Aurelio González Ovies: el poeta que viene del Norte
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Aurelio González Ovies
EL POETA QUE VIENE DEL NORTE
Buenas tardes, gracias por venir.
Estamos aquí para hablar de poesía y particularmente de un poeta. Un poeta contemporáneo,
nacido en Asturias en 1964 y cuya palabra profunda y sencilla me ha interpelado tan
profundamente que como escritora y principalmente como ser humano, me he hecho el propósito
de darla a conocer, de transmitirla como una buena nueva.
Porque la palabra de Aurelio González Ovies, el poeta que viene del Norte, es una buena nueva, un
Evangelio en sentido etimológico, una voz y una mirada sobre las cosas tan originales, que nos
sitúan de inmediato en una fuente, en el origen.
Tendemos a buscar el origen en el pasado. Y el origen está aquí, hoy, en este SÍ que han dado
ustedes a nuestra invitación, de Jesús Rodríguez y mía, para hablar de un poeta, para hablar de
poesía. Hoy, aquí, en la Biblioteca Municipal, nos hemos convertido en nuestro propio origen,
porque vamos a asomarnos a una fuente de palabras que porque tocan el alma y hacen sentir,
porque revelan aspectos del ser que para la mayoría pasan inadvertidos, son sagradas.
Dijo Jorge Luis Borges en un poema memorable: “Felices los que guardan en la memoria palabras
de Virgilio o de Cristo porque éstas darán luz a sus días”. Así, las palabras de los poetas que nos
tocan como a mí las del poeta que presento, se alojan en la memoria y en ella con su luz nos
inundan, nos transforman, nos hacen felices.
Felices por conocer, por sentir, por convertirnos, como dijo otro poeta, el argentino Alejandro
Schmidt, en instrumentos sagrados.
Instrumentos sagrados. En eso nos convierte la poesía. Instrumentos para entonar los múltiples
rumbos de esas entidades llamadas poemas.
A través de ellos, de los poemas, de esas realidades emanadas de la conciencia de un ser humano,
es la realidad misma la que se abre paso para manifestarse ante nuestros ojos en toda su
magnificencia, en toda su divinidad, en todos sus alfabetos. Porque todo está lleno de dioses en
esta experiencia de ORIGEN en la que estamos transcurriendo, hoy, esta tarde, en esta biblioteca,
todo es oportunidad de asombro.
Desde esta perspectiva de origen y de asombro por todo lo que es, van en ofrenda los primeros
versos del poeta asturiano que diremos esta tarde, procedentes de un poema llamado
Panorámica:
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1.- PANORÁMICA
Asómate a las sílabas más altas
de la palabra hombre
lo más al norte de la geografía carne,
lo más al borde de su abismal esencia.
Escucharás el trino de un pájaro muy viejo,
la perpetua agonía de una mujer parida,
los secos arañazos de los muertos.
El vacío y su brisa, el silencio, sus cañas.
Muy hondo, el río. Y un rumor
como de avispas y de despedida.
Dicen los filósofos que hay dos maneras de hablar de las cosas. Una es acerca de ellas. La otra es
desde ellas. Y aquí está la poesía. El poeta siente la soledad y desde ella habla. Y la soledad habla
por él. Y el amor habla por él. Y la muerte habla por él. Y en el misterio infinito del poema,
soledad, muerte y amor se funden y se revelan como una sola realidad humana, como en estepoema infinito y misterioso, titulado Canción y utopía para Goethe
2.- PERMANECE TODAVÍA UN MOMENTO: ERES TAN BELLA
Canción y utopía para Goethe
Olvidarte es decir que no
a la vida,porque estás en los árboles
si los miro despacio,
y en la hierba que piso
rozo tu superficie
y te siento en la lluvia
cuando cae de pronto
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y te oigo en la tierra
al girarse callada
y te abrazo en el aire
de cada movimiento
y te veo en la noche
aunque vengas oscuray te pronuncio en todos
los objetos que nombro
y me mojas los labios
al contacto del agua.
