Caleidoscopio [Zine coleccionable] Nº 1

Obertura

mujer oprimida por una socie-dad machista, conservadora y doble moral.

María Emilia Cornejo falleció en un mes como este, hace 43 años, producto de una sobredo-sis de pastillas luego de perder a su bebé a los tres meses de em-barazo, según se rumora en los círculos literarios. Algunos de sus escritos fueron publicados en 1970 en la revista Gesta y lue-go de fallecer fueron impresos tres poemas por Isaac Rupay, di-rector de la revista literaria Eros, en el único y mítico número de 1973. Mi intención hoy, no es ahondar en el mito ni en la legi-timidad de sus versos, sino en lo que representa para miles de

mujeres, el poder de su ima-gen y la potencia de un

discurso que se alza por sobre los otros

como un faro inextinguible.

Al margen de las críticas que pudo recibir en aquel entonces, María Emilia encarna a una mu-jer que ama y sufre por ser el complemento del varón y que, a su vez, intenta ser ella misma desligada de ese ritual ancestral de darlo todo por el otro. Su yo poético llora su condición de caída en batalla, de mujer herida que recoge sus anhelos muer-tos y se reprocha a sí misma que «es poco el cielo para cobijar su alegría». María Emilia no solo re-presenta a la mujer empoderada en la contradicción de sufrir el martirio de ser humana y amar «hasta entregar toda su piel», también es el rumor de la inten-sidad expresiva. María Emilia no es solo la iniciadora del erotis-mo en la poesía peruana; es la voz de todas nosotras, la mujer que personificó el grito, la nece-sidad de aullar para que su voz sea liberada entre las hendidu-ras del silencio.

Kather ine Medina Rondón

Hace ocho años leí por primera vez a María Emilia Cornejo. En aquel entonces era solo una colegiala encantada por la profunda contra-dicción de la vivencia del cuerpo que negaba y al mismo tiempo afirmaba sus deseos, por una voz potente que se autoproclamaba «la muchacha mala de la historia», portavoz de un discurso que no entendía del todo pero que sentía como mío por mi condición de

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Caleidoscopio | WebZine | 1 | [Set.2015]4

Valeria Román Marroquín[Lima, 1999].Todavía usa uniforme y paga pasaje escolar.

Estudia en un colegio de monjitas francesas. Es capricornio.

—Estaré sola —dije por primera vez cuando sentí una mano tocándome la rodilla: eran las dos y diecisiete a.m. en la casa de un amigo sin nombre.Así se debe sentir el amor, pensábamos.Dejamos de hablarle a la muerte por los cráneos humeantes en búsqueda de otro vientre para acariciarEs así: llegamos tarde.Los recuerdos se derretían uno a uno frente a la TV, tan silenciosos como van cayendo las aves

Ahora solo quiero pensar en aspirar una y otra vezla ceniza que va dejando mi memoria,

mientras un muchacho rompe el asfalto en mi espalda.Ahora solo quiero pensar en la casa

en los recibos que no voy a pagar, las tareas que no quiero hacer,

los años que no quiero vivirEsas cosas.

Todo se va pareciendo mucho a cuando hablaba con dios y siempre me preguntaba si cambiaría algo en mi vida pero jamás terminé de contestarToqué tu puerta cuando me sangraba la narizTodo se va pareciendo a la copia de una copia de una copiatodo se va pareciendo a ese día¿todavía puedo quedarme?Voy a llenar de sangre la pista de baile/ el futuro/ el cielolos caminos que llevan a este corazón de ciudadlos e-mails a medio escribirlos mensajes que nunca pensamos enviarVoy a llenar de sangre todo un poema:sentirme como en la primera/ segunda/ tercera vezcomo en todos los polvos que aún no me toca probar y gritar cualquier nombreRomper con cada uno de los ecos en tu mugre bocajunto a dios

Postal en un techo ajeno

Muñecas Tóxicas 5

junto a una de esas drogas nuevas que se cantanaquí, donde todavía sigo de pie

Esta vez voy a quedarme,y ya no quiero llorar ni recordar que estoy solaAquí, donde me dijeron que así de bonito se debe sentir el amor

Aquí, en otro techo ajeno.

