GiraPoema 2010
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GiraPoema 2010 Agustín Calvo Galán
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Poemario en conmemoracion del Dia Mundial de la Poesia.
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GiraPoema
2010
Agustín Calvo Galán
Haz rodar una poesía
GiraPoema 2010
Creadora y coordinadora general: Nat Gaete
Ícono: Agustín Calvo Galán
Por tercera vez bajo el cobijo de GiraPoema nos congregamos para unir nuestras voces celebrando a la
poesía.
Y nuestras letras no se dibujan en vano, siembran la tierra del hombre, de su dignidad, de sus luchas. Caen
en los surcos de esta amada tierra que convulsionada nos ofrece su lecho para hacernos más humanos,
para luchar por esas causas que a cada uno nos conmueve, haciéndonos escribir con norte y guía.
Nos tildarán de locos ilusos mas eso no podrá segar nuestro canto, porque de locos e ilusos creyeron las
voces un día cuando un hombre tuvo un sueño allá en el norte de América, cuando otro luchó sin armas
en las manos allá en la India, cuando uno de los soñadores aferrado a rejas lidió para derrotar la discrimi-
nación odiosa entre pieles blancas y morenas en el África soleada, como también cuando allá desde
detrás de los barrotes en la tierra del Quijote, un poeta siguió haciendo poesía y jamás perdió la fe en la
justicia.
Mientras podamos alzar nuestra voz con la música de nuestros poemas, seremos esperanza, lucha, belleza
y unión.
Adelante poetas, celebremos a la poesía desde la palabra social, seamos la voz y el estandarte de quienes
día a día sueñan con un mundo mejor.
Nat Gaete
A la izquierda del cero
Un poeta
un cero a la izquierda
el inútil de sus amigos
fabrica un poema tras otro
construye un castillo de naipes
y se le derrumba
luego otro
y lo mismo
no se habla con otros poetas
temen a la progresión
geométrica
las curvas
Exponenciales
algunos creen
que llegarán
a algo
entre los muertos
seguramente
después de estirarla
una necrológica
como mucho
que diga
un poeta
menos
escribió
no me acuerdo
y que más da
los poetas
a la izquierda del cero
mantisas equivocadas
más que mantisas.
José Ramón Huidobro
España
El narrador del Sur
Soy el oído que escucha a la distancia, el eterno canto
de la vida.
Una herida profunda del relato, una gota de tinta en
tu mirada.
Tenue luz que te ilumina parpadeante, para que en-
cuentres el camino.
El último en la lista, el olvidado.
Sin rostro, sin nombre o apellido.
Una letra, con la que tú quieras nombrarme.
Soy narrador, este es mi estilo, con el que amo, sufro,
me desvivo.
Una serpiente, este es mi paraíso y mi condena, nadie
me obliga yo lo he elegido.
Soy quien ha de morir sin duda en ese día, en que tú
lo hayas decidido.
Fernando Omar Vecchiarelli
Argentina
INHUMACIONES
Agustín Calvo Galán
España
Ad infinitum IV
No hay nada más en mis manos
que una verdad escrita
de ella no rehúyo
me costó risas y lágrimas
construirla
y aunque a veces (mil veces uno)
quisiera rehuir de lo que soy
la verdad me alcanza
con sus hélices acusadoras:
―soy lo que soy "
a pesar mío
a pesar de los otros
levanto entonces mi frente
he sobrevivido a mentirme
a los callejones estrechos de mis desposesiones
a la púa del ego / a la carne marchita
a lo banal / a lo profano
nada más hay en mis manos
que esta verdad escrita
Nat Gaete - Chile
PRIMER ACTO
Abre el telón
corre desesperado un tramoyista por el foro
un parlamento tras bambalinas anuncia un actor mudo.
En platea el rumor crece
no hay más localidades
circular un seguidor ilumina proscenio
fin de escena.
ÚLTIMO ACTO
No se escucha galopar
un temor crece en utilería
una silla desolada color púrpura en el centro
alguien da una estocada
se besan en paraíso
cae el telón.
Rogelio Pizzi
Argentina
HALLEMOS SAVIA EN LA
EXISTENCIA
He aquí al fruto que se arroja
flechas venenosas
--no caerá—
Fundirá su sentir
en presencia de su libídine,
apetitosa lujuria resbalosa
que acarrea jadeos secretos.
Como saetas endiosadas abofetean
A la que alimenta sus momentos.
Acariciante arrecife solitario,
atolón que deja caer su granito
esperanzador sobre los huesos,
Varón necio que envejece
en el monte de este coral.
Llamase hoja seca,
ocaso, oración cual plegaria lleva,
desde el vientre de su madre
maravillándose siempre.
Abandonado a sus heridas infecta-
das
sobre las cicatrices en su cuerpo,
herida tras herida,
no deja de lanzar lascivia
sobre sí mismo
y, sobre el fruto que consume.
Tengamos voluntad
Hallemos savia en la existencia.
Grisell Esmeralda Morataya Castro
Guatemala
Silencio & Pensar en el día que pasa, los amigos que pasaron hacia el olvido. Es inútil huir: siempre el silencio. && Fuga que aguarda una respuesta al llamado de los ojos, a la voz ahuecada entre las manos de lúgubres rincones. Sólo silencio. &&& Se pierden en la oscuridad las horas, vana espera al amanecer, entre la penumbra de los gallos. ¡Y cómo ardemos por ser llamados, cuántas humildes disculpas! La espera agotó su hora Y llega el regreso oscuro, Soledad y negras piedras.
Al principio fue la inquietud, nacer de nuevo a la palabra: la que decimos, la que esperamos. El amor que no dimos. Dignidad cegada en el portal, canto de los pájaros del alba y del silencio. Y otro amanecer sin nada.
Alejo Urdaneta
Venezuela
Memoria insomne
Insomne la memoria
permanece oculta bajo los escom-
bros
de una tierra que aún respira
Mis ojos son testigos en turno
reflejan los ojos de otros
a través del espejo
La historia permanece perpetua
Sacudo los zapatos polvosos
de mi estirpe preñada de ajenas
utopías
Recuerdo
Recuerdo que yo no estuve ahí
No viví lamentos ni llantos
de rostros fragmentados
que pálidos se revientan en mis
ojos
No. Yo no estuve ahí
Pero soy las venas y el cielo longevo
de otros rostros, que son el mío
Soy la historia del pescador sin mar
Soy la locura de la madre por el hijo
desaparecido
Soy la agonía de la anciana que se
reserva un trozo de pan
Soy la inocencia hurtada del niño
que se levanta en armas
Soy la piel herida, obligada a borrar
su nombre y tatuarse un número
Soy el calvario de mi sangre sobrevi-
viente
Soy la mirada vaga de mi padre
Y el cansancio de mi madre
Es cierto. Yo no estuve ahí
Pero soy el abrazo que abriga la me-
moria
buscando consuelo
Soy el silencio que murmura
el Nombre entre los nombres
Rebeca Mingo
México
Conocido y fresco
I
Cogiste una palabra al vuelo
retorciste entre manos de alambre,
acerados tendones y uñas,
entre los huecos de tu alma
el azulado cuello de una idea:
salada, dulce,
sosa, picante…
ya, ya, si: sin saberlo,
siempre sin consciencia de ello:
exculpación a perpetuidad
que no te sirve ya hoy:
mente con fecha de caducidad.
Mirada de hielo,
mordedura de glaciar,
escozor entre las ingles,
bulbosas falanges mentales,
herida de espada
en el oscuro costado…
ya, ya, si, lo sé: sin saber nada de
nada,
con una conciencia outlet
fuera de temporada,
rebajada,
acartonada,
enlatada.
Dime: ¿Dónde ibas tan de madru-
gada?
Sabes bien que ya a nadie engañas,
grita, anónimo parto, en las entra-
ñas.
Jerónimo Mira Galmés
España
¿Qué haríamos los poetas para lograr un mundo
mejor?
Me pregunta Natalia que
¿qué haríamos los poetas para lograr un mundo me-
jor?
le digo que lo mismo que
los taxistas y los soldados
que los bomberos y los párrocos
que los encarceladores y los encarcelados
no haríamos nada
como los expresidentes y los tenedores de libros
defraudaríamos al mundo
porque hasta donde yo sé
ningún poeta puede detener una bala
o correr como una locomotora
nos despertaríamos tan tarde que
diez bombas atómicas habrían acabado con el ama-
zonas
y una jauría de lobos habría devorado flamingos y gaviotas
y nos dormiríamos tan tarde que no podríamos concebir sue-
ños
y el mundo no se va a mejorar sin sueños
No, Natalia, el mundo puede quedarse sin poetas.
Edgar Khonde
México
LAS MADEJAS DE UN UNIVERSO CONFUSO.
ElJazmín del Cabo encontró su lugar en la ventana
La sequía se sorprende ante la lluvia incipiente
Un volcán cercano sigue su erupción cansina y ruti-
naria
Mis amigas se confunden con sus progresos
y se entristecen con esta sociedad agresiva y sin con-
cesiones.
Yo estoy petrificada
Es momentáneo, es momentáneo.
Un tornado de angustias arreció en mi vida,
y todavía queda el suspiro violento de su despedida.
Estoy petrificada.
Yo que tiemblo ante el mínimo parpadeo de belleza
Yo que tiemblo ante la mínima angustia de mis ama-
dos
Yo que tiemblo ante el aliento del pasado
Y la sonrisa vaga del futuro.
Estoy petrificada.
El mundo sigue girando, amenazando guerras,
agostando las monedas dominantes,
haciendo brillar en las pantallas televisivas
los escándalos y los cuerpos sintéticos
ignorando las mentes brillantes y la ternura ancestral
que la especie pide sedienta.
Es momentáneo, momentáneo.
Quizás cuando florezca el Jazmín del Cabo,
él, que encontró un lugar para mirar
por la ventana
cuando florezca
será perfume, belleza y una vaga esperanza.
Ana Manceda
Argentina
PLEGARIA de UN LOCO
Inocentemente…
te ofrecí un mundo
testimonio vivo de mi tiempo,
mas tú, cerraste los ojos en ausencias.
dejando mañanas muertas.
Hoy solo soy,
brisa preñada de metáforas.
dibujando tormentas, cosiendo imágenes sin hilo,
en silencios ruidosos que empañan
la visión del ayer.
Ya no estoy seguro de mi raciocinio
y de la locura filosófica
que dejo plasmada en mis escritos,
deambulo con mi bastón blanco
chocando con las palabras
del hombre muerto
en heridas sin tinta que manchen las palabras
¿Soy hombre, o bestia?
o simplemente un personaje de un cuento.
dejando ilegible las cartas,
mojadas por las lagrimas
…¡pero sangro! ¿estoy herido?
herido de palabras y mentiras
mientras me pierdo en el humo,
ahogándome en cenizas.
No es verdad que sea un poeta…
apenas un verso mal escrito.
Solo soy un solitario que junta palabras
mientras se retuercen sus tripas,
un charlatán que vende fantasías
envueltas en papel de crucigramas,
sombra de un tiempo,
cuando era un hombre y el espejo me saludaba.
En la muerte del amor,
ingreso la muerte mental del hombre,
derrumbándose sobre sus propias culpas
sin un Dios que apuntale el dolor,
solo impone,
encerrándome en la oscuridad de las tinieblas.
Recorro calles de miseria,
bebiendo versos sin madurar
pisoteando las mascaras de la mentira
mientras un rumor apagado de potrillos
se hunden en la arena de mi pecho.
He forjado mi torneo entre los grandes
y hermosos colores,
quebrando mis pinceles y mis plumas,
en un hoy, solo gris y negro,
ganando el trofeo estúpido de bestia,
porque ame hasta sentir la muerte.
Norberto A. Cid
Amar
Quiero robar las caricias del tiempo
Acariciar el rubor de las nubes
ahuyentar los fantasmas del invierno.
Quiero aferrarme a la vida,
aferrarme a los sueños
porque vivir despierta me entristece
porque vivir los sueños me adormece.
Y si me faltas tú... ¡No lo recuerdo!
Amar, sin importar ser amado
amar en silencio, al compás del viento.
Amar los árboles, el rocío, las aves y el cielo
amar la vida.
Silvana D‘Antoni
Argentina
DECIRES
Tema social: No vale callar
Porque no siempre se tiene
La palma en la mano
Los pies en el plato
La sopa en el llanto
Y hay cientos de seres que bajan la espalda
Porque se cabalga sobre las arenas
Y se escuchan gritos entre muro y cielo
Y una margarita no deja de hablar
Un verso acarrea más copas que el vino
Porque no se tiene
La sopa en el plato vertida de letras
Ni los pies en llanto comida la ausencia
Y la noche carga las señales negras
El pajar oculto de la aguja diestra
Mastica la fe
Porque arrendamos espejo y sombrero
Para detenernos sin rostro ni cielo
Porque las palabras se escurren en letras
Teñidas
Del abecedario que se rinde pleno
No vale callar
Gémina Ahumada
Chile
Amar
Quiero robar las caricias del tiempo
Acariciar el rubor de las nubes
ahuyentar los fantasmas del invierno.
Quiero aferrarme a la vida,
aferrarme a los sueños
porque vivir despierta me entristece
porque vivir los sueños me adormece.
Y si me faltas tú... ¡No lo recuerdo!
Amar, sin importar ser amado
amar en silencio, al compás del viento.
Amar los árboles, el rocío, las aves y el cielo
amar la vida.
Silvana D‘Antoni
Argentina
OREMOS
mientras nuestros hermanos pelean afuera por un gramo de droga
Oremos
por que la rebelión entre al orden, junten las manos y eleven su espíritu
Oremos
por los amantes que no firman para salvar su pecado
Oremos
por los hombres que atacan a los animales para ex-hibirlos en sus vitrinas
Oremos
mientras abusan de niñas y un niño pide ayuda en la calle
Oremos
mientras el agua nos llega al cuello
y alguien nos convence de seguir agachados
Oremos
por los que roban, por los que abusan, por los que violentan,
por los que corrompen, por los que lastiman, por los que manipulan
que también son sus hermanos digo, nuestros hermanos
Oremos
María Elena Rodríguez
México
DONDE ESTÁN LOS POETAS
AHORA que el Amor es transparente
y el miedo se refleja en los espejos,
ahora que se cobran los consejos
y el odio es el más fiel de mis clientes.
