de mi habitación
tras un onírico viaje cuadriculado
Navego entre piratas informáticos y pirados
de instrucciones monocordes
Navego sin cuerpo
con la mente del moderno monstruo viajero.
*OCTAVA FILA DE LADRILLOS
Respira el pez por las alas y confunde el agua con aire.
Lejos llega la micción del joven
Hipo sufre la próstata del viejo
Secreción calcárea
Pus
Acaso herida, acaso miseria.
La Paz es más que un millón de personas
desde Colón a Sol en marea humana
Gritan por un amanecer distinto
donde no faltarán los muertos antes de tiempo
De Colón a Sol,
los descubridores de pegadizos lemas
hacen la carrera.
Inútil construir tapias en las nubes.
9
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EJECUTIVO DE CAMPO
Evita en lo posible el sol rural
Le reseca la piel
Huye de la negrura
que se posa en las uñas
Le agota el intento fallido
de alumbrar una inspiración que dignifique
el sudor.
Repeinado
con buzo de marca
pasea por áridas acequias
dando instrucciones por un celular.
Aspavientos multidireccionales
buscando ser visto
Con qué seguridad guía a su cuadrilla de currelas
mientras sube a la cabina del tractor
con aire acondicionado
e hilo musical.
No sabe a qué huele su tierra
después de la lluvia
No escucha lo que dice la planta al crecer
a escondidas, cuando nadie la observa
10
Su abuelo sí lo hacía
Su abuelo lo nombró heredero
El sólo entiende de números
Ha perdido la mayor fortuna,
la del polvo donde será enterrado
La tierra no le respeta.
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SECRETO Y MISTERIO
Susurra memeces
De sopetón se interrumpe
cuando se aproxima un elemento extraño
sin interés por sus conciliábulos.
Se acaricia el gaznate
disimulando que disimula
Habla con medias palabras
Confía en la efervescencia imaginativa
de quien se resigna por lo que ignora.
Hace gala de perfil nacarado
con jaspeada línea de dientes
Es paternal con el coro de admiradores
Guarda un secreto, aunque el secreto nada guarde
Ser su guardián le confirma que aún hay clases.
Una señal distingue a los llamados:
El grial en sueños
la piedra
la manzana que cae
contactos espirituales
libros sellados
claves sin resolver
Secretos que engordan la vanidad del necio
12
y carcomen en su curiosidad al memo.
El secreto sólo mantiene su halo mágico
en la insinuación
De hecho se revela justo antes del aburrimiento
Gusta de la publicidad
siempre acaba por no existir.
El misterio no se desvela
Cuando alguien lo pretende
aún se oscurece más
Límites, no los conoce.
El misterio no está compuesto de secretos
sí de innegables que ciegan
al impertinente
Por los cantones de su velo se precipita la niebla
provocando el resbalón del trepa.
El misterio, acaso,
se experimenta,
empapa de certeza indemostrable.
¿Mentiras?
¿Patrañas para incautos?
Es misterio.
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DESCAMISADO
Las manos en los bolsillos
La chaqueta desmañada
Hace cuentas y le sale menos uno
Carece de la solvencia que otros guardan bajo llave.
Iba para puesto descollante
Partía como niño prodigio
pero no consiguió extraerle el gusto
al guiso de nueva cocina.
Agotó el empuje
Se instaló permanentemente en el escepticismo
Al comprobar el tesoro de su zurrón
sólo sacó en claro aquella sospecha
con la que se construyen las expectativas
de la ruindad.
A pesar de la holgura en el cuello de la camisa
andaba sereno,
con esa determinación
que otorga el no poder ser defraudado.
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14
MI OCASO
Rígido como un espanto
Cogido a traición con el cipote en la mano
No soy un niño
para estar de semejantes maneras
retando al pudor.
Intento distinguirme entre las formas irregulares
Han surgido grasientos aros
con la desidia,
con la impertinencia del primer bigote.
Qué es arte:
¿La figura perfilada?
¿La estética de moda?
¿El traducir los gemidos del alma?
Arte es todo, menos reconocerte
en la propia cara.
A horcajadas sobre el río
que me ha de llevar al Océano
ahuyento la soledad.