Miro mis piernas y sé que están astilladas:me las arrancaría,quisiera sembrar un bosque desde mi muñón sin raícesquisiera construir el invierno para un poemaEsperando que crezcan nuevamente podría bordar la mortaja,puntada tras puntada más cerca del sueñoPero no puedo, no soy valienteno sé usar la falda más arriba de las rodillasEn el colegio aprendí una de treinta lecciones: no se cruzan las piernas, un cuerpo es un temploEs mi cuerpo un altar mutilado:sabré cómo adorarlo cuando acaben conmigoMi cuerpo es un río seco es un río seco que trae piedrasQuisiera tener sangre en la carapara arrodillarme frente a este templo ahora, entender también que otras manos nunca quisieron quebrarme.Estas manos mentirosascorren sobre una constelación de girasolescolgando de mi lengua

Pop negro


Soy una asesina ante los ojosdel carnicero,estoy aquí arrodillada ante la grandeza de un rostro invisible:arrodillada por primera vezbebo de las tristeza en mi sexoy no tengo vergüenzaEn el colegio aprendí una de ciento cincuenta lecciones:todas las muchachas lindas van a crucificar sus labios a tecnicolory aun asíno hay ascoLo más triste de todo es que no hay asco.

Miro mis piernasy están astilladasQuisiera encontrar el arma del delito,pero ya no hay nada que puedan hacer por mí.

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Andrea Sovero[Lima, 1993]. Escritora y promotora de poesía.

Forma parte de la organización Durazno Sangrando.

1. Imaginación

La vigilia comienza ahoraque mi hambre persigue una luna de papely mis valles se pueblan de lirios y enjambres.

2.

Hablo de darle luz a las líneas primitivasvellosasinconstantesde nacimiento dudosocalurosode crudeza menguantehablo de no digerir por otros la imagen del vueloser planta carnívora en un río de helechos.

Muñecas Tóxicas 9

3. Aguardiente

Se siente el pechocomo el punto más alto del cerroSe siente el vientoamasando los huesosLas nubes se suman como aguardiente hasta prenderse la carne rosacomo el cielo cubriendo al pecho

4.

Tiemblotientodeseo.

Corto el vientocon mis manos,apago el fuegocon mis labios,tejo un espacioeternoen mediodel ocaso,en medio deuna verdad,una incógnita,que sin verse encuentranque sin saberaguardan.

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Muñecas Tóxicas 11

Luz AscárateNatural del Callao, es un humilde ente que deambula entre

los caminos interminables de la filosofía y las avenidas rosas de la poesía, su oficio nocturno. Lo primero prefiere hacerlo

en sastre, y lo segundo, desnuda.

El día en el que ella murió, llevaba puesto su collar de semillas:lágrimas de virgen, lágrimas de Job.Todos los árboles llorabanaunque por vez última, porque ella ya no sentiría dolor. ¿Pero cuánto dolor puede aguantar el corazón? Ahí se descubrieron sus reales proporciones,con los pies desnudoscuando se ha perdido el cuerpo:El amor es complejo, se ama lo que se pierde.¿O solo somos demasiado humanos para el amor? Nuestra serenidad es falaz; nuestra fragilidad, inminente.Somos una mueca de lo trágico, su simple gesto.Lo que nos protege impide comprendernos. El día en el que ella murió, una niña se sentó frente a su cadáver.Mantuvieron una conversación. Ella dijo:Tal vez las dos seamos demasiado hipócritas.Tal vez a las dos tan solo nos duela un poco el corazón. ¿Pero cuánto dolor puede soportar el corazón? Más allá de lo dicho y lo decible.Con el verso tendido y el sexo dispuesto.Ahí, solo ahí, se descubren tus reales proporciones.Ahí donde persiste esa divina habilidad de continuarsin una patria, sin un brazo, sin un padre.¿Pero cuánto dolor puede soportar el corazón?

El corazón no soporta el dolor, tan solo ganaprofundidad.

MEC


Nunca fui una mujer de actos, siempre de palabras.Sólo y únicamente de palabras.Cuando amo, amo con palabras.Cuando lloro, lloro con palabras.Mis promesas son todas de palabras.Mis mentiras son todas de palabras.Mi reflejo en el espejo es de palabras.Mi revolución es de palabras.Mi mundo es de palabras.Mi voz es de palabras.Mi palabra es de acción.