Ahora que olvidamos los errores
y el sueño nos despierta pesadillas
ahora que la vida se maquilla
y huelen a sudor todas las flores.
Por qué se han escondido los poetas
ahora que el Amor más necesita
de versos que se inventen los ―te quiero‖.
El hombre siempre ha sido marioneta
del beso que de Amor la princesita
al príncipe convierte en prisionero.
Amado Storni
España
QUE HABLA DEL POETA EN SU PAPEL DE PROFETA
DEL ESPIRITU EN ESTE MUNDO REGIDO POR SEÑORES
FILISTEOS Y MERCADERES FENICIOS
Romance
Me dicen que ser poeta
no es cosa de dineros.
¿Soy acaso un mercader
que calcula dividendos?
Porque lo que se suele usar
y se usa en estos tiempos
es robar a manos llenas
por ministros y gobiernos.
Que este mundo de bastardos
e hideputas está lleno
y no es nuevo que el que pueda
vivirá de otros del cuento.
Que solo el que vende y triunfa
entre esta casta de cerdos
es alguien a quien admirar
con puro, copa y sombrero.
Si no quiero asegurar
con mis obras mi sustento
jódanse vuesas mercedes
que mercedes no pretendo.
Que el oro y la plata
son la caca del infierno
y que sepa el dios Mammón
que por mierda no me vendo.
Que mis obras son mis hijos
mi regalo y mi contento,
y no esclavos ni criados
de negocios que no entiendo.
Todo es comprar y vender.
De manos cambia el dinero,
que no de dueños, ni de amos
políticos y banqueros.
Que solo el que vende y triunfa
entre esta casta de cerdos
es alguien a quien admirar
con puro, copa y sombrero.
Francisco José Blanco - España
AL VINO METAFORICO DE LOS POETAS Con palabras, reconstruyo los puentes rotos, entre la reali-dad y el corazón. Con residuos o fragmentos de mis recuer-dos, armo metáforas y una extensa antología, para acercar-me con claridad a quienes me leen; a esos ilustres desconoci-dos que rescatan añoranzas e imágenes de tiempos pasadas, que muchas veces creemos que fueron mejores. La contem-poraneidad o la modernidad de los textos, se encriptan de-ntro de unidades de tiempo, como pequeñas arcas noeleras. Los poetas nos distanciamos de la realidad, para acercarnos al objetivismo de los sentimientos, experimentando palabras y seleccionando ―novísimas‖ fórmulas. Un poemario siempre será, la antología temporal de unos experimentos estéticos; a veces son la memoria de esos momentos, que pasamos en un rincón del infierno o del cielo. Con la sensibilidad de los gritos del silencio, hemos construido imágenes con ruidos fastidiosos para los sordos, que ignoran los discursos de los desdentados. No creo que el poeta, vomite en vano sobre la arena. Las palabras no son naufragios obsoletos, ni los poe-marios un basural de recuerdos, cuando la experiencia resca-ta de la espuma el sabor que nos ancla, a una vanguardia revolucionaria; a unos versos concretos y esclarecedores, que nos permiten evadirnos hacia un postmodernismo, hacia el paraíso real de los sueños, hacia la primavera de las ilusiones. Sobre el lodazal despiadado se pudren los murtos, como los pulmones que los fumadores amarran con alam-bres, para aferrarse con las uñas a la vida. Nadie se entierra vivo por un amor muerto, ni vale la pena llorar como marico-nes, por un apego calcinado en un absurdo despeñadero. Nunca regresará verde el tiempo que se fue ni la belleza con aroma a azahar, después de partir de un verano ardiente, hacia un invierno donde la mortandad, tiene alas como la guerra mercuriana. Tengo confianza, en la victoria gloriosa
de la mujer; en la victoria de sus cantos azules y del rojo derramado por palabras con corazón, sobre páginas blancas. La belleza de sus metáforas, son como el aceite de oliva, para la sangre en ayunas; el res-plandor de sus vocablos bailarines, vuelan entre la realidad y la fantas-ía, como el arco iris que nos enlaza con el mundo de Nudelot, de las hadas y de los gnomos. El vino aguerrido de las metáforas, borra toda la basura evadida, a la labor social de las escobas. La armonía gloriosa de las vidas, a veces aúlla feroz como revólveres hambreados; Hay des-tinos que a veces olvidan para siempre, algunos nombres turbios, para aliviar el pecho de la burguesita, que vivía pendiente de la cartera y de los besos eléctricos, que la hacían bramar y no eran los míos. Recojo el temblor vencido, de las luchas contra el mar. Mi corazón sangra, como un pulmón con una herida de bayoneta. Los desengaños nos devoran, como las pérfidas derrotas. Desnudo como mis versos, callo las pala-bras valerosas que escribí con fuego, para poder enterrar en el mar, a la aurora que se apagó; como el fogonazo homicida que redujo al co-razón, a un montón de escombros.
Héctor ―El Perro Vagabundo‖ Cediel Colombia
Componiendo el mundo
Veo poetas arreglando el mundo, pintando rimas sinuosas
por acá
en estructuras formales y juiciosas,
sonetos elaborados por allá dando sures a los nortes, estes a
los oestes,
y compuestas viceversas complejas, interaccionadas.
Poetas dando versos pareados, versos libres,
en las cordilleras despaladas por ambiciones polifónicas,
lanzando girapoemas desnudos en los ríos, nadando con los
peces,
entregando anáforas y símiles desgranados en cafetales de
espuma,
poetas con unicornios en vuelo por las contaminadas prade-
ras
aterrizando en las nubes del silencio para armar tiendas de
campañas
y amasar sintagmas y prólogos para forjar epílogos de peso.
Miles de poetas destilando surrealistas imágenes, acomodan-
do hortalizas orgánicas en los cauces
de la imaginación urbana ya dotada de analépticas callejuelas arcoíri-
cas,
armonizando a las montañas y así detener sinalefas rebeldes y a palín-
dromos desorientados.
Poetas eróticas entreversando economías en receso y urdiendo es-
trambóticos planes amatorios,
conjugando verbos irregulares en los estados contables de tiernos ba-
lances financieros,
perfumes conceptuales en metáforas rítmicas anarquizando sacrilegios
en ordenados párrafos
de inmaculada métrica infinitesimal ligera en cascos.
Veo a los y las poetas arreglando el mundo y me encanta la obra
y por eso me sumo elevado a la enésima potencia.
Dios dice,
viendo el producto hecho,
esto está súper bueno,
y muy emocionado
descansa a plenitud.
Byron Javier Picado Molina - Nicaragua
¿ Qué fruto dan mis manos?
No es la garra del tigre agazapado ,
de la brillante mirada asesina compañera .
No es la que se transforma en alas del águila viajera
ni tampoco la prensil y astuta
simiesca mano del babuino,
No es la mullida y almohadillada del gatito ,
que atormenta al ratón en el camino.
No es aquella que tomó la espada ,
para ― liberar ― Jerusalén de madrugada ,
que engañara a moros y cristianos
en el ardid de la codicia .
Es aquella que tejiera en telares ,
que amasara el pan y el maíz desgranara.
No la que esclavizó indios de algodón y tabaco ,
o al hombre negro de su libertad despojara .
Son las que secan lágrimas o dicen plegarias,
y taladradas alguna vez en una cruz
por nosotros rogaban … rogaban ….
Son las que limpian la tierra de tu abrigo ,
las que acarician tu cara y con tinta describen tu perfil
al escribir estas palabras .
Las que permiten la vida y no administran la muerte.
Las que forjan su destino, hacen arte, saludan a un amigo .
Construyen, fabrican y con suerte
no aniquilarán con desdén la naturaleza
para cubrirnos con sombras de tristezas .
Son las manos gloriosas del humano,
que corren las cortinas de tu ventana
para ver el sol resplandeciente del verano
y mueven ,por amor, mares , ríos , ciudades, montañas .
Sonia Yermak - Argentina
LEGADO PARA VIVIR EN UN MUNDO MEJOR
Al morir el padre
el hijo del poeta recibió su herencia
viviría ahora entre libélulas
luciérnagas e iguanas
y la bruma que habita en los platanales y ceibas
Pasaría las noches tirado en su hamaca
hechizado por la luna
pediría a las estrellas que le hablaran bien de él
para que correspondiera a su amor
El sereno humedecería sus pestañas
invitándolo a sumergirse
en un sueño flotando sobre cañas y jacintos
A la mañana siguiente
sus primeros versos
los dedicaría al rocío
que apagaría la sed de sus recuerdos
Cantaría odas al sol
por despertar la belleza
de los macuilis y framboyanes
haría cantar las corrientes de los ríos
y la caída del agua en las fuentes
Las aves acompañarían el esplendor
de la coloreada mañana
Las palabras convertidas en metáforas en vuelo
cual elegantes garzas
brotarían de sus labios en homenaje al creador
Por la tarde esperaría que la lluvia
abriera sus puertas para mitigar el calor…
El hijo del poeta daría gracias a su padre
por haberle heredado tantas riquezas.
Ruth Pérez Aguirre
México
Buscando a Manuelita en este siglo
Buscando
a
Manuelita
mujer fastidiosa
convierte
su piel
en hombre
no colocarlo
en
jaula
comparte
la cama
al igual
que
otras
apasionada
inútil
en sobras
de
otros
platos
lucha
lucha
por la
revolución
de su amante...
Maribel Proietti - Venezuela
La Fuga
El gélido azul fluorescente le daba un tono aun más decré-pito
como las llamaradas de pena que emitían los años de uso del mostrador.
Elegido sobre la marcha, tenía un algo de conocido,
caña a euro y aperitivo.
Los comercios empezaban a cerrar,
bares con dos parroquianos
y la señora bajita, con bolso y permanente,
-inmóvil como una esfinge -
en el quicio de su tienda
accionando a distancia el cie-rre metálico.
Un portero automático clau-dicó ante un cochecito de
bebé,
el top-manta languidecía en la ace-ra casi a oscuras
y las variadas humanidades de in-migrantes
eran la única actividad significativa
entre figuras locales rígidas y silen-ciosas.
Ya había anochecido y al caminar
era aplastante la sensación,
la misma que nos produjo el bar, o las anémicas farolas.
Estaba perdiendo la costumbre de integrarme en estos barrios,
cómo me gustaría no hacerlo,
porque dejen de ser como son,
de estar abandonados, dejados,
para evitar la fuga,
como la del hijo, con hijos, con ro-pa de otro barrio,
prometiendo a su madre en la calle, al despedirse,
―un día de estos iré a comer‖.
Despertó sensaciones casi olvi-dadas,
y me hizo apretar el paso,
esquivando a la gente, huyen-do del recuerdo,
para buscar la puerta de esa cárcel,
que me permitiese llegar a la que yo no creía la mía.
No sin nostalgia.
José Javier González
España
Atardeceres en la tierra de Mansor
I
En las tardes que contemplo,
sentado en una duna,
caer el sol en el horizonte,
miro la línea que separa
la tierra del cielo,
y pienso que cerca,
caen bombas asesinas,
que arrebatan la vida a miles de inocentes.
Bombas que distribuyen metralla
sin escrúpulo alguno.
El sol se tiñe de rojo,
rojo sangre, rojo inocente,
rojo penetrante, rojo doliente.
II
La línea del horizonte separa el cielo de la tierra
como separan a los hombres las ideologías y las reli-giones;
niños agnósticos
contemplan cómo se extinguen sus vidas.
El cielo sangre,
violeta luz, violenta bandera,
violenta mirada de inocentes niños.
Occidente, mal padre,
mala madre que castigan
con destrucción, dolor y destierro.
El valor de la vida en manos de hombres oscuros,
que venden óbitos como acciones de empresa.
Cada segundo la muerte cotiza al alza.
III
Cada segundo miles de seres fenecen,
cada segundo quedan abandonados
a la deriva los niños de la guerra.
Niños que verán sucumbir sus vidas,
sin entender por qué razón les castigan.
Niños de miradas tristes,
llanto amargo y rostros compungidos,
son las víctimas de la tiranía
de adultos enfebrecidos por el poder,
que todo lo corrompe y corroe.
La paz no debe sustentarse de soldados,
de armas, de dolor y desolación,
sino de poemas y amor.
IV
La paz ha de alcanzarse con la lira
del pensador, y la música del trovador,
con balas, pero balas de corazón.
Balas solidarias, balas abrazos,
balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas jus-ticia, balas amor.
El niño inocente contempla el ocaso
con los ojos llenos de lágrimas.
El holocausto se ensaña con su vida.
Inocentes hijos de la guerra.
Las bombas que occidente
fabrica y lanza sobre su mundo
destruyen su esperanza,
condenando al llanto su sonrisa.
V
El cielo teñido de rojo,
los inocentes caídos.
Miradas tristes
afilan su venganza.
Un grito unísono
rasga el cielo.
El hombre poderoso
también siente miedo.
El sol teñido de rojo
sobre el horizonte.
Una boca grita
con las voces de millones de afligidos.
Balas solidarias, balas abrazos,
balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas justicia, ba-las amor.