El arte cuando es en blanco y negro
15
se hace de palabras
Vierto ángeles y hadas en los versos
y éstos me devuelven monstruos
de dos cabezas
e infiernos de sábanas frías.
El arte ayuda a comprender al necio
tambalea los cimientos del fanático
derrumba el proyecto del equilibrado
y sorprende al viejo.
Sólo aspiro a una muerte digna
a esperar muchos años antes de verla
Mi superviviente coquetería
me tienta con la falacia
de creerme con derecho a un espacio
artístico.
Aquí, rígido como un espanto
Cogido a traición con el cipote en la mano.
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16
DEL AFRICA
Aquel primate se enderezó
¿para mostrar sus atributos?
¿para otear el horizonte?
¿para imponer a los otros su presencia vertical?
¿para manipular el mundo con las manos libres?
¿para ser adorado como el árbol que transita?
Aquel primate se enderezó
Desde entonces caminamos con descaro.
Pobló la Tierra
Ensanchó su cerebro con proteínas
quizá, a costa de sus propios congéneres
Carnívoro y caníbal
erigió la inteligencia
Líderes copulando de la mañana a la noche
ajenos a leyes naturales.
Fuimos las primeras criaturas
que nos alejamos del espíritu
para mirarlo de frente
Desde entonces existen los espejos.
No continuó adelante nuestro amigo Neandertal
¿Le paramos los pies?
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¿no superó los escrúpulos?
¿no utilizó el habla como eficaz herramienta de engaño?
Sabemos extraer agua del cauce seco
Podemos destruir la casa que nos cobija
Amamos en mil idiomas
Del individuo original hacemos copias
Del original o del espurio.
Buscamos en los fósiles
a Adán y Eva
para que nos cuenten qué ocurrió;
si somos consecuencia de una suerte casual
de un vergonzante error
o simplemente fruto
de una evolución del Absurdo.
Buscamos en las estrellas
la dirección del hielo,
un plan concebido a escondidas
o alguna estúpida moraleja.
Lo que sí es cierto
es que si sólo hay un dios
ya comprendemos lo solo que debe sentirse.
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EL PEAJE
- Mamá, mira
El niño pedalea sobre cuatro ruedas
En un despertar le asaltaron:
- Mamá se ha ido al cielo
No lo entendió
- A mamá se la ha llevado Dios
No lo entendió
- Mamá nunca más te verá pedalear
Un ahogo en el pecho fue suficiente.
___________
- Papá, mira
El niño pedalea ya sobre dos ruedas
En un despertar, le anunciaron:
- Papá se ha ido con mamá
No lo entendió
- Papá ha dejado este mundo
No lo entendió
- Papá nunca más te verá pedalear
La congoja le subió hasta la boca.
_________
- Abuela, mira
19
El niño corre con las manos sueltas del manillar
En un despertar, le comunicaron:
- La abuela era muy mayor
No lo entendió
- La abuela nunca más te verá pedalear
Entendió.
________
Ya no es niño a pesar de la edad
Cuando mira a los otros
entregarse al juego
la rabia se apodera de él.
Camina muy serio
al haber comprendido
que en la vida no abunda lo bueno.
- Se van los mejores – oye decir
Su bicicleta no tiene niño que la haga rodar
Su bicicleta se oxida en el trastero de las esperanzas.
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20
QUÉ HACES, IDIOTA
Bosteza
El idiota bosteza
mientras su mujer adoba el cuerpo del amante.
Bosteza y lee el periódico
fechado hace un mes.
Está de espaldas
cuando sus hijos salen a gastar
el dinero del Padre,
a quemar el descaro en noches disipadas,
a crecer con insultos generacionales.
El idiota bosteza
cuando el jefe hace gala de su despotismo
y manda y manda.
No espera un mañana distinto
ni comprende a quienes se interrogan
por la identidad.
El sabe desde niño quién es.
Es el idiota. Siempre se lo han llamado.
No cabe duda de cuál es su papel.
Hace listos allá por donde va.
Aún no puede irse a dormir.
Aún no puede irse a morir.
Bosteza el idiota
21
leyendo titulares que el tiempo ha desprestigiado.