Olvidarte es negarme
a seguir adelante,
porque con tu pasado
ando yo mi futuro
y de tu lejaníaresulta mi distancia
y a menudo te toco
cuando muevo las manos
y cada día me llegas primero
tú que el alba
y contigo respiro
mejor que con un soplo
y tú eres mi víspera
de cualquier día, a diarioy si no espero en ti…
Y es que tú estás en todo.
El poeta que viene del Norte no quiere, no ha querido parecer poeta. Quiere asomarse a las más
altas sílabas de la palabra hombre como leímos en el primer poema, pero nunca desde la
superioridad sino desde la humildad. Desde el apego a la tierra y al mar de su nacimiento, a las
personas sencillas que lo rodearon y de las que quiere seguir rodeado, a su familia y amigos. Ha
explorado su infancia entregando un universo de nostálgica hermosura en que el niño habla por la
boca del hombre y el hombre se hace niño y entra, como en la expresión evangélica, en el reino delos cielos de ese tiempo infantil que se ha ido pero que en virtud del poema se convierte en el
tiempo inagotable y presente del “Entonces”:
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3.- Entonces la inocencia.
Entonces yo metía la soledad en botes
y bajaba rodando por los prados en cuesta
y disecaba insectos en cajas de cerillas
y entendía la muerte como el final de un cuentoy esperaba la lluvia con las botas de goma
y me hacía feliz estrenar las libretas.
Entonces me escapaba muchas tardes de casa
y subía a los pinos y vendía las piñas
y nunca había visto de verdad girasoles
y me parecía lejos lo que estaba muy cerca.
Entonces me sabía entero el Catecismo,
pero no me gustaba tener que entrar a misa
y estrenaba por Pascua sandalias y bombachos
y estrenaba en Difuntos pantalones de felpa.
Entonces ya admiraba qué libres son los pájaros
y no quería ir siempre por los mismos caminos.
Entonces no me daban respingo las noticias
ni asco los gusanos, ni miedo las culebras
ni angustia ningún peso.
Entonces, la inocencia.
En nuestros días vivimos una consecuencia del racionalismo: el conocimiento poético ha sido
exiliado hacia la periferia. Y hace más de dos mil años, un griego que con justicia puede llamarse el
padre de la filosofía, escribió precisamente un poema. Hablo de Parménides de Elea y de su
célebre poema, misterioso, oscuro y bello. ¿De qué habla el poema de Parménides? Habla de
nosotros, habla del ser, de eso misterioso y oscuro y bello e indescrifrable que somos los seres
humanos. Y el poeta asturiano en este breve poema titulado Libro de los muertos, nos asoma a
ese manantial del misterio que somos.
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4.- El libro de los muertos.
Llamo al extraño
ser que habita en mí:
Hombre, levedad, agua
de los aljibes del silencio,
bruma de la palabra
norte,
guitarra del vagabundo de la muerte,
ceniza de la forma,
yo en ascuas en tentación,
desertor incandescente
de la noche.
Fragua antigua de la vida.
Libro de los muertos.
Nadie responde.
Yo les he dicho al principio que la palabra de Aurelio González Ovies es tan profunda como
sencilla. Esta cualidad, la sencillez, se aprecia en muchos de los poemas en que habla de su
infancia en la localidad asturiana de Bañugues, al norte, muy al norte de España, de cara al mar y a
los acantilados y a una vida rural –los pueblos, dicen los españoles- de la que emana precisamente
esa sencillez expresiva que es su gran cualidad. El poema se llama Junio y dice así:
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5.- Junio
(Para Marta, Trucha)
Junio era azul y alto como los cielos de los sueños.
Chirriaban los grillos, los brezos crepitaban. Calor
a media tarde…
Y mi madre decía: no quites la visera.
Recuerdo que Ramón y Quico, con sus ponchos
de jipis, tocaban la guitarra,
debajo de la higuera
cantando a Mocedades y a Agua Viva,
y mi hermana pegaba en los brazos y piernas
calcamonías de lunas y de Camilo Sesto.
Ser feliz día a día era un corto trayecto: rastrearlas camadas de las gatas paridas,
ser el mejor tirando con gomero..
Un verano pasaba más despacio
que ahora toda mi vida.