Salvador Moreno Valencia
España
POR UN MUNDO MEJOR ¿Una utopía? Desear un mundo, Donde el amor reine, La paz y la alegría pervivan Por siempre. Entre nuestras manos tan solo tenemos, Un lápiz, un papel, Donde escribir deseos, Por un mundo mejor, Tan solo esto, Podemos hacer los poetas; Escribir pidiendo reflexión, Que llegue a la razón, De algún corazón. Aquellos los que detentan el poder, Y con sus acción, Poder detener, Guerras sin razón, Hambre, miseria. La soledad de la prisión. Y en los bosques, La deforestación. Se que es una utopía, Que con mis letras, Logren alcanzar, La paz, la armonía,
En este planeta, Que vive en agonía. Alicia Blanco Venezuela
¿QUE PUEDE HACER UN POETA, POR ESTE MUNDO? Ni siquiera he necesitado pensar Para saber, Lo que el poeta puede hacer. Escribir y no parar , En este mundo de dolor, Solo letras con amor, Pueden aliviarle el corazón. La naturaleza es devastadora, Inundaciones, terremotos, tsunamis… El poeta con sus letras, Debe llegar al corazón del lector, Su alivio es mayor, Pues lee y siente su corazón. Y cuantos más, poemas hermosos lean, Más se irán sintiendo mejor, Pues su alivio será mayor, Y con seguridad… El amor al prójimo, les invadirá. Con humildad soportaran, Las piedras que el destino, Ponga en sus caminos. La poesía y los poemas, Serán su fiel compañera, Que ante la adversidad, Con calma los leerán.
Nuria de Espinosa España
Heroica (Los pájaros rebeldes) Por ciudades de estambres hasta el cielo, masticando la tierra con su idioma de látigo, el hombrecito gris reclama los cereales, los árboles, las napas, las escamas…, sus verdes sembradíos de monedas, su harina matemática. En respuesta a su atenta, desde el ápice austral del horizonte los pájaros anónimos, embriagados de estrellas insepultas entre sombras opacas, vendimian en la noche del suburbio sus racimos de amor deshilachado, recogen transparencias de rocío, hilvanan el futuro con agujas de viento y en la ausencia del pan edifican de nuevo la esperanza para inventar un mundo de manteles tendidos y agua clara. Verbenas rezagadas encrespan su frescura sobre hierbas de octubre, la sonata de un grillo sumergido en el fuego del silencio
trepa sus espirales sin escalas y la complicidad de los faroles inaugura secretos de obstinada argamasa, de cajones de frutas, de callos extenuados, de delgadas ternuras fortaleciendo el vuelo bajo la luna intacta. Norma Segades-Manias Argentina
―EL CAMBIO INTERNO ES EL LEMA.‖ Hoy me ha invitado un hermoso grupo a escribir, Llevan por nombre: ―Gira Poema‖. Me han pedido que en el cambio del mundo pueda influir, Que a través de mi pluma, un bello tema Puedan a su grandioso libro añadir. ¿Cómo puede un humilde poeta A la vasta urbe un gran cambio introducir? Los cambios y mejoras son una difícil tarea, Me devano el coco tratando de intuir, Un colosal cambio que sea mi creación, que sea mi gema. Después de mucho cavilar al fin puedo decir, Que lo mejor que puede hacer un poeta Para mejorar este mundo y llevarlo a un bello porve-nir, Es cambiar uno mismo. ―El cambio interno es el le-ma‖. Si uno cambia, cambia el mundo, cambia lo que tendrá que venir. Me encantaría que esta frase fuese de mi autoría plena, Pero tengo que confesarles que ya se la oí decir, A uno de los más grandes hombres que ha poblado el planeta, Lo mentaban ―El Mahatma‖ y logro con esta frase abolir
El dominio ancestral de un imperio sobre su bella tierra. Cambiemos nosotros, pero de verdad, que no sea un mentir Y así poco a poco, este cambio como una gran marea, A la urbe plena lograra de una vez infundir, Un cambio nuevo, un cambio fuerte, de una verdad bella Y así, mi aporte a esta noble tarea habré podido cumplir. Alfredo Domínguez Fernández Venezuela
POEMAS Permíteles a mis vocales entrar a tu mundo, déjalas ser alquimistas. Que las mariposas sean versos jugando a ser Van Gogh. Que florezcan poemas en los jazmines y hagan de la vida un mundo mejor.
David José Figueroa González Venezuela
―EL SOLDADITO DE PLOMO‖
(1)Yo vi con asombro
sin poder creerlo,
como un soldadito
ligero se escapó,
no quería batallas
que mataran gente,
aunque ese soldado
de plomo...nació.
(2)Él quería en cambio
que los chicos tengan,
momentos de dicha
y un buen porvenir,
en un mundo donde
los niños crecieran,
sin violencia alguna
y siempre...reír.
(3)El buen soldadito
en un gesto heroico,
le pidió a sus pares
desaparecer al fin,
para que no existan
soldados ni tanques,
jugar a la guerra
es algo...muy ruin.
(4)Que la infancia sea
solo cosas lindas,
y en mil fantasías
salgan a volar,
hacia los confines
del gran universo,
pues DIOS en lo alto
los ha...de mirar.
(5)Habrá solo entonces
duendes y hadas buenas,
princesas muy bellas
y un rey bailarín,
muchas calesitas
girando sin pausas,
y caballos de madera
en casitas...de aserrín.
(6)Esta es la historia
de un soldadito,
que aunque de plomo
tenía un corazón,
prefirió la muerte
para que los chicos,
jueguen otro juegos
de paz...y de amor.
Boris Gold
Argentina
La dialéctica de la Sed
A G. W. Federico Hegel
«La salida de lo universal y vacío
hacia lo exterior y particular, y la
negación de la particularidad, y la
vuelta a lo universal. En ello consis-
te el regreso de la Idea a su hogar
(bei sich). El espíritu pasa así de la
sustancia, de lo que es en sí y abs-
tracto, hacia la condición de sujeto
capaz de ser conciente de sí»: G. W.
F. Hegel
En el Comienzo era una sed,
una sed sabia, pero salvaje y ciega.
Una sed que no sabía de sí
todo lo que es el agua,
una sed que no sabía del todo
cuán bello es el desierto,
pero una sed de anhelo,
y en el anhelo estaba su sabiduría.
Estaba En Sí como si fuera cautiva
y sólo, por estar En Sí metida, no
saltó
al seco, escueto, hecho del Para Sí
anhelado.
Parecía una Sed árida, desértica,
sed con raíz en el yermo de la Na-
da,
inhóspita sed boqueando por las
aguas,
reclamando el aire húmedo, verse
en raseros
de Tierra y en cúspides de monta-
ñas.
Mas era el suyo momento potencial
antes que pudiera reclamarse a sí
como sujeto, porque se sabía En
Sí,
pero digna de desarrollos consu-
mados
e incesantes. Tenía la vibración in-
terna.
Ella era sabia, pero aún
no PARA SI. No respiraba
en devenires todavía, no sabía ac-
tuarse
ni romper las indeterminaciones
y lo quería, porque era una Sed
sabia.
Y la exterioridad de la naturaleza,
quizás porque la compadecía, dijo
a la Sed:
Véme, palpa, échate en Mí, yo te
navego,
yo soy el río, yo lamo el sabor de
la Tierra.
Y la sabia Sed quiso la Tierra para sí,
pero comenzó con el Agua
Tenía mucha sed, sed tenía sed,
sed estaba seca y quiso beber
concreación de potenciales
y no tuvo miedo del Todo cuando
se dispersó
y se alienó a si mismo y le rompió
las cadenas y, así Sed cayó en el
agua.
El agua le bautizó el gaznate de su
ser
y la hizo odisea de espíritu,
pujado inicio de las realizaciones
y la sed se dio un nombre concreto
de bautizo:
Realisierung, oh, este es el nombre
de mi sed, ser real concreto,
ser no escindido, ser recuperado
para las totalidades...
... y fluyó en las aguas y dijo: Bue-
nos días,
agua amada, y bebió el sabor de la
tierra
y la sal de los mares y la arena
y le dijo: Buenas tardes, amado sue-
lo,
y miró arriba el aire cuando se puso
oscuro
y le dijo: Buenas noches, amado ai-
re.
Y la sed hizo hogar y se supo Sed
de Idea,
por eso era sabia, aunque estaba
a solas con la asfixia
y herida en su garganta seca.
/ De Estéticas mostrencas y vitales
Carlos López Dzur
USA
Perdón, niño No me mires, niño, con esos ojos. No me mires, niño, que me sonrojo. Me hace tu mirada sentir vergüenza de mi ropa sana de mi mesa puesta. Me hace tu mirada sentir vergüenza de tus pies descalzos de tu vida en la calle. Hacen tus ojitos, rebeldes y húmedos, que hierva en mi pecho el dolor del mundo. Toda la desidia que urde tu entorno agranda las garras de tu abandono. No me mires, niño, porque me mata esta pena impotente que atenaza mi garganta.
Teresa Del Valle Drube Laumann
Argentina
Señales Los modelos probabilísticos de los meteorólogos se volvieron obsoletos. Los métodos de medición de riesgo para las operaciones financieras no supieron predecir las actuales estampidas. Las barreras de contención social se derrumban con las lluvias. Las fortalezas que construyó el miedo se han vuelto vulnerables y el temor a todo ya es familiar adentro de las casas.. Ya casi nadie confía en nadie. Todo se compra. Todo está en venta. Las dignidades no negociables están también en oferta cuando la paga es oportuna y el dinero suficiente. o cuando la vanidad, la gula, la soberbia encuentran alimento a su apetito. El sueño de traer un niño al mundo se agobia con la horrenda pesadilla de imaginarlo padeciendo al mundo su insensatez, su sinrazón, su impiedad su demencial soberbia, su locura. El barril de petróleo ha opacado a la estrella de Belén
y pretende su lugar en los altares. Algo está sucediendo. Dichosos los que lo advierten. Bienaventurados los que oran. Felices los que permanecen fieles al amor y su norma invulnerable. Daniel Allaria Argentina
Propuesta Poética
Todo lo que nos rodea en el mundo es poesía, pero
la mayoría no la advierte, ya sea porque tienen los
ojos llenos de pragmatismo, el alma materializada o
la imaginación mutilada. Por eso cuando tropiezan
con ella no la reconocen, y pasan indiferentes por su
lado. Algunos la miran con curiosidad o menospre-
cio y otros la consideran un producto insípido. Son
muy pocos los escogidos capaces de develarla.
En el mundo todo es poesía. Nuestra propia existen-
cia es una Oda a la creación perfecta. Por ejemplo:
escuchar el trino de un canario, oler un azahar perfu-
mado, observar una hoja seca arrastrada por el vien-
to arremolinado, leer unas cartas amarillas de recuer-
do u observar el vuelo raudo de un ave en el cielo
nublado. ¡Todo es poesía! La misión de los escogidos
es: ¡engrandecerla!, ¡ponerla de pie! Para que mu-
chos crucen la frontera de la poesía.
Para eso, el verso debe ser libre, directo y diáfano
para que traspase la luz del entendimiento. Abstrac-
to como un numero y simple como un suspiro, con
metáforas agudas para que traspasen como una fle-
cha las almas materializadas hasta obligarlas a inclinarse re-
verencialmente ante el mundo de la poesía.
Nada ahuyenta más que el verso esclavizado a las formas,
alambicado, siútico, cursi o rebuscado. El verso debe ser
siempre una diáfana y dulce melodía. ¡Esa es la esencia de la
poesía!
SI en este mundo, muchos mas fueran poetas ¡otro mundo
seria!
Reynaldo Antonio Parra Ampuero
Chile
A pesar de pesares A pesar de corruptos. De los subtes del miedo. A pesar del insulto/ de los apestaderos de la mentira/ el témpano de un sistema sin alma. A pesar de la selva cementaria y absurda (de los rascacielos y los rascainfiernos) donde pulula el hombre descuartizado de números. A pesar de misiles que misilan el hambre que misilan los sueños que misilan los miedos. A pesar de pesares. Crece el amor en lucha.
Luis Angel Llarens Argentina
Sola
Camina sin pensar, ríe embozada en su mano, escon-
dida de sus dioses
Juguetea con la mercancía y su traje de signos anti-
guos la hace sudar
Se va despojando de su casa
De su ropa
De su tierra
De su historia
Canta para no llorar entonando brisas de río y de
bosque junto al asfalto y la soledad
Se llena los bolsillos de guijarros, sonándolos como
risas de niños
Y deja atrás los sueños de verdes y húmedas som-
bras
Hace el cambio por estridentes taxis y casas de lámi-
na
Duerme sola, canta sola y sola se queda al morir el
día que se lleva su esperanza
No volverá...
Tabi Alonso
México
Niñez deshecha en tierra
En la región andina
el anochecer despide con campanas
a la niñez deshecha en tierra.
La escuela quedó vacía en un silencio rural
al fin mis versos drenan
desangran lágrimas sobre un pupitre,
tibio de ayer.
Hoy supe que Ramón dejó la escuela
¿quiere el alma desarmarme en pedazos?
Llagas de plaguicida atacaron su cuerpo.
Él, con sus ocho años
fumiga los campos como exterminando sueños.
El dolor desgarra su piel de rebaño.
Recuerdo,
el lápiz temblaba en sus manos,
ausencia del pan.
Carga y descarga
sometido al fardo,
mientras tanto el sol azota su cabeza.
Empecinado está el campo
en ensañarse con él.
¿Se curarán las llagas del hambre?
Cuando cierren un poco,
mi pequeño alumno tomará otra vez
herramientas de adulto.
Sé por su madre
que jamás volverá.
Mariana G. Nastri Carreira
Argentina
A un árbol No hay nada como un árbol frente a la ventana asomarse y saber que está siempre allí maltratado por los elementos o reverdecido y enaltecido según la fecha y la estación familiar y entrañable un amigo al que hemos abrazado a la usanza de los chinos al que se ha defendido de la barbarie de los ignoran-tes supuestos ambientalistas municipales que obedecen cerrilmente a sus superiores sin atreverse a pensar por sí mismos que no saben que ese viejo árbol es legítimo dueño de la tierra que pisan la misma que los acogerá en su seno algún día y los hará parte de ella no hay nada como abrir la ventana una mañana so-leada y saludar al fiel guardián de nuestro sueño aquél que nos ha acompañado desde siempre al cual vimos crecer y bajo cuya copa pasaron cosas importantes para nuestra vida cosas que sólo él y nosotros sabemos.
