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Con la solidaridad por
bandera
Pablo Hasél & Aitor Cuervo
Septiembre de 2012
De la portada, Juan Kalvellido.
Del prólogo, Juan Manuel Olarieta.
De los poemas, Pablo Hasél y Aitor Cuervo.
Poemario solidario, la mayor parte de los beneficios de este trabajo
irán destinados al colectivo de presos políticos comunistas.
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Prólogo:
Mas soy pobre y, ¡mal pecado!
mi tierra mía no es,
que hasta le dan prestado
la vera por que camina
al que nació desdichado
(Rosalía de Castro, Cantares gallegos)
La poesía, como la lucha de clases, siempre habla de lo mismo, de la misma
forma: a gritos. Y siempre gritan los mismos en contra de los mismos, por lo
mismo de siempre. Por eso vuelve a ocurrir lo mismo. En los algodonales los
negreros gritaban a los negros, látigo en mano, mientras estos cantaban con
la espalda doblada y la frente rozando el suelo. Así nació el blues, que
remonta el Misissipi haciendo escala en los tugurios de San Luis, Chicago y el
Bronx para poner los primeros acordes de la música contemporánea, el soul,
el jazz, el ritmo y la rima que surgen de un quejido, o lo que es lo mismo, la
mezcla de la queja y el grito.
Esa energía para trabajar y cantar a la vez responde a las leyes de la física: ni
se crea ni se destruye, sólo se transforma permaneciendo fiel a sí misma, a
sus raíces. Es igual en los surcos de una plantación que en las alcantarillas del
barrio, donde llana en mano los albañiles silban mientras rasean la fachada
subidos al andamio y lanzan piropos a las que pasan por debajo. Poesía en
estado puro.
Los versos tienen el mismo venero que el potaje de garbanzos. Si la olla los
tiene en abundancia, hay una estrofa; y si no los tiene, hay otra estrofa. Ya lo
dijo Antonio Machado, que era un sabio: en poesía, lo que no es de origen
popular, es plagio. El trabajo inspira rimas consonantes y la fiesta asonantes.
Cautivo, el poeta canta en la cárcel, perseguido canta mientras se esconde.
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Canta porque su amada le ama y vuelve a cantar cuando deja de amarle.
Tiene un verso para los que quiere y otro para los que le quieren.
Antes de los tiempos del euro, en la antigua Grecia, para su formación los
niños estudiaban la Iliada y la Odisea. La historia, la filosofía y la geografía
estaban en aquellos versos de Homero que, como el propio autor de los
mismos, son verdad y fantasía al mismo tiempo, es decir, una reflexión: la
mirada del pueblo sobre sí mismo, lo que es y lo que nos gustaría que fuese,
lo que fue y lo que nos gustaría que hubiera sido, las mujeres convertidas en
diosas y los hombres convertidos en héroes, la convicción profunda, íntima y
milenaria, de que eso es posible, es decir, de que las mujeres y los hombres
pueden conseguir todo aquello que anhelan, que no existe nada imposible,
que todo eso que parece lejano, los sueños, están al alcance de la mano.
Los opresores nos han convencido de todo lo contrario: que somos seres
anodinos, mezquinos y mediocres. Nos quieren así; quieren castrarnos,
reducirnos, limitarnos, pero Homero escribió para decirnos que cada uno de
nosotros llevamos un gigante dentro. Los dioses existen pero no están en el
Olimpo sino en los tajos, en los astilleros y en el fondo de las minas. Tienen
las manos forradas de callos.
Por su propio origen popular, la poesía con-funde la razón con la
emoción. Los opresores nunca han tenido ninguna de las dos cosas: ni razón
ni corazón. "La nostalgia es la materia prima con la que se elabora la poesía",
decía Rosalía. Es el apego por las cosas cercanas y aquellas otras que nos
gustaría que estuvieran junto a nosotros. En el patio de la cárcel de
Navalcarnero, el gitano da palmas con la rumba que recuerda a su madre
ausente, como Lorca lloró la muerte de Ignacio Sánchez Mejías.
