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Joaquina Martínes de Orellana.

A la memoria de:Guillermo PetrónLeo MalcóRoberto AlbezaJuan José Coll© Poetas Callejeros - Joaquina Cultural de Salta

Autores varios.

Diseño e impresión:Editorial MILOR - Talleres GráficosMendoza 1221 - Salta - ArgentinaTel./Fax: (0387) 422-5489E-mail: [email protected]

Lectura previa y corrección de Textos:José García Bes - César Antonio Alurralde.

Selección, recopilación de textos.Aníbal Aguirre - Lucio Walter Erazú.

Diseño de tapa:Santos Vergara.

E-mail: [email protected]: www.poetascallejeros.8k.comBlog: versosenlacalle.blogspot.com

ISBN: en trámite.

Hecho el depósito que establece la ley 11.723Impreso en Argentina /Printed in Argentina

Antes de ingresar al aspecto formal del libro en cuestión, he queri-do testimoniar aspectos que dan cuenta de facetas fundacionales yanecdóticas del grupo.

«Joaquina Movimiento Cultural de Salta» es una entidad informalsin estatutos ni reglamentos, regida por las sanas intenciones de susintegrantes, sin carnet con foto ni cuotas mensuales. No es que ande ala deriva y a la buena de Dios, sino que en el espíritu de su colectivo hayfijadas metas y objetivos que apuntan preponderantemente a la poéticay otras formas de escritura literaria. Igualmente a variados aspectosculturales que conforman sueños y utopías, como la plástica, el canto,el arte en general, etc.

Estas intenciones intrínsecas y substanciales las llevamos metidasmuy dentro del alma. Son fines que nos son comunes y, nos convoca areunirnos en cualquier parte, sin establecer ni atarnos a fechas ni luga-res prefijados, en esta bohemia espiritual de comulgar y alimentar simi-lares afanes.

«Joaquina Cultural» nació allá por Enero de 1998, por inspiracióndel poeta Lucio Erazú. Los fundadores éramos muy pocos: los poetasAníbal «Gringo» Aguirre, César Antonio «Cacho» Alurralde, y Gabriel«Bigote» Calderón, bajo el patrocinio tutelar de don Roberto Albeza.

La característica original de este grupo fue la aventura de realizarrecitales públicos y populares en la acera norte de la Avda. San Martínal 1100 casi esquina J. I. Gorriti, donde funcionaba un quiosco de dia-rios y revistas de propiedad de la Señora Joaquina de Orellana, que conel tiempo se corrió sobre la misma vereda, media cuadra hacia el oeste,frente al Nº 1240.

Esta peculiar y atípica variante de realizar una sesión cultural, hizoganar adeptos por su extravagancia tan fuera de lo común. Una cama-da de poetas iniciáticos, en especial jóvenes y otros ya consagrados, se

Prólogo

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1. Diez años de Joaquina, la crónica en los distintos medios así loatestiguan. Lucio Walter Erazú, guarda celosamente el archivo que cuentacon fotos, videos, diplomas y reconocimientos. En el hogar de Erazúsurgió la denominación del grupo «Movimiento Kiosco Joaquina Cul-tural»; que comenzó con la idea de ser solo una exposición de autoressalteños. Lucio acuñó la frase que nos santifica. Que circule la poesía,que circule, que ande por las calles, total es de la gente y hacia ellavuelve.

La poesía comienza a escribirse; poetas de toda laya, musasinspiradoras, memoristas, ocasionales transeúntes que se detienen adecir una copla. Homenajeamos a los creadores, Albeza, Coll, José Ríos,David Pérez, y a muchos que agradecimos por las obras que nos lega-ron.

La exposición permanente de autores salteños, el trato directo conel público. La hoja res-QUICIOS, editada por la poeta Mercedes Saravia,la plaqueta de Joaquina, ilustrada por Guillermo Fabián, nos acercanmás al público.

Se me vienen atropellando los recuerdos, Ricardo Valverde, el can-tor de tango. Los poetas desamarraron lágrimas al gladiador RubénCondorí, le reconocimos su valor en los cuadriláteros del mundo. Lanoche en que se encontraron los poetas Coll y Albeza con GustavoFlores, las coplas rodaron cerro abajo y llegaron a Joaquina.

Ildiko Nassr apareció por estos lares, desde Jujuy, en el diario elPregón se registró la secuencia.

A Raúl Aráoz Anzoátegui le dijimos gracias por la belleza, a CésarAntonio Alurralde, el sabio de la comarca, le hicimos conocer nuestraestima, tal es así que Jorge Linares Paz lo expresó en versos y sextillas.

Aníbal Aguirre

Joaquina Cultural

incorporaron de inmediato, ya que encontraron sin ninguna traba unlugar a lo mejor negado por otros círculos cerrados a sus aspiraciones.Esta patriada no se quedó en la Ciudad de Salta, sino que comenzó aabarcar también en el interior y otras Provincias, extendiendo progre-sivamente su quehacer cultural a través de visitas, dándose conferen-cias en Escuelas, Colegios, Centros Vecinales, Clubes, Bibliotecas, pre-sentaciones y difusión de libros y folletos, disertaciones, contribuciónpara la edición de nuevos trabajos literarios, charlas incentivando laescritura y lectura, etc.

Falta escaso tiempo (Enero de 2008), para que cumplamos los pri-meros diez años de vida y, es por eso que cosechamos emotivas sensa-ciones literarias algunas maduras y otras en sazón, nacidas del caletrede sus integrantes. Este florilegio de trozos literarios seleccionados depoemas, narrativa, pensamientos, experiencias, ocurrencias, artículosvivenciales, percepciones de la vida, comentarios, anécdotas, etc., con-forman una rica analectas, donde se evidencia un poemario que va ga-nando espacio en la musa salteña, como también la manifestación dedistinguidas y juiciosas reflexiones. Esta relación fraternal la concreta-mos a través de este libro que lo titulamos: «Poetas Callejeros», comoun destacado testimonio de la trayectoria vagabunda, transitada en re-citales de hermandad durante una década.

César Antonio Alurralde

Poetas Callejeros

Guillermo Petrón

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Una placa de bronce en una esquina céntrica manifiesta nuestro cariñoa Leo Malcó, un bohemio de pura raza, que lleno nuestros días dealegría.

José Marcelo Farfán, documentalista, incluyó a todos los poetas enJoaquina como académicos de su ya legendaria. «La senda gloriosa dela patria». La senda es un organización que tiene por misión hacer co-nocer la gesta Güemesiana. La historia y la literatura cierran filas con-tra el olvido y la ingratitud.

El primer libro de Joaquina me sorprendió por la dinámica que lepuso Lucio al realizarla. El grupo Vocación que por veinte años admi-nistrara el escritor Santos Vergara, nos inscribió en sus páginas. Y aho-ra en «Cuadernos del Trópico», Joaquina es noticia siempre.

La feria del libro en Buenos Aires, el café Tortoni, la bibliotecaNacional.

La casa de Tucumán, Tarija, Cafayate, están cubiertos por el aromade nuestros poemas.

Tinta Fresca «es una institución que naciera allá en Metán allá por1995, un grupo de artistas con ingente cantidad de actividades cultura-les, está institución nos recibe todos los años., Allí se realiza el díamundial de la poesía, y se cierra el año literario de la Provincia. En elfrente de la casa de Lourdes Angélica Salazar, reza, «La casa del Poeta».

La autora de mariposa febril «Produce magníficos encuentros lite-rarios en el lugar.

Recomiendo leer «La casita de la calle Salta» de Elías Radial, editadaen este libro.

A pesar de las inclemencias monetarias se editan libros como: «Co-razón de Tilcara», dedicada al poeta Tilcareño, Germán Choque Vilca.La palabra de los grupos y cientos de plaquetas.

Le cantamos a Tarija, participamos del tercer encuentro de poetasen Tucumán. Se me designo desde Joaquina para representarla en San-tiago del Estero, Tilcara y Humahuaca.

Rescato la iniciativa del poeta Lucio Walter Erazú, el espíritu protec-tor de César Antonio Alurralde, la vigilia permanente de Orlando SivilaValois, Dardo Vargas, y de Los Orellana, custodios de la memoria.

Poetas CallejerosJoaquina Movimiento Cultural de Salta

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Nací en un lugar llamado Las Mesadas en el departamento de Rosa-rio de Lerma. Mí papá se llamaba Julián Martínes, mí mamá Juana Prie-to, éramos diez hermanos, de ellos quedamos tres: Jacinto, Saturnina yyo, los demás fallecieron.

Trabajé desde los cinco años, ganando cinco centavos por mes comoempleada doméstica. Cuando tenía diez años en la finca de los Tarinas,porque mi papá era jornalero y trabajaba con siembra de papas y maíz.

En ese lugar no había agua, teníamos turno cada tres semanas, esafue mi vida de chica.

Cuando joven trabajé con el tabaco en la finca de los «DuranesCornejos» con Matasi en Rosario de Lerma, después trabajaba en lafinca del señor Tres Sadad finca Campo Santo, me sentí mal, fui almédico y me recomendó que no trabajara más en el tabaco ya queafectaba a mis pulmones.

Gracias a eso tuve que recurrir al trabajo como canillita para ali-mentar y cuidar a mis hijos. Gracias al trabajo como canillita pude lo-grar que mis hijos estudiasen para que fuesen profesionales (uno esmédico y el otro director de escuela), que hoy ellos me cuiden como yolos cuidé. Ya soy una abuela y mantengo la fuerza de cuando era joven.Les diré que me perdonen por mi mala letra que tengo, yo no fui a laescuela, me dediqué a trabajar.

Gracias a mi hermana mayor que me enseñó el abecedario, aprendíalgo a leer y escribir. ¡Gracias a Dios!

También quiero aclarar que tengo mis tres hijos: Alvino Benjamín,Joaquín Adán y Rafael Dante Orellana, los crié sola como Dios meechó al mundo sin pedir ayuda a nadie, tan solo a Dios. Aquí los dejo

Joaquina Martínes de OrellanaSalta

Esta es mi historia

Poetas Callejeros

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En la punta de aquel cerrosuspiraba un gavilán,en el suspiro decía tuscabritas se vanpronto volverán.

Salí lucero salíque te quiero veraunque las nubes te tapenlo mismo te voy a ver.

Apenas la madrugadaempezaba a colorearlos gallos a cantarlas gallinas apiarseera cosa de largarsecada cual a trabajar.

Doña Joaquina, hijos y nietos.

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con unas coplas que cantaba mi papá para los carnavales: cuando lamuerte descansa y olvida lo que ha pasado.

Apenitas soy Martínesy otras vez no estoy por serquiero borrar mi nombrepara dejar de padecer.

Ya me estoy yendoy otra vez me estoy volviendopara que no diga la genteque de miedo estoy huyendo.

Soy pobrecitaque haré con tanto desprecioadonde me iréde todos me alejaréalgún día volveré, me alegraré.

Esto es un contrapunto entre dos perso-nas, una le canta y le contesta de estaforma:

Cuando mi quieras cantarsos una planta de ajenjocuando me quieras primerote vas limpiar el hocico.

A todos mis poetas callejerosle agradezco profundamentecon todo mi corazón les digoque Dios nuestro, Señor todas lashoras y momentos sean protegidos


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todos que nos queda) y de la amistad momentánea de los subterráneos.Porque la vida corre fugaz pero se eterniza no sólo en el arte, sino acada instante en la materia que sin cesar se renueva y da sangre a lapropia.

Metafísicas DestinoToda vida es un pozo de soledad dice el entenado y uno o cree porque

aunque acompañados estamos siempre solos y, sujetos a nuestro pobredestino de extranjeros para nosotros mismos, alucinados por la penade un mundo sin dioses, pues dejamos de crearlos y creerles. La únicasalida es multiplicarnos por aquí y por allá en cada fragmento de luz ydisolvernos en la frágil materia de los días.

De AngelesSerenamente digo soy un ángel y lo asevera el murmullo de su poe-

sía, desasida de las fuerzas oscuras que lo tirotean en su afán de hacerclaudicar su voluntad. La memoria de los muertos, el holocausto, lavertiginosa sed de infinito criada entre los cerros lo dejaron sin tiempode vivir fuera del enrejado sutil de sus poemas. Es demasiada vida laque se bebe la literatura para existir.

PielesFue como jugando que ella la tocó y sintió el estremecimiento ines-

perado. Durante unos segundos se quedó demudada, sin querer com-prender. Llegó la noche y los espejos multiplicaron su deseo que ya sehabía hecho insoportable. Pensó en proust, en garcía lorca, en los aman-tes contrariados por la pena de esconder en secreto sus amores. Tuvosed de libertad y no sospechó que el amor podía ser también una cárcely ella, la prisionera. La otra (el otro) la negó tres veces antes de quecantara el gallo y, crucificada, se rindió ante los ángeles de la muerte.Pudo llamarse juana, frida, alejandra, o no tener nombre alguno. Suhistoria se repite cada vez que, en el amor, alguien intenta ser diferente.

(De la serie Fragmentarias)Narrativa breve

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CallejerasEn la esquina siempre la esperaba la presencia segura de un mucha-

cho de doce años, que entre baratijas sorteaba el día lejos de su casa yde la escuela. Nunca saldrá de esa o de cualquier otra esquina paraviajar a algún país de donde provienen los aparatos «truchos» que supadre lo obliga a vender. Pero cada vez que ella pasaba por ahí la hacíaganar el día su sonrisa.

TuristaNi la victoria de samotracia, ni la gioconda, ni siquiera y, aunque es

pecado decirlo, el guernica de picasso, quedaron tan grabados en mi ycon tanta fuerza como la figura enclenque de un niño en una playa deBahía que nos sirvió cangrejos y me enseñó a aprovechar su escasacarne. Yo volví a mi rutina y él quedó allá, para siempre esclavo de supobreza ofertando su carne escasa a los turistas.

ViajesEn los viajes siempre se muere un poco, como dicen, si a lo que se

asiste es a los museos, a los monumentos y uno se olvida del rumor delos mercados, del bullicio de la plaza (casi lo único de público y para

Susana RodríguezCórdoba

Lucio: perdoná que no pueda asistir a sus encuentros pero es mucho el trabajo que tengosiempre, termino contracturada los fines de semana y con ganas de estar sola con mis libros y miescritura. Bueno, aquí te mando unas muestras de una serie inédita por ineditable, ya que el estereo-tipo es cuento novela o poemas y esto que no es nada fijo no entra en ningún catálogo. Elegí la que teguste, la que alude a la poesía de Regen, fue publicada en Artenautas hace tiempo. La idea opropuesta que hago (por eso mando de la serie las callejeras) es que se organice un recorrido literariopor la ciudad actual con las huellas de la vieja. Para los que no somos de Salta sería interesante (alturista culto también) que hicieran comentarios poéticos, reseñas literarias breves, sobre una esquina,una columna, un edificio, una calle, cuya palimpsesto de la ciudad. Bueno, esta es mi propuesta, ojaláles sirva.


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papeles en la despedida, con olor a mango maduro y plantas recién flore-cidas. Y la abundancia del sol sobre las calles. Los coyuyos musicalizan lasiesta hasta que las tormentas apagan finalmente su canto.

De regreso por los añosos algarrobos que aún resisten en los su-burbios, se me ocurre un deseo particular y definitivo: que mi viaje porla calle más larga del pueblo, cara al cielo, tenga la maravillosa músicade los coyuyos. Me bastaría con eso, y toda la envidia de los ángeles.

Entre otros, José Fadel, Leo Malcó, Guillermo Petrón, Gabriel Calderón, LucioErazú, Raúl Chocobar, Festo Chauque, Jorge Linares, Marcelo Farfán, Tedy Fleitas.

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Rodar por las calles de Orán en las vísperas del estío resulta unaaventura prodigiosa. Es un viaje a la médula de la luz y del sonido, unregreso luminoso al origen mismo de la música. Basta con avanzarentre los últimos árboles de pie, en las márgenes de la ciudad, peda-leando sobre ese río de oro que se derrama por las calles en la siesta,para sentir en el aire la melodía infinita de los coyuyos. Es una inmensaorquesta de flautas siderales, memoria vegetal hecha puro sonido. En-tonces la tarde se abre como un arco sonoro sobre la tierra y por ellaescapa nuestra infancia hacia el árbol donde habitan los coyuyos, paraatrapar con los dedos la transparencia de su música. Escuchar esoscantos traslúcidos es un experiencia auditiva única, incomparable, tanancestral como profundamente íntimo. Salmo de algarrobas, letanía decoyuyos, han tratado de definir los poetas a esta ofrenda que viene delcielo, o de la tierra, que es donde duerme el canto de los coyuyos, hastadespertar en cada primavera.

Porque la raíz de esta música es un misterio. Hay quienes dicen que elcoyuyo o cigarra grande es un bicho cantor cuya larva vive quince añosen la raíz profunda de los árboles o en las oscuras galerías subterráneas,para luego salir a la luz. Y que son los machos los que, en un gestoromántico sin igual, cantan para llamar el amor de las hembras.