Luis Lacave
"Cité soleil" En el desesperado campo de la muerte Una fotografía atroz atraviesa mis ojos como un puñal Ese hombre que levanta en sus brazos a su pequeña hija muerta es el rostro de la desolación Un desierto de amargura ¿Qué Dios puede consolar aquí? -me pregunto- mientras miro esa lágrima La noche no puede ser más negra Ni más roja la sangre que empapa los escombros Y allí están Hombres y mujeres Deambulando por calles destrozadas Girando sin rumbo en el corazón del caos
Mientras La Muerte imperturbable Camina.
Waldo Bastias
LA MIRADA DEL BARRIO
―Nací de parto bravo
y vivo sin dolerle a nadie‖
Víctor Valera Mora
Camino en un entorno desgastado y escucho el murmullo del hambre dibujada en un rostro A lo lejos el barrio se extiende y la necesidad se esconde a la hora de la cena es una herida que corroe alimentando una violencia que nos devora en la sombra En las miradas sólo hay vacío una duda se desnuda tras el nuevo día el hambre no duerme no se calla en el barrio la vida es la muerte
Aurymar Granadillo
Venezuela
Juan Ángel Italiano
Uruguay
Lucha y Esperanza Traspasaste las fronteras del saber y sólo encontraste semidioses. Los dioses huyeron hace largo tiempo, Afanosamente buscaron otra humanidad que creyera en la lucha y la esperanza. Resurgiste de los suelos empantanados y rompiste tus ojos con desolación la naturaleza huyó hacía largo tiempo, no pudo encontrar otro suelo que creyera en la lucha y la esperanza. Corriste en los olores de las flores y sólo tropezaste con explotación. La vida apresuró la muerte con el consuelo de cada día que creyera en la lucha y la esperanza. Cambiaste tu oro por la ignorancia Y no te alegraste, nada, en cambio. La novedad huyó de ti, intentó resucitar un hombre que creyera en la lucha y la esperanza.
Daniel Norberto Vérgez Hdez.
Mil Palabras De Luces
(Que Viva la Esperanza Clara)
Negros morteros de muerte,
descarados, silenciosos; insolentes
se balancean huracanados
en la pelvis sagrada de Pacha Mama.
Fuego estridente, devorador,
prisma que vuela como sunvador.
!Agua nube de hidrogeno neutronal!
Guadaña desolando, bellos porvenires,
globos blancos, prietos horizontes,
fósiles mestizos, ciega identidades, Músculos
cobrizos, vírgenes inciertas, universos matinales.
Putrefacto amor. Maledicente engendro.
Fugado del infierno. Ángel demente. Oxidando
mariposas con sus fauces de aceite y dolor.
Diluyes hasta el oro, aire pausado, desnutrido,
hambriento, deprimido, enclenque. Se le pierde
la Mirada en la memoria, del ultimo pan ausente.
Visionarios, poetas, soñadores…hay que prender
luces de colores, radiantes, anti conceptivas,
para explosionar el orgasmo mortal, parricida.
Visionarios, poetas, soñadores…!Uníos! en un solo
puño. y una sola voz! Golpear!!Gritar!!Contundente!
Mil palabras de luces,
segundos de tierra y
canto…nos bastaran,
para levantar el árbol,
y !liberarlo! Del asombro y el espanto infernal.
Rafael Rosado
República Dominicana
Noche de luna, oscura y clara
Noche de luna clara
Aquí, entre mirtos y limoneros
La estrellas se esconden
detrás de esa nube de amor
Ellos, ajenos a todo, se besan
Otro país, otro continente
Noche de luna clara
Los matones entran en casa
Del digno, del hombre libre
Se lo llevan, se llevan a la paloma
Noche estrellada, mañana
Siento tus ojos, sus ojos
Toco tus manos, sus manos
Así, la paloma volará
Noche de luna, oscura y clara
Te quiero, solo se que te quiero,
A ti mujer, mujer de otro, preso
Ven, estoy aquí, en estas líneas
No temas no soy un gobernante
Sólo, un hermano, un cariño
Juntos del brazo la paloma volará
Volará con la rama de la dignidad
Aur.R.C.
España
CUADRIMPOTENCIA
En un mundo de multiplicidades
Soy una autómata funcional
Atada de pies y manos
El cuello indolente, la voz quebrantada
De la silla a la cama, de la cama a la silla
Mi existencia se reduce a observar
Según el momento, dependiendo del lugar
A donde manos misericordiosas
Me quieran transportar
El órgano vital se contrae
Cadenciosamente calmo,
Asonantemente precipitado
Respondiendo los mandatos
Del supremo cerebro
Cerebro que procesa
Aquello que la retina le quiere mostrar
Paisajes soleados, floridos, noches estrelladas
Grises de cemento, de asfalto empedrado
De cielos nublados, sin lunas ni estrellas
Por donde quiera que vaya
Hay gente circulando
Y la gente circula sin ver
No ven al viejo que duerme en un banco
No ven al niño que tiene hambre
No ven al rico, no ven al pobre
No ven el cielo, no ven el mar
Los multifuncionales miran sin ver
Les prestaría mis ojos, les daría mi alma
Si ellos me prestaran tan sólo un segundo
Cada porción del cuerpo que yo no puedo mover.
Myriam Jara
Argentina
Tesis
Amaneceré de nuevo,
con este temor que me araña las entrañas,
buscando la luz, esa que me esquiva,
esa que me duele en cada amanecer.
Saldré a las calles,
disfrazada de periodista,
buscaré noticias esperanzadoras,
mas llegaré a la noche
con el alma dolorida y los pies hinchados.
Buscaré un niño,
que aún crea que es niño,
que no esté prematuramente avejentado.
Que construya barcos de papel.
Que juegue con bolitas de vidrio.
Que cambie figuritas.
Encontraré un anciano
que no pelee por la supervivencia,
que tenga familia,
que hijos y nietos lo respeten
y que, cada mañana, cada día,
le recuerden que lo aman.
Dialogaré con una mujer,
empresaria o pordiosera,
virgen o proxeneta,
pero convencida de lo que hace,
no acuciada por la vida.
Me dirá que decidió
por sí sola,
ser puta o señora,
y yo escribiré mi mejor noticia.
Junto con la del hombre
que me dijo,
que le gustaba su trabajo,
que llegaba a fin de mes,
que sus hijos,
no eran ladrones de barrios
en dónde la pobreza no golpeaba.
Escribiré mi mejor nota,
con los maestros, los ferroviarios,
los pobres todos.
Los que se desayunan con dolor
y cenan con angustia
Y presentaré mi tesis,
para que la aprueben, los que no saben
de riquezas,
pero sí entienden y conocen,
de vida.
María Magdalena Gabetta
Argentina
y se dobla la pena
como un guante
y se olvida la ausencia
en los armarios
y uno sale a contramano
de una esquina cualquiera
en buenos aires
se llena de miedos
y cierra con nostalgia
las ventanas del duelo
acomoda su corazón
de solo irremediable
y se dobla en silencio
con horario de huérfano
acepta lo que ha venido a ser
un hueco de cenizas
y un pedazo de luz
en su costado
Alba Estrella Gutiérrez
Argentina
Yo he visto Yo he visto mañanas sin futuro De esas que se tiñen de color oscu-ro, Presagios de desastres sin destino, Cambiar esta vida me imagino. Yo he visto los colores del arco iris Anuncio de la felicidad, amores Dentro de mi lecho son clamores De un pasado cubierto de rumo-res. Yo he visto la alegría de un niño Jugando con una rueda hacer un guiño, Pureza de inocencia con sentido Mañanas que forjarán su destino. Yo he visto correr el agua del río Y la alondra volar y posarse en su nido, Naturaleza en vivo despojarse en un brío De la muerta tras un alarido. Yo he visto a los hombres odiarse con desatino Cuando debiera ser al amor un ti-no, Bielas que mueven el mundo ya os-curo
Hálito de esperanza de un futuro. Yo he visto reflejos del Eterno, Divi-nidad En las alas de un Ángel con lumino-sidad Y ha enternecido todos mis senti-dos, De ellos es la bondad y el saber pre-sentidos. Yo he visto la cara de la muerte Y como se ha sentado a mi lado, Nada he de temer, con suerte Comprenderé que el camino ha ter-minado.
Manuela Carrión España
Hay tres gotas en mi cuerpo: una de sudor por el esfuerzo otra, una lágrima, (siempre la llevo dentro) y la tercera es una gota de agua que parece un espejo En él me reflejo y estás tú y está el universo entero
Alberto Morate
Elegir mil palabras Elegir mil palabras que generen luces de albadas, otras mil que liberen pulcritud para limar aristas punzantes en los andamios crecientes anclados en la quietud. Y cuando toda la actividad ejecute edificios vitales, cuando ciertas vorágines determinen gradientes variados de dudas e incertidumbres, surgirán poemas sutiles de armonía sagaz, poetas circunstanciales y sabios gestores de la gran poesía esencial. Reservemos grandes espacios, sublimes sagrados rincones y lugares de lujo y ensueño para poder albergar el eco de esas dulces palabras, las voces sinceras que evoquen espejismos de paz, poemas que expliquen al mundo
recursos para una vida digna llena de luz, verbos en futuro y aromas de flores, nubes y sal. Isabel Barriel España
Hoy quiero soñar
Hoy quiero soñar con un mundo nuevo,
Donde las lenguas sean una,
Donde las razas no importan;
Donde no exista el odio,
Donde la gente perdona;
Un mundo donde los sueños se realizan,
Donde la gente no llora;
Donde no existan las guerras,
Donde los gobernantes no lucren;
Un mundo sin religiones,
Sin budista, ni predicadores,
Un mundo donde solo exista Dios;
Donde no hallan animales que sa-crificar,
Donde sea la tierra que nos haya de alimentar;
Un mundo sin restricciones,
Sin prejuicios, ni oposiciones;
Un mundo sin clases sociales,
Un mundo en donde todos seamos iguales;
Donde las abejas no pican,
Donde los leones son mascotas;
Un mundo donde las llagas se cura,
Por un sonrisa amistosa,
Donde la muerte no existe,
Donde el cáncer no toca;
Hoy quiero soñar con un mundo nuevo,
Donde nuestra bandera sea la unidad,
Y nuestro escudo la PAZ.
Norberta de Sánchez
República Dominicana
TRINIDAD POÉTICA la poesía es el vaso el agua que contiene el vaso y la gota que colma ese vaso y rompe la presa
David Gonzàlez
España
PAZ
La paz está en la mirada
encendida de los niños
dibujando una cascada
de risas, voces y guiños.
La paz está en los hogares
donde se comparte el amor
sin cotidianos pesares
de necesidad y dolor.
La paz está en el progreso
construido cada día
con el trabajo y esfuerzo
de tus manos y las mías.
La paz está en el respeto
ejercido y reclamado
a través de los derechos
que otorga el ser humanos.
La paz está en la esperanza
de desempolvar los sueños
y mantener la confianza
de llevarlos a buen puerto.
La paz está en las acciones
que reclama el sufrimiento,
ellas deben ser los guiones
legítimos del parlamento,
ése que enuncia la casta
enamorada del poder,
multiplicando la vasta
oportunidad de crecer.
Miryan
Argentina
A Levi
Amor…disculpa mis palabras
pero otros niños me duelen en tu pecho o el mío que es el mismo.
Otras caritas de hambre me lastiman tu carita sacia-da.
Mi amor… perdona a esta mamá que hoy no puede contarte
historias de conejos y de ardillas…
Liendres y congoja en cabecitas tristes
me duelen en tus bucles de trigo perfumado.
Sus harapos destrozan tu ropita planchada,
las moscas que se posan en sus mocos dolientes
manchan tu naricita inmaculada
Amor…disculpa mis palabras
tus dieciocho meses, no pueden entender de tanta infamia
Pero mamá te cuenta…quizá por imprudencia, quizá de apresurada
Cuando crezcas, amor, sabrás de estas palabras
Mientras duermes feliz en tu cunita aireada
otros niños no saben de sábanas ni almohadas
Tú eliges tu comida, ellos no comen nada
Tus juguetes se esparcen por la casa, tu casa
esos bebes no saben de juguetes
de pañales fresquitos, de colitas cuidadas
Prométeme mi amor que cuando entiendas
no cerrarás las puertas de tu alma.
Prométeme mi amor que cuando puedas
no harás como mamá ―que no hizo nada‖
No te conformarás con dar monedas
ni calmarás tu inquietud en una lágrima
Lucharas por forjar un mundo equitativo
en el que la marginalidad y el desconsuelo
sean cosas pasadas.
Mónica Cussotti
Argentina
EN UNO DE MIS MUNDOS En uno de mis mundos los Dioses habitan en lo alto Sus nombres no pronunciados nunca en vano hacen temblar como las armas de sus guaruras En uno de mis mundos el pez grande se traga al chico por temor a que crezca Los Dioses son buenos con los arrodillados que en infinito escalafón esperan migajas de la mesa esperan En uno de mis mundos la justicia es cortesana de sillas compradas con sangre la ética un estorbo la transparencia una amenaza Yo, un espectador cobarde
Lupita Pérez
México
Ayer me acordé de ti Ayer me acorde de ti después de tanto no escuchar tu nombre. Fue un golpe contra la orfandad recordar tus pala-bras Tus consejos, tu humilde corazón que supo amar. Los prados del sol con sus nubes de rojo color En mi nostalgia provocaron la triste sensación De saber que me faltas, que no soy tan fuerte Que mi valor se fue en palabras luminosas Y aun la guitarra va adeudando tu canción. Que más perder cuando descubro Mis manos pobres, mis pasos solos y el corazón. Que más intentar cuando comprendo Mi patria pobre, mis muertos todos y la razón. Dime Che como recobro la paz de mi ciudad Como platico con la gente temerosa Con que milagro puedo conjurar a la verdad Con que poder contrariar la desastrosa Cobardía de no saber pelear. Cuantos más habrán de morir En la fría soledad del silencio Cuantos días se podrá dormir Haciendo de la paz un invento. Que nos debe de pasar para entender El derecho que se tiene de vivir Que no es la patria una bandera
Un terregal una postal o una quimera Con que elocuencia se ha de hablar del porvenir Mientras morimos inactivos esta guerra Que la traición y la ignorancia nos gesto Contra un golpe de tratados y granadas Dime Che como se debe contestar. Vlad Márquez México
DESDE LA VENTANA
Cada vez se me hacen
Los días más largos
Cada vez me agota más
La incesante espera
Cada vez mi sentimiento
Se vuelve más amargo
Otra vez fin de semana
Y el desfile de familias
Otra vez en la ventana
Suplicando una cara conocida
Otra vez llamo mi hermana
Diciendo que no venia
Tampoco vino mi hijo
Con el trabajo no podía
Tampoco vino mi hija
Tal vez vendrá otro día
Tampoco se de mis nietos
¿Se acordaran de mí todavía?