RETRATO V

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Rebeca Urbina Balbuena[Lima, 1983]. Administradora de la UPC, con estudios de Literatura en la PUCP.

Vive y muere por su mejor poema, llamado Vicente. Formó parte de talleres de poesía dirigidos por Carmen Ollé, Miguel Ildefonso y Victoria Guerrero.

Participó en el Festival Enero en la palabra, en Cusco, en el Festival de poesía de Lima y en diversos recitales de poesía. El año 2014 obtuvo el Premio de

Poesía Scriptura, por el cual fue publicado su primer poemario “Camping en el país de las maravillas”, con el cual obtuvo también el Premio Luces 2014 del

Diario El Comercio en la categoría Poesía.

Es difícil encontrar el punto pero se aprende

Se me ha escapado un punto entre el F y el HReparé en su ausencia cuando preguntaste por élEs un punto presuntuoso y sobrevaloradoLo debo haber perdido por restarle atenciónNo lo buscaré con linternas ni ofreceré recompensasNo me quedaré prendida a él si lo vuelvo a encontrarSiempre preferí otros puntos mucho más gratificantesDesinteresados e incondicionales como el C o como el OUne los puntos como en juego de niñosPuedes llevarme al infinito intercalando el B y el CO abarcando el punto E y recorriendo su amplitudHay un punto V infalible previo paso por el PPero siempre vuelve al O, vuelve al O, vuelve al OhConcéntrate en quitar todo el ni de mi organismoAbócate a mi boca en forma desmedidaNo me pidas coordenadas cuando bajes por mi espaldaCalculo que la cal está de más en tus manosPresumo que sabrás como inundar mi vientreY si me notas abstraída, ausente, delirante,puede ser que haya encontrado el punto que perdí.

Punto perdido

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Erika Yessenia Aquino Ordinola[Piura, 1988] Ganadora del primer puesto en los Juegos Florales de Poesía organizado por el VI Congreso Nacional Lingüístico Literario

«Carlos Eduardo Zavaleta» Chimbote, octubre de 2009. Ha publicado en revistas como: Plazuela Merino y Sietevientos N° 20 (Piura), La poesía no tiene sexo (Antología Trujillo 2010),

CONTA.EDU (Universidad Nacional de Piura, 2011), Metáfora: La Expresión Literaria en la Universidad Nacional de Piura (2011),

Lucerna (Lima, 2013). Actualmente, cursa una maestría en Literatura Hispanoamericana en la Pontificia Universidad Católica del Perú.

He visto los atardeceres piuranos en tus ojos, Verónica,Algo azules, algo naranjas después de la marihuana;pero ambos despidiéndose de la luz que nos sonríe.Tus hermosos ojos me hablan de la belleza angustiante,¿Cómo forjar el azul-naranja sin los golpes de los ritmos de tu sangre?Es el inicio, Verónica,la figuración del lenguaje;es el mito de esta belleza que aceptamos sin decir «No».Tantas piedras,Tantas rocas en el suelo;Y, sin embargo, una historia que se desteje:Un pájaro desenterrando las escamases un pez devorándose las alas;Una ley que se desnuda y se flagela en el sexo,Los hundidos y los salvados, Levi.El olor de sus alas calcinadasera el mismo de los arbustos caídos.Nació la galaxia de Andrómeda con un pájaro en los dedos;y, entonces, el horror del inicio,La violencia con que se hizo mujer a la naturaleza,El hombre la cavó, La horadó sin encontrar su posición para amar.¿Era ella la hundida? ¿Fuimos nosotros los salvados?Su piel empezó a sudar. No era la lluvia.Era aquello que escapaba a una emisión.Ven, Charlotte, y rompamos el polvo.Hagamos un nudo en el árbol.