Nada me evoca tan profundamente la proximidad de la Navidad y delAño Nuevo como el cantar de los coyuyos. Se anda por esos días sono-ros como por dentro de una inmensa caja de melodías sin fin, con lanostalgia de veranos pasados, con las imágenes de estudiantes arrojando

Santos Vergara Orán

El Cantar de Coyuyos


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El cielo regaba con sus lágrimas, cuántos seres vivos encontraba asu paso. ¡Qué alegría a la vez, porque la vida comenzaba a latir de nue-vo! La tarde galopaba más veloz a los pies de los cerros. Cerrando lascortinas en el horizonte lejano. Las aves silenciaron sus trinos en susmoradas selváticas. La noche se vestía cada vez más de luto en todo elvalle. Despaciosamente se desgajó la sinfonía primaveral. Que fue cre-ciendo hasta desembocar en un verdadero diluvio de montaña.

Los ríos roncaban sordamente llevándose en sus lechos los cerrosgrises, mezclados con piedra y barro.

El tiempo pasaba y el apetito de los canes crecía. Gabriela no logra-ba cocinar por falta de carne fresca. Ya había encendido el fuego a leña.En el lugar de siempre; dentro de la cocina de barro. Tres grandes ollasllenas de agua bailaban alrededor del fuego. A punto de hervir el líqui-do solo.

Fuera del rancho de paja continuaba descociéndose el diluvio celes-tial. Cubriéndose los pozos y lagunas de agua de lluvia. Por todos la-dos, donde se mirara te llevaba la marejada de agua recién llegada. Frentea la puerta de la cocina se había formado un gran charco de agua. De suinterior emanaban al espacio nocturno un coro inconfundible derococos gigantes. Del tamaño de una pelota de fútbol.

Cuando se enojaban duplicaban su volumen inflando sus cuerpos.Pidiendo más agua a la Pachamama.

De pronto se iluminaron las mejillas rosadas de Gabriela. Una son-risa se dibujó en sus labios juveniles. Como si hubiera encontrado lasolución para cocinar.

Apresuradamente buscó entre los leños de la cocina, el machete delpadre.

No lo encontró. Lo remplazó por una bolsa vieja de lana de oveja.Se dirigió al pozo cantor. En medio de la noche bendecida por la lluvia,fue cargando los tres rococos dentro de la bolsa. Los invitó a pasar a lacocina para que cantasen para ella.

Todas las cosas sucedían muy rápido, tal vez para que no la descu-briesen su tata. El agua bufaba dentro de la olla de barro. Sin pensar enlas consecuencias, casi mecánicamente fue introduciéndolos y se escu-chó ¡Chultun! ¡Chultun! ¡Chultun! Al caer los rococos dentro de la olla

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-¡Gabriela! –Cocina pronto para estos perros hambrientos. –Le or-denó su padre con mucha energía. En tanto se descalzaba el sombrerode su cabeza cansada. Para luego sentarse sobre una roca vestida desombra fresca de una Tipa aguachenta. De ratos levantaba la vista ha-cia los cerros recorrido horas antes. Calculando la distancia caminada.Cuando descubrió que ese cielo lejano se pintaba de luto.

Gabriela muy preocupada, entraba y salía del rancho en busca decarne fresca para cocinar para sus tres perros corredores.

Todo era en vano porque ese día no habían cazado ningún animalsalvaje sus tres perros; Poroto, Matrero y Bermejo. Sin embargo, ellostenían muchísimo hambre. Se los notaba en el blanquear de dientes.Cuando esto sucede, pueden comer cualquier cosa, con tal de saciarsus apetitos.

A la media tarde habían corrido un zorrino en la quebrada honda.Tuvimos que abandonar la cacería por el penetrante olor del animal.

Esa tarde, el aire del bosque se presentaba sumamente cargado dehumedad. Las personas del lugar caminaban como aplastadas por elpeso atmosférico. Otros hacían saltar su mal humor al esquivar losencuentros para no saludarse. Junto a los cerros se pegaban los nuba-rrones oscuros. La lluvia se acercaba velozmente por esas alturas.

-¡Se viene la lluvia blanqueando los dientes! ¡Mírenla! –Gritó su pa-dre a toda voz. Apretándose la cabeza con sus dos manos encallesidas.Como si adivinara el resultado. Siempre se adelantaba a los hechos quele había enseñado la Universidad de la vida.

Festo ChauqueIslas de Cañas

Los Tres Rococos


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Sin mucha invitación, ceremonia ni protocolo me encontré en unareunión de amigos en la Avenida San Martín, hace muchos años, era denoche, estábamos casi frente a la «Americana», de los hermanos Chin-chilla, conocido lugar de embutidos.

Rápido me llegó el olor a lo popular, rápido me pareció que estabanen lo mismo que yo quiero hacer, gente amiga que viven preocupadosde su trabajo, y creen que el tiempo libre, el del llamado ocio, se lo debededicar a intentar crear, pensar, un mundo mejor, opuesto a la nega-ción del ocio, el llamado Negocio.

Otro punto común, en lo personal es la convicción, que la escrituray lectura es una de las mejores formas de comunicarse, de contarsevivencias con la persuasión de pasarla bien, sin molestar a nadie y ayu-darse a crecer desde su voluntariado, de participación y compromisosocial.

Digo eso desde lo personal. Y ahora reflexiono como parte de laComisión Directiva de la Biblioteca Popular “Campo Caseros” quepresido, señera institución ubicada en calle Caseros 1.925, vecina quetrabaja con la misma “onda” que Joaquina, Precisamente, en su Esta-tuto fundacional de hace 60 años dice en su Primer Capítulo:

“Artículo 1° a) Propender al mejoramiento de la cultura por todos los medios

posibles del mencionado barrio; b) Mantener relaciones con otras Bibliotecas del país.” Por todo lo dicho, en lo personal y en lo institucional, acompaño

y festejo esta iniciativa.

Prof. Matías JorgeSalta

Movimiento Kiosko Joaquina Cultural

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hirviendo. Aún vivos nadaban rapidito y pegaban saltitos al chocarcontra la pared de barro.

Esos cuerpos sin vida flotaban sobre el agua, primero se inflaron yluego reventaron con un ruido atronador. Mostrando su carne de nie-ve y grasuda. Esta sustancia giraba en remolino en la superficie delagua vaporosa. Para que tomara más consistencia el alimento le agregóunos cuantos puñados de harina cocida de maíz sobrante del día ante-rior. Un poco de sal y otros ingredientes más. ¡Listo! –Aseveró Gabriela.Con su suspiro de triunfo.

Una hora después ya cenaban gustosos los tres canes corredores.Cada uno en su plato de madera. Como si jugaran una carrera quienfinaliza primero la cena.

Afuera del rancho seguía tejiendo la vida. En este valle del planeta,gota a gota.

Un nuevo día inundaba las montañas cubiertas de verdor y de espe-ranza. Los primeros rayos pintaban las crestas andinas. La vida volvía amoverse por todas partes.

Como de costumbre, Gabriela destrancó la puerta de su dormito-rio, salió a campo abierto para cambiar oxígeno a sus pulmones dor-midos.

A su regreso, llamó a sus perros queridos por sus nombres. -¡Poro-to! ¡Matrero! ¡Bermejo! –Gritó con toda su fuerza. Sólo el eco de suvoz rebotaba en las laderas cercanas. Silencio. Entonces se dirigió apre-surada en dirección de sus dormideros.

¡Qué sorpresa la de ella! Allí estaban durmiendo enroscados lostres. Muertos. Sus cuerpos muy inflados por el calor de la mañana. Susojos viraban al color verduzco. Grandes moscas caminaban sus doscielos dormidos. El olor nauseabundo invitaba al banquete a los ani-males carroñeros. Cayó al suelo el cuerpo de Gabriela como una bolsade papas. Dejó de respirar. Sus ojos apuntaban al naciente para que lasalas negras del cóndor trasladasen a su espíritu al MÁS ALLÁ. Su pa-dre con desgano, enterraba a su única hija junto a sus perros.


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rró su morral y comenzó a caminar en silencio, por atrás iba el Pintorde Ilusiones, como a la dos horas, el más cansado era el forastero, ¡¡Yafalta poquito es ahicito no más, y ese ahicito fueron dos horas más detrepar cerros, Un humito vertical subía hacia el cielo desde una casitade adobe con techo de paja y caña.. Aí vivo yo, con los ojos brillantes yuna sonrisa indisimulada de alegría se le oyó decir a Chiliguay – Menosmal que llegamos, ya no daba más, replicó Petrocoplas dejando caer sumás de ciento veinte quilos de humanidad sobre una roca en forma desilla. La puerta de la casita se abrió y la figura morena de una ancianasalió a recibirlos ¿y como andas chango? Hace tanto que no se te vé elpelo, y se abrazaron madre e hijo, mama te presento a este hombre,dice que es pintor de cosas lindas; Buenas doncito pase a si tomamosunos matecitos, Buenas tarde señora no quería molestarlos, pero, acep-to la invitación.

Luego de llenar la panza con mate cebado Y bollos encararon parael lugar indicado para realizar el trabajo, El pintor abrió la maleta consus herramientas de trabajo, pero grande fue la sorpresa al ver que nohabía nada de lo que necesitaba para sus menesteres, de pinceles nadade nada, el lienzo si estaba, de acuarelas menos que menos, ¿y ahoraexclamó Petrocoplas, que hago? ¡¡Semejante cogote al vicio!! refunfu-ñó, y se mostró abatido, Alancay no entendía nada, pero su corazón dehombre sufrido le imponía intentar alguna ayuda, ¿en qué le puedoservir amigo? Dijo tímidamente y mirá vos, no tengo pintura ni pincel,menos un atril o algo parecido a una mesa para dibujar, Y si lo hace-mos con esas tuscas, yo tengo un machete filoso, y se puso manos a laobra y concibió algo parecido a un atril, ¿pero la pintura de donde lasacamos Chiliguay?, ¿qué colores le hace falta? y bueno el que haya, yde pronto se lo vio trepar un cerro cercano y al rato apareció con unanube pequeña tan azul que parecía un lago, varios terrones del cerrocon diversos colores, ¿con esto se podrá pintar?, preguntó, - Nunca lohice pero lo intentaremos y comenzó a entreverarlos con agua de unarroyito cantarino que bajaba de una cima, y se puso manos a la obrapero le faltaba algo ¿y con qué pincel?, ya le consigo, dijo El Duende ysacó una quena de su morral y comenzó a tocar una dulce melodía,desde lo alto de los riscos apareció un cóndor con sus alas gigantes y

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Una mañana cualquiera se puso al hombro su atril y el maletín lle-no, suponía, de los elementos de trabajos necesarios para llevar adelan-te sus propósitos artísticos, se subió al primer micro que tenía pordestino. La Poma, en el viaje comenzó con sus intenciones de hacersede algún amigo, como la mayoría de los viajeros eran nativos de esazona, la cosa no fue sencilla, ya que son de pocas palabras, pero uno deellos parecía que ese día tenía ganas de hablar con alguien que no sea dela zona, y pronto la presentación de rigor, -que tal amigo, yo soyGuillermo Petrocoplas, me gusta pintar y algunas veces se me dan porescribir algunas ocurrencias..., y vos chango ¿quién sos?- Vea doncito ami me dicen el duende Chiliguay, ya casi no fui a la escuela, pero paracarnaval se me da por agarrar la cajita que me a deajáu mi abuelo y lemeto con la coplas... Sencillitas nomás, ya eran amigos. Y ¿qué lo traepor estos lao, amigo? Inquirió el duende Alancay, quiero pintar un cua-dro dedicado a tus ancestros, para ser más exacto quiero realizar unhomenaje dedicado a Los Niños de Llullaillaco, esos changuitos quefueron arrancados de su tumba en donde se encontraban descansandosiendo robados, junto a todo su ajuar con que fueron sepultados, porun grupo de depredadores de pelo amarillo y llevados para mostrarlosa «la civilización» según ellos por que se tratan de momias, valiosas porcierto y que seguramente les significaron jugosas sumas en dólares, aeso vengo... amigo. ¿Y hasta donde quiere llegar amigo? Mire que esjodido llegar cerca del ese volcán, yo vivo cerca de ahí así que le puedoacompañar, - Y bueno vamos te voy agradecer que me des una mano,Y el viaje terminó como al medio día y ambos bajaron El duende aga-

Los Niños de Llullaillaco«Cuento dedicado al pintor de ilusiones y autor literario

irresponsables de travesuras Guillermo Petrón»

Juan SimónSalta (verano de 2007)


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Guillermo Petrón

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descendió hasta asentarse muy cerca de donde estaba el hombre de laquena, este, algo le dijo al gigantesco cóndor, y le arrancó de una de susalas cuatro plumas, mostrándole al pintor le preguntó ¿con estas plu-mas se podrá pintar?, la respuesta acompañada de una amplia sonrisafue – Creo que si y ahora si comenzó con su tarea creadora,

Cuando las sombras de la noche se hacían presentes el Cuadro esta-ba terminado, Los tres niños, dos niños y una niña, miraban sonrientesdesde la cima del Volcán Llullaillaco, llenos de vida, llamas, cabras,cóndores y cardones con sus florcitas amarillas completaban la escena,Los Niños de Llullaillaco habían vuelto a su morada adonde hace cincosiglos los habían llevados sus padres luego de que una enfermedad leshabía cegado sus vidas, el cuadro tenía vida, el sueño de que los niñossiguieran estando en donde nunca debieron ser profanados, era reali-dad, las manos de un pintor apasionado había logrado el milagro. Co-menzaron a bajar de la montaña, sin el cuadro, una brisa fría les golpeóla cara, el cóndor con cuatro plumas menos planeando desde el altísi-mo firmamento ensayó su retirada cósmica.


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Juan José Coll, poeta hacedor de romances y sonetos como nadie.Dijo cosas asombrosas y bellas a fin de lograr alimentar su adentro

y, así ponerle color al paisaje de sus palabras. Hábil y travieso compo-nedor de versos, con los que pintó y endulzó las uvas de su Animaná.Con sólo nombrar su valle, lo fecundó con su acento de tono afable yamiguero. Una desmesura de sol le puso sombra al algarrobo inmenso,donde se guarecía y se sentaba a memorar lejanías, mientras se aturdíacon el runrún monótono de la acequia que serpenteaba salpicandomenudencias de luces. Siempre estaba disponible un infinito de cieloazul volando que lo cobijaba. Peón del vino, cabal hermano con su pielde greda, quien lo secundó en los afanes de la bodega. Juan José, hom-bre de la poesía honrada, la que cada vez que se la relee, supo ofrecer-nos una ristra de poemas distraídos, gratos y apacibles. Memorioso yapasionado decidor de larguísimos versos clásicos, de neto corte hispa-no. Como describidor de imágenes, supo exhumar con gracia y obse-sión, con la pala de su inventiva, esos versos nacidos de su magín yempeño. Las galerías con techos de caña hueca torteada con barro,eran la frescura que apaciguaba el cansancio y, le daba letra para supoesía siempre a flor de piel. En el ambiente se olisqueaba el efluvio deunos cueros vacunos y caprinos colgados a partir del encatrado delpatio, donde una brisa se encargaba de entreverar los aromas con el delpan recién horneado de la tarde. La sequedad de la tierra rajeteaba loslabios ardientes de los parrales, que pedían a gritos agua para saciar atoda la campiña. A veces, un aguacero inesperado y risueño le poníacascabeles al encanto y, las raíces ahítas de las vides rugosas trepabanpor la savia del sarmiento con destino de vino. Desde lo alto, unosálamos tomados de las manos atisbaban el tiempo lento, que transcu-

César Antonio AlurraldeSalta

Poetas Callejeros

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verano cuando las lluvias. Un trueno cargado de refucilos lo sacó de susopor, retumbándole en el pecho, cuando, como jugando caían los pri-meros goterones que se los tragaba la tierra rajeteada de sed. El cielotiznado de nubarrones densos fue descargando su cuota de agua hastaque aparecieron de improviso unas golondrinas pidiendo más agua.

Este era el mundo que soñaba despierto, y que lo fue plasmandocon su estilo y su enérgica pincelada de voces para tanto paisaje, al quesabía transmitirle emociones intensas, tan llenas de vida.

El corazón del poeta se ha aposentado con amor sobre las cosasque ha tocado, transmitiéndoles ese fervor de auténtica salteñidad, evo-cando con nostalgia su joyerío con palabras para nombrarla con orgu-llo a nuestra Salta.

De izquierda aderecha, Lucio Erazú,Guillermo Petrón,Roberto Albeza y JuanJosé Coll. (5/4/2002)

Homenaje a lospoetas Juan José

Coll y RobertoAlbeza, (Entre otros

están presentes elartesano Orlando

Sivila, MónicaSánchez, César A.

Alurralde, MarceloFarfán, Guillermo

Petrón, JorgeLinares, M.

Carreras, JuanSimón y Vélez del

Pozo.

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rría arrastrando sus pasos. Con todo esto y algo más en sus manoslabriegas, Juan José Coll preparaba un ramillete de poemas que los ibaenclaustrando en sus libros, pero que de noche, cuando nadie los veía,salían a recitar sin permiso del autor sus voces al viento.

Roberto Albeza (1917-2004) Fue un querido y apreciado Profesorde Literatura, poeta, narrador, hombre manso que se entregó a la vidahogareña, sin aparentar ni pretender estar en las planas culturales de lavanidad. Costumbrista de las cosas de su Salta de antes. Caminadorincansable de poblaciones y senderos polvosos, en especial de laChicoana tabacalera de sus amores, ese pueblo no contaminado por elmodernismo, y que se salvó por estar salido de la ruta troncal rumbo alsur.