El día se apaga
Como se apaga mi vida
El sol se hunde
Como se hunde mi alma
Y cierro los ojos
Despidiendo mi compaña
Fría transparente
Una simple ventana
Santiago Rinconada Lorenzo
Mi canto a la vida
va con excepciones.
Pródigo en mi mesa
donde el designio
tiene un sentido:
el núcleo que merito
válido como nido.
Pero al salir, ya en la vereda
Incorporo con cautela
El miedo, la ansiedad
El desaliento de perder
trivialmente la vida.
Entonces mi canto
Endeble vacila.
Pero toquemos las cosas
Que unificaran las miradas.
¡La vida es hermosa!
¡Y el mundo brillante!
No hay nadie que dude
Ninguno disiente
Cantemos unidos
A pesar de lo leve
a pesar de lo breve
a pesar de lo tenue
lo vago y exiguo.
¡Es precioso vivirlo!
Que no sea un lamido
nuestro canto unido.
¡Que vale la pena!
Aunque esté perdido
Porque de toda maneras
refinado o distinguido
tiene un fin necesario:
ese fin tan temido.
Manuc
Argentina
A TI, QUE ESCRIBES…
MI MANOS, ME MENTE, MI ALIENTO, TODO ME LLEVA A LO
MISMO,MEDITAR EN EL QUEHACER, EN LA PLUMA, EL TE-
CLADO DEL AMIGO,DEL POETA, PERIODISTA, REPORTERO,
ARTICULISTA, NOVELISTA, CARICATURISTAQUE PLASMA EN
LETRAS SU SENTIR, SU VIDA, AHORA VALE MENOS, SE VA
EN EL GAJEDEL OFICIO, DEL LLAMADO, PARTEN CON SUS
LETRAS, ÚNICO EQUIPAJECOLÉRICOS, MEDITABUNDOS, SO-
ÑADORES LOCOS, FURIOSOS, TROTAMUNDOS,ERRÁTICOS,
EMPÍRICOS, PRECOCES, LOCUACES, ATREVIDOS, ESPECIA-
LESHUMORISTAS, SAGACES, LUCHADORES, PARTIDISTAS,
ILUSOS Y PROFESIONALESMAL LLAMADOS COMUNISTAS,
LOCOS, ROJILLOS, PENDENCIEROS,TODOS ELLOS ESCRITO-
RES, SERES QUE EN PAPEL DEJAN SU VIDAPOR PLASMAR LO
COTIDIANO LO ÚNICO, LO ESPECIAL, LO INESPERADO,EL
DESTINO DE PUEBLOS, DE HERMANOS SUS IDEAS, PENSA-
MIENTOS Y SUEÑOS,ES LA VOZ DEL QUE NO SABE EXPRE-
SAR DEL QUE MIEDO TIENE DE HABLAR,DE LOS SERES DES-
PROVISTOS DE LO ESTRICTO DE HERMANOS DE SANGRE Y
RAZA,HABLAR Y ESCRIBIR POR QUIEN NO `PUEDEPOR
QUIEN HA PARTIDO, LA ILUSIÓN APLASTADALOS SUEÑOS
TRUNCADOS, LA VIDA ROBADA, ESCRIBIR CON SANGRE SI
ES PRECISODEL ALMA DE UN PUEBLO ENFERMO, INVADI-
DO, CONTAMINADO,LLENO DE IGNORANCIA Y DE DESGA-
NO, MIS LETRA PARA ELLOS: LOS ESCRIBAS,LOS MODERNOS
JUGLARES DEL ASFALTO, LOS QUE DESDE UN ESCONDIDO
TECLADODE UN ORDENADOR QUIZÁ RENTADO, ESCONDI-
DOS, EXILIADOS, DEPORTADOSDESTERRADOS, SEÑALADOS, PERSE-
GUIDOS, QUE PLASMAN SUS IDEAS, SUS SENTIRESSUS PESARES, SUS
DESEOS Y FRUSTRACIONES DE VER UN MUNDO TAN CONVULSIO-
NADO,DE VER TANTA APATÍA, TANTO DESENFADO, LA SANGRE DE
LOS HIJOS DERRAMADAEN ARAS DEL VICIO, DE IGNORANCIA, DE LA
NADA...ESCRITORES, POETAS, PERIODISTASQUE LUCHAN CON SUS
ARMAS, SU MENTE, SU CORAZÓN, SE ESPÍRITUCON SUS LETRASQUE
APORTAN AL MUNDO SUS IDEAS, QUE MUESTRAN LO QUE ES, Y LO
QUE NO VEMOSY SIN MIEDO ARROJAN ANTE TODOS REALIDADES,
PLANES, QUIZÁ ....SUEÑOS...
Gloria T C
México
Blanca
―No basta con hablar de paz. Uno debe creer en ella y trabajar para conseguirla.‖
Eleanor Roosevelt
Blanca…
Como la luz de un nuevo día
Cual ave que vuela alto y libre
Certera promesa de amor.
Blanca…
Bandera universal
Esperanza de todas las razas
Obra maestra de la humanidad.
Blanca…
Eres tú
Soy yo
Somos todos.
Blanca…
Voz que grita fuerte
La más noble palabra:
¡Paz!
Daniel Lara
Panamá
PARA TI HUMANIDAD -¡Para ti, humanidad!, -para tí, -yo escribí todos estos versos, para ti -porque en mi alma, -viven locos senti-mientos; quiero dejarlos salir... y que empiecen a volar... para que puedan llevar -mis mensajes a todo el mundo, -¡!Para todos los que luchan!...-¡por el bienestar humano!-. -¡Para tí, humanidad!, -para tí pido y reclamo, le pido al ser más soberbio y al alma más egoís-ta, que abra su corazón y tienda su mano al próji-mo; -y si quieren que nuestro mundo: -sea justo, sea humano, "Que compartan sus riquezas y que depongan sus armas". -¡Para ti, humanidad!, -para tí yo necesito, construir una corona: con laurel y con olivo; como sub-lema el amor y como himno el suspi-ro; como alegría la vida, como esperanza los niños;
-Que el hombre encuentre justicia y pueda vivir en paz. -¡Para ti, humanidad!, -para tí son estos sueños, de tantos hombres que luchan -por el bien y por la paz; para darte con cariño -lo mejor que ellos tenían, hicieron sus obras buenas por amor a los demás; y ellos ofrendaron sus vidas -por alguna causa justa. -¡Para tí, humanidad!, -para ti, -Dios hizo el cielo, para que puedas un día: -poblar todas sus estrellas; para tí humanidad, para ti, -creó la tierra; y para que puedas vivir en libertad y armonía, tú necesitas tan sólo: -poner buena voluntad. -¡Para tí, humanidad!, -para ti -yo necesito: que el mundo siga su rumbo, -de paz y de libertad; que el hombre -encuentre el camino, -de bienestar y progreso; y para que él, -pueda alcanzar, -la felicidad y la alegría: se necesita -tan sólo... -que todos estemos de acuerdo.
César Tellería Oliva
LOS DERROTADOS
Los derrotados
No perdedores, derrotados.
Los que tuvieron el valor de afrontar el combate
Los que renunciaron a trincheras, mantas y paraguas
Y se bebieron los días a tragos
Sin importar que fueran vino o cieno
Los que corrieron el riesgo de vivir
Y se lanzaron cantando contra el muro
Los derrotados
Que no guardaron nada para luego
Y a los que nadie
Podrá arrebatar la gloria del intento
Antonio J. Sánchez
España
SI YO FUERA INGENIERO
Si yo fuera ingeniero construiría diques
de amor y de ilusiones
donde olas y vientos se estrellaran,
construiría canales subterráneos
hasta llegar al alma de fuego de la tierra
y enfriaría su rabia con lágrimas de niños,
haría que los tanques dispararan poemas,
que el misil escupiera pétalos de jazmines
y anidaran palomas en los cascos guerreros.
Tomaría las manos de la gente que ama
para abarcar el mundo
en una gran cadena que surcara los mares,
construiría puentes de amistad entre pueblos:
Mil puentes paralelos sin principio ni fin
alrededor del Mundo,
amorosa espiral de polo a polo
recortada en la piel de una naranja
en un inmenso abrazo de aromas vegetales.
Si yo fuera ingeniero
ingeniaría pueblos
donde sólo el amor construiría.
Lo demás…vendría por si sólo,
que donde el amor reina
todo lo negativo se disuelve en la nada.
M. Carmen Guzmán
España
NIÑO
Cuando mire tus ojitos tristes mi corazón dejo de latir ese instante que se hizo eterno dibujo mil preguntas en mi alma por que tus ojos están húmedos si solo deberían ver el sol jugar con las estrellas y soñar con ángeles? Por que tus manos están vacías si el supremo las creo para llenarlas de amor y no del polvo del camino? por que tu cuerpecito tiene hambre, sed y dolor si es tan tierno, frágil y esta hecho solo para jugar? Por que tu sonrisa no aparece no dibuja un sol en tu carita si te imaginamos lleno de luces y arco iris?
Por que tus piecitos descalzos sufren frío, llagas y desgarros si un ángel como vos solo debe caminar entre nubes?? Por que tus oídos tiernos deben sentir fragor de bombas gritos de dolor,llantos desesperados si tu madre solo soñaba cantarte canciones de cuna ? Antonia Russo
Argentina
Ya estamos otra vez dando vueltas a lo mismo,
es pensar en ese amor que nos lleva hacia el abismo.
Y querer reconquistar las máscaras de la otra vida,
es un cortejo de sueños que ocultan la valentía.
Vivir en libros descalzos, una vez más dando vueltas,
es la hoja que se pasa, es la hoja que está suelta,
Es la palabra sin luz y la luz sin sentimiento,
que en su defecto está viva, y en verdad se está mu-
riendo.
María Isabel Delgado Muñoz - España
DÓNDE ESTÁN LOS POETAS
Dónde están los poetas muertos
¿callados por toda la eternidad?
¿temblando con la ira de las mareas?
engendrando qué poemas
por qué constelaciones
destilando qué palabras.
Estáis tal vez ligados a mares eternos, al clamor
del humo y el granizo,
abrazados a la piedra acrisolada de la libertad,
a la voz obrera de cántico ronco
para despertar la ceguera del hombre,
al sudor de los huesos ceñidos al ruido
de las carretas,
al polvo de esperanzas impregnadas de poesía.
Estáis quizás entibiando la piel del alfarero,
del cautivo, del pescador.
Habría que saber quién fue el culpable que hizo tizo-nes
con las flores tatuadas en el corazón de la nieve.
Es grande el heroísmo y mucho el gozo que asoma
por ese barandal del alba,
muchos los desvelos por la hojarasca de la memoria,
mientras, fecundos artesanos del lenguaje,
vais destruyendo a saber qué tiranos,
pretendiendo corazones donde la tierra esconde
vírgenes,
desgarrando pensamientos
por el largo río del insomnio y el olvido.
Maiakovski, Pavese, ¿por qué mueren los poetas?.
Florentino Gutiérrez Gabela
España
Almas Errantes
Cierra vuestra gruta, pestilente y putrefacta boca, osada e impertinente, con la que has infectado, vidas inocentes. Vomitasteis fuego y metralla, destrozasteis cuerpos y almas. cubristeis con mantos ruinosos, frágiles e indefensos seres, que jamás daño os hicieron. Seres que sin querer, escogieron una suerte diferente. Esperar en Atocha, Trepar en Santa Eulalia. Enamorarse en El Pozo. Despedirse en Calle Téllez. Madrid aún cura sus heridas, profundas y descarnadas. Si me veis perdido, pensareis; ¿Que os puedo perdonar? ¡No! ¿Que mis pasos os vadean? ¡No! ¿Que no os recuerdo? ¡No! ¡SI! Continúo recordando, continúo descollando el trance,
al que nos has enfrentado. ¡TU! y tu rencor hacia la humanidad. Tres minutos bastaron, para destruir y asolar, dos mil vidas, dos mil hogares, cobijándolos entre mantas de fue-go, y munición, súplicas, rezos y ruegos. Dos minutos de agonía, dolor y mutilación, metrallas sin razón. Un minuto para morir. Treinta segundos, último bastión vital. Vidas que habéis arrebatado. ¿POR QUÉ? ¡Hijo, Hija! ¡Padre, Madre, Hermano! ¡Amigo, Novia, Amante! ¡Vendedor ambulante! Y ahora os pregunto - ¿Por qué? ¿En nombre de quién? ¿Por qué mandato divino? ¿Qué causa tan justa has tenido,
que has desmembrado, mis seres queridos? ¿Y los de ella? ¿Y ellos? ¿Y aquellos? Recordad, Once, aquel once, ONCE DE MARZO, que aun loas hacéis, por vuestra barbarie irracional, infame y alevosa. Han pasado dos mil ciento noven-ta días, dos mil ciento noventa días… Ciento noventa almas, vagan sin saber, ¿Cual fue la sinrazón de tu feroci-dad? ¿Creéis que os he olvidado? ¿Qué os he perdonado? ¿Qué os temo? ¡NO! No puedo, ni quiero olvidarte. No puedo, ni deseo perdonarte. Y lo más importante, recordar es vuestro deber. ¡No existe, ni existirá jamás!