Y mi madre decía: diviértete y sé bueno.
Y yo amaba a mi madre por encima de todo,
por encima de dios, sobre todas las cosas
y quería abrocharle al cuello un arco irisy ella me prometía comprarme una laguna
con juncos y libélulas y renacuajos grandes
para detrás de casa.
Yo soñaba con nidos y regatos. Y Marta,
mi reina en nuestro reino,
siempre estaba conmigo, tanto si era viviendo
como si era soñando.
Y mi madre decía: la mitad para ti y la mitad para Marta.
Recuerdo el eucalipto y un bullicio de pegas
y la mar a lo lejos y su luz poderosa
entre verdad y plata
y a Juana que pelaba patatas a la puerta
y escuchaba seriales en la radio.
Por esos días, un día,
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anunciaron
la muerte de Cecilia y Nino Bravo.
Y mi madre decía: qué vida más ingrata.
Muchos años después, o nada o la nostalgia.
Decía Jorge Luis Borges que la misión del poeta es lograr que las palabras vuelvan a ser un mito,
vuelvan a sonar como mitos, esto es, como esas verdades profundas que nos toman el alma por
completo y se la llevan en vuelo a ese lugar donde resplandecen los sentidos. El poeta asturiano
tiene esa capacidad para encontrar en lo cotidiano y sencillo el sentido profundo y convertirlo en
palabras que suenan como mitos hermosos, como verdades fragantes, a veces dolorosas, pero
siempre bellas, melancólicas, e intensas, como en uno de los poemas que le inspirara su madre,
una mujer del pueblo asturiano, que como él dice,“no fue mucho a la escuela”, pero estaba
dotada de una gran humanidad y en medio de la pobreza y la escasez supo crear para sus hijos,entre ellos nuestro poeta, una atmósfera rica, desbordante de cariño. El poema se llama Los panes
y los peces y así dice:
6.- LOS PANES Y LOS PECES
Algo tenían sus manos
como de brote o pozo;
y aunque faltara el agua,
nos mojaban la sed.Y aunque el sol no saliera,
tocarla, iluminaba.
Y aunque hubiera muy poco
y los días muy duros
y los meses muy largos
y nuestras bocas todas,
se restaba a sí misma
–tuvo que ser así-
con tal de que a nosotros
–ilusiones y fruta, sueños y ropa nueva-se nos multiplicaran.
¿Qué es lo que nos mueve a pesar de las tristezas, de las dificultades de la vida diaria? ¿Qué es lo
que nos pone el brillo en la mirada, la sonrisa en los labios, la ilusión por las cosas hermosas que
pueden suceder? ¿Qué fuerza es esa que nos hace levantarnos en la mañana, la que nos ha traído
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aquí, hoy, 7 de marzo del año 2012 a hablar de poesía desde el corazón de la poesía? No es
nuestra conveniencia, ni nuestro interés monetario, ni el deseo de ganar puntos para algún
concurso, no, no es eso… Es el poder enorme de nuestro ser emocional, es eso que algunos llaman
anhelo y otros amor. Esa fuerza impresa en el corazón de los seres, la que lleva a migrar a las aves
y a los peces, la que hace que los hombres abandonen su origen en busca de su destino.
“Vengo del Norte”, el libro con que Aurelio González Ovies obtuvo el accésit del muy importante
premio español Adonais en 1992, es la entonación deslumbrante de esa fuerza de la que les hablo.
En un sentido, el poeta canta las múltiples facetas de las múltiples migraciones asturianas hacia
varios países del nuevo mundo durante la primera mitad del siglo XX, dejando atrás el hambre y la
guerra para embarcarse hacia la incertidumbre. Pero eso, que es muy grande y digno de
convertirse en epopeya, no es solamente “Vengo del Norte”. Es la entonación de que toda la vida
humana es la jornada esencial de un heroísmo, que aun la vida aparentemente más sencilla y
anónima es el magnífico despliegue de toda la humanidad.
“Vengo del Norte” consta de 20 poemas de belleza para mí que se los he traído, sobrenatural.