Romper el polvoIn memorian de Primo Levi


Me parece que un librero está más cercano a la muerte,Cementerio comunitario donde llega Lorca, Cervantes, Baudelaire y Vallejo.Miro las gavetas hondas, casi profundas,y entiendo que las puedo nombrar fosas comunes.Arguedas al lado de TolstoiKundera y Mariátegui juntos, De Ramos y Simone de Beauvoir y José María, cuerpo silente donde el polvo yace.Todos ellos víctimas del tiempo que los une a su manera, En un caos hermoso de donde los tomamos y nos embriagamos juntos;Y, encima, epitafios, frases cercanas a la vida, voces de ultratumba;Y, abajo, trapos, botellas, polvo, envoltura de humanos a quienes [despojo de sus gritos.Exploro alrededor de la fosa:Mi cortina forma una casa con su techo puntiagudo;Al frente, el sol estira sus dedos y devora lagartijas;Y en mis oídos una vieja melodía que nunca acaba,Alguien anhela confiscar mi cuerpo.Quiero escapar de esta humanidad que me desgracia,Por eso soy perseguida por los muertos que me arrojan piedras.¿Cómo apareció esa terrible imagen de la muerte entre mis libros?¿Cómo un librero puede ser un acantilado de almas suicidas?Y de pronto la imagen de mis piernas encima del martratando de acorralar a un pez en mi canasta…Una gaviota pierde su grito en la distancia.Nietzsche abraza al caballo flagelado y llora.¿Por qué no llorar entonces por un pez que ha mordido el anzuelo [y ni siquiera clama?¿Por qué no llorar por el cementerio en el que se ha convertido mi estancia?Ahora, de repente, estos muertos me traen consigo una palabra hecha aireY no puedo dejar de pensar en ti, en mí, en nosotros.Tú también eres un poco de huesos salvados por el amor;Yo, en cambio, soy polvo mascullado por tu saliva;y ellos, la nada, el laberinto de la locura sentada a los pies de dios. […]La mandrágora en mi pueblotiene la forma de un san pedro,Con las manos,la cabezay los pies mutilados.

Alrededor de la fosaA Jalevi Juárez

Por ser siempre Tánatos.

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Mariana Espezua22 años y algo parecido a un grito apagado. Parió a su primogénito en julio de 2013, un niño con pretensión de Dioscuro llamado Pólux. Fue

antologada en 10 poetas de un solo caño, en la antología de poesía femenina Mis palabras exigen silencio y en Buganvilla. Participó en

revistas como Libertalia, Sur y Letrasértica. Obtuvo el primer y segundo lugar del XI y XIII Juegos Florales de la UNJBG en la categoría Poesía..

Además, fue el primer puesto en el I FESTILEA – UNJBG

(A un arquitecto azul)Me dijiste bruja, e hice un aquelarre.

Luego me perdí y quise volarme los dedos. Quemé la carne, mi cuerpo, el santuario, mi alma, el yo sin ti.

Un verso se ha escapado de entre las sombras Y aún no he podido cantar el tango hechicero que te amarre la boca.

Caleidoscopio

Cuando el sueño te desconoce empieza a dibujarse la realidad1. Las arañas tienen crayones en lugar de patas y el

semen de la vida se bebe frío en cualquier cama.2. Las flores aprenden a caminar y deciden marchar a

las guerrillas.Cuando el sueño te desconoce partes desde 0.5 hasta que el tiempo te escuche

3. El mar es la condición que acaricia el viento, cuandoéste refleja su propia agua.

4. Y tu imagen no es más tuya, sino la de algún cisneperdido.

Crees poder camuflarte en sombras. Pero no es cierto, el sueño te [desconoce.No es malo, solo son horas que se pierden en tu cuerpo. Empiezas a [dibujarte sola y a mano alzada,

Sola y sin escalas,sola y tuya en formato nuevo

Sola y herida en el papelSola…

Cuando el sueño te desconoce, te descubre sola y el [surrealismo empieza.

Proyecto Libre

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Karina ValcárcelEscritora, periodista, fotógrafa e ilustradora. Creadora del fanzine “Heridita”. Ha publicado los libros: “Poemas Cotidianos, “Una mancha en el colchón”, el

bifronte “Variaciones / Otros te[a]mores”, “Los abrazos largos” y recientemente una breve antología personal en formato artesanal con el sello Amaru

Cartonera titulada ‘No lo sé todavía’. Ha organizado encuentros literarios, talleres de escritura creativa, ferias culturales y recitales de poesía. Textos

suyos han aparecido en distintos medios impresos y virtuales de Argentina, Brasil, Chile, México y Perú; así como en la antología ‘Rito Verbal: muestra de

poesía peruana 2000-2010’ (Elefante Editores). Se ha desempeñado en los campos de la gestión y el periodismo cultural.