Como escribidor permanente y sin descanso, describió cosas sim-ples con palabras galanas y precisas al ser el dueño de un idioma con elque creó imágenes y estampas, que pudimos gozarlas con los ojos delalma. A su mirada observadora nada se le escapaba, de ellos nacía supalabra hecha poesía. Creador innato de breves poemas y prosa poéti-ca, que supo escribir desde el rincón más tranquilo de su límpido espí-ritu, con seis libros testimoniales de su autoría: Imágenes para recor-dar» (prosa poética-1955); «Romances del callejón» (1956); «De los ale-daños» (Prosa - 1957); «Arbol solo» (Prosa-1959); Romance de dosramales» (1960); e «Imágenes encendidas» (1986)

Don Roberto salía a buscar con avidez temas para sus trabajos lite-rarios, y es así que corajeándole al monte, por puro gusto perdía suderrotero para volverlo a encontrar en esa inmensidad aislada hasta delcielo. Fue cuando se topaba con un ranchito de adobe que lo iba reco-nociendo de a poco, y donde el saludo era un jarro de agua fresca quesalía a recibirlo, junto a un caschi flaco que no paraba de olfatear. Lasoledad de los pastizales, amigo del viento bramador lo despeinaba y,un polvo levantisco estaba en un remolino hecho vals, que se perdíadanzando en lejanías. Como una baguala legüera anduvo trepando se-rranías, diciendo coplas entreveradas con sendas que se entrecruzaban,cantando. El poeta vivía palpando el caserío, la arboleda, el pedregal ylas callejas empinadas y, hasta el agua del arroyo que se desbordaba de


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El movimiento tiene una buena integración y se relaciona con otrosgrupos, con intercambio de libros. Se proponen cada año una meta; lade este año fue llevar a otros lados los libros que editan (ya son seis). Elgrupo evita las presiones políticas y se ayudan entre sí para presentarplaquetas y libros que llevan a cada lugar adonde van. Conectados conJujuy, Tucumán, Santiago del Estero y Tarija, Bolivia, Joaquina Cul-tural ha leído poesía en las veredas de cada ciudad visitada. El grupologra sus aspiraciones porque trabaja unido y con ahínco. Además halogrado que la poesía no reduzca su ámbito a los claustrales, sino ha-cerla accesible a la gente que pasa por la calle, un empleado, un obrero,una ama de casa, a cualquier persona común que camina las veredas dela ciudad.

Publicado en la Revista Internacional de Literatura y Arte FRANCACHELA,

Buenos Aires, año2, número 4. 2007.

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Poetas Callejeros de Salta

Hace nueve años se inició en la ciudad de Salta el MovimientoJoaquina Cultural. La idea es original del poeta Aníbal Aguirre y delnarrador Lucio Walter Erazú. Joaquina Cultural se reúne, cada quin-ce días, en la vereda de las calles Gorriti y San Martín, de la ciudad deSalta, donde hay allí un kiosco de revistas. Es un espacio alternativopara expresar la escritura, la música, la fotografía y la pintura. Manifies-ta Aníbal Aguirre «es una experiencia formidable estar diciendo lospoemas en la vereda, donde puede acercarse cualquiera para escuchar oparticipar; una ama de casa se acerca y dice una poesía o un señor unacopla. Se acercan los turistas y llevan fotocopias de los poemas… Al-gunos nos tildan de locos, de audaces. Es abierto, sin lineamientos ideo-lógicos u otros que condicionen la expresión cultural.»

No se preocupan por la cantidad de gente que asiste, pueden sercinco, veinte y a veces más. El encuentro de Joaquina Cultural se desa-rrolla en tres momentos, con muestra de pinturas y exposición de li-bros antiguos y/o actuales : primero homenaje a algún artista falleci-do; segundo, presentación de revista o libro y tercero, ronda de poesíacon los poetas presentes. Luego se escucha música en vivo. A vecestoca un no vidente, entona un coplero, o gente que se acerca espontá-neamente. El micrófono está abierto a quien quiera expresarse.

Joaquina Cultural cuenta con el apoyo de SENDAS GLORIO-SAS DE LA PATRIA, una asociación revisionista de la historia delGeneral Martín Miguel de Güemes, cuyo fin es difundir la obra delHéroe gaucho.

Martha GrondonaSalta


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elegantes que buscaban la cultura ahí, en un mercado de frutas y ver-duras.

Ya nos íbamos, resignadas y desilusionadas, cuando vimos cuatrohombres al lado de un quiosco de revistas. Nos acercamos y el abra-zo del Gringo Aguirre me devolvió a la excitación que provocan losrecitales de poesía. Aníbal «el Gringo» Aguirre me sumó al grupo queesperaba. Mi cuñada se fue. Los Poetas Callejeros eran cuatro peropronto se empezaron a sumar otros. Llegaron la amigas MercedesSaravia y Raqel Escudero, a las que no veía hacía varios años; algunasprofesoras de la UNSa con las que hicimos algún curso de posgradojuntas, el amigo Rafael Gutiérrez, narrador, algunos artistas plásti-cos, académicos del Instituto Güemesiano, mujeres cargadas con lascompras para la semana, hombres en bicicleta... un público heterogé-neo y expectante. Enseguida apareció una mesa con libros de autoreslocales, el equipo de audio y empezó un nuevo encuentro de JoaquinaCultural. Me recibieron como a la invitada de honor. Sentí la ausenciade mi amiga Susana Quiroga. Ella disfrutaría mucho de este momen-to, pensé.

Pasaron al escenario (sólo hecho de vereda, con un fondo de revis-tas de chimentos, política y «actualidad») el maestro de ceremonias (LucioErazú) y su secretario, Aníbal Aguirre. Nos dieron una acogedora bien-venida y pronto el nerviosismo fue transformándose en cordialidad.Explicaron algo acerca de esta poesía callejera y resaltaron mi visita.Para ellos, tanto como para mí, significaba mucho: para ambos se abríael canal de la comunicación entre jujeños y salteños. Elogiada por suhospitalidad, pasé al frente y, sin saber actuar, improvisé emocionadaun discurso de agradecimiento y pedí disculpas: la cara es esta, pero lavoz es otra.

Lastimosamente, mi garganta se había tomado un descanso y nopodía hablar con normalidad. sólo un susurro. Leí, sin embargo, contoda pasión, tres poemas recientes. Y recibí, también su sonrisa.

Recitaron su poesía algunos más. Mercedes Saravia presentó unahoja de poesía («La musa menopáusica» de Ed. La musa malsana). RaqelEscudero pasó un aviso sobre un recital de poesía. Santos Vergara, deOrán, presentó una revista de poesía: Cuadernos del Trópico.

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El sábado 27 de setiembre de 2003 a las 21 hs. a pasos de la esquina deGorriti y San Martín, se reunieron –como vienen haciendo hace cinco años- losPoetas Callejeros.

El viaje en colectivo desde San Salvador de Jujuy fue agotador: Conmi hijita tuvimos que compartir el asiento y el calor nos abrumaba.Pero estábamos emocionadas, sin saber qué nos esperaba en Salta. Esanoche ambas tendríamos emociones fuertes: ella se encontraría conlos primos a los que no veía hacía mucho y yo leería en Salta algunospoemas escritos por mí. Por primera vez leería en Salta. Y con losPoetas Callejeros, esos locos que tienen un poco de profetas y otrotanto de juglares.

Apenas llegamos a casa de mi hermano, la noche nos descubriótomando té en el patio de su casa. Fuimos para Gorriti y San Martín,con mínimas referencias: que se trataba de un recital de poesía en lacalle, que el lugar (un quiosco de revistas) lo había cedido hace unosaños, una tal doña Joaquina..., que me iba a encontrar con amigos.

Mi cuñada me acompañó, especialmente para cerciorarse de queno fuera a perderme, porque conoce mi falta de orientación. Baja-mos del auto buscando el evento cultural que se me había anticipadocon invitaciones virtuales y recortes de diarios. No encontrábamosnada que pareciera a un evento cultural. Preguntamos a una chica conun delantal azul, se nos rió, y con un gesto denotó la absurdidad denuestra pregunta. Se quedó riendo y burlándose de las dos mujeres

Ildiko Nassr con los Poetas Callejeros

Ildiko NassrJujuy


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Diario El TribunoAgenda Cultural Pág. 3

8 Dic. 2002

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Yo había llevado algunos libros de autores jujeños que había en mibiblioteca y Lucio Erazú me pidió que los dedicara para Joaquina Cul-tural. Esos libros, pensé, serán para que queden en el quiosco; pero meequivoqué: nadie se fue de Gorriti esq. San Martín con las manos va-cías. Los Poetas Callejeros me dieron un certificado que dice: Movi-miento Joaquina Cultural «Que circule la poesía, que ande por las ca-lles, total es de la gente y hacia ella vuelve»

Reconocimiento a la poeta Ildiko Nassr Por el relevante aporte a lacultura salteña que excede la frontera de la provincia y un sobre en elque había un libro, Los monstruos del arco iris, el pliego de poesía Lamusa menopáusica, un ejemplar de resQUICIOS, una revista con re-producciones de Mathías del Rey López, una Agenda Cultural de dia-rio El Tribuno de Salta. También me hicieron depositaria de sendossobres para Mónica Undiano y Susana Quiroga. Después llegó un mú-sico para acompañarnos en la fiesta de la palabra. Algunos bailaban ytodos tuvimos el derecho a la expresión.

Y, como siempre en estos casos, el vino completó el encuentro. Eldueño de casa, digo, del quiosco nos invitó a su patio y compartió sumesa con nosotros. Charlas, risas y la intimidad de los poetas alrededorde una mesa, con vino y pizza, sirven como final para esta crónica.

(29/09/2003, especialpara Pregón de Jujuy)


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Semanario El Expreso30/11/2002

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Diario El TribunoEspectaculos Pág. 30

28 Jul. 1999


«Joaquina debe estar en todos los escudos, monedas y medallas.Ella es la que nos da el fuego eterno, es por eso que hoy existen poetasnuevos.

Doña Joaquina hace sonar la caja, y desde la esencia misma de lascosas, establece una vez más, un fraterno abrazo con los poetas deMetán...»

Aníbal Aguirre

Del Libro Corazón de Tilcara - 2005

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Voy a empezar con una pregunta ya que el preguntar es originario yoriginador de la Filosofía: ¿Qué relación hay entre Filosofía y Poesía?

Haciendo un análisis lógico podríamos decir: «filosofía» y «poesía»son dos clases mutuamente excluyentes, es decir no tienen nada encomún; también podríamos sostener que son dos clases (representa-das por círculos) que se intersecan y por lo tanto tienen elementoscomunes y elementos distintos o que son dos clases idénticas, es decirdos nombres para una misma cosa. Y respecto de estas aseveraciones,hay posturas tomadas.

Estamos acostumbrados a clasificar, categorizar, separar, encasillar,dicotomizar y a menudo movernos con la falacia del blanco o negro sinrecorrer la zona de los grises, o lo que sería mejor, la de los coloresvivos que contribuyen a brindarnos energía, vida, alegría y pasión anuestra existencia.

Esto, por una parte está bien que así sea, ya que conocemos el mun-do distinguiendo unas cosas de las otras y el lenguaje nos sirve en granparte para ello. Pero, por otro lado, a veces dicotomizamos de tal ma-nera, que tornamos incompatibles cosas que deberían complementar-se o al menos convivir en pacífica y armónica plenitud. Va de suyo queno hay definición ni categorización posible que comprenda y abarquela esplendorosa y multifacética realidad de la que somos parte. Para

Elena Teresa JoséSalta

Filosofía y poesía: María Zambranoy Jorge Luis Borges leen a Platón

Leído en «Homenaje a Jorge Luis Borges» a 20 años de su muerte- Jornadasorganizadas por la Biblioteca «Luis Soto» – U.N.Sa. Casa de la Cultura – 16 y 17 de

noviembre de 2006.

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Arte NautasDiciembre de 2002


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causa de algunas vocaciones malogradas y de mucha angustia sin término anegada en laesterilidad. (Zambrano, 2001: 13)

La prosa de María Zambrano es bella, de un apasionado tono poé-tico y de un elevado misticismo. Ubicada como discípula de Ortega,hay autores que cuestionan situarla bajo su tutela, ya que aseguran queel maestro no dejó de reprocharle las muchas «licencias poéticas» de lapensadora, diciéndole: «Usted quiere estar allí [más allá de la filosofía ydel pensar, en la oscuridad del sentir] cuando aún no ha llegado aquí [ala plena compresión de la filosofía orteguiana]».1

Más allá de la discusión de si se puede tener una prosa poética queexprese un pensamiento claro, si se puede hacer poesía con contenidofilosófico o filosofía poética o hay que enturbiar las aguas para queparezcan más profundas, lo que interesa es que en este libro MaríaZambrano lee a Platón comentando que es en él donde se encuentra lalucha entablada entre Filosofía y Poesía con todo vigor, lucha en la queresuelta triunfal el logos del pensamiento filosófico.

Lo que no es razón es mitología, es decir engaño adormecedor, falacia; sombra de lasombra en la pétrea pared de la caverna. (Zambrano, 2001: 30)

Como es sabido, Platón condena a la poesía y arroja a los poetas desu República

inaugurándose en el mundo de Occidente, la vida azarosa y como al margen de la ley dela poesía, su caminar por estrechos senderos, su andar errabundo y de a ratos extraviado, sulocura creciente, su maldición. Desde que el pensamiento consumó su «toma de poder», lapoesía se quedó a vivir en los arrabales, arisca y desgarrada diciendo a voz en gritos todaslas verdades inconvenientes; terriblemente indiscreta y en rebeldía. (Zambrano, 2001: 14)

Filosofía y poesía son hijas de la admiración, pero la Filosofía estambién hija de la violencia. En el Mito de la Caverna la Filosofía nace enun acto violento, de espasmo, al desencadenarse del mundo de las som-

1 Esta información fue extraída de la Interntet en el sitio http://www.nodulo.org/ec/2004/n027p07.htm, en el que se transcribe una artículo Rodríguez Genovés, Fernando, MaríaZambrano: «razón poética» y divinas palabras. El catoblepas, Nº 27, mayo de 2004, p.7

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referirnos a la realidad usamos el lenguaje y para hablar del lenguajeque es otra realidad entre las realidades, no tenemos otro instrumentomás que el lenguaje, el que, al nombrarse a sí mismo, nos introduce almágico mundo del metalenguaje que nos remite al infinito, las aporíasy las paradojas.

Retornemos a la pregunta: ¿Qué pasa con la relación entre la Filo-sofía y la Poesía?

Volvamos a clasificar, esta vez con Richard Rorty (Nudler, 2003:153)quien nos dice que se tipifica las filosofías, de acuerdo a cómo se en-tiende el propósito del filosofar: «filosofía como ciencia, filosofía como metá-fora y filosofía como política». En la primera versión pone de ejemplo alpositivismo lógico, la epistemología analítica y Husserl. Esta es unaconcepción de la filosofía que busca un conocimiento universal, fun-damentado científicamente, utilizando un lenguaje racional manifiesto.La segunda versión, que es la metafórica o poética, tendría como cons-picuo representante a Heidegger. En este tipo de Filosofía tiene muchacabida la subjetividad, lo latente y el lenguaje cifrado. La tercera versiónes la del pragmatismo: la aplicación de la filosofía para mejorar la vidasocial, en la que coloca como ejemplo al pragmatismo norteamericano,especialmente a Dewey, para quien la filosofía debe contribuir al desa-rrollo de la democracia.

María Zambrano (1904 -1991), filósofa y poeta española, profesoraen la Universidad de Madrid se exilia en 1939 en México, es Profesorade la Universidad de Morelia y se traslada muy pronto a La Habana(Cuba). Es justamente en Morelia en ese otoño del 39, de «indeciblebelleza», según las palabras de la propia autora, que nace su libro «Filo-sofía y Poesía», el que, según también sus propias expresiones, es unlibro nacido, no construido, ya que no pasó de lo posible a lo real, sinode lo imposible a lo verdadero.

María Zambrano comienza diciendo que:A pesar de que en algunos mortales afortunados, poesía y pensamiento hayan podido

darse al mismo tiempo y paralelamente, a pesar de que en otros más afortunados todavía,poesía y pensamiento hayan podido trabarse en una sola forma expresiva, la verdad es quepensamiento y poesía se enfrentan con toda gravedad a lo largo de nuestra cultura. Cadauna de ellas quiere para sí eternamente el alma donde anida. Y su doble tirón puede ser la


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A propósito, recuerda una estrofa del poeta boliviano Ricardo Jai-me Freyre que dice:

Peregrina paloma imaginariaque enardeces los últimos amores;alma de luz, de música y de flores

peregrina paloma imaginaria.

Una postura filosófica que pone a la Filosofía fuera de la poesía es–como se ha dicho- la del positivismo lógico. Recordemos el análisisque hace Carnap en su célebre escrito «La superación de la metafísicamediante el análisis lógico del lenguaje». Allí, concluye que la metafísi-ca debe ser eliminada de la filosofía y llevada al lenguaje expresivo (comola poesía), pues sus enunciados carecen de método de verificaciónempírica, y como no son tampoco proposiciones de la lógica, entoncescarecen de todo sentido. Y es más, agrega que uno de los grandes me-tafísicos de los últimos tiempos, como Nietzsche ha adoptado comoforma de escritura el aforismo.

En este mismo artículo Carnap hace un sarcástico análisis del lenguajeheideggeriano para mostrar que es sin sentido.