Los poetas son la conciencia viva de una clase, de un país, de un
momento. Cantan lo que ven y viven. Iparraguirre estuvo en las guerras
carlistas y luego en las barricadas de París durante la revolución de 1848. Le
detuvo la Guardia Civil y fue recluido en la cárcel de Tolosa, donde compuso
esa extraordinaria "Nere amak baleki" mientras huía. El tiempo pasa y los
paisajes cambian, pero la poesía permanece fiel a si misma siempre, y de
Tolosa podemos viajar a El Salvador para recordar al gran poeta Roque
Dalton, asesinado con un fusil en la mano y un verso en los labios. O al Mar
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Blanco, cuyas aguas miraba desde su celda el inolvidable Nazim Hikmet,
mientras recitaba versos tan crudos como las cadenas que le ataban.
Lector: este libro que ahora abres entre tus manos está tejido de esa misma
fibra que inició Homero hace muchos cientos de años y que Pablo Hasél y
Aitor Cuervo continúan. Los juglares del siglo XXI son como los del siglo I;
recorren las tabernas y posadas donde nos juntamos lo peor de lo peor, los de
mala fama, los que arrastramos una existencia incómoda. Estos juglares
contemporáneos son nuestra mala conciencia: nos hablan de lo que no
queremos escuchar, nos tiran a la cabeza un poemario lleno de claroscuros,
como un relámpago en medio del apagón nocturno. Habla de lo que hay, de
lo que no hay y de lo que debe haber. De los que mandan y de los que
obedecen, de la opresión y de la resistencia.
Lo peor de todo es que, como la Quinta Sinfonía de Beethoven, el
poemario te formula a ti el dilema más importante que te perseguirá el resto
de tu vida: ¿te conformas con ser un lector de poesía o quieres convertirte en
poeta?, ¿cuál es tu aportación para acabar con la opresión que nos impide
respirar?, ¿cuándo te vas a convencer de una vez de que para los explotados
no hay nada imposible?
Juan Manuel Olarieta
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Arenas Libertad A Manuel Pérez Martínez, Secretario General del PCE(r) , secuestrado en las
mazmorras del Estado Español por el simple hecho de ser comunista.
Podrán cortar todas las flores, pero
no podrán detener la primavera,
podrán matar y encerrar al obrero,
pero no detendrán a la clase obrera.
Continuaré luchando y si me muero,
con la cabeza bien alta me muera.
Y aunque pasemos años en prisión,
heridos, torturados, humillados,
latirá libertad nuestro corazón,
luchará siempre por los olvidados,
sin más grito que el de revolución,
sin más patria que el proletariado.
Podrán cerrarnos con falsas condenas
pero no perderemos la dignidad,
antes muertos que bajo las cadenas,
y el conformismo de esta sociedad.
Libertad para el camarada Arenas
para el camarada Arenas libertad. Aitor Cuervo Taboada
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Con un cuarto bastaría
Quisiera ver calles con tu nombre
O mejor jóvenes con tu entrega, solidaridad y valor,
Si todos tuvieran un cuarto del que tuviste bastaría
Para que estallara la Revolución en breve
Y pudiéramos honrarte como mereces.
Imagino la sonrisa de esos desalmados
Cuando tu cuerpo no aguantó más
Aunque rebosaras vida por cada átomo
Y un corazón tan grande
Pareciera difícil que dejara de latir.
¿Les haremos llorar algún día
Por todo el dolor que han causado?
Quisiera ver institutos donde te nombren
O aún mejor batallas que te venguen
Y que cuando sople el viento sobre enemigos derrotados
Reciban la hostia de tu Libertad.