Yo te habría amado con un miedo similaral de verter un huevo en una paila colmada de aceite hirviendo.nada habría impedido que te sirva al desayunoaquel huevo ya fritojunto a mi amor /que es insuperable e invencibleo débil, solo frente a mi amorque a veces envenena cualquier tipo de heroísmo.

Algún mediodía me verías entrar por la puerta de tu casacargando un florero como se carga a un niño muy pequeño.con paciencia habría elegido las florespara llenar la boca de aquel niñoy todo el lugar sería en breve /tomado por el aromade un ramo de lluvia, de lavandade amapola procesada procesando un sueñoen el que la vasija humana cantaría una canciónpara nosotros.Pero es tarde ahoray nunca me gustóconjurar el verbo haber/ mi miedo más puro se ha ido a reposar entre las flores.

I


Un incendio en blanco y negro se confunde desde lejos con una cebraque huye del apetito primero de un león,el león puede ser también un avión en llamas o un cometay la tropa de bomberos no está entrenada para lidiar con tales avatares.

Un incendio en blanco y negro una sonrisa de dientes de agua la columna derruida del sueñoun vapor que rastrero se desplaza y que nos trepay nos llena de hiedra las narices,cardúmenes de niebla enloqueciendo a las cebrasflamígera agitación de una cabellera lejanay si acaso nos duelen los finalesaún tenemos la sonrisaque siempre puede ser guardada en un cofre de alabastroy puede la memoria ser un ácido amabley puede el incendio trotar alegre por el campoy puede la muerte ser el nido que me espera.

El misterio siempre renovado de la verdad y la belleza

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MARÍA EMILIA CORNEJO

Soy La muchacha mala de la historia La que fornicó con tres hombres Y le sacó cuernos a su marido.

Soy la mujer Que lo engaño cotidianamente

Por un miserable plato de lentejas, La que le quitó lentamente su ropaje de bondad

Hasta convertirlo en una piedra Negra y esteril

Soy la mujer que lo castró Con infinitos gestos de ternura Y gemidos falsos en la cama

Soy La muchacha mala de la historia.

Soy la muchacha mala de la historia

Nació en el Perú en 1949. Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Murió

en setiembre de 1972 en la ciudad de Lima, a la edad de 23 años, fue encerrada para siempre en un

frasco de pastillas.


Hubiéramos querido tener en nuestras manosla eternidad de nuestras vidaspero sólo nos era permitidoocupar el cuarto por tres horas.la vieja cama rechinó hiriendo nuestros oídos,para entonces ya nada importaba.con las precauciones del casocara - a - caraintentamos recuperar nuestro destinoy nos amamos desesperadamente.yotodavía conservouna mata de tu pelo entre mis piernas.

Envueltos en las sábanas de tu cama, esa cama tuyacargada de pesaresdescubrimos las mil formas del amor;mis senos como palomas alimentaron tus angustiasy tus pasos se perdían locos en la llanura de mi vientre,¡oh! fauno enamoradocabalgabas sobre mí desesperadamente.tus labios tomaron posesión de mi sexoy una lluvia de estrellas bañó nuestros cuerposy tu semen vino a mí curando todas mis penas.al final fumamos y nos quejamos del viejo colchón de pajalimpiamos nuestros sexoshurgamos en viejos poemas la definición de lo nuestrovolvimos a fumary las cuatro paredes de tu cuarto se hicieron evidentestan claras y evidentes.yo te dije adiós y tú prometiste llamarme.


Entro lentamente por tus venashasta inundartodos los rincones de tu cuerporescato tu nombre milenarioen cada arteriate pierdo y me encuentroen la profundidad de tu miradasin compañía algunainvado tus pulmonesy vivoy me recreocon el aire que respirasavanzo por debajo de tu piely organizo con exactitudel metabolismo de tus penasy tu cuerpo se convierteen la zona sagrada de mi vida.sin embargo,hoy es mañanay mañana será nunca.

Te beso en los ojos, en la cóncava mudez de tu inocencia,te beso y todo tu cuerpo se viste con flores de un canto primaveral,te beso y conviertes las cosas en hechos silenciosos y llenos de asombro,te beso al finte beso.