Le aburren las historias
que se reinterpretan
para dar muestras de novedad.
El ha logrado su objetivo:
que le dejen en paz,
una paz de sopas de ajo
y hogaza de pan.
Ha conseguido que los grandes,
ante él, bajen la guardia
y gesticulen con condescendencia.
Alguien le dijo que el tiempo es una espátula
que a todos rasea
levantando un muro de lamentaciones
donde las almas se funden.
Bosteza el idiota.
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22
NÁUFRAGO
Pisa campo santo
de moscas.
Crujen sus corazones negros
tostados al sol urbano.
Los cristales están codificados
con sucia lluvia.
Preso musita
un coágulo de oración.
Pasa como un loco
la mano por los pliegues de la cortina
El acordeón exprime el aire
Ya nada suena en esas olas
de tela.
La habitación es su reino
y su tumba;
es la epifanía y la cúpula
Habitación que no tiene salidas.
Un buda reza ante una cruz
Las velas se enquistan
a la espera de una efemérides de amor.
La foto de familia
vista desde fuera resulta una parodia.
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A estas paredes les faltan niños
jugando a la pelota
y les sobran golpes de puño,
impotencia de papel pintado.
Lo más triste
es que vive razonablemente feliz
en la indigencia emocional.
Se oculta a los cambios,
a las variaciones del juicio,
esgrime como excusa
el vuelo de un ángel disfrazado
que planea por las noches
entre la almohada
y el peso escultural de su nuca.
Asegura que el ángel es un ladrón
Le roba los secretos
Y sin secretos
un hombre no debe traspasar
la puerta de su habitación,
pues corre el riesgo de confundirse con otros
y desaparecer.
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24
PADRE: se busca
Manos que extrajeron el pene
de una bragueta que nunca he conocido.
Manos que entrando por donde se cuece el gusto
quisieron arrancarme de sus entrañas.
El abandono es homicida.
Manos que me bañaron
entre risas y picardías de soltera.
Manos que doblaron mis ropas
y estamparon en mi cara el respeto.
Manos que se agitaron en la estación de tren.
Despedida y deserción
son contraseñas que abren la última puerta.
Manos que ahora tiemblan
ausentes a su dueña.
Manos de madre. Sólo hay dos.
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25
BABOSO
Hago de la confusión un arte
y del misterio una ciencia.
Por ello cuando quedo abstraído
ante un inexpresivo tapete,
alguien se atreve a señalar:
- Dejadle, está creando -.
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26
EUTANASIA ACTIVA
Qué mierda de espíritu es ése
incapaz de abandonar un cuerpo.
Gimotea con filosofías baratas
que contemplen sus derechos.
- Pase de mí esta agonía
Empújenme al precipicio
que yo no me atrevo -.
Toma la cuerda
sujeta en la vida
y lucha por trepar,
por ser el de siempre.
Despelleja sus manos en el amarre
Los murciélagos cuartean su cara
y una multitud de hienas delirantes
lo acorralan entre las sábanas.
Sufre con desgarro la zozobra genética.
Susurro en su oído un beso
Le invito a soltarse
Abajo un colchón de plumas le aguarda
junto a un cálido abrazo
hacia una madrugada indolora.
27
Pero prefiere – aunque diga lo contrario –
el sufrimiento,
el amigo conocido.
Lo otro, quién sabe...
- Desconedtarme. Ayudad a un cobarde
a desprenderse de su nadería -.
Se rasca las piernas amputadas.
Dice querer morir
y echa de menos lo ya muerto.
Quejumbroso y déspota
se revuelve contra el más allá
y escupe sobre la alfombra.
Una rata sufí se acerca atraída
por el hedor.
Roe un calcetín
que el accidente de coche hizo inútil.
Y la pobre, gorda de excrementos,
huye despavorida
al oír cómo el moribundo se aferra
con improperios a la vida minúscula.
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28
Abierto por Defunción
Lingotes de pelusilla
que se extraen en la mina
de los fondos de la cama.
A favor de la eutanasia
un futuro sólo de recuerdos,
En contra
por qué he de obedecer tus deseos.
¿Eres el dios de tu vida?
¿Soy yo tu palabra hecha carne?