Que recuerden siempre
que en todo caso es Dios el que perdona,
No el pueblo consciente
Al que le sobra rencor justificado
Que tarde o temprano transformará en acción
Y entonces habrá muchos más mártires como tú
Que esperemos no tengan que esperar tanto
Para recibir el homenaje de la victoria socialista.
Gracias por tanto camarada,
Esta tierra decadente de vez en cuando
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Nos regala a alguien como tú
Recordándonos que tiene sentido la esperanza,
Que no perdimos para siempre
La guerra contra el fascismo
Y que no todos los hombres
Están podridos de egoísmo.
Quisiera ver guerrilleros con tu amor
O mejor aún: numerosos ejércitos rojos
Honrando con cada desfile a los hombres nuevos
Que si hizo falta le dijisteis a la muerte
Que peor era vivir muerto con la cabeza escondida
Que morir viviendo para siempre con la cabeza alta.
¿Qué pensaste por última vez?
¿Viste la Revolución más cerca que yo?
Sólo sé que toda tu entrega
Tarde o temprano no será en vano
Y en el llanto de los culpables
Tu canto de guerra sonará mejor que nunca.
Nosotros nos encargaremos de ello,
Pero los luchadores aún necesitamos
Llegar a un cuarto del valor que tuviste.
Algunos aún preguntan:
-¿Tanto dolor para qué?
Como si el ejemplo que dejaste fuera poco.
Te fuiste con los huesos destrozados
Pero con la cabeza alta
Para ver el horizonte rojo
Que gracias a hombres como tú
Nos exige conquistarlo
Y podemos verlo
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Siempre al lado
De tu eterno fusil.
A José Manuel Sevillano, militante de los GRAPO
muerto en huelga de hambre en lucha contra el exterminio en 1990.
Pablo Hasél
Nada fue en vano
No pudieron encerrar la dignidad,
para ella no existían rejas ni alambre,
camaradas, vuestra sed de libertad
os llevó a morir en huelga de hambre.
Aunque el estado os mató seguís vivos,
cada vez os recuerda más gente,
porque morir luchando es motivo
de vivir entre el pueblo eternamente.
Resistencia en jaulas de aislamiento,
consecuencia hasta el último momento,
hasta agotar el mayor arma, la vida.
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Pero vencisteis, nada fue en vano,
vuestro ejemplo Kepa y Sevillano
es la llama de la antorcha prendida.
A José Manuel Sevillano y a Juan José Crespo, Kepa, muertos en huelga de
hambre en lucha contra el exterminio.
Aitor Cuervo Taboada
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Cuando giren las tornas
Dieron su vida por nuestra causa
Para que la dictadura de la estupidez
No les tenga ni una mínima consideración
Y hasta el peor de los tontos
Sea más respetado que ellos.
Vale, el respeto de los idiotas no merece la pena
Pero son la masa y son quienes tendrán que hacer
la Revolución cuando evolucionen de una maldita vez.
De nosotros depende que jamás caigan en el olvido
Pues si un día ya no son referentes para nadie
Estaremos verdaderamente perdidos
Y cuando las condiciones estén dadas
No habrá guía con la que abrir el camino
Y los oportunistas de siempre
Prostituirán la inevitable llegada del Socialismo.
Los referentes consecuentes son para siempre,
Por eso dentro de 200 años será estudiado el PCE (r)
Y a los vende-trabajadores del presente
Los repudiarán hasta sus descendientes.
Hoy que casi sólo el tiempo está de nuestra parte
Hemos de aprovechar lo único que nos sobra:
La razón y los argumentos.
Nuestro consuelo es saber que un día se girarán las tornas
Y aunque probablemente no lo veamos
Reconforta aún más que enterarse de que un pepero
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Ha asesinado sin querer a un gusano que iba de copiloto
Mientras él conducía de forma temeraria.
Cuando se giren las tornas me temo que seremos polvo
Pero me basta con que mis nietos o los de los míos
Comprueben como los millonarios son inmunes al dolor ajeno
Pero no al fuego o a las balas.
