Ama la poesía como un diente vivo,como una cebolla para el mal de ojo,como el aguacero donde nos mojamos y tiritamos de frio.Hay que ser todo al tiempo. Árbol, soledad y sueño.Hay que gritar y ser un trapo, dormir, comer y odiarnos, para que a fin de cuentas, seamos solo frutas y panes.El día me viene como un caballo, como una oruga, cerrando las manos, meditando.A la poesía hay que violarla, amarrarla a un árbol.Ella sabe de qué estas hecho, de que te ríes y de que huyes,Mientras tú, mísero carnal, solo revoloteas y anidas como un pájaro.Ella sabe cuándo enfermas, cuando cantas y te liberas,por encima del mundo y de las cosas,yo íntimamente te hablo, yo que solo soy y no soy al tiempo,(Simple y sencillo como un niño exagerado).Porque el corazón se cansa y nos golpea en los sueños.