¡Perdón, ni olvido! Palabras que en vosotros, No tiene más valor, que metralla y fuego. ¡NO HAY TEMOR! Solo deseos de erradicarte.
DamasArt (imagen) Julio W. Tonetti (poesía)
España
Ideas e Idealista (III) Un color… una bandera, Un terruño… un reclamo, Un clamor… libertad, Una proclama… independencia. Una luz… una bala, Un silencio… una muerte, Un ideal… la censura, Una protesta… otra bala. A cada uno de aquellos que por sus ideas fueron sa-crificados en aras del silencio. Que aun después de su efímero paso sobre la tierra nos han dejado un sendero bien marcado diciendo… LIBERTAD. DamasArt (imagen) Julio W. Tonetti (letra) España
Como ave
Como ave del viejo bosque
ante el viento implacable dela vida,
visto de letras mis emociones
detras de mis lagrimas,
tormentas del alma mía.
Canto al eco del bosque,
plegarias de esperanza y paz
que arrasen hambruna y peste,
violencia y oscuridad.
Como ave que cae del nido
con voz doliente,
bebo gotas de roció,
escribiendo para poder gritar.
Agitando mis alas vivo,
deletreando esperanza y paz
de mi corazón al tuyo
luz entre la oscuridad.
MORU*S - México
Ciudad de la memoria
A las víctimas de La violencia
Pasábamos en el ojo triste del frígido temporal De las esquinas pasábamos y mi piel delineada guarnecía el hueco de las horas que mordieron el vació esta ciudad de la memoria forrada de un caminar trajinado de septiembre de tintineos robustos de relojes viejos pasábamos bajo la lluvia con un frió glacial que deshacía las naranjas de los árboles crispados pasábamos por los jirones donde la gente hace su laberinto donde el efluvio de las manos infinitas se aturdían con los sueños pasábamos por las alergias y las pestes hundidas de la guerra Pasábamos por un oscuro renglón de los poemas primitivos De la aurora por la frente dilatada de los señores y las viudas Que cuentan sus historias pasábamos de vez en cuando
acurrucándonos de frió recorriendo vitrinas vacías de maniquíes de madera con los torsos vivos y desnudos pasábamos por los muladares repletos del humo de la sangre pasábamos por las lagrimas de nuestros ojos que caían como niños dormilones de las calles puntiagudas empedradas de ratas y edificios tu te quedó y te deje en un anhelante caldo de palomas, peces y hombres y ga-viotas te deje con mi suéter navegando bajo el cielo asustado y lu-minoso te deje dormida como duermen los que mueren y me alejé bajo la luz primaveral de los talleres de tus cabellos Y tus muslos Se descosió mi suéter Lleno de Obreros y de maquinas interminables En lo profundo de la niebla Me fui por la luz giratoria De los helechos verdes de tu alcoba Me fui por las palabras de los imbéciles En la soberana tersura de la hundida memoria Me fui Recogiendo mi sombra En partículas de sal
Para beber el vino y curarme las heridas Me fui sin querer ver Las trochas difíciles de la selva de cemento inaccesible de los pasos me fui por el pequeño amanecer torturado por los estertores de mi muerte
José Antonio Aranda Ramirez Perú
Sergi Quiñonero
España
Solo eso, Mirar, Mirar sin los ojos Por que en verdad nacemos ciegos Nos ponen ojos que no son nuestros Y pensar, Pero tampoco con nuestra mente Por que nos traiciona Y nuestro corazón Nos abandona Hacer lo que siento ya paso Por que el mundo esta así Por hacer lo que nos parece Miremos hacia arriba cada día Allá están las respuestas Alguien nos mira Alguien nos escucha Alguien nos juzga Sometámonos a EL.
Enzo David Pérez Argentina
Candombe, candombe Ésta es mi esquina. Éste mi semáforo. Ninguno mi mundo. Vivo de un paquete de pañuelos, ¿quieres comprar-me? Ojos ansiosos dentro de los coches. Miradas distraídas en la frontera de las ventanillas. No sonríen. Yo siempre lo hago. Desfilo junto a los rugidos ardientes. Suspiros africanos devuelven mis pasos. ¿Quieres pañuelos, guapa? Esa chica me asegura una moneda a diario. Candombe, candombe. Me acerco bailando. No me sonríe. Yo siempre lo hago. Se le han diluido hoy los labios. Acreditada tristeza de ciudadana respetable. Recito en su honor el canto de mis antepasados: Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo. Replican los cláxones. Con nuestras manos tocamos el cielo. Sigue sin mirarme. Quiero escuchar los tambores tocando. Ella atiende a los comerciales de la radio. Quiero sentir los pies de los que bailan. Surge el imperio de la luz verde y huye. Desaparece tras el humo colérico y yo sonrío. Éste es mi semáforo. Ésta mi esquina.
Ninguno mi mundo. Recito de nuevo. Me mantiene firme el aire libre de los versos de mis antepasados. Aurora Carmona Müller España
LA GUERRA Por qué he de ir a la guerra Si tengo toda la tierra para mí. Por qué he de ir a la guerra Sino tengo raza. Yo soy negro, y soy indio, soy mestizo y blanco y amarillo. Por qué he de ir a la guerra Si esta tierra no tiene fronteras, y mi potestad no tie-ne mundo. Por qué he de ir a la guerra Si los generales están locos de remate, Los reyes están muertos gracias a dios, Y ya son suficientes las banderas ensangrentadas. Por qué he de ir a la guerra Si no creo en himnos, ni escudos, ni trincheras-son solo dibujos-. Por qué he de jugarme la vida en la perdida ruleta de la guerra… Mejor que un campo frutecido de multitudes muer-tas; hagamos un campo de rosas, Donde cada ilusión lleve una vida a cuestas ¿Por qué? ¡Para qué la imbécil guerra!
Jon Gallego Osorio Colombia
-Poet@s
Qué debe hacer un poeta con las pa-labras
que anidan dentro de su pecho
entre sus manos
en su boca clara.
Qué debe hacer para que tú te dejes amar,
debe de ser capaz de romperte en dos,
de agitarte, hacer que despiertes,
enseñarte la verdad comprometida
la herida y la cura
que nace de un simple verso.
Sus ojos deben ver por ti,
trazarte los paisajes que añoras
nombrar a las personas que amaste.
Debe gritar, pedir pan
pedir agua para el sediento de todo.
Es el poeta casi un caballero an-dante
en busca de aventuras y sueños, jus-ticia
para los que no saben leer,
pero pueden escucharte.
Versos como lanzas que se claven
en la superficie estéril de los que ig-noran
de los presumidos y faltos de emo-ciones
de los poderosos y vacíos dueños de los números.
Debe un poeta ser un hombre que llora,
una mujer que se ríe sugerente de formas
con la ingenuidad intacta.
Acaso crees (ahora) qué puede haber un mundo
en el que no haya poetas…
Carmen Uría Araujo
España
AMADO SEA
Aquel niño que se protege del frió con sus manos aquella madre que protege a sus críos con su vida aquel que muere ahogado por su hermano aquellos humanos que claman por justicia sabiendo que no lo darán, no existe el que parece un hombre, el pobre rico el puro miserable, el pobre pobre. Aquel que tiene hambre o sed, pero no tiene ni sed con que saciar todo su hambre amado sea el explotado y el hambriento amado sea el hombre que sufre por expresar sus ideas al mundo sin temor aún que sabe que ante el poder perderá pero que importa, si ya dejó el eco que retumbará en las cordilleras amado sean todos ustedes hermanos.
Aníbal Huamán Vergaray
Perú
APOCALIPSIS
Sueño que viajo por las estrellas
a través de las épocas del Tiempo.
Sueño que visito planetas para testimoniar vidas
recreando utopías inalcanzables
e inventando ilusiorias fantasías.
Sueño cual Ulyses heroico
que traspaso el umbral de la Física
para transmutar cuando arribe la Muerte
Sueño que renacerán la Bondad y la Esperanza.
Sueño Utopías y sueño Apocalipsis...
..sueño que sus Jinetes ya cabalgan en mi Memoria…
Josep Esteve Rico Sogorb
España
Al atardecer,
el faro se ilumina,
la marea reposa,
quieta, silenciosa..
para verlo regresar.
Esperando en la orilla,
sentadita en la arena,
camino de luz en el mar
senda luminosa, plateada
te vigilo marinero.
Eres tu mi faro, mi luz
el que alumbra cada atardecer
para no perderse, no morir
en este ancho, cruel, mar…
que es la vida, marinero.
Ángeles Rosique Labarta
España
MANOS EN CONCIERTO ‗Para la construcción de un mundo mejor‘ Una mano a otra mano y otra… unida, entrelazada, enraizada, al destino en subida, derribando cataclismos, y antiguas murallas mano oscura, blanca, rosada mano soñando ciudades abiertas revolviendo escorias atrapando huesos, en profundidad mano en piedad, a viva voz que se abraza a un corazón y a otro y otro palpitando (atravesada intempestiva al perdón) una palabra a otra y otra, en cadena levantando templos y memorias dando bienvenida, mano de rosas al que sufre al enfermo al tormento una paz a otra paz y otra, vociferante trenzada, rescatada, permanente en guerra dando guerra a la guerra
por los tiempos de los tiempos entre los pueblos Una mano a otra mano y otra acoplada a un desierto, en los mares escribiendo, construyendo mu-si-ca-li-zan-do en el mundo en círculos de letras en abrazo a una vida a otra y otra en concierto, en cópula un amor a otro amor y otro… a la distancia y en el tiempo por los siglos, a un perdón intermitente, en vuelo manos en concierto… Una mano a otra y otra alcanzando lo inalcanzable… Marcela Vanmak
El Hombre
Lágrimas tristes en el océano
la pluma del poeta llora incongruencia
da la guerra en son de paz
ráfagas de letras al cajón de los ciegos
granos en el vasto desierto
copos de nieve alados surcan
los cielos de su inclaudicable fe
sólo tinta entre los vivos y los muertos
el poder, la ambición, la frialdad de los vivos
la inocencia, el hambre, el desamparo de los muertos
palas de alimentos cavan sus tumbas.
Aprendiz de sus limitaciones, vilezas recurrentes
ser intrínsecamente nocivo
el hombre lucha contra su depredador instinto
está perdiendo una batalla inconcebible
contra si mismo, en su diáfana existencia
pírricas victorias individuales no
dignifican la mal llamada raza humana
en transitorio período primario
onírico camino evolutivo.
Luis Páez Alvear
Otros
El problema no es de la poesía no,
sino de quién liberara a su creadores
-en estos temas y cosquillas sociales-
de su subliminal sueño; de ese maldi-to
"si pudiera...".
Uno se da cuenta de que estas locu-ras
no lo sacian, que más allá aún queda,
que aún existe gente que sufre, otros...
gente desorientada y otros necesita-dos.
Pero no son otros; somos nosotros.
Inventamos sí... pero no creamos:
no "creamos" pan para el hambriento
ni damos de beber con las vocales.
No aplacamos ningún verdadero
viento
con nuestras oraciones.
-Al menos no yo, y tampoco ahora,
aunque haya curado alguna herida
con betadine y mercromina y dis-puesto,
más de una vez, y sin arrepentirme,
catre y mesa.-
Cada cual conoce de su mente la treta,
de su brazo la fuerza, y la profundi-dad
de las heridas o la belleza de su amor,
mas el compromiso que no puede eludir,
el poeta,
es aquel que trata, del servicio al otro.
Javier Fernández ~ Verdamir
España
COLOMBIA VIVE
Colombia, femenino es tu nombre,
como patria, como mujer,
de tus ovarios han salido
muchos hijos buenos
y también algunos malos
Padeces de anemia aguda,
eres fuerte, te mantienes viva,
Tu suelo hastiado está
de absorber sangre
Quiere regurgitar tanta violencia
tanto muerto,
no ser más calabozo de secuestra-dos,
ni escenario de conflictos
Como madre buena
quieres ver a tus hijos
reconciliados y amándose
Aunque parezca una utopía
o el deseo de ingenuos idealistas
Continúa pariendo hijos e hijas constructores de paz
que derroten al falaz espíritu de la guerra
Necesitamos jóvenes intelectuales,
artistas, pintores, literatos,
científicos, empresarios, deportistas,
músicos, cantantes, creadores,
danzarines, evangelistas, empren-dedores,
actores, maestros, inventores,
que ayuden a construir una socie-dad
de alma y mente sana
Porque un solo poema,
una canción, una danza,
una pintura, un cuento,
un sermón, un recital,
una escultura, un concierto,
un proyecto, una obra construida,
un libro, un descubrimiento,
una nueva vacuna, una enseñan-za,
es un acto de vida
que supera con su significado
a la fatal gloria
de las batallas ganadas con san-gre,
al espantoso retumbar de las bombas,
al ronquido atroz de la motosie-rra,
a la intermitencia seca de los fusi-les,
al ronroneo segador del helicóp-tero,
al filo infame del machete y el cu-chillo.
Alberto Grajales Gracia
Un sueño a solas
Siempre que sueño las playas, las sueño solas, mi vida.
R. Alberti
Esta noche a solas he tenido un sueño desperté y vi a los que amo encontrar un paraíso extender los brazos sobre las aguas de un lago bru-moso. Ahora pienso en la soledad de aquellos para los que el anhelo fue poseer un Ferrari pisar el acelerador, llegar más lejos y al pensarlos se entristecen mis ojos. Miro a lo lejos, más allá de mi nariz como alguien que sueña con hijos futuros o como quien lo hace con la unión con sus aitas pese a que siempre le faltó su abrazo. Escribo el mundo inventado que soñé a solas donde es posible vivir siempre iguales siempre libres y donde a nadie le quitan el derecho a comprar un billete para regresar al andén de donde alguna vez partió. ¿Por qué sucede que a veces nadie se atreve a soñar con los ojos abiertos? Es posible que el límite de nuestros deseos sea el miedo, la inocencia perdida,
saberse viejo cuando se creía todo alcanzable. Esta noche de nuevo quisiera soñar acercar el mar al lugar donde nunca hubo luz, sentirme en paz, satisfecha de esta meta
y sin dudar recordar el pasado y de regreso conseguir que todos
los que habitamos este mundo seamos capaces de vivir en esta realidad. Estel Julià España
TUS PIES
Tus pies tímidos
de tanto andar por mis venas,
han hecho huellas furtivas
en mi corazón errante.