Me basta saber que el grano de arena que aporto
Servirá para sustentar la montaña de la que colgará
Nuestra bandera roja,
Más roja que nunca por la sangre
De quienes hacen sangrar a los inocentes
Que aunque no lo griten tan alto como yo
Esperan con mucha más urgencia
Que se giren las tornas
Y no vuelvan al estado actual nunca más.
Pablo Hasél
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Sangre verterán
Templasteis el corazón con acero extrayendo de las minas el carbón
ahora dais ejemplo al mundo entero con vuestra más que justa insurrección.
Se alzaron en las montañas de León
y una llama de esperanza brilla,
ardiendo también Asturies y Aragón,
la minería levantada cual guerrilla.
Resistir a lo injusto no es violencia,
el único terrorista es el estado,
dadles duro mineros, contundencia,
sois la vanguardia del proletariado.
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Saben de sobra en la cuenca minera
que hay que responder con dinamita
ante los ataques a la clase obrera,
más guerreros así el pueblo necesita.
Si a vuestro hijos les quitan el pan
que empiecen a temblar en el poder,
porque sus hijos sangre verterán,
la minería se alzó para vencer.
Aitor Cuervo Taboada
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Conmigo no pudieron
La guerrillera llora sola por la jungla,
Sus compañeros muertos a escasos metros
Parecen decirle: -No te rindas nunca.
La vista se le nubla huyendo de los cuerpos.
Empapada de sangre de los camaradas,
Sabe que pronto la alcanzarán a ella
Y recuerda en una cueva camuflada
Que no puede haber muerte más bella.
Que sólo tiroteada al lado de su amor
Hubiera sido mejor la inevitable despedida.
Pero el enemigo con su vida acabó
Hace siete meses en una acción fallida.
Hoy les han hecho una emboscada,
Ha sobrevivido por ir la última en la fila,
Pero sabe que está más que atrapada
Y que la muerte será la única salida.
Todo su pasado invade rápido su mente,
Sus manos tiemblan pero sostiene el fusil,
Presiente que están cerca más de veinte
Militares dispuestos a hacerla sufrir.
Su hermana por ellos fue violada
Cuando sólo era una niña de nueve años,
Entonces se pasó a la lucha armada
Y dijo: -Antes que esclava les hago daño.
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Ya se ha llevado a varios por delante
Desde que cambió cadenas por balas,
Se mentaliza de que antes de marcharse
Ha de causar bajas a quienes la acorralan.
Con sólo unos minutos para coger fuerzas
Besa la foto de su pareja y sale en busca
De los cobardes que parecen perros de presa
Por si la cogen con vida y la hacen su puta.
Sin despegarse del gatillo ni medio segundo
Avanza exhausta pero lista para disparar,
No le cabe más pena pero en lo más profundo
Siente la felicidad de irse con dignidad.
Ansiosa por comprobar si más allá
Se encontrará con su amado guerrillero,
Aquí sólo le queda la lucha por no acabar
Haciendo que un explotador gane dinero.
Si no hubiera entrado en la guerrilla
Hubiera acabado cosiendo para Nike o Zara
Por arroz y agua todo el día o prostituida
Sin poderse escapar, de muerte amenazada.
Pero tuvo claro que antes muerta, que eso.
Como tantos otros soldados de la libertad,
Porque siempre supo que no hay peor preso
Que el que por ser libre no quiere luchar.
Recuerda el momento en que lo decidió
Y una sonrisa conquista su cara sudada,
No reza porque la Revolución es su Dios
Y no la protege él, sino su fiel arma.
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De repente tras unos árboles ve al enemigo
Y dispara manteniendo la sangre fría,
Sus gritos le cuentan que a varios ha herido,
Siempre soñó que a tantos aniquilaría.