Se acumula el polvo
y no soportas esa muerte.
Quieres otra, la inventada por ti.
Yo también. Todos queremos eso.
A veces miro debajo de la cama
y veo como el suelo se abre
para recoger tus huesos que nada sostienen.
¿No puedes moverte y quieres viajar a otro mundo ?
Es para matarte, por listo.
Pero qué digo.
Eutanasia, suicidio,
son miedo,
el zumo de una vida acojonada,
independiente a nosotros,
extraña y de un cinismo escalofriante.
Barro bajo la cama
las razones que no confiesas.
Salen pelotillas de porquería
en las que se confunden
el orgullo con la dignidad.
29
Pero sí,
soy un hada perversa
y te concedo ese deseo;
tómate esto
y ojalá veas en el proceso de la muerte,
que es largo cuando se lo propone,
lo que has hecho.
¡Frívolo!
Porque hay mucha gente a la que se mata contra su voluntad
para que vengas tú con la voluntad de que te maten.
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30
ESPECTÁCULO DOMÉSTICO
Botella de aceite. Desnudez en plástico.
Por la cocina se orilla
al barranco, a un lado de la noche.
Es muda protagonista del ojo de cristal
La Luna, cuando redondea, se instala
en nuestras vidas con aullido amenazante
Entra a chaflán con tez fría
en el útero de la botella
que antes albergó el olivar exprimido
En el campo quedan sólo esqueletos de árbol.
El tabique rechina porque una criatura
lo araña hasta dejar las uñas
Berrea por conseguir atención
Los padres, hartos ya, apenas reaccionan
La botella tiembla. La Luna se conmueve.
La muchacha gusta de pasearse
en carne viva con la luz,
exhibirse ante el anónimo
que se esconde ahí fuera,
en ese colador de ventanas.
Una cisterna rompe aguas
31
La señora se limpia con poemas
emborronados en papel de prensa amarilla
Huele a miseria oleaginosa
Llama a su hijo poeta
El enciende su incienso de marihuana
La Luna se agarra a la cintura
de la botella vacía de aceite
El viejo sujeta su orinal
El pasillo es demasiado largo para su próstata
La noche profundiza en los miedos
Horas en silencio son horas en que la muerte
va practicando
Le ha quitado los cascos al nieto
y escucha hip-hop sin saberlo.
La gente llama a la radio
Hablar por hablar ,
por sentir que la noche no es total.
Ha discutido con su mujer
Sale a la calle
Se planta ante lo inútil
de un semáforo parpadeante
Es policía local
Le suelen echar de casa
a cultivar ojeras en un hotelucho
Pero hoy se ha llevado su arma reglamentaria
Una bala hace el recorrido de ida y vuelta
32
Un graznido rasga la calzada
Y el suicidio deja un tímido cuerpo
sobre la conciencia de su viuda.
La Luna se asusta de la obra
que ella misma ilumina
La botella sin aceite proyecta
un vanguardista anagrama en rojo
No hay testigos. ¿No?
Nadie sabe a qué se dedican los espejos
cuando no nos miramos en ellos.
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33
“Las grandes almas tienen voluntad,
las débiles sólo tienen deseos”.
(Proverbio chino)
LEGIÓN
Animalitos del censo
domesticados a golpes
manchamos las calles
que son para nosotros laberintos obtusos.
La misma cazadora
para las temporadas de primavera y otoño
Idéntica vergüenza en los ojos apaleados,
en los pies introvertidos.
Nos negamos la expresión
y un roce de hombros es el saludo
para reconocernos y ahuyentarnos
Somos pateras a la deriva
en mares nocturnos
34
Flores de basurero.
Somos los derrotados sin un solo tiro
en su guerra
Nos alistaron como “voluntarios”
Con disimulo cruzamos puertas
Tímidos nos pegamos a las paredes
Nos frotamos contra los radiadores
de los edificios públicos
en un horario por decreto.
Aún nos sangra el orgullo
por muy disuelto que se muestre
Preferimos no ser vistos
en el descontrol de los esfínteres
ni ensuciar los retretes de su conciencia.
Somos pobres,
también de espíritu,
porque ningún dios de libro
puede rehabilitarnos.
