Post on 17-Mar-2016
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M A R I A N A O R A N T E S
La noche verde no sueña
Los poemas son sueños que se
olvidan
con el alba de una mañana fresca.
¿Porque no puedo hablar con dios
por las noches
o gritar como los locos que tienen
lenguas solares,
de aquellas que iluminan y
ensordecen;
sonido metálico que duele en los
labios?
Hoy me siento en la ventana
y la noche es fría,
como el viento de las hojas
que no saben caerse.
Estoy viva y no quiero morir.
Tú duermes y sueñas sueños azules
que has robado a los pájaros del
estío.
Yo no duermo, soy reptil, repto
por muros destrozados en los campos
de mis manos.
Y hay café y hay vacío y hay muertos.
Los muertos no sueñan en su noche
verde,
tampoco hablan ni consuelan.
-Fresco el pasto, fresca la luz, frescas
las plantas-
No hay sueños para soñar y que se
olviden
al despertarse una mañana, -vivos-
como hierba fresca.