Sigue disparando hasta que cae fulminada,
Sintiendo el ardor de su sangre por medio cuerpo,
La han alcanzado cinco balas y aún disparan
Sin acertar mucho por la oscuridad y el desconcierto.
Los ojos se le cierran y sabe que es el fin
No sin antes sentir el llanto del mundo entero
Y pensar: -Me han matado pero vencí,
Porque sus cadenas conmigo no pudieron.
Pablo Hasél
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En guerra contra el estado.
Dijo un guerrillero a una guerrillera:
Pasémonos juntos a la resistencia,
porque la lucha es el único camino,
nada hay más digno que la pertenencia
al Ejército del Pueblo en lo clandestino.
Asaltemos el chalet del banquero,
atémoslo de piernas y de brazos,
mientras expropias las joyas y el dinero
yo le crujo la espalda a latigazos.
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Secuestremos a la hija del empresario,
convirtamos su burbuja en pesadilla,
papi pagará un rescate millonario
con el que financiar sueños de guerrilla.
Pero lo más importante compañera
es que nunca nos tiemble la mano
cuando en nombre de la lucha obrera
arrebatemos la vida del tirano.
Despojados de patrias y de reyes,
sin ningún dios que nos asista,
combatiendo el orden y las leyes,
en guerra contra el estado fascista.
Aitor Cuervo Taboada
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El delito de buscar justicia
¿Qué clase de delito es el de luchar por un mundo más justo?
Pregúntaselo a cada asqueroso hipócrita
Que diga que en este Estado fascista no hay presos políticos.
Se nos niega luchar por algo bueno para la inmensa mayoría,
Así de terrible es este lugar
Donde si la cordura nos recorriera todo el cuerpo un día
Cogeríamos las armas sin dudar.
Pero no,
Seguimos absortos, hasta los más despiertos,
En la rutina de esperar esa chispa que lo prenda todo
Olvidando a menudo que nosotros la podemos ser.
Le llaman libertad a que uno pueda decir
Que el mundo es terriblemente injusto,
Y aunque silencien esa evidente y objetiva verdad,
Aquí puede decirlo sin excesivo riesgo de prisión.
Pero son ellos quienes tienen libertad para encerrarte
Si pasas de la palabra a la acción para que el mundo
Deje de ser la infamia surrealista que es.
Queda pues, de sobras demostrado,
Que mientras uno no haga pensar demasiado al resto
Puede seguir en la cárcel de cuarto grado
Que es la calle,
Pero que si da un paso más
Se topará con mercenarios
Dispuestos a tratarlo peor que a un perro
En una minúscula celda
Que violará sus derechos humanos
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Por el pecado, por el atrevimiento,
Por el terrible e imperdonable delito
De haber luchado por la justicia
Sobre la que a diario defecan caviar
Los poderosos por cuyas venas
No corre más que la avaricia,
Por más que la camuflen con eufemismos
Estilo “sangre azul”.
Llamarme pues “delincuente”,
En este mundo al revés
Es todo un piropazo.
Pablo Hasél
25
Tomaremos el cielo por asalto
Tomaremos el cielo por asalto
derribando hasta la última muralla,
y donde había adoquines y asfalto
veremos brotar arena de playa.
Esta noche asaltamos la Bastilla,
esta noche poderosos, temblad…
esta noche salió el Sol y brilla
coronando cimas de libertad.
Esta noche ocupamos la Sorbona
porque esta noche el pueblo abandona
malditas cadenas de esclavitud.
Tras esta noche el rojo amanecer
con la imaginación al poder
mañana en la oscuridad habrá luz.
Aitor Cuervo Taboada
26
La represión
La represión nos condena pero nos acerca a la victoria:
Sabemos que le damos al enemigo donde le duele
Y sirve para que más gente se percate
del Estado opresor-fascista en el que vive.
Que vengan a por nosotros:
Adelantarán su caída,
Nos darán la razón ante la masa
Y activarán la solidaridad.
