LOS REALEJOSNo sé si son uno o son dosno sé si es un pueblo o un castillopero todo guarda un ordeny encuentran siempre su sitiomuros, barrancos, estatuasy el ocho de los caminosque desde el mar a la cumbrese va ciñendo a si mismo.Y se también que mi padredio aquí su primer vagidoy que aquí fueron calvariolas cruces de mis amigos.Cifrado casi, en voz bajay en sus cuadernos metido,la espalda puede volverte,mas su silencio esta vivo.Es un silencio artesanoque no asoma al postigo,elaborando sin treguasus panales fugitivos,manos de pólvora el hombre,dedos de mujer los hilos.Las bordadoras trabajan-quito y pongo, pongo y quito-en bastidores de fuenteslos remansos de los ríos,quemándose las pestañas,partiéndose el alma en vidriosy agujereando el airecon puntadas y suspiros.Y son los calados sienesBordadas por sus latidos,diagrama de soledades

que los ojos han escritoy el alba que nunca llegay los sueños que se han ido.Bórdame un mantel con panesque tengan imán de trigo,aguas que maten la sed,lumbres con caras de niño.Bórdame la libertaden alto como los nidos.Y vosotros, fogueteros,en el fiel del equilibrioentre la vida y la muerte,que hacéis de la noche mirloscon trinos de fuego, siemprea los trapecios subidosde las ascuas, rubricandocon aves de paraísolas orgías y el suspensede los cielos encendidos.Vosotros que traducísla oscuridad de los ritmoscon voladores de lagrimasy cuadraturas de círculos,desgranadme las espigasde los cohetes de silbo,el rostro de las cascadas,las ruedas de mi albedrío.Bordan ellas la ternura,bordan ellas el peligro.Y hay un temblor en su sangrede corazones en vilo.Y ese recuerdo de tamasmarecuerda a Viera y Clavijo.

Poesía extraída del libro “Vuelta a la isla” de Pedro García Cabrera, refiriéndose al pueblo de Los Realejos.