Trasteros humanos
sin vocación para los proyectos
Concebimos los números del calendario
como pozos secos.
Nos aterroriza regresar a la cama
que anoche presenció
rezos desesperados.
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35
LA BANDERA DEL DRAMA
Los presagios del pesimista se han cumplido
El tiempo suele hacerle infalible.
Mutismo bochornoso
Rostros abrumados
Manipulamos el futuro
Nos ha salido una criatura repelente.
Se despeña la razón
Enajenados y ceporros se agolpan
en el acantilado de la ira
Es consecuencia de aupar
a gañanes en púlpitos y despachos,
jalear el delirio de la mezquindad.
La lluvia no emulsiona los charcos
36
de sangre
Un pueblo de ciudadanos libres
decide ser un pueblo independiente
de gente esclava
Como caudillo coronamos al despropósito.
El paraíso que algunos soñaron
está más cerca,
pero lo trae una comadrona llamada Muerte.
Al menos, la guerra abierta
restituye el honor de las víctimas:
goteo incesante
del alma social en fuga.
Es preferible que todos suframos
la indignidad de unos cuantos
a que sean sólo unos pocos
los que padezcan la indignidad de todos.
Al menos, así nos enseñaban
en las aulas de mi infancia.
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37
LA OPORTUNIDAD
Lame sus heridas el idiota
a la orilla del secano
Tuvo oportunidad de una mente heroica
y se le escapó de las manos
Ahora no sabe vivir,
olvidó las reglas de pagano.
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ALMUERZO
38
¿Acompañan los personajes del sueño
al que duerme solo?
Triste es su mesa de comedor
sosteniendo un plato hondo
y el mazacote gelatinoso que flota
Al lado, la cuchara,
ese vientre abierto de la madre
que parió un huérfano.
El comensal en calzoncillos
con gesto de cabreo genético
desafía a los azulejos,
envidia las huelgas de hambre
tan exhibicionistas de algunos presos.
Su fregadero huele a charca
Su basura, a plástico
Comer solo
es comer frío.
Quién tuviera cazuelas
que adornaran con vaho las ventanas
Quién tuviera sobremesas
donde el suicidio
no fuera el tema estrella.
__________________________________________________________
39
“La tierra ama los cuerpos fríos”
Georges Bataille
LA MADRE DEL CORDERO
Levita por encima de su materia repudiada
Arrastra lo invisible por lo alto de armarios
El polvo lo mira sin inmutarse
Es su Angel de la Guarda
que acaricia lo tangible
con acuosas manos.
Le emocionan las alternativas del yerro
Se agita y sucumbe
Angel caído
entre seres que acumulan tiempo
Calla, como el último grito
por la coherencia.
Le duelen los huesos de otro,
de ese otro que ríe en su nombre
Las perspectivas del infinito detenido
sangran por los muslos de una virgen.
Sube la marea del colchón
Pelusillas de lo oscuro
le convierten en bestia parlanchina
Estuvo a punto de ser hijo de dios
pero se ha quedado en simple hijo de puta.
___________________________________________________________
40
ULTIMAS PALABRAS
Estaba en el bordillo de la acera
asimilando el estrépito de la calle,
cuando el fantasma me habló
¡Pobrecito!, no comprendía
dónde había ido a parar su vida.
Los hay que no espabilan
ni con el cadáver ya corrupto
Le dije que la vida es un disparate
salpicada de ironías y cinismos,
de anécdotas mal ordenadas,
una serie de moralinas
que desembocan en ninguna parte
Estamos llenos de coartadas
para prolongar la longevidad
del sinsentido.
No hay nada que comprender
y pasé a la otra acera
Entré en mi portal.
Su mortaja ya habrá sido reemplazada
por piel lozana, y su lecho
renovado con sábanas limpias
No quiero entristecerlo
pero no estoy dispuesta a regar
flores marchitas.
41
En mi casa de faraona,
en mi última pirámide,
los muebles huelen a sarcófago
No entiendo por qué los fantasmas
están a gusto conmigo
Quizá les atraiga mi demostrada misantropía
y escasa vocación a contemplarme en caricaturas
Me aburren
sus preguntas de vivos cesados.