El Estado sirve a los poderosos
Y estos lo dejaron todo atado y bien atado
Para evitar que el pueblo tomara el poder,
Pero a la vez tienen errores de estúpidos
Como la brutal represión.
¿A qué esperas para moverte
Y sentir las cadenas?
Los mismos que quieren esconderlas
Son los que luego las mostrarán explícitas
Cuando te pongan los grilletes.
Pablo Hasél
27
Aunque Mariano se vista de seda
Mariano Rajoy Brey es más Aznar,
Fiel discípulo de José María,
preside desde el Partido Popular
(brazo armado de Intereconomía),
y shhhe nos marca un acento al hablar
propio de salir de una lobotomía.
En cada puerto tiene un logopeda,
habla aunque no le podamos entender,
pregonando discursos de la CEDA,
Rajoy no es el hoy, es el ayer,
aunque Mariano se vista de seda
es franquismo perpetuando el poder.
Mariano Rajoy de noche es un oso,
de pelo en pecho y pose de muñeca,
dicen por ahí que quedó gangoso
por una taladrada bucal en Chueca
cuando un islamista muy marchoso
lo puso mirando hacia la Meca.
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Protagonizando su año Mariano
a Rajoy le falta más de un verano
y cara al sol le sobran primaveras.
Rajoy da fe de esta España idiota
que a sus amos y a sus dueños vota
en vez de sumirse en las trincheras.
Aitor Cuervo Taboada
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Mis héroes
No me da la gana,
Me niego en rotundo a que vosotros,
Los negociadores sin escrúpulos
Y los verdugos de mi clase,
Me digáis a quien tengo que admirar
Y a quien no puedo.
¿Qué diablos os habéis creído?
¿Hasta qué punto llega vuestro fascismo?
Digo alto y claro que mis héroes
Son los presos políticos comunistas,
Ningún juez nazi podrá cambiarlo
Por más que en un arrebato de injusticia
Me envíe entre rejas.
Vuelve a fallar su calculado plan
Pues no todos tenemos a futbolistas
O a famosos con el cerebro de una ameba
Como referentes
Y qué rabia les da eso…
Tanta que son capaces de detenerte
Para avisarte de que no vas por buen camino
Si tus héroes han hecho algo por los pisoteados.
Lo llevan claro conmigo,
Por el momento mientras no me pongan un chip en el cerebro,
Que al paso que vamos no falta mucho,
Mi cabeza la controlo yo
Y esté donde esté yo elijo a quien admiro,
Faltaría más.
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Malditos fascistas,
Deben creerse que con represión cambian ideas
Cuando precisamente las fortalecen y las maduran,
Por eso hoy sé más que nunca quienes son héroes
Y quienes villanos odiando que la solidaridad
Sea nuestra máxima
Y no nos pasemos la vida como gilipollas con la baba caída
Admirando a ricos con lujos que nunca tendremos
Porque los expolian a nuestra costa
Mientras quienes trataron de impedirlo sin medias tintas
Andan en las cárceles donde nunca están los culpables
Que repiten día tras día que estamos en crisis
Pero nunca explican los motivos reales
Porque ello supondría que el pueblo
Empezara a reconocer a sus héroes y odiara a sus opresores.
Pablo Hasél
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A vosotros y a vosotras
Hoy honro la heroicidad de esos
que quisieron cambiar la sociedad,
lucharon y acabaron con sus huesos
entre los barrotes de la fría soledad.
Los infinitos días grises y espesos,
las tenebrosas noches de oscuridad,
la lucha y la sangre de los preS.O.S.
es la semilla que siembra libertad.
A vosotros y a vosotras:
que habéis luchado,
que habéis sufrido,
que os han encerrado,
que os ha perseguido
el terrorismo de estado,
todo por haber sido
un azote bien dado
contra el poder establecido.
A vosotros y a vosotras:
que habéis luchado,
no os echamos en olvido,
presos y presas
del Partido Comunista Reconstituido.