Justamente Heidegger sería un representante de la posición de queFilosofía y Poesía se confunden, ya que «el lenguaje primitivo es la poesíacomo instauración del ser» (2005:140).

La Filosofía en general busca elaborar sistemas, es sistemática. Lapoesía no tiene porqué serlo.

Vicente Fatone, comenta el concepto de poesía pura del abateBremond y dice:

Quien ha cumplido el mayor esfuerzo por separar en forma absolu-ta la poesía de la filosofía ha sido el abate Brémond. Su análisis de laexperiencia poética y su tesis acerca de la poesía pura tienden a mos-trar el total divorcio entre poesía y filosofía, entendida la primeracomo presencia de una realidad misteriosa gracias a la cual, y poralgo así como una participación semejante a la que el mundo sensibletiene en el mundo de las ideas, cada poema es un poema. Es en virtudde la existencia pura, en sí misma inefable, que el poeta puede darnosun poema; pero para dárnoslo necesita conocer la experiencia de la

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bras. El prisionero es forzado a levantarse de repente, volver el cuello ymarchar mirando a la luz, encandilado.

La poesía es mentirosa, no aspira a la verdad sino a la belleza, lapoesía es carne, la filosofía es alma, es ascensión y ascesis. La poesía escuerpo, es lenguaje, no es idea.

Los poetas son imitadores y los haedos son imitadores de la imita-ción. Platón no puede tolerarlos. Pero curiosamente Platón hace lomismo que critica, monta una escena y habla por boca de sus persona-jes. Pero claro está que no es intención del autor de los Diálogos discutirsobre el arte, sino evaluar los efectos de la poética en la vida de la polis.Y la poesía en ese momento es Homero y Hesíodo, es poesía trágica,que hace mal a la educación.

Las fábulas de Homero y Hesíodo narran historias de dioses ira-cundos y de héroes perversos. Las mentiras innobles proporcionanmodelos de conducta indeseables.

La poesía no es edificante, sino vivificante. A menudo canta sindecir nada. Es más, la etimología de la palabra poesía que proviene delgriego poiein y significa «hacer», a menudo crea mundos fantasiosos,irreales. La poesía no fundamenta, aunque es fundante. No busca elconocimiento, no busca el concepto ni la definición, no explica, notiene por qué usar lenguaje proposicional. La poesía pura es la poesíapor la poesía misma. Es canto, es música.

Borges, nuestro sublime Jorge Luis, dice que hay poesías que nosignifican nada y sin embargo se sostiene como un objeto bello inago-table.

Cuando escribo, no pienso en el lector (porque el lector es un perso-naje imaginario) ni pienso en mí (quizá porque yo también soy un per-sonaje imaginario), sino que pienso en lo que quiero transmitir y hagocuanto puedo para no malograrlo. Cuando yo era joven creía en laexpresión….

Ahora he llegado a la conclusión (y esa conclusión puede parecertriste) que ya no creo en la expresión. Sólo creo en la alusión. Después detodo, ¿qué son las palabras? Las palabras son símbolos para recuerdoscompartidos. (Borges 2000: 140)


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Es evidente que a Borges le atrae la concepción naturalista mágicadel lenguaje, que es la que defiende Crátilo en su diálogo conHermógenes en la obra de Platón.

Borges dice que…la lengua no es, como el diccionario nos sugiere, un invento de

académicos y filólogos. Antes bien ha sido desarrollada a través deltiempo, a través de mucho tiempo por campesinos, pescadores, cazado-res y caballeros. No surge de las bibliotecas, sino de los campos, delmar, de los ríos, de la noche, del alba. Así, en la lengua tenemos elhecho (y es algo que me parece obvio) de que las palabras son, origina-riamente mágicas. Hubo quizá un momento en el que la palabra «luz»parecía resplandecer y la palabra «noche» era oscura. En el caso de«noche», podemos conjeturar que en principio significaba la noche mis-ma: su oscuridad, sus amenazas, las estrellas radiantes. Luego, despuésde mucho tiempo, llegamos al sentido abstracto de la palabra «noche»:el período entre el crepúsculo del cuervo (según los hebreos) y el crepús-culo de la paloma: el principio del día. (Borges 2000: 101/102)

Si me permiten y siguiendo el criterio de mi propio gusto voy aleer una bellísima poesía filosófica de Borges, que alude a Heráclito,Platón y Guillermo de Occam en la que da cuenta no sólo de lasteorías, sino también de ese plus de sentidos que solamente el artetiene el poder de expresar.

En Correr o Ser dice:¿Fluye en el cielo el Rhin? ¿Hay una formauniversal del Rhin, un arquetipo,que invulnerable a ese otro Rhin, el tiempo,dura y perdura en un eterno Ahoray es raíz de aquel Rhin, que en Alemaniasigue su curso mientras dicto el verso?Así lo conjeturaron los platónicos;así no lo aprobó Guillermo de Occam.Dijo que Rhin (cuya etimologíaes rinar o correr) no es otra cosaque un arbitrario apodo que los hombresdan a la fuga secular del aguadesde los hielos a la arena última.Bien puede ser. Que lo decidan otros.

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realidad misteriosa de esa poesía pura; y esa experiencia no tiene nadade común con la del filósofo y sólo puede ser comparada con la delmístico». (Fatone, 91).

La poesía pura sería así mística, silencio, una abstracción, como laprosa pura sería la lógica, pura sintaxis sin significado.

León Felipe, en su poema «Poesía Pura», dice

Deshaced este verso.Quitadle los caireles de la rimael metro, la cadenciay hasta la idea misma.Aventad las palabras,y si después queda algo todavíaeso …será la poesía.

Curioso destino el de la pureza del lenguaje: la prosa pura, la lógicaformal, es justamente el gran instrumento de análisis de los positivistasque sirvió para desalojar a la poesía, sobre todo a la poesía pura, de laFilosofía.

Pero volvamos a María Zambrano. Ella interpreta que si bien Platónarroja a los poetas de su República, los reivindica en la poesía lírica porel Amor en El Fedro y en El Banquete.

En Platón vemos antecedentes del cristianismo tanto en el dualis-mo cosmológico –cielo y tierra- como en el dualismo antropológico –cuerpo y alma- que se canta en la literatura mística.

¿El filósofo poetiza? ¿El poeta filosofa?Sólo una estrofa de Borges que hace alusión a la concepción mágica

del lenguaje sustentada en «El Cratilo».La primera estrofa del hermosísimo poema El Golem, dice:

Si (como el griego afirma en el Cratilo)El nombre es arquetipo de la cosa,En las letras de rosa está la rosay todo el Nilo en la palabra Nilo.


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Como si las puertas del cielo, estuvieran precisamente abiertas, parados cosas en apariencias distintas, pero unidas en la realidad.

Un día cualquiera, en este mundo de impaciencias y batallarescontínuos. El destino unió en su camino, al Club de Pesca Salta y alMovimiento Cultural llamado «Joaquina» y juntos transitaron, el bellocamino de los versos y de la poesía.

El primero tratando de apresar, el rojo cristal de los poemas y elotro soñando engachar algún Dorado y así fueron naciendo, leyendas ymisterios en versos.

Bajo esas noches oscuras, porque está ausente la luna, en románticosfuegos, fueron cosiendo con líneas de tiempos, momentos de amores enletras y como si se conocieran de siempre, juntos transitaron esas asonánticasy bellas aceras que jamás duermen porque están pobladas, de acechantespoetas, locos y cuerdos que pretenden atrapar, esos fantasmas sin dueños,que luego explicarán en las páginas de sus tramados cuadernos.

Si, uno fue escribiendo ilusionado y ansioso, fervoroso y paciente,como bebiéndose esas letras que están atrapadas en las aguas de loscristalinos arroyos.

El otro como queriendo pescar ilusiones en verdades, experiencias,equilibrios recuerdos y tiempos.

Como pretendiendo juntos avanzar, en esas noches plagadas de estre-llas, por esos senderos ajenos y propios, regados de dulce vino y sueños.

Pero cada cual con su verdad, sus tramas y sus venas, propias, vivas,serenas.

Para extraviarse juntos también, en el abrazo fraterno de la amistady del mismo respeto.

El Club de Pesca Saltay el Movimiento Cultural «Joaquina»

Miguel DuránSalta

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¿Seré apenas, repito, aquella seriede blancos días y de negras nochesque amaron, que cantaron, que leyerony padecieron miedo y esperanzao también habrá otro, el yo secretocuya ilusoria imagen, hoy borradahe interrogado en el ansioso espejo?Quizá del otro lado de la muertesabré si he sido una palabra o alguien.

¿María Zambrano filosofa poetizando? ¿Borges poetiza filosofando?Una muy buena respuesta a la condición de filósofo de Borges, la

da Cristina Bulacio en su libro Los escándalos de la Razón en JorgeLuis Borges.

Pero más allá de esta cuestión, pienso que tal vez, lo verdaderamen-te maravilloso es el hecho de que tanto la filósofa poeta como el poetafilósofo nos abren surcos de belleza. Y por los cauces de esos surcos,podemos seguir buscando no sólo a la verdad, sino también a la bellezamisma. Ambas –sospecho- cohabitan balanceándose pacífica y ele-gantemente en la intersección de los dos círculos lógicos a los que mereferí al principio.

• Borges, Jorge Luís (1998) Obra Poética, EMECÉ.• Borges, Jorge Luis (2000) Arte poética. Crítica.• Bulacio, Cristina (2003) Los escándalos de la Razón en Jorge Luis Borges. EditorialVictoria Ocampo• Fatone, Vicente Filosofía y Poesía (1994). Biblos.• Heidegger, Martín (2005) Holderin y la esencia de la poesía. En «Arte y Poesía».FCE.• José, Elena Teresa (2006). Conocimiento, pensamiento y lenguaje. Biblos• Nudler, O. y Naishtat (eds.) (2003). El filosofar hoy. Biblos.• Zambrano, María (2001) Filosofía y Poesía. F.C.E.


Leo Malcó

Poetas Callejeros

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Nada más familiar a los salteños que la experiencia de la historia y lapoesía, nada que esté más profundamente arraigado en su existencia pro-pia; por ello pienso, que desde el horizonte del San Bernardo cotidiano,con sus miles de días y noches, como desde el atalaya o mangrullo peren-ne de Joaquina Cultural, la poesía vive... desde allí es donde la voz revive,y canta el hombre mismo desde el escenario de la emancipación perso-nal, sociocultural e histórica y, se impulsa en belleza, libertad, conoci-miento de su verdadera Patria, con un vuelo integral y magistral, abrién-dose al espectáculo maravilloso de los aconteceres del salteño al lado delo popular y, se proyecta en el habla cargada de palabras del color y tem-ple de lo nuestro, de la resonancia subjetiva de todos los puntos cardina-les, que como los magistrados excelsos y adelantados, su voz espreformativa más allá de lo locutivo, que aún cuando, algunos no entien-dan éstos términos emergentes como naturales y no vean la necesidad deampliar la tolerancia a la diversidad de sentimientos expresados por me-dio del lenguaje y la acción, aún cuando la estereotipia de las mentes, nospretenda volver al paradigma vigente y también respetable, aún cuandovolvamos y no nos quedemos en la doctrina por amor a la libertad pe-renne proyectiva, pero en el fondo también nostalgiosa y aquerenciada,porque los y nos respetamos mucho … Importa poco, que el uso y lalegitimidad de los poemas y canciones, los irá introduciendo con el tiem-po en la dinámica recíproca y madura del cerebro del Rey, que con facili-dad se entiendan y se comprendan; y esto es enriquecer la lengua y elpensamiento, sobre la base del respeto pluralista, sobre quien tiene po-der, el vulgo y el uso... o sea que la función del artista y el poeta es alta-mente valiosa en nuestro afecto y sociedad, por ello sin duda, los admira-bles maestros son «triunfantes, soberanos» son «los fantasmas y duen-

A Joaquina Movimiento Cultural

Marcelo José FarfánSalta

Poetas Callejeros

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Gabriel «Bigote» CalderónSalta

Desarraigo

El eco dolido de los recuerdos que agonizan en la herida de mialma, llora de melancolía y sueña despierta todo lo que abandonó undía. Antes no conocía el silencio, todo era una aventura de música ypoesía. Hoy vivo todo aquello con amigos que han muerto en mi me-moria. Mi corazón es un desierto de ausencias, que me torturan hastalas lágrimas.

Se me eriza la piel cuando pienso que pasaron tantos años y, quehoy no encuentro una razón que justifique mi desarraigo. Los cence-rros del recuerdo caminan sin voz, pero me consuela la copla que viveen mis entrañas, borracha de albahaca como otra luna enamorada.

Me mojan todavía los carnavales de Indios furiosos recorriendo laVilla y, el diablo que antes me asustaba, ahora está a mi lado, pidiéndo-me que vuelva al pago para bailar con él, en las calles de mi barrio.

Raíces del Alma

Embriagado de nostalgias, camino los viejos senderos, saltando sobrela pirkas y mojando en las acequias los recuerdos. Por allí pasaron misancestros y, hoy lloro las ausencias aromadas de pan casero.

Raíces del alma que me despiertan con dolidas bagualas y que meabrazan como el viejo horno de barro, que muestra sus heridas, tanviejas como las mías.

El silencio de la casa me susurra ecos de viejos carnavales, mientrasuna descolorida maceta, llora semillas de albahaca.

Todo el cielo parece estar dentro de la caja de mi madre, llorandosus coplas por las chirleras, mientras la tierra se bebe las últimas lágri-mas que me quedan.

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des» de Joaquina Cultural, labradores de palabras nuevas y viejas.Adelante hasta la Paz y el Bien... o en el decir de Juan Bautista Alberdi

hasta la «armonía de todos los derechos».

La metáfora de Joaquina. Por la Senda GloriosaJoaquina marca la Historiade poetas y poesíasJoaquina vocifera,entre sus desvelos...en Gorriti y San Martín.Acuden en su ayudaen derrotero alucinantelos poetas soñadores,Joaquina mira...y la distancia de sus sueñoses simplemente infinita.De la senda estelarde su nobleza,se construye sólo una Banderanutrida de todos los sueñosde todos los hombres,bordada, de punta a punta,de toda la grandeza.De todas las mujeres,teñida del amor más purode todos nuestros niños.Joaquina mira y mira,la distancia universalde los tiempos...y una paz eterna,sabia, la liga a Dios. Joaquina levanta en alto,orgullosa su bandera.Ella está feliz... y en la mirada,está marcada, profundamente claraLa Senda Gloriosa de la Patria.


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Hoy el Mercado

Con muchas madrugadas ausentes, volví al Viejo Mercado, paraencontrarme con el chango de hace algunos años. Extraño a DoñaCandelaria y su famoso chocolate con churros.

Casi las ocho de la mañana y todo parece un cementerio. Antesdesde la cinco ya se cruzaban los gritos de la oferta y la demanda. Detodo aquello no queda casi nada, como si el Viejo Mercado, hubieraperdido su alma.

Desconsolado casi no puedo caminar, le pusieron rejas nuevas a suviejo corazón. Esquivo las figuras que empujan mis penas y busco enmi memoria la alegría de aquellos italianos que también se fueron conlos años. Sólo vi como resucitada la papa de yacones, pero no estaba laquirusilla, quizás de tanta tristeza se quedó en San Lorenzo a la sombrade una bella hortensia. Sólo su sabor agridulce sigue llorando entre mismanos.

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La Plaza

Ahora donde se sientan mis años, recorrí el remolino del carnaval,entre canastos de albahaca fresca y risas de papel, con pomos de aguaflorida con toda su alegría derramada.

El duende colonial me lleva de la mano por todos los rincones yentre los besos azules del pacará, miro el campanario de la Catedral yrecuerdo aquel despertar cuando tembló la tierra. Qué lejos quedaronesos días y cuánta lluvia no calma mi sed todavía.

Como una vieja fotografía, mostrando retazos de lo que fue un díacamino como fantasma recordando las cosas de mi vida. Ahí encontréa la mujer casi desconocida, la que no hace mucho un día, trajo a unode mis hermanos a la vida. La abracé como si fuera la madre mía, mien-tras ella llorando me buscaba en su memoria.

Me parece que la vieja casa «Amarilla» sólo duerme una siesta en micorazón y que el Cine Güemes me mira como un alarido que le sale delas entrañas, por las heridas que le gritan su silencio.

Enamorando los pájaros de la madrugada me tapo con el tiempo yme duermo en la plaza, hasta que me despierte el vuelo de las campa-nas, para decirme que ha llegado el Milagro, con un Rosario de poemasentre las manos.

Desvelo

Cuando la angustia se queda en los rincones del alma, la soledadcomo ladridos de silencio, te roba los ojos y como un viejo carcelero,sonríe cuando te hacen llorar los recuerdos.

Como fantasma de la última hora, me condena a ver la parición delos puñales de luz, entonces casi con desesperada locura me busco enla inocencia que dejara, pero ya no queda casi nada, todo agoniza conlas lágrimas que ahogan las sombras.

Huérfano del sueño, cara al cielo, mirando sin ver casi nada, caigoen los vacíos interminables del desvelo; caminando silencios que mequeman hasta los huesos.

Quizás todo es un sueño, quizás todo es un desvelo eterno.


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Orellana AdánDirector Esc. Nº 4477 - Los Noques

Anécdota

Una tarde de octubre o noviembre del año 1978 estábamos mamá yyo bajo la sombra de un árbol en la calle San Martín y Gorriti, cuandoeran las 15 hs aproximadamente pasó por allí una vecina llamada Olgaquien vivía en la próxima calle.