Aquí el poema II, que comienza con un epígrafe de Neruda:
7.- VENGO DEL NORTE
I
De dónde soy, me pregunto a veces, de dónde diablos vengo, qué día es hoy, qué pasa.
PABLO NERUDA
Vengo del Norte,
de donde la tristeza tiene forma de alga,
de donde los siglos son muy anfibios todavía,
de donde las grosellas son un veneno puro
para beber un trago cada noche.
Vengo de allí a conquistar paisajes malheridos,
a dar voz a los ecos de estos valles
que nunca se han hablado más que con señas de humo.Ella viene conmigo,
con todos los caminos enroscados al cuello
y una perla de hambre colgada de su frente.
Quiero vallar aquí la eternidad para todos los míos,
para todos los hombres que desciendan de un padre
carpintero,
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para todos los muertos condenados a girar esas aspas
del eterno retorno.
Mirad aquellas tierras, aquellas plantaciones
de pájaros mojados,
mirad aquellas granjas donde todos los díasel sol devora el pan.
Mirad, y por última vez,
podéis llorar al borde del maíz que encorva
y agoniza.
Porque vengo del Norte,
de donde nunca anidan las cigüeñas
porque las torres tienen que apuntalar el cielo;
de donde el frío habita el carbón de los lápices
y hay una flor gitana que cura el desencanto.
Vengo de allá,
de un paseo marítimo alumbrado con gas de calaveras
y estrellas de carburo.
Ella viene conmigo porque lleva en el vientre
más de doscientas conchas y un hijo sin edad como los faros.
Ahora la prisa está bajando su marea,
ahora las caracolas tienen un rey de nácar,
ahora cada ola desemboca un destino
y yo os vomitaré un marpara que nunca más os encontréis solos,
para que los auspicios os lleguen en botellas
y podáis escribir al horizonte.
Vengo del Norte,
y sé un poco del trayecto de la muerte
porque allí desembarcan sus galeras.
Escuchadme y seguidme,
os traigo grana verde de la palabra
que sangran los manzanosy dentro de unos años nuestra felicidad podrá estar
muy madura.
Quien toca un libro toca un hombre, dijo el gran poeta norteamericano Walt Whitman. Expresiónperfecta para describir la obra de Aurelio González Ovies, el poeta que no quiere parecer poeta, ni
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por ser un hombre de letras dejar de ser un hombre de tierra. Y para terminar uno de sus poemas,más conocidos en toda España, que no leeré yo, sino ustedes para que en nuestras voces y ennuestro español de México el poema viva y se haga viaje hacia Asturias y regrese a San Miguel,gracias a la tecnología pero sobre todo gracias al entusiasmo de ustedes, de Jesús Rodríguez, de laDirección de Educación y Cultura, porque entre todos nosotros hemos convertido eso que se l lamapoesía, en una reunión en sentido original: re-unirnos con nuestros sentimientos, con nuestrasverdades, con nuestro corazón. Muchas gracias.
USTED…
Usted seguro que ha sentido vergüenza alguna vez
al decir que en su cuarto caía una gotera
o que su pobre madre le hacía el bocadillo
siempre de natas con azúcar -son cosas de la vida-.
Confieso que en mi casa el olor a humedad
era casi entrañable
y todos los domingos se comían garbanzos,
salvo en alguna fecha señalada.
Que lloré muchas veces por no querer llevar
los jerseys con coderas
o no tener un lápiz con enanito arriba.
Confieso que la ropa nos la daban los primos
que ahora son albañiles
y que nuestra familia se rompió por la herencia
de unos metros cuadrados de baldosas con taras -son cosas de la vida-.
Que, a escondidas de todos y hasta los siete años,
tuve el chupete debajo de la almohada.
Confieso que los míos son personas sencillas:
usted sospecha que hablo de un padre que no sabe
lavarse bien los dientes,
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de una mujer que escribe con mala ortografía,
de unos hermanos fieles como la misma sangre
y una casa que huele, cada vez que entro en ella,
a las húmedas manos de la melancolía.
Confieso que he nacido donde hubiera elegido
por encima de todo cada vez que naciera.