Mientras el hombro de cada día
se curva por mil cuchillos
se levanta tu flor en mi ser
quebrando la estructura de mi muerte.
Y permanecen mis manos
bandera en alto,
mientras allá abajo
en las quebradas de la humana experiencia,
está cayendo el odio como bruma espesa.
Los vientos casi se llevan
la paz de mi pueblo,
que solo busca
el árbol donde solo hay piedras,
busca libertad donde sólo hay enredaderas
busca y rebusca desesperado
donde ni siquiera ha nacido la cuna
que mecerá sus dolores
La metralla se viste de paloma
y los argumentos estrangulan
la garganta del canto...
María Inés Toro Muñoz
Chile
NO SE… No se si existió el Edén; no se si a Dios, enfadado por lo que nos han contado, solo le quedó desdén. No se como fue la historia; no se que queda del cuento; no se cuanto fue un invento para vendernos la gloria. No se si existen los cielos; no se si habrá paraíso; no se si pedir permiso para glosar los desvelos. Muchas cosas que no se, otras mas que las omito, aunque las creo delito y me resta poca fe para creer todo aquello que con bastantes tapujos fueron sembrando los brujos sesgándonos el resuello. Empíreo firmamento tendrán bienaventurados; para los desventurados, como premio, gran tormento. A tanta desigualdad juzgará la misma Ley,
desde el mendigo hasta el Rey; ¿dónde estará la verdad? La sultana de Jerez España
PEQUEÑO MANIFIESTO DE VIDA Vamos a darle voz a las flores Vamos a darle voz al madero Vamos a hacer que la espada se es-torbe Vamos a hacer de este mundo Un jaguar: Una fiera que ruja almohadones Una fiera que mate al ladrón: Al ladrón de la azul inocencia Al ladrón que no sabe de musas Al ladrón que no quiere vivir OMAR ALEJANDRO FLORES – Chi-le ―GRACIAS A TI NO MUERE EL POE-TA‖ Y él temió por el silencio, ante el fluir ciego de las palabras el pozo sin fondo, el azar de las frases sólo reflejo y triste desprecio. Temió por el eco fugaz, camino de polvo. Pisada tras pisada que el viento borraba,
dividía y partía al pasar. Y pensó en la indiferencia, el culpable día a día, del andar sobre la tierra, la monotonía y la miseria. Y suicidó el alma de sus doncellas, los sueños perdidos en novelas. Rompió y quebró sus estrellas, temeroso del rapto, el asesinato y dapilación de sus me-jores letras. Y fue ella, y fue un él un único ser. Y fue un alguien, un cualquiera, un ese, un aquel. Y fue un sujeto, primera persona, protagonista, secundario, un extra, una sombra... Fue él quien le dio sentido, vida y zozobra suspiro, huella profunda, sustancia y tangible razón a su obra. Y sólo por él, se dijo: ―mi pluma se llena‖.
Sólo por él, por el que lee, por el que sueña. Sólo por él, valdrán la pena mis cantos de poeta que por tí mi amigo, mi hermano, mi musa, mi huella, SE HARÁN TU POEMAS. Dennis Mariella Muñoz Soto España
En estricto rigor No detiene la guerra No es pan para el hambriento No viste al andrajoso No impide lágrimas de huérfanos En estricto rigor la poesía no sirve para nada… Que no sea Creer que ―otro mundo es posible‖ (Como dicen por allí) Creer que existen utopía y unicornio Estar despierto ante el dolor ajeno Trabajar por la esperanza Para que todos tengamos Iguales oportunidades en la vida Utilitariamente hablando la poesía no sirve para na-da… Si no deviene en espejo pertinaz De nuestra (in)consecuencia Por aquello que ―del dicho al hecho…‖ Si no nos lleva a compadecernos De la humana miseria Aunque sea llorando lágrimas metafísicas Si no nos ayuda a dejar de mirarnos el ombligo Y a extender la vista hacia quienes nos rodean. Tal vez la poesía serviría para algo si la vislumbramos como Dique contra la estupidez humana
Cáliz de la belleza Alada semilla de la trascendencia Grito sempiterno de paz y justicia. Manuel López Quiroga Chile
OTRO MUNDO ES POSIBLE....,
...MATAR A TODOS LOS TIROS
DE UN PÁJARO....
©Antonio Manuel Fernández Morala-España
Antonio Manuel Fernández Morala
España
" Una lejana voz cercana,el poeta llama al mundo, letras hechas jirones salidas de un espacio donde vi-vimos, un mundo mejor, sin colores, patrias, banderas, parti-mos, al nacer sin rumbo fijo y no volvemos de donde so-mos vagabundos. ¿Vivir un mundo mejor? ¿Utopía? Crecer como ser escribiendo sentires que llegan al mas recóndito sen-timiento de otro ser igual que tú, como seres personales cre-cer, el poeta divaga, naufraga en ver un Mundo Nuevo. Porque un Mundo Mejor es posible pero es mejor un Mundo Nuevo, sin odios ni malditos rencores, con la lucha diaria de viva voz y sin artificios. Yo, simulacro de poeta, aprendiz sin mentor me muevo entre palabras definitivas y sin rincones donde un Mundo Mejor sea a través de las palabras sin prejuicios..."
Marta Servio Olivares España
Cuando regreses de Samarkanda
No quiero cruzarme contigo,
si eso ocurre
no podremos caminar
juntos.
A veces necesito llorar
para así,
admirarme luego de mi
sonrisa.
No quiero tenerlo todo,
si eso ocurre
perdería la gracia eso
de querer algo más.
A veces necesito gritar
para así,
entender la música de mis
silencios.
No quiero vivir consentida,
si eso ocurre,
seguramente
dejaré de valorar
la lucha de los oprimidos.
Por eso,
a veces necesito golpear la mesa,
para no enfadarme del todo con
el mundo.
No,
no quiero vivir atada a la ignoran-cia,
si eso ocurre,
probablemente
dejaría de cuestionarme
el devenir del universo.
Escucha...
a veces necesito
echarte en falta y no tenerte,
porque así,
cuando regreses
de Samarkanda,
podré ahogarme en tu abrazo
y renacer en tu aliento.
Azrael
España
"Lograr un Mundo Mejor..."
"¿Una utopía es lograr hacer un Mundo Me-jor?
Nada tan fácil como una amistad amiga, cómplice,
miradas compartidas sin otro desamor que el exceso de amor,
un rimero infinito de letras en construcción; la vida
nunca nos impide ser mejores y sin conse-cuencias, no es óbice
desarrollar planes de futuro con respeto hacia los demás.
Olvidar rencores, impulsar el querer y las eternas ganas
mejorar personalmente para mejorar juntos con este orbe azul,
extendiendo sus mejorías más allá de fron-teras, credos o razas.
Jugar con los niños y sentir sus sonrisas, el fluir de la inocencia,
obviar a los que, sin sentido, nos traen pura y dura desazón,
regalar besos sin miedo a ser tachados de huraños o falsos.
¿Es utopía pensar que se puede conseguir un Mun-do Mejor?
Solamente lo impide el creer ser rico sin tener don-de caer muerto,
porque nadie está libre de sufrir el único hecho sa-bido y desconocido,
olvidar los odios, no confundir el cansancio con el sueño o las pesadillas
saber que hay un lugar donde aposentar bases de futuro inmediato,
intentado, al menos, ser escuchados sin tener que gritar grave y alto,
bebiendo de los hechos y de los actos de aquellos que llenan el alma.
Leer buena poesía, amar y ser amado sobre todas las cosas.
es posible ese Mundo Mejor, recuérdalo ,es posible a través de la palabra.
Palabras de esperanza que emanan del poeta, que somos todos,
olvidando el miedo a decir lo sentido en el espacio y el tiempo.
Escucha hermano: el Mundo Mejor está en ti, en tus
manos
todo se encuentra en ti,en tus maneras de vivir y sus modos.
Amistad es el pacto de unirnos para el fin común.
Amor es el pacto de unión para dejar de ser tú y yo, yo y tú.
Me canso de decir que la posibilidad está después de nuestros sueños.
Incluso maldigo el no darnos por aludidos para intentar posibilitar
ganancias de vida a través de la palabra sentida y amada.
Óyeme: ese Mundo Mejor está vinculado a la palabra emanada del alma..."
Miguel Ángel Olivares Martínez
España
¡ Alzamiento en voces ! Bendito mundo, te estás viniendo abajo, el averno florece recalentándonos. Don Ozono se abre de par en par al Sol Rey que se divierte retostándonos. El mundo desde siempre ha ido aportando junto al avance de nuestras vidas de fábricas y armas mal habidas, de transporte y desperdicios ahogándonos. Todos hemos estado ayudando para matarnos y es-
tar como estamos.
Qué mas podríamos hacer unos desdichados dementes, de mentes tan alocadas; pintando y escribiendo de la nada? fotografiando, aportando nuestros rayados.
¡ Un alzamiento de voces !
Voces que a través del papel y sus artes levanten un grito de guerra sin muertes una toma de conciencia a toda la gente. Un alzamiento de banderas sin fronteras en guerra santa de sacrificios gloriosos como solían hacer ayer los aztecas para ofrecerlos a la madre tierra
velando para que sirvan, quede contenta; nos perdone y, sin diluvios ni meteoros permita continuar la raza, la existencia sin más afrentas entre nosotros ó a Ella. Un alzamiento de banderas flameando paz, entre voces gri-tando, fundidas en papel y armadas con todas las artes y sus
estandartes. Cristtoff Wolftown Chile
POLÍTICO CORRUPTO
Elsa Gillari - Argentina
…………………………………………..¡Sí, JURO!............................................ ―Y SI ASÍ NO LO HICIERES, QUE DIOS Y LA PATRIA OS LO DE-MANDE‖ ……………SI, JURO!................. CONSTRUIREMOS ESCUELAS CENTROS ASISTENCIALES FUENTES DE TRABAJO …………………………………………… ―Luego del juramento:‖ Huelgas Manifestaciones Piqueteros Cartoneros Desocupados Pobreza Delincuencia ……………………..¿?.................. ¡Que se jodan ya me votaron! ……………………….. ¡Sed de poder! Engaño y traición... a la Patria al Pueblo ¡al Ser Humano! a Dios
¡ POETAS A LUCHAR POR LA TIERRA! El universo cae, se tambalea sin que nada, ni nadie lo contenga, los confines del orbe, mudos de espanto se sacuden, el hombre avaro y despiadado, se endiosa y a sus de-sastres, se suma la venganza de una naturaleza hostil, devas-tadora que deja por doquier un saldo amargo. Las cadenas, esos garfios que invisibles se clavan en la piel y a jirones nos arrancan poco a poco la vida, son ahora los lazos que nos unen en la desgracia de ser habitantes de un mundo que gira como una marioneta. ¡Poetas del mundo! Luchemos por la tierra y levantemos una fuerte co-lumna, desde el Este al Oeste, desde el Norte hasta el Sur ol-vidado, que una a todos los mundos que habitan el planeta, aquellos a quienes la fortuna les sonríe, sostengan con su fuerza, a los desventurados quienes por no tener, carecen hasta de una sonrisa. No hay fronteras, solo hay seres humanos angustia-dos, Son como pétalos de una rosa que en el aire disper-
sos se han perdido y en su vuelo, cada rayo de sol, los va tostan-do y vaciando su alma, se han quedado vacíos, son autómatas que caminan sin rumbo, ven sin mirar, viven sin sentir que respiran. Elevemos las manos y labremos un mañana mejor, inventemos un nuevo diccionario, nuevas palabras, que estremezcan los cimientos, para que caigan a los estercoleros, los que han vertido su inmundicia y han tomado de todo lo mejor, dejando estéril la tierra y yerto al corazón.. Miuris Rivas
República Dominicana
PROMESAS del POETA
Si elegimos las palabras y sembramos las miradas,
si labrando en los silencios cultivamos estallidos,
si nutrimos esperanzas con deseos,
te prometo…
que transites por sendas saludables,
que tu corazón recorra pacíficos caminos,
que tus sueños se acerquen por rutas infinitas,
que disfrutes, hasta el borde, profusas noches lumi-
nosas,
que no sientas el cansancio por caminos escarpados,
que encuentres, sin buscarlos, muchos cielos impen-
sables;
que descubras en el viaje una calle agradable y sim-
ple
donde quieras detenerte;
y cuando cruces, ciertas veces, una misma esquina,
te prometo… ¡será siempre diferente!
Nora Coria
Argentina
A punto de nieve (canción)
A veces, me siento dentro de mí mismo
como en un cajón
vacío, sin nadie, sin conexión
solo la soledad que pudre
los flecos de mi mente
me miente, me aburre
y me aterra con la muerte
Si tienes tus cuarenta
a punto de nieve
ya no te achantes
ni te escondas cuando llueve
Según Sabina la muerte
es la suerte
con una letra cambiada
pero dentro de mi caracola
me gustaría creer en los cuentos de hadas
que vuelo, que gano, que sigo
que no me quedo en nada
Si tienes tus cuarenta
a punto de nieve
ve a quemarte con todo
y no esperes que te queme
Y, sin embargo vuelvo y mis flores
me llevan a hombros
a mí, sólo a mí, de mil amores
no salgo de mi asombro
Yo tengo mis cuarenta
a punto de nieve
y no le hago ascos
a un buen sesenta y nueve
Juan Rojo González
España
Los inadaptados poetas A la memoria de Luís Tejada
El mundo es condescendiente con todos, y es como todos quieren que sea. Al único que no da gusto es
al optimista. Por eso el optimista es el ser más desgra-ciado de la tierra.