- Buenas tardes doña Joaquina ¿cómo está?- Bien señorita Olga- Su hijito ¿cómo anda en la escuela? ¿a qué grado va?- A sexto señorita Olga- ¡Qué lindo! ya termina en un año se 7mo espero que después siga- Dios quiera señora

Luego que la señora se retiró mamá decía, hijo mirá como estamosaquí en la calle bajo sol, bajo la lluvia, todo el día. Espero que algún díaestés en una oficina, o en un Banco bajo techo con corbata como an-dan los señores que estudian.

Para eso tenés que estudiar hijito y ser alguien en la vida sino no séque va ser de ustedes.

Por ello le digo yo a mi viejita gracias, gracias mamá.

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Evocación

Aún me parece verlo con mis ojos niños, cuando don Roberto Albezavivía en la calle San Juan al quinientos, entre Buenos Aires y Alberdi.Delgado, erecto, de buena altura y de figura imponente. De penetrantemirada y de andar firme y seguro. Siempre con carpetas y libros acunadosen sus brazos, en un ir y venir al Colegio. Siempre vestido con su termoimpecable al igual que su corbata y zapatos delicadamente lustrados alcharol espejo. Para la muchachada esquinera de San Juan y BuenosAires era un honor y también una buena costumbre saludar a los ma-yores con respeto. Él contestaba ceremonioso, parco y, todo se produ-cía dentro de reglas de urbanidad que nos venía de familia, y nos re-gían. Era cuando la buena educación exigía frases actualmente desusa-das y hasta desaparecidas, tales como: buen día, perdón, gracias y adiós.



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Los precursores

Desde los años 70 se destaca el trabajo del historiador oranenseHugo Alberto Luna, autor de la colección «Conozcamos lo nuestro» ydel libro «Valle de Zenta y Orán: selecciones históricas y literarias»,preparado por solicitud del Dr. German Bernard, el desaparecido di-rector de L W 4 Radio Orán. En esos volúmenes se incluyen una largalista de textos y autores, entre vecinos inmediatos y circunstancialesvisitantes de la región que dejaron su testimonio escrito. Algunos deellos tuvieron continuidad a través de diferentes publicaciones poste-riores mientras que otros desaparecieron con el tiempo. Entre los pri-meros se encuentra Antonio Osvaldo Pintado, Gustavo Morell y CanyoIsaac.

Pero es Agustín Bas Luna el primer poeta oriundo de Orán (1944)que no solamente le canta a su tierra natal en forma persistente sinoque logra producir, desde la década del 70, una interesante obra con-formada por más de media docena de libros. Al haber tenido a SanMiguel de Tucumán como principal espacio de su actividad y residiractualmente, como monje benedictino en México, su producción nofue integrada plenamente al panorama provincial de las letras. Pero esun referente de importancia para las letras del Trópico.

Como antecedente de Tartagal conocemos solamente el libro «Unmundo sin amor y otros poemas» (1979) de Pano Panayotidis, aunquees posible que existan otros textos de autores oriundos de esa ciudadtropical, anteriores al panorama de los años 80.

La palabra de los grupos

Es posible encontrar el origen del movimiento actual de las letrasen el Trópico en la labor grupal de los años 80, aunque también debe-mos reconocer el importante aporte de algunas individualidades. Elprimer nucleamiento en constituirse en el norte fue el Grupo Vocaciónde Orán, que inició sus actividades en 1982 y las concluyó en el 2007,siendo el de más larga existencia en la provincia hasta ahora (20 años).

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Ensayar un panorama del quehacer literario de la región del Trópi-co salteño, producido desde el propio lugar, es una tarea siempre hala-gadora, aunque no exenta de cierto riesgo. Porque no solamente setrata de actualizar positivamente los datos brindados en algún trabajoanterior, sino también intentar nuevas reflexiones en torno a una acti-vidad que se encuentra en pleno desarrollo y que, de alguna manera,nos incluye. Para satisfacción nuestra, los protagonistas son múltiplesy los hechos también.

La visión que nos proponemos aquí, tan ligera como el vuelo de unpájaro, pretende simplemente describir la producción literaria en gene-ral, mencionando autores, agrupaciones, actividades y condiciones deproducción. Para ello contamos como referencia el material publicadoy recopilado durante los últimos treinta años en la región del Trópicosalteño.

Pero antes, quizás sea necesario aclarar el alcance de la denomina-ción territorial que estamos empleando. Cuando nos referimos al Tró-pico estamos nombrando a una amplia región del norte de la provinciade Salta, que se extiende desde las llanuras del chaco hasta las primerasestribaciones de las sierras sub-andinas, iluminada por esa «cintura deluz» que nombraba Jaime Dávalos y que es, para quienes habitamoseste rincón, algo mucho más que la mera línea imaginaria llamada Ca-pricornio. Se trata de una realidad geográfica, social y culturalsustancialmente diferente a la acostumbrada postal turística que cono-cemos de Salta. Pero de ella hablaremos en otro trabajo. Importa ahoraubicar territorialmente a ese conjunto de voces que poco a poco vanconstruyendo su propio espacio de reconocimiento, bajo la identifica-ción de «escritores del Trópico».

Santos VergaraOrán - Salta

El trópico en su tinta


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Almaraz y Blanca Alderete. En forma individual publicaron sus librosEduardo Cordero «Límites» y «Umbral de las mariposas») y Juan JoséPérez («Astillas del mismo sueño» y «Corazón de pueblo»). Permaneceinédita la antología: «Canto sobre la malhora».

Grupo Expresión, de Tartagal. Pese a su gran impulso inicial, tuvouna existencia efímera. De su núcleo surgieron varios nombres que cons-truyeron su propia trayectoria, aún sin haber alcanzado a ser incluidos enel único volumen que publicaron: «Umbrales: Antología poética de es-critores tartagalenses» (1992). Allí figuran los siguientes autores: MiriamFuentes, Mili Ramos, Luciano Alvez, Milo, Diana Larrauri, AlbertoChavez, Raúl Campos, Humberto Guevara y Norma Zabala.

Centro de Escritores de Aguaray (CEDA), liderado por VaznerCastilla. Realizó concursos literarios y recitales de poesía. Publicó ellibro: «Azahares» (1994) y varias plaquetas y cartillas. Escritores queaparecen en el libro: Vazner Castilla, Liliana Meza de Nunes, Lilian M.Urien de Abregu, Mirtha C. de Campanari, José María Cáceres y EricaFerrari. Por su propia cuenta, Vazner Castilla (seudonimo de SantosVazquez) entregó a imprenta varios títulos, entre poemarios y textoshistóricos.

Grupo Literario «Pauro», de Salvador Mazza. Realizó certámenesliterarios regionales y recitales poéticos. Publicó tres libros colectivos:«Palabras sin frontera» (2000), «Tiempo de poetas» (2001) y «Relám-pago» (2005). En ellos figuran los autores: Vazner Castilla, SilviaSusana Blasco, José Humberto Wayar, Myriam Villagrán de Leiton,René Warnes Vidal, Lucia del Pilar Suarez de Prada, Roberto Peralta(h), Maruja Lescano, Manuel Reinaldo de la Fuente, Sergio EdmundoHerrero y Silvia de Abud.

Grupo Alterarte, de Embarcación. Publicó varios números de «Al-terarte», revista de difusión cultural (2001) y realizó un importante muralen el centro de la ciudad. En sus páginas figuran textos de los siguien-tes autores: Santoro Molina, José Desalín Gómez, Juanita Molina,Marcos Córdoba, Norma Alberdi de Giordano, Javier Pinto, JoséGuillermo Paolotti, Mily Nieva de Gómez, Gladys Pérez, Luis AdolfoPisonero, Juan Carlos Linares.

Grupo Savia Cultural, de Hipólito Yrigoyen. Surgido en el seno de

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Desde el año 1990 se conocieron otros nucleamientos literarios enTartagal, Aguaray, Hipólito Yrigoyen, Embarcación y Prof. SalvadorMazza.»Lejos de constituir cofradía o círculos excluyentes, los cultoresde las letras se reúnen bajo diferentes nombres no solamente para bus-car juntos el modo de superar algunas problemáticas propias del oficio,como la edición o difusión de sus obras, sino también para compartirlecturas, intercambiar inquietudes y proponer actividades culturales enbeneficio de la comunidad», dijimos alguna vez. Y agregamos luego:«los escritores se agrupan para enfrentar cuestiones específica de laactividad como la ausencia de medios editoriales, la falta de verdaderosincentivos por parte de las autoridades, la apatía cultural del medio yhasta la carencia de una librería». Seguidamente hacemos un reconoci-miento sintético de los grupos literarios de la región del Trópico.

Grupo Vocación de Orán (1982-2002): publicó una colección de 22libros, en diferentes géneros literarios, y más de un centenar de cartillasy plaquetas. También editó la revista «Las Estaciones de Vocación»,con catorce números sucesivos. Entre los volúmenes colectivos quedio a conocer figuran «Nuestra Palabra»(1991), «Orán Trópico Cora-zón» (1994), «Trópico Femenino» (1996), «Orán: Muestra de Poesía yNarrativa breve-1999» y «La palabra de los grupos» Tomos I y II (2001-2002).

En cuanto a los principales autores que se manifestaron y editaronsus libros con Vocación podemos nombrar a: Raúl Juan Reynoso, San-tos Vergara, Antonio Olivares, Ángel González, Segundo AlbertoGonzález, Norberto Ruiz Montoya y Juan José Pérez. Otros autoresde Vocación que publicaron sus libros posteriormente son: AdolfoZerpa Silvestre Saracho y Augusto Enrique Rufino. Finalmente cabemencionar quienes no llegaron todavía a la publicación individual, comoAbel Elías Alacay, Teresa Alvarado, Raúl Lúterstein, Antonio Martínez,Heraldo Medina y David Romero.

Grupo Tiempo de Ser, de Hipólito Yrigoyen. Realizó publicacionescolectivas: «Tiempo de ser» (plaqueta, 1989), «Reencuentro» (2001),«Espejos del trópico (2001) y «Anuario 14» (2003). Entre los autorespresentes en las distintas publicaciones figuran: Abel Elías Alancay,José Luís Ordoñez, Rafael Rivero, Salomón Ordoñez, Juan Carlos


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(Tartagal), Adrián Dip Chagra (Orán) y Alejandro Dallacamina (Orán),la mayoría con libros publicados y que hacen su aporte desde los dis-tintos lugares donde actualmente residen.

Al rescate de la memoria

Durante mucho tiempo los pueblos del Trópico, al desconocer lafecha cierta de su fundación, celebraban sus fiestas patronales como si elnacimiento del pueblo y el día de su Santo Patrono correspondieran almismo día. Esto solamente era exacto en el caso de San Ramón de laNueva Orán, última ciudad fundada por los españoles en América, queposee registro de nacimiento (su Cédula Real) y es coincidente con lacelebración religiosa. En el resto de las ciudades, faltaba determinar lafecha de fundación, que debía optarse entre la llegada del ferrocarril, laconcesión de las tierras para el poblamiento o el establecimiento de laprimera delegación municipal. Este fue el primer desafío que debieronenfrentar de los rastreadores de la memoria. El segundo fue la falta dedocumentación fehaciente y hasta la ausencia de referencias en lahistoriografía de Salta, centralizada en la ciudad capital y los valles. Así,de cada pueblo surgió al menos un investigador, dispuesto a escribir eltexto fundacional de su pasado. La historiografía regional del Trópicoregistra los siguientes nombres: Roberto Terrones Riera, Emilio Vidondo,Hugo Alberto Luna, Dardo Díaz, Alejandro Pojasi, Leoncio Rioja, Al-berto Céliz Chávez, Vazner Castilla, José Desalín Gómez y Alicia E.Poderti, todos con importantes aportes a la memoria regional.

A modo de conclusión

Como pudo verse en este rápido panorama, los cultores de las le-tras están dispersos en todo el Trópico, residiendo en las principalesciudades de la región, como San Ramón de la Nueva Orán y Tartagal,y en otras localidades aún más alejadas de los centros culturales. Aban-donando sus actividades habituales, suelen bajar de vez en cuando has-

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la Biblioteca Popular «Jorge Luis Borges», esta agrupación realizó unabreve pero intensa labor de difusión literaria, organizando concursos,exposiciones de libros y recitales de poesía. Además de algunas plaquetascolectivas, se conocieron dos libros: «Estos versos míos» (2000) deTeresa Vallejo de González y «Aquí estoy... aunque me haya ido» (2000)de Juan Carlos Aramayo. También integraron este grupo Juan CarlosContreras, Margarita de Pomo, Valeria Pinto Campos y Patricia Pomo,entre otros.

Por último, cabe destacar que el ejemplo del Grupo Vocación tuvoeco no solamente en la región del Trópico, sino también en otros pun-tos de la provincia, surgiendo así Grupo Taku en Rosario de la Fronte-ra, Grupo «Tinta Fresca» en Metán, Grupo «Arco Iris» en Cerrillos,«Movimiento Joaquina Cultural» en Salta capital, entre otras agrupa-ciones más efímeras. Incluso, por iniciativa del Grupo Vocación deOrán, algunos de estos nucleamientos se unieron en 2001 para publi-car en forma conjunta la colección «La palabra de los grupos», alcan-zando a editarse dos tomos, uno de narrativa y otro de poesía.

Las individualidades

Por cierto, la producción literaria del Trópico no solamente pasapor la labor de los grupos. También numerosos escritores de la regióntrabajan en forma individual para hacer sus aportes al panorama denuestras letras, editando libros, participando de encuentros y lograndoimportantes distinciones a nivel regional, provincial y nacional. Entrelos más conocidos se encuentran: Hèctor Cabot (Tartagal), SilvinaRufino de Olguin (Orán), Carlos Laime (Tartagal), Miriam Fuentes(Vespucio-Salta), Jorge Rolando Acevedo (Tartagal), Raquel Guzmánde Dallacamina (Orán) y Gregorio Torres (Mosconi),

Por supuesto no son los únicos, pues podemos seguir nombrandotanto a las voces femeninas del Trópico, como Marta Juarez, EstherTeresa Dreer Adamson y Amira E. de Oviedo, como quienes habiendonacido en estas tierras lograron destacarse en otros lugares geográfi-cos, como Eduardo Atilio Romano (Orán), Antonio y Daniel Sagárnaga


Leo Malcó

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ta los pueblos vecinos o a la capital provincial, para compartir el frutode su inspiración con amigos y receptores circunstanciales. Muchos deellos han merecido importantes distinciones en diferentes certámenes,han llegado a la publicación de sus obras (en libros, plaquetas, cartillas,revistas y suplementos literarios) y también suelen participaresporádicamente de encuentros y congresos en otros puntos del país.Variados en su temática como en sus logros estéticos, los textos deestos autores pertenecen tanto a la ficción (poesía, cuento, novela, re-creación de mitos y leyendas), como al ensayo y al relato histórico.Algunos escritores prefieren trabajar en soledad; otros han optado porintegrarse a diferentes grupos que han surgido en la región, favore-ciendo el intercambio y la difusión cultural. Pero todos conforman esecoro de voces que podemos empezar a denominar la literatura del Tró-pico. Aquí simplemente nos hemos esmerado en brindar un modestoescrutinio de obras y autores de esa región, pero sin entrar en el análisiscrítico de los textos, tarea que seguramente emprenderán los entendi-dos en materia cuando esta producción llegue realmente al conoci-miento general. Al respecto debemos reconocer el generoso aporteintegrador del Movimiento Joaquina Cultural que no dudó en abrir susbrazos para lograr que los escritores del Trópico pudieran llegar sinsobresaltos hasta el distante, y a veces difícil, ámbito de la capital salteña,simplemente a mostrar lo suyo.


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Babel

En los desencuentros del amoren la mesa del salario.

No en el mercadeoentre el Aymara y el Árabe.

Unos tienen los coloresde otros maresluces de remotas estrellas.

Otros sentaditoscon la coca en la boca.

Vestigios de explotaciónabolengo, penurias y arrogancia.

Todo en una esquina de mi barrio.

Todos los sabores,las creencias y los idiomas.

También todos los sueños queemigran como sus dueños.

Lucio Walter ErazúSalta

Poetas Callejeros

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Cantos del oficioa Karina Costas

Canto al acróbata del andamioque al final de la jornadahace de espejo el plano de la cuchara.

A doña Elvirita,siempre me espera con el diarioy su linda sonrisita.

Ella fugaz en bicicletava cantando bajitoaferrada de ilusiones.

Con la bigornia canta el herreroen cada golpe sella para siemprela promesa de un amor sincero.

Manos torpes y callosasson las que acaricianamor sin palabrasqué actitud más hermosa.

El soldador con un golpe de cabezahace caer la máscara y floreceun arco inmensamente azulse vuelve rojo, luego griscomo el hierro, como el hombre.

El hombre de oficiosabe de jornadasno de vacaciones pagas.

Al hombre de oficiola sonrisa de aficheno lo conquista:le ronda la idea anarquista.

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Abrevaderoa Marcela C. de Orellana

El Patio rodeado de grandes floressobre el piso enlajado se destacaostentoso, formal y sin coloresun bebedero que la sed aplaca.Colmado de bullicios y gorrionesentre trinos y gestos amorososay, con la visita, juegan pichones.llega un canario azul para el acoso.Con desconcierto y envidia participoPatio y prudentes lunas emancipoadvierto que este poema tiene historia.Bebedero de los pájaros; dueñosdel cielo y las madrugadas sin sueño.Quieto bostezo. Trashumante gloria.