No tengo miedo a las lagunas
que asaltan mi cabeza
Con ellas aprendo a perder,
a desasirme de la mano paternalista
que te aferra a lo conocido.
Impelida por una música de fondo
que no suena para mí,
me lanzo a los presagios
que deshabitan mi hogar.
Qué gran honor estar sola
Quiero ir, sí,
pero no con vosotros, pesados espíritus
que auguráis más de lo mismo.
Las telarañas que penden del techo
hablan de la muerte que me rodea
Sólo falto yo.
___________________________________________________________
42
ENREDADERA de brazos y piernas
Se hace hombre, comiendo
despensas y neveras
muchas veces
hasta el mango de la puerta.
Devora bollos y frutos secos
Traga patatas y chuletas
Se baña en litro y medio de zumo
naranja o pera.
Cruza el desencajado puente
de la adolescencia
con más temeridad que valentía
Come para tapar el enorme hueco
que ocupa su pecho.
Se hace hombre
matando con digestiones pesadas
el ruido de la conciencia
Quiebra.
Traga y crece
Despista al tiempo
Cambia la tarde perpetua
por los años que envejecen.
Se hace hombre
porque no hay más remedio
43
Deja casillas sin ocupar
Atolladero.
Piernas y brazos
se relacionan con desequilibrio
Miedos y fracasos
copulan en su estómago.
Son los nervios
de intuir ante los ojos de otro
cada día
a alguien nuevo.
Masca para estar satisfecho
Es una sensación tan esquiva
que no resulta suficiente
Pesa más la culpa.
Qué transformación más dolorosa
Ya no la recordaba...
Es peligroso un chico sin las riendas oportunas
Pronto será inofensivo y anodino
Será un hombre como yo.
____________________________________________________________
44
EL GENIO ENGREÍDO
Considera que todo lo sabe
en cuanto recibe la primera lección
Cree hacer cumbre
en cuanto localiza un promontorio en el mapa
Con el cuello almidonado
y los tacones suspendidos en el aire
se desliza por este planeta de mediocres.
Quiere resultados
en cuanto salta al cuadrilátero del mundo
a pegarse con sus propios puños.
Exige resultados
tras veinte años de dedicación,
como si el paso del tiempo
- esa criatura que corre antes de enseñarle a andar –
fuera un mérito en sí mismo.
Desde el embozo de un lecho prestado
rumia amarguras y rencores
hacia quienes no reconocieron su genio
con aplausos.
Reta a dios con su estupidez
y muere con el rostro desencajado.
Un vagabundo reza por su alma.
_____________________________________________________________
45
UN HOMBRE DURO
Anoche amaste
Te cuesta reconocerlo
Tus manos son el zahorí de su cuerpo
Entregaste aquello que en el alma
no acepta dueño
Confías que no se apropie de tus tesoros.
Con las persianas recogidas
la vida ya no es eso
La vida es matar el amor
o morir por amor
Y tú eres un superviviente
dispuesto a escribir la historia
Las víctimas no dan su versión.
Con su miel en los labios
con la carne satisfecha
sabes que alguien vive
detrás de los retratos.
El sueño te coge dormido
y no sabes quién se levanta,
quién recorre la eternidad del pasillo,
quién se mira en el espejo del baño
y sólo ve reflejada
la soledad de la porcelana.
Tu organismo se ha ido en cada caricia.
____________________________________________________________
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EN CASA YA NO ME ESPERAN
La marcha nupcial acabó
a los pies de un teatrillo
ambientador barato
y carne macerada.
Medio cuerpo de mujer
y medio de silicona
se pasean de un extremo a otro
de la barra que se convierte en el sostén
de mi edad madura.
Bebo en este cielo estrellado
de paredes de terciopelo.
Bebo orujo
fiesta de la tierra,
bebo paladeando
los bordes rechupeteados
de un vaso ancho.
Bebo para compensar
la fiel y amarga abstinencia
de un Islam reconquistador.
El alcohol me desnuda
de alma para arriba.
Se me acerca una de las furcias
La invito a una copa,
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a otra, y a otra,
hasta que se olvida de trabajar.