Laura Rosales[Lima, 1989]. Obtuvo el Primer Premio del IX Concurso Nacional de Cuento

Juvenil César Vallejo (2009) auspiciado por el Instituto Nacional de Cultura (INC) y la Municipalidad Provincial de Trujillo. Fue incluida dentro de Los

escritores menores de 25 de la revista Eñe (Madrid, N.º 31). Poemas suyos han aparecido en medios peruanos y extranjeros (Argentina, Chile, Venezuela,

México, España, El Salvador). Es autora de Von (Lustra Editores, 2011) y Cantata Natural (Paracaídas Editores, 2013).

Pulsa el nervio y escribo.La noche es un pez furioso que viaja en redondelas.Siento cada espina en la fecundidad de los ríos, enjambresde mi reflejo nítido y secreto.Del agua se desprende mi confesión súbita, una llave.Morada del quehacer incinerante, sustancial.Aquí el sueño no está quieto.Fluye, pulsa el nervio y las membranas.Los ríos nacen de los dedos del acuarelista que dejó entreabiertala jaula de la noche.El pez es pájaro al llegar el día.Lleva en los ojos la canción escrita por mi médula.Melodía infinita en la boca del ahogado.Apretados labios donde el eco reposa.

Ejercicio nocturno

Algo nace debajo de mi blusacomo música que talla un obituario.Aquí nace la leche del pájaro rey.

Canción


Sostente en la caída sorpresiva y oye cómo masculla tu corazónde torcidas alas.Desata la tormenta en el primer aletazo e inquieta a la naturalezacon tu más fino cabello.Guarda en la frente la promesa del agua.Escribe: Sí, Libertad, Canción, Vida en el panteón; y fija unmapa somnoliento, itinerarios sin retornos.Así tus sandalias se despegarán de la tierra y así tus pies de lassandalias.El huerto de la infancia se abrirá y la llanura preciosa jalará tucuerpo a lo más hondo, donde la música espera.

Lección de vuelo

levantando polvo y peces de mi casa.

Alguien llama de la otra orilla y deja un mensaje de escarcha entre las olas.

Mi casa envuelta en seda azul, universo en miniatura para el invierno encarnado.

Mar sin señales ni historia, profunda herida del dios inexistente.

Mi casa: un caracol dormido. Mar: poema de agua en el agua.

El tiempo pasa sin prisa

omarsuridemedina


Matilde Rosario Granados Requejo[Trujillo, 1986]. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Católica

Santo Toribio de Mogrovejo (Chiclayo, Perú). Publicó el poemario Para oír el solfeo exiguo de mi cuerpo (Prometeo Desencadenado

Ediciones, 2007). Coordinadora general de la asociación cultural «Kaypi Kani» en la ciudad de Chiclayo y subdirectora de la plataforma

digital «Agenda CIX, arte y cultura».

Muerte Niña míasella la ventana y la puerta de mi habitaciónSiéntate a mi ladocuenta hasta tresY antes que la tierradespierte en el regazo del solapuñala 86 vecesmis ahuecados ojosQue pronto seremoscriaturas enfermasDos hermanas caníbalesA punto de tragarse.

Poema 1Nuestra miserable casa nos amenaza con la muerte.De sus pechoscuelgan los bigotes del abuelo.Alguien murió hace mucho tiempo.Ya estamos viejos.Tres niños han nacidoy los adobes hundensus dedos del pasado en nuestros abrumados ojos.Queremos soñar en esta casa madrepero ella nos arrebatóa palos y madrugadassu eterna compañía.

Poema 2

omarsuridemedina


Lena Marice Orduña Vega[Cusco, 1989], economista de profesión y destinada a la poesía sin

compasión. Entre sus influencias, son notables la poesía vanguardista, el psychedelic rock y autores como Walt Whitman, Ernesto Carrión y María

Emilia Cornejo. Su primera publicación fue en la antología femenina Eghos (2005) y más tarde surgió la plaqueta «Fuera de consonancia» editada por la Laparcalestial (2007). En 2014 organizó la décimo octava edición del festival de poesía más importante del sur andino «Enero en la palabra». Actualmente,

está trabajando en su próximo poemario y dirige una página de poesía oscura en Facebook denominada «Estrangótica».

A Marlene Vega Chaparropor la exuberante agitación de su existencia.