Azucena

Los hombres nos sostenemos en vidaSólo por dos formidables pilaresTan frágiles como fuerte comidaTierno refugio, dichas y pesares.

Presume sexo y otras rebelionesPuro gozo de miradas furtivasremoto triunfador de biberonesQue al débil o al poderoso cautiva.

Misteriosa lumbre con luna llenaGarantía de temibles batallasEmbriaguez perfumada de Azucena.

Arrogante escote la distraídaDifícil ganarle, siempre avasallaPosa en su cima, la rima atrevida.


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Versos en la calle

a Teresa y Pepe Paz Garzón.

Registro de multitudescriticados por señoresse festejan en bodegones.Crecen de golpey a golpes se corrigen.

Verso con uniforme obrerode tardes inmaculadasaltiva flordesvelado cielo.

Versos en la calleciudadano cavernariopor un beso esquivovuela corazón herido.

Versos en la calleaparentemente inútil.Ocioso ilusonáufrago. Breve historiasendero de vida.Antiguo sobrevivientedel hastío y la fatal rutina.

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La canción de Joaquina

Anda por las callescon diario trajinaren su kiosco delibros y revistasabreva poesía popular

Joaquina cultural bautizapoetas y cantores.Por la San Martín, arribalos versos cual estrellascirculan por la vereda.

La canción para Joaquinala cantan los letrados,campesinos los obrerosla bailan en el mercado.

Albañiles y verdulerosparticipan de este recitalmanos torpes y callosaspulsan la guitarramagia ciudadanabohemia y trabajoqué linda relación

Todo es parte de la vidasentencia doña Joaquina.Morena criolla salteñacon pícara sonrisacolmada de juglares.

La poesía callejeranació en este espaciocobijado por el corazónde la familia Orellana.

La canción para Joaquinala cantan los letrados, ...


Antonio Sales(de la serie paisajes)

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Templado acero

Fuego y canción, taller arrabalerofirme el golpe, oficio y melodíavan doblegando un corazón de hierrocon martillo y fragua no hay porfía.Alto el sol, sudor, silencio y bigorniacargan pesada sentencia bíblicaentre mosaicos florecen Begonias.clavos son los que a Cristo crucifica.La pared con retrato de la amadaatiza sueños, amor y consueloirrepetible y nunca traicionada.Guillermo Viñabal, templado acerola tarde tenaz, retumba en el cielo.Llueven chispas, los ojos del herrero

Ilusión

Si besas fino cristal viene un susurro rebelde silencioso, ebrio y frágil igualito a mi libertad.


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Daniel Vélez del PozoSalta

Camino a la Poma

Un campo largo me lleva en la tarde,por el camino real del antiguo,hacia el alto cerro nevadode guanacos, llamas y cóndor.Rumbo a la Poma es mi destino,de caminante, andariego y peregrino.¿Cuántos siglos los que miran?desde los huecos que tuvieron vida,de antiguos guerreros que cuidanmirando a lo lejos a través de los vientos,voy sintiendo sus largos resuellosdesde las bocas ahuecadas de tiempo,todo el camino se llena de historiaque me cuentan los cardos y cerros.Todo está hueco, Peña Aujereada.Los Graneros de cuevas gigantes.Los Volcanes de aujeros gemelos,las casas humildes colgadas del aireque quedaron del Pueblo Viejo,llego a la Poma con un compañeroque viene cantando desde cuando salí,él también me cuenta la historiapor ser el más viejo de la montaña.Pregunto como se llama,me dice, Río Calchaquí.

Poetas Callejeros

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En Tierra Virgen

Me encontró la tardeabrazado al montedonde crece el chaguary grita el zorro

Donde los desechospelean al barrodonde los quebrachosclaman viday rezonga el bravo río

Voy por la tierraque paró coyuyosvoy por el monteque cobija al mataco

Camino la nochesobre picadas de olvidobajo un cielo de brasasy grillos amanecidos

Recorro las siestasen arenas dormidasdonde esconde el indiosabiduría de vida

Me pierdo en montesde charatas y quirquinchosdonde duermen los pumasy grita el hachero

Donde braman los torospechando el montecuando el sol se bañaen la soledad del río

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Amancay

Pintó en mis ojos un pincel de roca,la flor altiva que el padre sol

abrigó en la puna.La neblina triste del pasado incariole tejió una manta de suave espuma,y el mineral del tiempo guardó en sutemplo, el dorado traje de su real belleza.Hermosa y Frágil Amancay.Sagrado nombre del antigal.Regresas, en el silencio de la flor,a recordarnos un pasado de dolor.Doncella, altiva reina del calchaqui,eterna novia del viento,Velas el sueño de tus hermanos, y nosrecuerdas en cada primavera que ellos,viven y respiran por tus poros, regresandosiempre por tu sangre.Savia de oro.


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Abuela Sanlorenceña

Con la quebrada en la espaldaqueriendo treparse en las ancas,apura la abuelalunarejo y manso sillero.

Bajando por las sendas del cerroentre musgos, helechos y hortensias,contonea su figura el brutorepechando pescuezo al tranco.

Las árganas del silleroforradas de verdes achiras,resguardan la nieve blandacuajadas por manos santas.

En el pueblo figura altiva.Amazona Sanlorenceña...Recorriendo largas calles,sombrero y chalchal al viento.

Ofrece su mercancíaa los vecinos del valleabuela Sanlorenceñavuelve por los senderosacequias y canto del chalchalero

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Frutos de amor

Pimpollos enracimadosarrullan la miel del tiempo,fruto de concepción en la tardeamor en el valle,de la tierra y el hombre.

Sangrando nacen en tinaspreñez de viñas maduras,esencia del valle altivocon serenatas crecen las uvas.

Las coplas cabalgan estrellasdomando quizá al tiempo,celosas guardianas del mostoque los robles acunan sin viento.

Retumban las cajas llamando al temploal César que anda cantando,cuando el canto se vuelve camino.Andariego con sed de vino.

Brebaje manso que trepa las venasdulce mistela que enamora las niñas,creciendo el fruto de amor en las noches.Acarician las brisasel romance en las viñas.


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Facundo IñiguezSalta

Tus manos

Sólo la tierra se merece tus manosvan en las uvas, el maíz y los malvonescomo las dueñas del mundo y de la luna.Soberanas incorruptibles de lasmicroondasextiendan un dedo que ese es mi destino.Como el viento en un árbol soloo la tristeza del zafrero al atardecer,logran una creación tan perfectaque sólo la tierra se merece.

Perro solo

que miras la lluvia caer,casi sin ningún refugio.Se te acaba el tiempopero igual esperas.Adonde irá tu alma?Al menos ahorabajo la lluvia,tienes la certezadel agua sobre tu cara.

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Canción para un hachero

Cuando despierta el hacheroacuna la noche

luciérnagas del albala luna recoge su mantoy acariciando estrellas

le deja un beso al partirlos sueños del hombreen el monte se pierdensilva el hacha en el silenciocortando el tiempo en quimerascorazón de quebrachoestremeciendo el almahachero curtidotus venas de tiento

bailan en cada intentosaliva tus manosque el cabo se vuelve ariscovolea tu hacha en la nadaque como tus sueños

partirán al alba.


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Pasajeros somos

Ya...! nunca másLas angustias y el dolormíos y ajenos.Ya nada que expresar..!Vender ni comprarNo más – gente ni paisajesEn su intemperie que plasmar.Todo yo a la nada abiertoEn insondable noche sumergidolo de querer y no haber sido!Ya nada importa.Yo! Ya estoy muerto!Qué sólo mis pincelesLos colores y mi sombra!En el taller, sólo ruido naturalPensaran que soy yo...!que está pintando.Se dirá como cierto, que me vieron pasar en bicicleta.Siempre aparecen parecidosdespués que uno se ha muerto!en algún momento por la villaandará gente que pasatal vez los amigos, la gente sencilla -diciendo-Petrón vivía en esa casaentonces no habrá sido en vanoser breve pasajero en este mundo, si es que alguno te nombrarecordándote!

Dardo VargasA la memoria de Guillermo Petrón

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Germán «Churqui» Choque Vilca

Germàn ‘’Churqui’’ Choque Vilca.Mi copla te anda buscandoQuiere que tu pluma sabiaSiga cantando y soñando

Maestro de la poesìaTu pulso late en el tiempoMis ojos se van bebiendoDe a tragos tu sentimiento

Con el vino de tu sueñoSe va embriagando mi esenciaLicor que bebo en silencioCuando vuelvo a tu querencia.

Choque Vilca en la poesíaTiene marca registradaDigo Germán Choque VilcaY estoy diciendo Tilcara.

La madera de tu sueñoSe ha vuelto caja copleraAsi canta tu esperanzaDe la màs dulce manera.

Lucho PonceMetán Salta


Antonio Sales

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El Gitano de la Suerte

Niño dulce, desgarbadoiluminabas con rayosla casa familiarcon rezongos y entusiasmotu primaria lograste terminar

Niño, debes estudiar, estudiarsolía decirte, además de jugarpara hacer frente a la vidapreparado, tienes que estar.¡Jugar con colores y sabores quiero!. Contestabas.

Niño, hoy ya eres un hombretu cuerpo has esculpidode tanto jugar y entrenarmedallas, diplomas, trofeos supiste ganar.La universidad de la vida, te ve triunfar

Niño, éste triunfo te lo debesa tí mismo, luchaste solosin dejar tus valores, sin perderteserá por eso, ¿que te dicen«El Gitano de la Suerte?

Maky Choque

Este poema se lo dedico a mi querido sobrino que muchas veces me llenó de orgullo por entregarme el fruto de su sacrifio, como lo fueron los

triunfos deportivos. Su nombre:Luciano Santander.Otro agradecimiento profundo a toda la gente de: Joaquina Cultural.

Sus reuniones me saben a amigos, flores, música.libertad,sabores, poetas, todos locos de amor a la vida. Primavera 2007


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Epílogo

Después de vastos días de helado sol y ardiente lunade aquellos valles de amor y lágrimas tomaron esta mi plumay si a los sueños dolieron mis ojos la triste fisuralas letras esta noche serán quienes me abriguen de la locura.

Mis memorias sutiles

Será un momento cuando las estrellas de tus noches,ya no sean azules.

Así las cartas del cielo que labras cuidadosamente,en tu piel se quiebren.

Entonces despertarás dentro del lánguido sabor,de silencios que sienten.

Y en mis reflejos contemplarás el áspero interior,de pensamientos hirientes.

El naciente jardín de todas las almas que aspiran,las soledades florecientes.

Será dentro de un instante carente de tiempo,el espacio de este amor inasible.

Porque tú eres quien alimentas y das vida con tu hermosura,a mis sutiles memorias la dulzura.

Otto Alves Pinto TrigoTartagal


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Pensamientos y orquídeas

Quién pudiera conocer tus pensamientos.Saber cómo concibes la alegría.Los hemisferios de tu cerebro conocer no podría.Decir sí, que de cristal son tus piernas.Que te asemejas a una estatua, que al igualque tu cuerpo, su pie es perfecto.

Decir de tus manos, muslos y caderas.Dedicar unas líneas a lo que insinúan tusvestiduras.

A la estela luminosa que dejas cuando caminas.De un cierto perfume que te identifica.

Nunca se sabrá qué piensas, o lo que escondentus palabras.

De tus cabellos hablaría, la encendida mirada.Lo delicado de tu cintura.

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La barca

No veo al timonel, no sé quién guía la barca:si el viento o la bestia que llevamos adentro.Quién tuerce el rumbo, lo quiebra, lo hunde.

Qué podría saber yo, desde este oscuropasadizo, el vaivén, la náusea.Qué puedo pensar desde mi paupérrima vida.Existencia densa y húmeda.

Con esta barba que no es barba, sino unapelambre de angustias, esperando una isla.Mordisquean las ratas, me avisan del día cuandocreo que la noche continúa.Soñé en un espacio abierto, eras allíun fantasma moviéndote por el espectroentre formas bellas.Eras el espíritu de todas las cosas.

No hay nada que me distraiga, ni un pájaroen el cielo, sólo el mástil y la dura líneade los escalones gastados por el afán del hombre.

¿Adónde andará mi fuerza? La que me hizosurcar mares, herir de muerte.El timonel es invisible y no sé adónde me lleva.

Aníbal AguirreSalta


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Juan y José nacieron en distintas ciudades

Juan y José nacieron en distintas ciudades.Vivieron cuarenta años sin conocerse

Una tarde cualquiera José con el corazón inmóvilcayó en medio del gentío.

La gente miraba al tipo tirado y lograbaesquivarlo.

Juan se detuvo y se agachó a golpearle el pecho.

Cuatro horas estuvo en eso entre las sombrasde una calle desolada, hasta que el tipoabrió los ojos.-No sabía bien cómo se hacía esto, dijo.-Bueno, tuviste tiempo de aprenderbalbuceo, JoséDesde ese día nunca más se vieron.

Aldo NovelliNeuquén

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El silencio

Más que la oscuridad, conozco la ceguera.Cuando más ciego estuve, una mano me condujo a la salida.Dijo: abra. Y conocí el poder de la palabra.

En la mudanza me dejaron solo, soporté sobremis hombros una tonelada, es así cómosé cuánto pesa el mundo.Le gané al olvido, repitiendo: piedra, laja y flechas.A la muerte la reto todos los días, lean la marca,escrito que está en este poemario.De dolores, a mí, no me hablen.El tiempo, ¡qué me importa el tiempo!

A la miseria la tengo vista, del silencio, no sabía.El silencio es peor que una puñalada.Al silencio no entra ni la mismísima palabra.

Cuánto pesa un poetaa José García Bes

Nada, eso pesa. Qué lugar ocupa, ninguno.El vino que bebe el poeta, se esparce en el universo.Lo que ingiere es benigna lluvia sobre la tierra.Es alegría que crea pájaros.El poeta huele a azufre, hierba y lunas.Una voz que se escribe, la tinta es la que pesa.La burbuja es una nave interplanetaria.La noche una sirena, la pluma mueve el aire,el cielo una pesada carga.¿Cuánto pesa un poeta, la palabra?Se hunde el coche si entras, dices.Jamás escuché tamaña incoherencia.


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Alguna vez estuve... de rodilla vencidame cubrían látigos curtiéndome el cuerponunca supe de tanta crueldad conmigo.

Sé que alguna vez, fui incansablesembré, regué con el sudor de mi frentemastiqué en silencio el dolor de mi pueblo,y estuve día a día enterrando a mis muertos.

Hace miles de años corté y tejí las hojas silvestresinventé y teñí variedad de coloresy mis manos teñida de arcillainventando mi propia vajilla.

Muchas veces el sol,me encontró ahuecando madera,tallando duras costillas,para poder saborear algunas raícesfermenté e hice, la bebida sagrada.El silencio... pedí lluvia a los diosesy otras veces dancé, con mis pies descubiertos.

Alguna vez sé que fui hijade aquella mujer semidesnuda,de mi raza emancipadasé que fui libre e igual que mi pueblo.Hace miles de años....

Margarita OchoaRosario de Lerma

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Suspiros de mi tierra

Los suspiros de mi tierraSon quenas que el viento sopla,Los decires que se guardanEn la alforja de la copla.

Es la pena solitariaDel kolla mascando coca,Los misterios de dibujosQue se esconden en las rocas.

Es el relincho salvajeDe algún potro desbocado,El resuello de los bueyesDesde el surco y el arado.

¡Los suspiros de mi tierraQuien los pudiera guardar. ¡Pa’ llenarse de paisajesY volverse inmensidad.

La apacheta que se elevaCon su grito sideralY el desentierro del diabloCuando llega el carnaval.

Fernando ‘’Nino’’ GonzalesSalta


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Ideas

Ideas que estánsoporte papel,otras ya existenvirtual en la web.

Algunas se expresanen palabra oral,se las lleva el vientoo germinarán.

Ideas calladasno salen afuera.Otras simuladasen arte o en ciencia,quedan estampadasen una cultura...

Y ya expresadasserán evaluadasy competiránen mercado librepor moda extranjerajurados solemneshombres consagradosque decidiránsi se hacen famosas o...sucumbirán.

Del libro «Divagues», Gofica, 2001

Elena Teresa José (Lila)Salta

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Saldo

Quisiera volar en muchedumbre el infinito azuldescifrar las señales metafísicasconjurar todos los astrosy lograr la paz del mundopero soy poeta náufragovolatineraprofesor de cantoescribiente vividorahoja a la deriva con los bolsillos rotosrodando al vendavalsiento en la alforja el pesode los que habitaron mi sangre antes que yodonde la alegría de vivires un saldo a pagar

Poema de mi libroLETRA DE CAMBIO,

1995.

Martha GrondonaSalta


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Un Zorzal

Para Nicolás

Me dejo escribirpor la escrituray me dejo inspirarpor el poema.Que el paisaje me mire…lentamente…y el trinar de aquel pájaroabsorba mi mente.

No tomo decisiones,no dirijo,es entrega total,ni siquiera elijoen esta tardeen que cesó la lluviay allá a lo lejos,lentamente…levantó su vuelo un zorzalque quiso entregarme sunombrecomo un hermoso presentepara que yo titule este escri-to… que ocurrió por accidente.