Esta noche borracha dormirá
con los muslos frescos
y un olor a tulipanes
ascendiendo
desde su ranura
tragaperras.
Seguimos bebiendo
juntos
pero en continentes etílicos distintos
Ella me habla de su vida
como si su vida no fuera lo que veo
Llora sobre mi hombro
Se limpia los mocos con servilletas de papel.
Se rasca las tetas
y a mí me entra una emoción filial
Su hija, al parecer,
no quiere estudiar.
- Bueno mujer, otra cosa hará...
- Quiere ser puta como yo.
Otro trago en honor
a las generaciones futuras.
Ya está cansada de mí, lo noto,
porque hablo poco
y no le doy consejos.
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Pero claro,
si tuviera alguna respuesta inteligente,
no estaría escondido
en un rincón de este garito.
Antes de irse
me echa mano a la entrepierna
- Si agitara esta rama,
¿crees que se caerían las nueces?
Debe ser un chiste de la profesión...
Va dando tumbos por la risa curda.
Yo también me iría si supiera dónde.
Es triste
ver cómo las penas
se acostumbran a uno.
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“Todavía está encubierto el carácter poético del pensar”
Heidegger
EN LA GRAN CIUDAD
Noche
poderosa en los campos
También quiero apaciguar
a la fiera
con música de mitos huérfanos
Pero al dragón le puede la ira
Abre la boca del averno
Mi lluvia apaga sus ímpetus de fuego
Sólo queda humo
y miles de rescoldos
esparcidos por su piel camaleónica
Soy nube,
conciencia gris
que mira hacia abajo
porque arriba todo lo ocupa
el aburrimiento perfecto
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Golpea el agua con los nudillos
en las ventanas
para llamar la atención
de esas pequeñas y nerviosas figuras
que se creen “elegidos”
y construyen en el aire
cárceles donde encerrarse
No se asoman
Les marea el abismo del firmamento
El guarda de seguridad
con cada una de sus lentas zancadas
aplasta un sueño
Se siente ridículo
con gorra y traje talla única,
con arma reglamentaria a la cintura
y botas de militar en prácticas
Cobra por retorcerle la muñeca
al tiempo de la noche
El ejecutivo llega tarde a su cita
de pasión
Los taxis que no se detienen
cambian las piezas de sitio
en este rompecabezas surrealista
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Uno le ha lanzado un charco
Se avergüenza de su mala suerte
Busca testigos
y encuentra la mirada ociosa
del sin techo
que reprime una sonrisa
de venganza clasista
Árboles succionan el veneno de la ciudad
El río la cruza
lamiendo heridas
Una voz en los aparatos de radio
despista soledades
El fulgor del dragón
no llega a cementerios ni vertederos
Las ratas se han confabulado
para hacer saltar las tapas de alcantarilla
e ir a parar
a pies de gente fina
En el metro es de día
o no,
qué más da...
¿Las ambulancias
son luces de Navidad
para los cadáveres?
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También da lo mismo
Al segundo ronquido del marido
la señora sale del lecho conyugal
Se dirige a una pensión del centro
Allí pondrá precio a su sexo
Más tarde,
el dinero lo donará al casino
Vuelve a casa por el desayuno,
despide al marido con un beso
y duerme su realidad
con un pijama de ositos
Al alcohólico le han escondido
todas las botellas
Se ha visto obligado a beberse
un bote entero de colonia
de Paco Rabanne
¡Qué bien huele su úlcera!
Una maestra cabecea contra la almohada
Una imagen la tortura:
Estrangula niños, uno tras otro
Desquiciada, trocha esos cuellos rosaditos
Es imposible enseñar a quien no quiere aprender
Han decidido ser bestias, hijos del dragón
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Mala suerte la suya
que a golpes la trataron sus maestros
y a golpes la tratan sus alumnos
Soy nube
conciencia gris
que se retira
El poeta escribe en su ordenador
aquello que le inspiro
¡Bonita manera de acabar con los testigos mudos!
Me voy discreta hacia las afueras
donde los pájaros conversan
Los seguidores de Woody Allen
desenchufan la cámara
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“Soy hombre porque lloro, soy hombre porque no hablo a menudo.
