Blues Nocturno (Historias que vuelan, Historias de Escribanía).
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8/10/2019 Blues Nocturno (Historias que vuelan, Historias de Escribana).
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8/10/2019 Blues Nocturno (Historias que vuelan, Historias de Escribana).
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no es nada, no lo siento de verdad, no siento lo que hay debajo! Ah no hay blues. Y
se me mezcla la rabia y el deseo, las palabras y los putos sentimientos.
Ojal conocieras estos pensamientos; qu es lo que quiero de ti. No slo un cuerpo, ni
tampoco esas mariconadas con que muchos poetuchos farfullan como almay ni saben
lo que es realmente.
Cuando la ciudad parece enmudecer, pero en realidad grita (en los garitos, en los
telecomida basura o en los restaurantes, con los ltimos que cenan y salen tarde), uno
siente una especie como de ambiente simbitico. La gente parece movida por algo,
que parece igual en todos; pero luego es diferente en cada uno, como si el conjunto
fuera una explosin de colores, iguales, o de colores slo diferentes en sus matices, o en
otros casos distintos colores pero que se complementan en la oscuridad. Yo, creo ser por
primera vez, o mejor dicho, tengo conciencia de un color; un fuego artificial que sale
errado, que explota mal y disgusta a todos; y siempre he amado forma parte de esafiesta
de la noche, eufrica, desbordante Ahora entiendo el blues de la noche. Cmo y por
qu es tan triste una estrella en un mar de oscuridad para los poetuchos. (Yo debo ser un
estrellado: pide un deseo.) No, son tonteras. En realidad, si fuera una estrella, una como
yo, nadie la pedira un deseo ni la escucharan. Ni creo, merece la pena, con todo este
mundo que hay, lleno de tristezas, desolacin y destruccin
Por mucho que lo intente, esta noche ser para m una noche de blues: un sonido de
saxofn en el silencio al que nadie le importa en esta orquesta festiva.
Y mientras, aun as, mientras suene, aunque no quiera pensar en ti.
Maldito blues de la noche. Cmo me gusta, pero cmo me jode sentirlo. Es tan
destrozadamente bello. Es tan pegajoso como la melosa miel. Es como el blues del
solitario que est solo a altas horas. Que est pensando en sus cuitas. Que est
escuchando jazz o a Chopin; que se pone melanclico con ello; que disfruta como el
masoca. Que, luego, planea su muerte. Que no es valiente y no lo hace. Que como no
puede dormir, se pone a reflexionar y se tortura. Slo que yo salgo por la ciudad, veo a
los otros, veo la felicidad, las sensaciones de la noche, el amor, el xtasis (mstico y
algunos drogadicto), y sobre todo veo el blues de todo S, tambin tiene algo de
masoquismo; o que espero que llega algoentre la msica. No s; creo que es demasiadoartificial sta como para eso. Sabe como un caramelo pasado: cido.
S, definitivamente, maldito blues. Maldito blues de la noche suspiro mientras,
quedo, estoy sentado en mitad de la calle, en mitad del fro mamn de Valladolid, solo,
cansado, tambin desesperado conmigo mismo, y jodido. Si mis sueos fueran el agua
de la fuente, pienso, esta fuente dejara de fluir. Maldito blues.