Del libro «Desde el otrolado del puente», Criterio, 1006

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Escribir

Yo no puedo escribircuando quiero,sólo puedo escribircuando puedo,cuando siento un impulso tiranoque me obliga a volcar lo que siento

Cuando mi cerebrole dicta a mi manotodo lo que piensa,todo lo que ansía,todo lo que vive,todo lo que pasa…lo hace poesía.

Cuando mi cerebrole dice a mi mano:no tengas desgano,mi orden acata,mi mano obedecey en letras consignatodo lo que salede esta alma mía.

Y hay días de díasque no puedo nadadecir con palabras,ponerme a pensar,pero hay otros díasque urgida la plumacuenta todo aquelloque la hace vibrarpara que mi espíritupueda estar en paz.

Del libro «Color de Lila», U.N.Sa., 2005


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Coplas

Cuando canta la calandriaTambién canta el carnavalY cada cual por su cuentaA su manera de amar.

Aunque se acabe la vidaNo por eso via llorarSi habiendo tanta cenizaResucita el carnaval.

Por Molinos y San CarlosSe encabrita el carnavalY las chinas corajudasNo lo dejan escapar.

Soy copla de YacochuyaY gajito de algarroboEl que quiera conocermeMe ha de ver en el rescoldo.

Martín Adolfo BorelliCachi - Salta

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Poemas de los cuatro elementos

No me pidas tierra.No me pidas aire.No me pidas agua.No me pidas fuego.Soy hombre no Dios del Tiempo.No me pidas tierraPorque sin camino desnudo andaréPor los senderos del mundo.No me pidas airePorque perdería toda capacidadDe asombro.No me pidas aguaEl cauce del río no es furiaQue desbordaSino un torrente que nostalgiosoDesciende y desciendeNo me pidas fuegoPorque no soy ni lo tengo…¡No los daré! ¡No los daré! No me pidas tierra.No me pidas aire.No me pidas agua.No me pidas fuego.

Soy hombre no Dios del Tiempo.

Jorge Rolando AcevedoTartagal. Salta.


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Ernesto Rojas«Secreta Permanencia de Amor y de Suicidios»

Tucumán

Desencuentro

Me achica el desafío del amorcuando huye la memoriaen fugados pájarosde la intemperie del hastío.

Porque tenertesignifica un grito en la nocheque parte en dos las piedrasplateadas por la luna.

Y porque recorrerte en el amorme golpearía la alturade los tiemposdeteniendo la marcha borrosade la libertadque domina el hemisferio brutaldel desencuentro.

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Luz de luna

A nuestra lunala come un tigrecuando la muerdemenguantecuando la traganuevacuando la vomitaprimero crecientedespués llena.

Mataremos al tigreEnlazándoloempacado por los perroshocicos paradosaullidos cavernosos, testicularesafilados lamentosdesgarrando.Entonces,nuestra lunase hará con agua,lluvia,ciclo de hembra fértil,

preñez redondadando a luz multiplicoamoramor humano

En este momentoagoniza el tigre.

José García BesSalta

Desesperanza

Los zapatos dicenla oscuridad del bolsillo.

Con la lámpara buscandoojos, bocas.

En este esqueleto.


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Detrás del mundo

«Veo, y cuando el ojo está abierto todo se ilumina»Nota clave del Festival de Wesak, 2003

El Tíbet

Mucho ha podido mi mudez aún de pie sobre esta vidatantos vacíos, ¡tanto recuerdo en vano!esta manera de volver sobre los bordes de plataque aun brillan circular en mi memoria,pueden con los días lejanos de tu ausencia.

Aquí me tienes en el umbral, con el otoño pero vivo;detrás del mundo, pero con la savia ardiendo y la concienciade luz en los sentidos.

Hubo días ajenos, flechas sucias de perdones en la terrible noche.Pero al llegar al Valle de Oriente, delante de la rocadonde reposa la gran copa de agua clara, desnudoen la entrega abre mis ojos para siempreal universo que anuncia la serenidad más grandeque asciende como humo en el aire la chispa de la herencia.

Ya no soy el cuerpo, solo el propósito de la transmutación del rayoque tala y bebe su propia claridad divina

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Ciudad prestada

(a San Miguel de Tucumán)

Demasiada sombras en las esquinasciudad de naranjos callejerosmi cuerpo estremecido te camina,brutal recuerdo de hombres y mujeresque amarraron a tus puertos mis latidosy no pueden soltar el vertical torreónde tus paredes.

Me detiene este manto de misteriode pequeña tierra dulce,de sangre derramada,de risas y de miedos.

Pequeña tierra solaque me abrazas en las nochesbuscando las respuestas,atravesando sin luzlas bocas que calcinany los candados de esta prisiónque no amanecey que lastima.


- 107 -

Viaje ifinito

Con el cielo muy arribay mis ojos tan sin mirada,

trepé al vueloa un delirio cualquiera,e inicié un viaje infinitocon esa porfiada ilusiónde arribar a ningún lado.

Vaciándote de vida

Vaciándote de vidame naciste madre,

el día justoo a lo mejor no,cuando pude ser otro

o tal vez yo.

Una y mil fugas

Mi libertades ese macizo murode piedra dura y cementoque miro desde afuera,

y que otro,a partir de su condenala atraviesa una mil fugas

con el pensamiento.


Jaque mate

Come peones del escaquey de su Empresa el empresario.

El jaque mate de su robotque fabrica desocupadospuso fin a la partida.

Alguien ha pateado el tableropara evitar compromisos.

Reliquia vegetal

Reliquia vegetal el musgoque mordisquea la rocahasta volverla arena,donde una semilla(historia de la vida),se acostará a dormir

su sueño verde.

Abiertas de desnudez

En impetuoso aletear,un colibrí pico largoen un jardín prostibulariovioló unas flores putasdesfachatadamente abiertasde desnudez.

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Orán

Triscando malojamarcha la zafrala caña entrega su saviaen dulce melaza.

Brota de la tierrael afán de las abejasen rosado amarilloy blanco manojos.

El Bermejo sueñabajo la luna.Otro año, otro agostoque se suman ya muchos.

Un mar de esperanzasen siglos de anhelos¡Ay! bendita tierraque me viste nacerOrán.

Te crecen ciudadesy mueren los camposhay ríos sin aguasy pájaros sin amparo.

El hacha devora tu vidaacaso le pida a Diosque me deje morirantes de ver tu agonía.

Silvestre SarachoOrán


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Olvido

Busco a mi perro que lo apoda-mos «Olvido», cuyo mote jamásrecuerdo. Mi mujer le colgó delcogote un collar con la palabra«Olvido» para, ayudarme. Todoresultó en vano pues el perro selo pasa en la calle. Yo en casa y,con mi falta de memoria traté dellamarlo por su nombre que siem-pre olvido, aunque de sólo pen-sarlo, él viene.

Infidelidades

La mujer sueña todas las nochescon el íntimo amigo de su esposo.A su vez la mujer de éste tambiénen sueños incurre en adulterio conel marido de la primera. En la vidareal todo se repite, como en lossueños.

Amores que matan

Sin ninguna consideración eldesfachatado «hombre araña» leconfesó a su mujer que la nocheanterior lo había besado una ara-ña, de allí la marca en la comisurade sus labios. Fue cuando su es-posa le dio un fuerte abrazo consus cuatro pares de patas, y segre-gó un hilo sedoso con el que lefue tejiendo una mortaja.

Tu lecho

La esperaba en soledad siempre fuelarga. Me quedé acurrucado en tulecho hasta el amanecer, aguardan-do que volvieras de nuevo para sa-ciarme de ti. ¡Oh! río que regresascantando sin callarte nunca.

(Estos cuatro cuentos correspondenal libro «Cuentos bonsais» - 2006)

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Encierro

Con un lápiz trazó una equis paramarcar el centro. Allí apoyó la pun-ta aguda y acerada del compás quelastimó el papel, luego lo hizo gi-rar hasta formar una circunferen-cia. Cuando la concluyó se diocuenta que había quedado encerra-do adentro. Para su desgracia, lagoma de borrar estaba afuera.

Pájaros

Las ramas se poblaron de pájaros.Sonó un disparo, y cayó pesada-mente el árbol.

Y enmudeció el silencio

Saquearon mis ruidosmás recónditos

y enmudeció el silenciode mis tímpanos.

Fue la sorderala que me salvó

con sus gritos.

A ras del suelo

Abundante color separadodel silencio

unas florecillas silvestresjunto al trebolar,a ras del suelo volando.

Por anticipado

El futuro que llegósonriendo,

me hizo conocerpor anticipadodetalles de mi

muerte,que ocurrirá mañana.

Como introductor inicial en Saltadel Cuento brevísimo, ofrezco algunos:

En legítima defensa

Sustrajo un pan, y su condenafue perpetua por haber matadoel hambre.

Perros y gatos

La pareja bajó del dormitorio pe-leando como perro y gato. En elpatio trasero que daba a la cocina,de un mismo plato comían comola gente, un perro y un gato.

(Estos cuatro cuentos corresponden allibro «Cuentos Breves» 1984)

Pequeños Poemas que corresponden allibro aun sin publicar titulado: «La

eternidad de un instante»


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Señas

Los muertos nunca se vanellos quedan en su propio mineral,con el agua de su cueporiegan su calavera.El ayer, el mañana le es indiferentepues están acostumbradosal silencio, y nos hablan en señaspara no molestar, a los que agonizanen dudas.Los muertos danmonedas, vestidosdespilfarran nostalgiahasta provocan envidiaen la manera con la que encaransu desinteresada nueva vida.Los muertos no están muertosellos están tejiendoel universo para nuestro consuelo.

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Barro

La higuera juntoal hornoel antiguo duendeebrio, engalanadoel pan fermentandoen el vientre oscuropara que Luciferatormentado de azufredilate sus miedos.Un gato arribaen la azotea, en su lunacon sus siete vidasun niño asustadoun sueño que no terminael mañana le es incierto.

Cava

El léxico existíaen la cavaantes de la explotación.Dios es a priorila función, la muertea posteriori.Cada vez que piensoen lo habitablede la muda nadaveo seres practicandomovimientos labiales.

Héctor Horacio GuaymásSalta


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El Borracho

Vaga doloridopor las calles sin nombres,huye la vergüenzade su ropaje mutiladopor el luto del tiempo

lleva en su bagayoconstelaciones dormidasen la llanura bocacalle delvaso

estaciones moradascorretean entre los labios

el brindis del sexocrucifica botellasen su cuerpo derrotado.

Torcidas medianochesarden en las heridasdel desgraciado hígado,la voz en su canto ronco,llena las copas con su corode perdida dentadura

ahogado por los ríos ciegosde tanto miedos prisioneros,la lengua se apolillaen el vientre de la curda.

Jorge Linares PazSalta

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Acontece

Aunque el cielo se apolillarade tanto sueñohe aquí que aprendimosa beber el vino del amordel rencor.Por los orificiosrespiramos, eyaculamosla ingesta humanidad.Volvieran a conjurarlos verbosespantarán a la muerte,las amantesesas criaturasfueran absueltaspor los otros ojos.He aquí que abrolas puertas de mi purgatoriodonde jugamosa la rayuela y la escondida,donde todo los mortalesson igualesy la luz mortecinapétalo del tiempoes inodorahe aquídonde la palabranos delata.


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Sextilla

Ayer hablé con Don Césarpor sus coplas y sextillas,él las hace muy sencillasen el camino de poetas,les brotan y no se esfuerzapor eso todos lo admiran.

Él no es ningún bebedory sabe mucho de vino,sus versos son divertidosen camino del «gargero»,hay que saber conocerlosu lenguaje peregrino.

En el kiosco de su hijaél atiende cordialmente,todos clientes preferentestambién viudas, separadas,«cacarean» por las mañanaspor sus cariños florece.

Por el camino de poetaslleva sus versos sencillos,su manantial de palabras,brota su pago de Saltadonde habla con el Divino.

Don César es muy queridoen cualquier parte que vaya,por la provincia de Salta

Sextillas por mi encuentro con el Poeta Cesar Antonio «Cacho»Alurralde, en calle Mendoza, donde atiende el Kiosco de su hija.

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Calles de Aventuras(El Bohemio)

Soy fantasma melancólicoen calles de edificios inertesesta noche, vago a la aventura,mis ojos bizcos correntras los cabellos de redondas colas.

Graban los focos enamoradossobre el asfalto de relojes dormidos,figuras de hermosas hembrasy labios perfumados de rosas.

Bebo el gozo sombríode silbos chillones que rondanpor el ardiente y lírico silencio,cuando abren sus brazoscubriendo mi sombra.

Pieles que se agrietan al albaoscuras siluetas arrojan los cuerpos,gemidos de placeres robadosquiebran el cristal de las copas.

Vuelvo de trasnochar vagarperseguido por múltiples aromas,sin sueño sin mañanaimpregnado de besos sin corona.


- 117 -

rodaban espíritus dominguerosen el Rancho de Cafayatecon la hostia de los parrales.

Llegaron los duendes perdidosde Juan Carlos y Jaime Dávalos,Castilla, Coll, Carrizo,los de La Carpa y el Cuchi;duendes que enaltecen Salta,

entre copas y vino tintodesenterramos los muertospara saborear sus enseñanzas.

Su corazón latía sobre huellasde añoranzas y tiempos duros,la quebrada amaba los versosdel viejo duende, del vino puro.

La noche navegaba lentacon sus horas desparramadas,en la hermosa primaveralas guitarras, alegraban la plaza.

Se amontonaban lunas jóvenesescuchando sus sabias palabras,se estrechaban tantos nombres,encuentros, relatos, voces lejanas.

En una noche de primaveraentre copas de vinos, sin macha;compartí en Cafayate, la tertuliajunto a Don Raúl,

el Último Patriarca.

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sus duendes susurran, gritan,lleno de coplas, sextillasen los encuentros de farras.

Por la calle Mendoza andáporqué no va ser «debalde»cuando te encuentre Alurraldete enseñará sus vivencias,lugares de su querenciay a cuidarte de los males

A Don Raúl(a Raúl Aráoz Anzoategui)

En la mítica Cafayatecompartí la noche claracon el poeta de Don Raúlabrazando la madrugada,

Tres duendes en penascontando tiempos de letraspor historias gastadas,

Don Raúl trae los recuerdosde su Viejo Testamentoentre habanos y palabras,

el Gringo Aguirre chuzandocon escarbadas preguntasal último Patriarca.

El poeta de la barba blancarecordaba los duendes amigosaquellos que se fueron antes,


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IAmor inefablepasiónconsentidade fraganteternura.Vorazsentimientoy escarpadalocura.

IIA corazónabierto,una fogatade estrellasquemandoestá por dentroy sorbiendotoda el almase fundea fuego lento.

IIIInmutadaestá la luna,atrapadapor la noche.¿Quién se atreveráa desnudar el alma,si sólo el azarconoce el lugardel encuentro?

IVHeme aquíesparciendoal vientomi alforjade versos,intentandoentenderlos enigmasdel desasosiego.

VMientrasfurtiva espero,la vidabajo la luzde la lunaavanza,anunciandola horade nuestroreencuentro.

VIEmpero,cada vez quese aproxima,el destinome aparta.Cercaníasy distanciasutopíasy esperanza.

María Teresa PazTarija Bolivia

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El Dorado

Pescador tensa el sedalque de él, el pez ya muerde.Tentador por lustrosa carnadaes injusta esa comidaque te ingesta ya de muerte.Transformando en curvada lanzael filoso anzuelotu boca y tu cuerpo hiere.Tu peso dobla la tacuaratira de tu alma el pescador.Al compás del malacatey tu brillante y bella ave del aguavuelvas mostrando tus escamas.El oxígeno, ya no está en lo profundola muerte invierte tus sentidosy en desesperado intentomuerdes la cuerda en que te meces.Te sienten libre al instanteuna vida más te has ganado.Por tenaz y por valienteaunque herido te oxigenashuyendo a la corriente«Pescador» no estés seguro de tu pezhasta que convertido en pescadoesté en la arena.

Miguel Angel DuránSalta


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Vivir es hermoso

Conocés ese suspiro que rompe ventanas enun silencio infinito.Tu voz vuela por el viento arrastrando pazabsoluta, belleza y polvo.

Tus soles te hacen brillar, y llenan de calor losrincones más fríos de tu soledad.y tu única luna,pasiva,abastece con finas estrellas de esperanzas.

Conocés la belleza del mes de septiembre,y la tristeza de pasar un abril más.Pero con esa mariposa que renace día a día,esa que muere y nace en un segundo,reconocer que vivir es hermoso.

Vos cortaste un día esa flory la secaste en un libro viejo,desde ese día tu corazón late junto al míoy me enseñaste que la vida es igual a un segun-do,que la verdadera felicidad se confunde con unaflor seca,y que podemos llegar a ser más felices,si siempre caminamos rumbo al sol.Para mis hermanos / Prof. Zulema Cabana

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Celeste Retamoso AbregúSalta

Confesión

Épocas donde las poesías brotaban solas. También existían épocasdonde se enterraban 30 metros bajo tierra.Como estuvieren mis inspiraciones en esos tiempos siempre tuve elapoyo de la brisa del atardecer...Y la media oscuridad de la misma.O también esas horas de la mañana, cuando mis jardines ausentes dehumedad , rompen ramas de aburrimiento...y florecían retoños de amis-tad , en esos juegos de pelotas...risas y llantos.Pero siempre existirá en mi, el grito de aquel pájaro de ala rotas, conlasa garras partidas y el pico cerradoAquel que siempre gritaba, decía en voz baja: ¡deseo jugar un pocomás!