En Colombia, país en donde La Violencia es patrimonio cultural, algunos inadaptados poetas pensamos que es imposible -incluso aburrido- tratar de lograr un mundo mejor. ¿Para qué enfrentar un absurdo sueño optimista, contra nuestras almas violentas? Además, nuestro imperfecto mundo es perfecto, en sentido general y acomodaticio… ¿Y los poetas, entonces? A poetizar, a crear vida de ideas muertas. Lo incomprensible es porqué extraño sortilegio dichas ideas muertas cobran tal vida que logran suscitar, sólo con prístinas palabras: amor u odio, dolor o alivio, ira o calma, erotismo o repulsión, sosiego o locura, vida o muerte… Porque podemos escribir poemas en donde cada palabra dé esperanza, en donde cada verbo y adjetivo sean optimistas.
Pero no. Ése esfuerzo vano y ridículo dejémoselo a los crédulos poetas, seres optimistas por naturaleza, porque nosotros, inadaptados poetas, nacimos para crear o destruir mundos, mas no para mejorarlos. Vagabundo, Gustavo Adolfo Flórez Garzón Colombia
Esclavos de lo efímero Nueva dimensión
Asumir que hay que expresar siempre los deseos,
pero no hay nunca que exprimirlos… Para no agotar nuestros sueños,
en una época tan ajena a la imaginación, a la utopía.
Hay que proteger la piel de todos de las agresiones de lo trivial.
No dejarnos llevar por la prisa de satisfacer capri-chos.
Resistir y huir coartadas. Tras un deseo, aparecerá otro.
Y otro más. Es el cruel y efectivo truco del materialismo capitalista y consumista.
Concentrar esfuerzos y sensibilidad para seguir cami-no,
en liviano andar sobre rocas.
ORÁCULOS. Nobles rostros de hombres tallados en piedra virgen
Pilares de un templo que no se derrumba Almas de sol luchador
Al templo, esta vez, llegarán seres distintos Pedirán refugio,
además de consejo Cobijo
además de respuestas Caricias
más que poder ¿Sabréis contestarles, dioses del orden?
Hubo un tiempo, áureo, en que Apolo y Dionisos compartieron la misma ara. Logos y pathos
¿Habrá otro? Annelisa Addolorato Italia
Andanza
En el ámbito de las lomas
navegando sin parar
bajando llanuras sin par
ahuyentando tempestades
moribundo mundo,
cabalgando suaves sienes
ternura de árboles
me envuelven,
razón de sangre andina
descubriendo el tiempo infausto
fortín seguro de alma quejumbrosa
opacando pareceres
cobijo de mustias andanzas
almohada suave del pecho
en sus oídos crepita a saltos
añoranzas del pasado que vendrá
envueltos en la mañana de dulzores
de puntillas arriba a su festín añorado.
Samuel Álvarez Enríquez
POESIA, AGUA DE MI VIDA. Ofrezco al mar de sombras oscuras , un camino para navegar hacia la razón más clara Ofrezco a los campos cielos y alas para volar hacia la esperanza Te brindo el amor posible, el amor claro de un corazón cabizbajo… Haría de la luna una hamaca de cantos lunares para construir un puente de caracolas por donde atravesarían los náufragos de todos los océanos ! Haría de las calles, ríos de hojas ,hechas con palabras dulces como : te amo. Haré de mi voz un canto que sembrara ríos en los desiertos yertos de cada verano… Hice de mi Dios, el Dios de todos el Dios del alba, el Dios del cuerpo el Dios del alma, del destino de los hombres escri-to en tus manos… Haré de las lágrimas de cada emigrante, un velo de terciopelo,en la proa de cada barco ! Transformé el odio de todo hombre
en el licor y la miel de cada acto, haré del corazón de los solitarios el puerto seguro de cada paso Haría de la tierra, la mujer ,el valle, el grano ! la verdad más profunda ! la libertad ,el sueño imperecedero ...! al humano ,mi cuerpo ofrezco! Viva, alegre, despierta!… De pie como el grito del universo entero !! Yahaira Salazar
POETAS, DESPERTAD Si al tanto el mundo entero uniera sus voces en un solo canto, un canto sólo pero sincero. Si al tanto quisiera el mundo entero elevarlo allá en lo alto, allá en el cielo… Para eso ha de vivir el poeta, para cantar lo que está callado, para pintar lo que permanece hastiado. Hacen falta poetas que pongan voz a quienes mueren embriagados, a quienes nadie quiere oír. Poetas que sean el niño hambriento, el niño que muere de sed y el de sus manos atado. El extranjero errante, el hombre cobarde. La mujer violada, el pueblo olvidado, la voz del mañana. Poetas, despertad, es vuestra labor la de cantar. Poetas, despertad, pues el mundo va a fracasar. Sembrad, poetas, sembrad. Que ya el futuro recogerá.
Sembrad, poetas, sembrad. Permitid a vuestras plumas volar. Amelia L. Ávila España
Libertad Libertad bien preciado Difícil de lograr Difícil de rescatar Y cuando se disfruta por largo tiempo Se ha de menospreciar Hasta el día Que esta se le vuelva ha extraviar. Por algo tan bello vale la pena luchar, Por algo tan hermoso Se puede incluso al destino retar Y quien sabe hasta ganar. Dicho por la pluma Gritado por el poeta. .
Ricardo Ciaramellano Venezuela
Golpeadora
No al abuso moral Mis pies no tienen las mismas rayas ni los dactilares comulgan con los archivos que guardaron de la geografía que fui, perdí las manos y la cara, el vientre se me calentó con los personajes que cambiaron mi rostro. Desaprendí a las mujeres que conocía, desaprendí sus palabras y sus rostros confundidos entre letras que creaban, fui una loca una vez mas, entre ellas. Me caí de la pendiente de la vena aorta y mis piernas dejaron de sostener las murallas, sus MURALLAS Deje de ser, quienes me aman gritaron fuerte mi nombre, cumplí maleficios por torpe, reafirme teorías por tris-te, por el silencio que inundo mis calles y la casa,
creí que ningún pedazo de tierra sostendría mi boca. Y no me caí, era una ilusión. A ti te escribo, la que escondió sus palabras tras todas las bocas, y ama la hipocresía. No me caeré. Tu muralla nunca será el desaliento de mis gaviotas que comprenden a las islas bellas y ariscas, sobre vivir no es su don hacen barcos con el pellejo de los corazones, caníbales hambrientos, siembran caníbales hambrientos, cosechan. El viento de tu isla repetirá el secreto, conocerás la negrura, y ahí no podrás jamás volver a romper el horizonte de ninguna gaviota que no es tuya, no todos los sueños son para ti, aunque vuelen por tu cielo. Haidi Ramos México
Pienso que existo
En la bifurcación
es el ojo
el que me tiembla.
Es la palabra
la que me traiciona.
Son los pensamientos
los que me sorprenden.
Y ahí están las manos abiertas
Tapándome de la pedrada.
Bardellini
USA
Quiero decir que:
Ayer estuve en el cine y lloré
a escondidas como un niño grande
temiendo que saliera en la pantalla
el final y me observaran mis vecinos
de butaca.
Quiero decir que:
Amanece estos últimos días
estrellas con el pijama que me
regalaron los Reyes Magos
el año pasado.
Quiero decir que:
Con subir la alambrada fronteriza a seis metros
hacéis crecer con más fuerza
el viaje hacia la tierra prometida,
llamada engañosamente libertad.
Quiero decir que:
En mi maleta, suele haber buenas
condiciones meteorológicas para
divisar los fenómenos astrofísicos,
sin causar daños irreparables.
Quiero decir que:
Una bajada de lágrimas sin contro-lar,
en caída libre, produce crisis conti-nuas
…/ / /
…/ / /
en los jardines de nuestras creen-cias.
Quiero decir que:
desconocía que hubiese pernocta-ciones
regladas y no regladas,
con o sin menstruación.
Quiero decir que:
Doy por finalizado el estudio e
investigación del contenido de
los anuncios publicitarios,
he recibido muchas llamadas y pre-siones.
Quiero decir que:
Alerto de los elevados riesgos
de la falta de amor.
Quiero decir que:
En la festividad de San Francisco de Asís,
me he postrado delante del santo para bendecir al
animal que llevo dentro.
Quiero decir que: en el ecuador de mi vida,
no acabo de conocer mi latitud y
longitud.
Quiero decir que:
Me culpan del destierro de Dios
de la vida pública.
…/ / /
…/ / /
Quiero decir que:
Siento un profundo respeto, afec-to
por los desheredados de la tierra.
Quiero decir que:
Somos muy permisivos con los te-
rroristas
que producen hambre en el mundo.
Quiero decir que:
El club de los grandes capitales,
se mueve libremente con
desvergüenza manifiesta,
que nosotros estamos saturados de
necesidades cubiertas y
placeres escandalosos.
Quiero decir que:
Si amo con una velocidad de crucero
el viaje se realiza de forma agradable.
Quiero decir que:
Amanece despacio, estos días
y no me encuentro.
Pedro Javier Martín Pedrós
España
Levantar la angustia
Levantar la angustia columna de voces heridas
que se disipan en el fondo del abismo
que tiemblan en el llanto de alarmas etéreas
de palabras ausentes de huellas despavoridas
Reconstruir la cisura del exilio mutuo
con el verso franco que palpita en el tacto
como un latido
sobre la tierra encendida bajo la lluvia
sobre las esquinas aliteradas
con cinceles de estrofas boca arriba
se lanzan
estallan
y se alzan
en la efímera profundidad del tártaro
donde habita el salto
tan humano
Prisa por llegar y voy andando
Sobre la luz de los techos de la aurora
con las letras recién paridas descalza como la poesía.
Gloria Rodríguez Sayún
Cantata para la cuerda floja
Sin red de protección alguna
tan sólo con la vara en que sopesa
talento y tradición
alza su voz
al eco del pasado y por venir
danza
sobre la cuerda floja
tambaleándose a veces
a ratos firme
vacila otras con horror y
pareciera que está a punto de ca-llar
Respira hondo Se concentra en el
instante que está bajo sus pies
equilibra su siguiente paso y
canta
No le importa llegar a la otra orilla.
Hacerlo
sólo alivia a quienes lo miran Su pa-sión
es decir
el abismo
la suerte
malabares en la melodía de su alma
Vuelve
sabe que habrá más trastabilleos y
ahítos
No escogió su vocación de equili-brista
-al menos no conscientemente-
Sólo la tomó como hace
cada vez que piensa y que respira
Podría no hacerlo más pero no quiere
La decisión está pautada
vacilar la incertidumbre
aliarse al azar con precisión
de aliento trazo o de palabra
firme
aunque le cueste la gloria.
José Manuel Ruiz Regil
No tengo prisa por llegar de donde no he partido (pensamiento adentro)
Todos tenemos una historia triste que contar y una canción por escribir
y a cada uno de nosotros se le van quedando reta-zos por el camino.
No es extraño ver la vida de otros por los suelos y re-conocer a alguno de ellos
o algo de nuestra propia historia rodando por las banquetas como poemas gastados.
Era entonces un ángel pardo porque de noche to-dos los ángeles son pardos y terribles.
Era y usaba sombrero de copa y ofrecía otra vida a la par de tu vida. —Parte ahora.
Gritaba el ángel con todas sus trompetas.
Era de noche y el mejor momento para iniciar el via-je.
Crecían edificios por todas partes y la ciudad amura-llada era violada por soldados invisibles. En las calles sobrevivían vagos y rateros, asesinos y prostitutas.
Y algunos obreros que salían de sus propios infier-nos.
A ellos, los obreros, constructores de mundos, los odiaban todos.
Al cielo se le inflaman las venas. Y tú decidiste ponerle fin a tu encierro.
De tus entrañas salían caminos. Llevabas un libro en la gar-ganta, florido y doloroso.
Cuando vuelo no conozco—Te amo, pero te conozco.
A ella le dijiste y la iluminaste con un beso. El partir es la otra parte del quedarse.
Y te pusiste los zapatos en los oídos y escuchaste el desierto.
Noche la luz del sueño. Soy un pobre muchacho en esta nueva ciudad. ¡Vean!
a la oscuridad le nacen lágrimas y un coro de anuncios de neón te despedía.
Saliste pues por la puerta delantera. Lo curioso fue que detrás de esa puerta había mil y un millón de puertas más y te tardarías toda la vida en salir hacia dentro.
No tengo prisa por llegar de donde no he partido, eso pen-saste y mientras tomabas tu cerveza murmurabas: La vida entre más humana menos vida
Marco Fonz
rozarnos, eso haríamos
todo es oscuro y triste, siempre oscuro,
oscuro el mar sin luz y sus cuerpos aturdidos, juntos
para el alivio con sus zapatos de invierno
primero, un pie con el miedo
luego
el otro, calzado de esperanza
se descubre el olvido (que ya es una suave costum-
bre)
y otro cadáver sin su mapa
... siempre habrá alguien que lleve
la queja en una copa desbordada de lluvia y gotas,
una lágrima de pena...
dedicado a los pobres negros que cruzan el mar des-
de África a España, por el estrecho... y ahogados o
llegan fríos ... con caras que se ROZAN, tan desvali-
dos, tan buenos, perdidos o muertos...
a ellos
youtoo
España
GiraPoema permite el derecho de difusión sin derivación de obra ni uso comercial
HAZ RODAR UNA POESIA
21 de Marzo 2010
En conmemoración del
DIA MUNDIAL DE LA POESIA
LIBRO LIBRE
GiraPoema 2010
Antología poética
Poemario libre para ser disfrutado por los amantes de la poesía.
Léelo, trátalo con cuidado para no ser deteriorado y luego déjalo en libertad en el mismo lugar en que lo encontras-
te, en cualquier centro de actividad cultural o entrégaselo a otra persona.
Sé generoso, abre las manos, haz rodar una poesía
Las obras que conforman el presente poemario están amparadas por las leyes de propiedad intelectual y derecho de
autor vigentes en los países en que fueron creadas y/o inscritas.
Agustín Calvo Galán
GiraPoema
2010