Soy poeta porque no entiendo al hombre en que quieren que me convierta” ( Kepa Murua )
EN HABITACIÓN DE HOTEL
La sangre que fluye por las venas
dando combustible a mi vigilia
mejor estaría desparramada por este impávido suelo,
acercándose a las patas de las sillas,
reflejándose ante el largo espejo,
rodeando las camas, las cosas mudas,
y gritar con el dolor de lo inerte
en la habitación de hotel repleta de historias sin Historia.
Mejor lejos de aquí
comiendo tierra de la Tierra.
Pero a la primera caricia tostada
que se cuela entre los visillos
y roza su hombro sin atreverse a despertarla,
dicen adiós los temores.
Suenan cantos gregorianos
en un punto del dial
como el eco de un claustro de fantasmas encapuchados,
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y con ellos huye la tragedia.
Gracias sobre todo a ella
que palpita dentro del cuerpo de una mujer,
cuerpo dormido: ¿por un momento eterno?
entre ronquido y ronquido: ¿palabras de los sueños?.
Se despereza, se mueve,
sin ser consciente aún de la vida.
Alarga una mano en mi busca,
hoy es otro día y he podido tomársela entre las mías.
Seguimos vivos
y ella nunca imaginará lo cerca que pasó la tristeza.
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OTRA INFANCIA
Pegada al periscopio de la puerta como lengua al hielo,
algo inclinada soportando la penumbra en los hombros,
veo directamente penetrarme una ráfaga de luz desde la axila.
Luz mosquitera nacida en la sórdida escalera
de construcción antigua, sin ascensor,
con escalones de granito y traidores recodos.
Me fijo en el descastado pasamanos
temiendo la aparición de los nudillos.
Atenazada en el palco de la mirilla apenas respiro,
laten las sienes.
Retumban las pisadas etílicas,
las risotadas incongruentes.
Se tambalea esa mata incontrolada de hombre.
Lo veo porque veo, aunque no quiero ver ojos inyectados,
papada grasienta con rojas islas apuntando hacia la cerradura.
Corro y me escondo bajo un seguro de sábanas y mantas.
¿Tocarán hoy las babazas y la llorera aceitosa
o los golpes, gritos y violencia gratuita?
¿Cómo prever el carácter sin carácter de un alcohólico?
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Aprieto los dientes, emito mugidos para no escuchar,
me araño los brazos para sufrir por fuera.
Me fuerzo a dormir y rezo para no despertar.
La vergüenza vence al miedo en la noche inacabable
donde los dioses no me permiten huir.
Es de mañana y me levanto.
Estoy sola, soy una niña muy mayor para mi edad.
Abro el frigorífico
y con la misma lo cierro.
Sólo hay frío envuelto en celofán.
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Luis Amézaga. Cuenta con varias participaciones en antologías poéticas de editoriales españolas y latinoamericanas. Ha participado en la antología de relatos “Narrativa contemporánea española”. Y en “60 Autores, 60 relatos” de la editorial Beta. También colabora con revistas literarias en papel como “Nitecuento” (Barcelona), “Resonancias” (Suiza) “La Nuez (México)”, “Los Papeles de la Manscupia (México) “La Bolsa de Pipas” (Palma de Mallorca),
“Cuadernos de Poesía TELIRA”. Colaboró en el último número de la publicación “Luces y Sombras” de la Fundación María del Villar Berruezo. Así mismo impulsa con diferentes colaboraciones el proyecto de la nueva revista “EL GENERADOR”. También escribe para la revista Destiempos, Almiar-Margen Cero, o Palabras Diversas. Desde hace años cuelga trabajos en distintas revistas y periódicos virtuales como Luke y Ariadna o Remolinos, y ha dirigido la revista “El Verso que Viene. Siglo XXI”. Mantiene habitualmente el blog literario, EL POETA MIRÓN: http://poetamiron.bitacoras.com y Diencéfalo: http://diencefalo.blogspot.com Ha escrito diversos artículos, y es autor de dos libros de poemas: “El Caos de la Impresión” publicado por la editorial madrileña Sinmar del grupo Vitruvio. Y “A Pesar de Todo...Adelante” publicado por la editorial canaria Baile del Sol.