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Tiempo a Destiempo

«En la única dimensión que jamás seestá solo es en la locura» (Paez Vilaro)

Tu albergue,desechado satélite,un nido suavecon ojos hacia una ventana.Allí dormíascon tus ángeles de barro o de plata.

Y tus pies lavados por la lluviacomo perlas sin ostrascaminaban sobre mi piel.

Canción triste del aguasobre los techos,goteos de lágrimasque se abisman en tu vientre.

Y una cadencia que turbalos ángulos de la habitación,mientras dos seres trémulosmendigan el regreso

del amanecer.

Antonio «Gery» AcostaGrupo Identidad Cultural

General Güemes. Salta

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Quedará el esqueletode la cama, inerte,mi perfumederramado en ella,los pasos latiránen el silencio.Sabrás de mí.Los recuerdos abofetearánlos rincones;la lluvia libre entonces.Gritarás mi nombreTe habré perdonado.

Los ojos fijosme devolvieron de la oscuridad,regresé por la espiral de ensueños,nadie bebía sus intensiones,la arena entibiabael ulular de las sirenas.Refresqué mis manos,quedé suspendida en ellas.Unas cuantas piedras,al estrechocar,me nombraron.El sol,en su peor sabor amargo.Soledad,

un alarido.

Ana PonzoniRosario de Lerma - Salta


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Río Tartagal

Que vengan a ver lo que yo veoen las noches, en las tardes, en los días,cuando el río crece como un niñoy se juntan boquiabiertas las muchachasa tirar la suerte enamoradaen la cintura de los perros que pasan.

Aquí está el río que yo amoen los días de siemprecomo una sombra mía.

Vengan a ver como un hilado alegrede campanas sus aguas turbiasque recuerdan lagrimones apagados de Américay como un cristal de rosasenvejecidas en el cielo,su nombre alegra el paso de los loros,que en las tardes bajan de Aguaray arribaanunciando la lluviaen los ojos de las papayas.

Vengan a ver el río que yo amocomo se ama a la mujer y el árbolo al hijo lejano que no volverá jamásni aún en el último díade los frutos y el verano.

- 124 -

Carlos LaimeTartagal

Brevario

Hace un tiempo pasaba una niña,sultana de estatura,violaba escarapelas y muñecas.

Los espinos del mediodíaenredaban carcajadasen su falda.

Era parecida a la lluviaque viene y se va.

Parecida al amoracostumbrado en Tartagal.

No la veo pasarni escucho llamar su nombre.Qué pasará hoycon la lluvia.

En los aserraderosya no vienen las mariposasen bandadas ni los bueyesde ojos tristescaminan el silenciode las siestas.

Es que ya no veo a esa niñaparecida a la lluviaque viene y se va...

Parecida al amoracostumbrado en Tartagal...


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Mi Herencia

A quien pudiera yo dejar mi canto,el mensaje de mi alma dolorida,mostrar el cauce profundo de la vida,a veces bella, y otrora sólo espanto.

Y quién descubriera el sutil encantoque pueda haber en las páginas mías.Tal vez quien lea mis notas, mis poesías,podrá saber secretos que amo tanto.

Que cubriéndolas, cual tibio manto,a mis vanas alegrías enaltece,y mis penas porfías las protege.

de la lóbrega humedad del llanto.¡Quién pudiera entender lo que yo exprese!¡A quién pudiera yo dejar mi canto!

Irasema da SilvaGrupo «Tinta Fresca»

Metán

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Cuando se pasan los días

Cuando se pasan los días,la vida deja silenciossobre las horas dormidas.Entonces, trazo algún versoque rime con tu sonrisay me recuerde lo buenode conservar esta heridaadormecida en el pecho.

Cuando te doy por perdidavuelve el temor de lo eternoy un gorrión me castigacon un cántico enfermoque suena a melodíade inevitable inviernoy a sueño sin salidade este fantástico infierno.

Cuando las penas me olvidany el destino se hace inmenso;espero, dulce mentiraInventada por los cielos,por la hermosa bienvenidahacia el reino de tus besos.Que seas la lagrima escritasobre este llanto de versos.

Davi d RomeroOrán - Salta


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Ahora ...mañana

Estoy harto de la palabra ahora,me ata,me sujeta,me corrompe,la leo en los diarios,la encuentro en la tele y en la radio.Ella crece desplazando a las otras,las de antes,las creativas,las que vuelan,las que fueronla fuerza vital de la existencia.Ella ocupa los espacios sin permiso,es exacta,es pragmática,no tiene asombro,ni sorpresa,le da forma a todo lo imposible.Estoy harto de la palabra ahora,lápida:de poetas,de amaneceres,de primaveras,de sueños libres como pájaros.Ahora, forma partede las leyes del mercado,del entierro de las ideologías,de los Yupis con su marketing,del tiempo fugaz del Video Clip.Ahora te propongo un desarreglo,una sutil travesura de los cuerdos,una fuga del reloj de los adultos,te propongo que eternamentete embaraces de futuro.

Raúl H. LutersteinSalta

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*mujer escarlatadiosa PaganaIsadora Duncandesafiandola luz de la luna*vive como bailaentrandoysaliendode las mareas*Isadora sabeque el arte y el amorse destruyen*ama ferozmente*ve la muerteen la cara de la lunay comprende el lenguajede los sueñosel agua se desataen mareasy le arranca los hijosde los brazos

Nélida CañasCórdoba

*Isadora dijoHe sido un barco fantasmaun océano fantasmaque desea volar

vuelavuela descalzatrémuladesasidasobre la hierbasobre el viento

en el vaivén siniestrode las mareasde la lunainscribe su destino

Opus Lunar. Colección depoesía La Chuña

Las Mareas de la luna


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Pájaro

Geniecillo lanzado en las mañanasa pintar los cielos de la tierra,soberano de valles y montañasesculpido en las retinas de mi infancia.

Gesto puro de canto entre los hombresprodigándote en los aires los habitas,cuando en alas te remontan las alturaste acarician dos pupilas angustiadas.

Guardián de distancias escondidas,compañero de vientos y nostalgias,trina el campo feliz de hacer tu vuelo,de llamarte en vegetales al descanso.

Transparente destino musicalescapado de invisibles pentagramas,por el pico se desgranan tus arpegios,tu dulzura de artista solitario.

No te atrape la mortaja con la penasus hilachas de tiempo se desgarran,que el eterno clarear de las aurorasabra el cielo al sustento de tus alas.

Ángel Gonzálezdel libro «Piel adentro»,

Grupo Vocación Orán, Salta, 1992

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Cabernet

Te espero junto al farolde la cantinapara pulsar el cabernetde la nocheel bolero de la lunaque sabe a besos maulasasido de la milonga de tu cinturaintentando calmar tu quejumbre.

Beberlo tú y yolentamentemirándonos a los ojosacercar nuestras bocasy desfogaren nuestro alientoel verano insaciablede amarnos tercamente.

Junto al farolde la cantinadonde antes otrosapoyaron el corazón destrozadobebiendo el amargo ajenjo de la esperaen una maleva desesperanza;junto al farol de la cantinapara amarnos en un embrujo gitano de pasión.

Vazner CastillaEntre Aguaray y Cafayate


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yo también quiero contemplar el atardeceren la Quebrada del Toroahora fuma su cigarro el que tomó un vasode vino parece feliz a esta hora de la tardebebo el último trago y casi desespero¿quién viaja a las tierras de Cuyo?parto con cada uno que parteme quedo esperando a mi hijoahora la terminal parece desiertami hijo no llegacaen oblicuos los últimos rayos del solla noche inicia su asedio ellaenamora a mi hijo ellame roba a mi hijo

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Terminal de ómnibusa Martín

un hombre barre la calle con una hojade palmera se escuchan los gritosde los que venden picoléscon delantales color rosalas camareras limpian a espejola mesada de aceroun té un sandwiche mixtomi hijo ya llegaun ómnibus se parece a una ballenasu panza guarda cajas gente valijastodos parten todos lleganveo lágrimas de tristeza y de alegríael té demasiado caliente el solsobre la Cuesta del Portezueloanuncian la salida a Rosario de Lermavuelvo a los veraneos en la escuela del Pucarámi tío toca el piano en un aula vacíaun pupitre es mi mesa de luzmi adolescencia regresa entre la genteque llega o se vaa mi lado un hombre cuenta monedasuna cae y rueda por el pisoquiere pagar un vaso de vino¿cómo apagar la sed a las siete de la tarde?bebo sorbos de té mientas miro desfilarballenas de colores una trae a mi hijolarga fila para viajar a Campo Quijano

Mercedes SaraviaSalta Capital


Galería de Fotos

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Por el mes de mayo del 2007 en la Feria del Libro de Cafayate.Tuve la oportunidad de disertar sobre la «Poesía en la calle». Allí lescomente las experiencias y como funciona este grupo atípico llamadoJoaquina Cultural. Original en su accionar y formación porque notenemos comisión directiva ni personería jurídica,( por lo tanto no haypuja por los cargos ni a quien derrocar) tampoco tenemos un local fijoasí que no pagamos alquiler, luz, etc. (esto nos evita los consabidoscortes de servicio o que alguien por alguna desavenencia nos cambie lacerradura). Como nos suele decir unos de los changos habitúes, -esque ustedes son unos anarquistas organizados- y algo de razón tiene.

Recuerdo que en las primeras reuniones callejeras, entre tantostranseúntes que tiene la avenida San Martín, no faltaba alguno que searrimara para preguntarnos a que grupo religioso pertenecíamos o lapicardía de aquel raudo ciclista que a viva voz nos ordenaba «vayan alaburar». A propósito le traigo estas vivencias, este comentario paraagradecerles a todos los amigos, compañeros de ruta que nos ayudan asostener este espacio cultural, eminentemente dinámico, móvil, tras-humante si se quiere.

Un ámbito que sirve para expresarnos y sentirnos útiles cumplien-do una función social en el barrio, en los pueblos o incorporando fa-milias que, aparentemente nada tenían que ver con el mundo de lasletras. Creo no equivocarme pero es ahí donde mas percibimos la utili-dad, ya sea escribiendo algo a pedido, hablando de literatura o impro-visando coplas cuando nos sorprende la noche al son de las guitarras.

Para ellos entonces las palabras finales y el reconocimiento a esagente sencilla, de oficios diversos, excelentes narradores sin pretensio-nes de notoriedad, que colmados de sueños, comparten los hechoscotidianos con la bohemia y la magia de la poesía.

Lucio W. Erazú

A modo de despedida«lo que no se comparte se pierde»

A.A.

Joaquina Movimiento Cultural de Salta

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Imágenes testimoniales. 1. Con autores tucumanos y salteños.2. Entrega de premio al poeta Juan Ahuerma.3. Lucio disertando.4. Autores salteños en el Paseo de los Poetas.5 y 6. Compartiendo con estudiantes oranénses.

Poetas Callejeros

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Juan Ahuerma y Marcelo Farfán.

Entrega de libros a estudiantes tucumanos.

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Doña Joaquina Orellana en laferia de la Balcarce

En la esquina Leo Malcó (Bs. As. yCaseros): en primer plano Maki Choque,Marcelo Farfán, Aníbal Aguirre, atrásLucio y Daniel Vélez del Pozo.


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Publicaciones compartidas

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Reunidos en el kiosco de doña Joaquina(Vereda de San Martín al 1200).

Contratapa del primer libro del grupo.


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Aníbal Aguirre, poeta andariego.

César Antonio Alurralde, escritor y poeta salteño.

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Molle coplero. De Martín Adolfo Borelli - Cachi


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Educación y Cultura

Agradecemos a:

- «La Providencia Comestibles», Tel.: 428-0304 - Salta.- Al Doctor Dante Orellana.- A la parrillada del Rincón de los Poetas - Esteco 289 - Salta.- A la Web: camdipsalta.gov.ar

Indice

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- Prólogo- Joaquina CulturalJoaquina Cultural - Aníbal Aguirre- Guillermo Petrón - (Artes Plásticas)- Esta es mi historia - Joaquina Martínes de Orellana (Anecdotario)- Susana Rodríguez (Narrativa): Callejeras – Turista - Viajes - Metafísicas Destino - De Angeles – Pieles- El Cantar de Coyuyos - (Narrativa): El Cantar de Coyuyos Santos Vergara - Los Tres Rococos - (Narrativa) - Festo Chauque- Movimiento Kiosko Joaquina Cultural - (Testimonio): Prof. Matías Jorge- Los Niños de Llullaillaco - (Narrativa): Juan Simón- Guillermo Petrón - (Artes Plásticas)- Juan José Coll - Roberto Albeza - (Semblanzas): César Antonio Alurralde- Poetas Callejeros de Salta - (Artículo): Martha Grondona- Ildiko Nassr con los Poetas Callejeros - (Artículo): Ildiko Nassr- Donde mora la poesía - (Artículo): Diario El Tribuno- Poetas locales en la Biblioteca Nacional - (Artículo): Diario El Tribuno- Poesía en la vereda - (Artículo): Semanario El Expreso- El corazón de lo cotidiano - (Artículo): Artenautas- Filosofía y poesía - (Ensayo): Elena Teresa José- El Club de Pesca Salta y el «Joaquina» Cultural - (Testimonio): Miguel Durán- Leo Malcó - (Artes Plásticas)- A Joaquina Movimiento Cultural - (Comentario): Marcelo José Farfán: La metáfora de Joaquina.- Gabriel «Bigote» Calderón - (Narrativa): Desarraigo - Raíces del Alma -La Plaza – Desvelo - Hoy el Mercado- César Antonio Alurralde - (Evocación)- Orellana Adán - (Anécdota)- Santos Vergara (Artículo): El trópico en su tinta - Los precursores - La palabra de los grupos - Las individualidades - Al rescate de la memoria- Leo Malcó - (Artes Plásticas)- Lucio Walter Erazú - (Poesías): Babel – Abrevadero – Azucena - Cantos del oficio La canción de Joaquina - Versos en la calle - Templado acero - Ilusión- Antonio Sales (Artes Plásticas - de la serie paisajes)- Daniel Vélez del Pozo - (Poesías): Camino a la Poma – Amancay - En TierraVirgen - Frutos de amor - Abuela Sanlorenceña - Canción para un hachero- Facundo Iñiguez - (Poesías): Tus manos - Perro solo- Lucho Ponce - (Poesía): Germán «Churqui» Choque Vilca- Dardo Vargas - (Poesía): Pasajeros somos- Maky Choque - (Poesía): El Gitano de la Suerte- Antonio Sales - (Artes Plásticas - de la serie paisajes II)

Se terminó de imprimiren el mes de enero de 2008en los Talleres Gráficos de

Editorial MILORMendoza 1221 - Tel./Fax. 0387-4225489

4400 Salta - República Argentinae-mail: [email protected]

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- Otto Alves Pinto Trigo - (Poesías): Epílogo - Mis memorias sutiles- Aníbal Aguirre - (Poesías): La barca - Pensamientos y orquídeas - El silencio - Cuánto pesa un poeta- Aldo Novelli - (Poesía): Juan y José nacieron en distintas ciudades- Fernando ‘’Nino’’ Gonzales - (Poesía): Suspiros de mi tierra- Margarita Ochoa - (Poesías)- Martha Grondona - (Poesía): Saldo- Elena Teresa José (Lila) - (Poesías): Ideas – Escribir - Un Zorzal- Jorge Rolando Acevedo - (Poesía): Poemas de los cuatro elementos- Martín Adolfo Borelli - (Poesía): Coplas- José García Bes - (Poesías): Luz de luna – Desesperanza- Ernesto Rojas - (Poesías): Desencuentro - Ciudad prestada - Detrás del mundo, El Tíbet- Silvestre Saracho - (Poesía): Orán- César Antonio Alurralde - (Poesías y cuentos breves): Viaje ifinito - Vaciándote de vida - Una y mil fugas - Jaque mate - Reliquia vegetal - Abiertas de desnudez - A ras del suelo - Por anticipado - Y enmudeció el silencio – Encierro – Pájaros - En legítima defensa - Perros y gatos – Olvido – Infidelidades - Amores que matan - Tu lecho- Héctor Horacio Guaymás - (Poesías): Barro – Cava – Señas – Acontece- Jorge Linares Paz - (Poesías): El Borracho - Calles de Aventuras – Sextilla - A Don Raúl- Miguel Angel Durán - (Poesía): El Dorado- María Teresa Paz - (Poesías)- Celeste Retamoso Abregú - (Poesías): Confesión - Vivir es hermoso- Ana Ponzoni - (Poesía)- Antonio «Gery» Acosta - (Poesía): Tiempo a Destiempo- Carlos Laime - (Poesías): Brevario - Río Tartagal- Davi d Romero - (Poesía): Cuando se pasan los días- Irasema da Silva - (Poesía): Mi Herencia- Nélida Cañas - (Poesía): Las Mareas de la luna- Raúl H. Luterstein - (Poesía): Ahora ...mañana- Vazner Castilla - (Poesía): Cabernet- Ángel González - (Poesía): Pájaro- Mercedes Saravia - (Poesía): Terminal de ómnibus- A modo de despedida - Lucio W. Erazú- Galería de fotos

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