He de confesar que muchas aguas han caído al vórtice de la ausencia,que las selvas han dejado la espesura con la elegancia del silencio,que he luchado contra la asfixia y el llantoy me he vuelto subversiónfruto de tu desiertoforma y fondo del vendaval que te sanó,por eso vuelve con tu lavay tus pecas en algarrobinaporque en mí todo se desplomala añoranza y la fuerza atávica del sol y las intenciones de alivio y el afán de los malesde aquel cielo encenizado que nos separócuando el numen calaba justo en mi pechoel trópico que sería tu cáncer,así que ven y llénalo todo de un amor violento e inunda, disecta, atraviesa como un sablemi propia traza que adopta los efectos de las sombrasque llevan por bandera la bravura del corazón

La hija de acuario


Pero he de admitir que sufro y que me avergüenzan mis sombras porque no quedan lluvias ni arbustos en mi piely que febrero remembra la fiera azabache que duerme en mis ojos y quema los sueñosque siento asco cuando hablan de temor y que me quema el ansia de embestir,hoy que surjo como el falso espíritu de tu cuerpo.

A los yermadosDicen que soy promiscua por ser fiel al ritmo débil de las olas que rompen mis caderas y que entre hombre y hombre me vuelvo caudalosa como una flor que ansía el agua en ondas de ardiente violencia y entonces cargo con la luz tumultuosa de mis carnes que no conocen el fondo del olvido ni la meta del recuerdo bullicio del desnudo porque el crepúsculo sube enredado por mis venasa ennegrecer estos ojos blanqueados por la soledad que limpia el alma

Dicen que no me queda vergüenza por derruir mi materia diamantina en un hombre casado perdido en mi juventud como una tenue llama en gasolina.

Y dicen que voy hacia donde despliega el alcohol infinitas sentencias sensuales que hacen trizas el calor de esta mujer que arquea la espalda ante el peso inútil de la lujuria rastreraporque enturbio el llanto de los encariñados que alimentan el magro arranque de mi caráctercon sus corazones partidos y sexos vacantes que baten la ternura de hiena triste que siento por enardecer la soledad que vuelve ingrata.

omarsuridemedina


Katherine Medina Rondón[Arequipa, 1994] Ha publicado Murmullos y volantes (Aletheya, 2012),

Amor en cuatro actos y otros cortejos (Casatomada, 2013).Fue incluida en la muestra dinámica de poesía latinoamericana Tea Party

III (Cinosargo, 2014). Obtuvo el tercer puesto en el género poesía en el concurso Jorge Eduardo Eielson (2012) y el cuarto puesto en el concurso

de Cortometrajes del Festival Cinematográfico realizado por la Escuela Profesional de Ciencias de Comunicación de la Universidad Nacional de San Agustín (2014); también ha colaborado en diversas revistas, como

Destiempos modernos, La ira de Morfeo, Con nuestro Perú, Delirium Tremens, Redacción Popular, Letralia, Palabras Diversas y Lucerna.

Ha llegado el tiempo de los murciégalosy la ancestral incomprensión de que mi cuerpo es sólo un cuerpo,y nadie se muda en él,sólo asienta un nuevo inquilino, cuyo abrazo ciñe mi nicho cual oruga y se envuelve de balas verdes y amarillas,tan rancias y desgastadas que se evaporan con el sudor del esfuerzode haberme abierto las piernascomo a una virgen hacendosa.Y me pregunta si nos veremos de nuevo ¿Cómo negarle la muerte a un suicida?No me atrevo siquiera a tocarlo,a respirar cerca de su cuello,ni pasar mi afilada lenguasobre el azul de su mirada abatida. Y creo que es enorme por superar los rencoresde haber sido traído a este mundo sin consulta previa,y a pesar de todo, al escribir estas líneas,he tenido que asesinarlo.

Murciégalos


Un poema no nace en una avenida como ésta,pero los verbos me atacany las piedras recuperan el sentido de la orientación,un poema no nace cerrando una puerta o caminando presurosa para tomar el autobús,ni mirando al amigo que saluda cuando camino incógnitade la mano de un hombre que no es mi marido.Un poema nace con una ventana rota,con la espalda arañadao un libro nuevo en el bolso,un poema nace cuando me quitas el vestidoo cuando llegando a casame siento en mi escritorioy mi cuerpo sigue irradiando el olor de tu ombligo.

Avenida principal

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