Aitor Cuervo Taboada
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Temblaron
Las lágrimas que mancharon su celda
También limpiaron su corazón de hombre nuevo
Y los poderosos temblaron de miedo por un momento:
No habían logrado la sumisión completa,
Había seres dispuestos a perder la vida
Para intentar ganar la libertad.
Fueron y son relativamente pocos, cada vez menos,
Pero en un tiempo superarán los ya habidos
Porque como bien explicó Marx
Es el mismo capitalismo quien cava su propia tumba
Y nacerán personas dispuestas
A usar el corazón sin vendas
Aún a riesgo de que sea atravesado por las balas
De aquellos que pretenden
Que demos gracias por comer dos veces al día
Como los antiguos esclavos.
¡Cómo temblaron algunos cerdos capitalistas
Cuando se percataron de que pese a su plan
Estudiado hasta la saciedad
Siempre habría dignidad fuera del rebaño!
Hoy siguen tranquilos en sus mansiones
Y ya apenas tiemblan
Mientras en una fría y vieja celda
Alguien nos recuerda
Que cuando vuelvan a temblar
Probablemente lo hagan más
Que niños cuando llega el invierno
A su poblado de chabolas,
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Que su brutal represión despertará a más gente
Y cuando la avaricia les rompa el saco
Temblarán más que todas las familias de los luchadores
Que cayeron abatidos por su cruel tiranía.
Sus llantos serán la banda sonora de la justicia,
Su miedo la emoción que siempre debieron tener
Pero que por su acertado plan supieron retrasar,
Su fin la salvación de una humanidad
Que debería saberse condenada
Si no empieza a hacer temblar
A quienes la controlan con el miedo
Que siempre tuvo que estar de nuestra parte
Y fue el primer lujo que nos dejamos arrebatar.
Pablo Hasél
34
En tus ojos
En tus ojos veo un tren al que subir,
pitos a pachas de esos a compartir,
noches de bohemia y de arrabal
y, días de resacas y de besos
y, caladas de risas y excesos,
juntos, en un mundo descomunal.
En tus ojos me veo y te veo a ti
paseando por las calles de Madrid,
naufragando en Malasaña o Lavapiés.
En tus ojos nos veo en la Gran Vía
cambiando cigarrillos por poesía
cuando no lleguemos a fin de mes.
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En tus ojos veo y toco el cielo
y nadie puede detener mi vuelo,
porque no pueden cortarme las alas.
En tus ojos veo el agua y el fuego,
la inestabilidad y el sosiego
y una pasión a prueba de balas.
En tus ojos veo sensibilidad,
tragedia, ansía y sed de libertad,
veo rebeldía e insumisión.
En tus ojos nos veo en mil batallas
dejándonos hasta las agallas
por hacerle caso al corazón.
En tus ojos veo el acantilado
de A Coruña donde a tu lado
no importará el cómo ni el cuándo.
En tus ojos me veo y no me veo atado,
pues antes que pájaro enjaulado
siempre fue mejor ciento volando.
Aitor Cuervo Taboada
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Un futuro socialista
El guerrillero esperó a que el multimillonario explotador
Saliera de la lujosa sede de oficinas de una de sus multinacionales
Y cuando a punto estaba de subirse a su Rolls Royce blindado
Sacó el Kalashnikov y disparó todo lo que pudo sobre él
Y sus tres escoltas que no tuvieron tiempo ni a desenfundar.
El silenciador evitó que la mayoría de la gente que pasaba alrededor
Se percatara del ajusticiamiento y empezara a gritar
Mientras el guerrillero pensaba que ojala los niños
Que cosían 14 horas al día a cambio de arroz
La ropa de la multinacional criminal,
Hubieran visto como su mayor torturador
Era castigado por sus crímenes anteriormente impunes.
El guerrillero subió velozmente a su moto con una sonrisa,
No sin antes ver reflejado en los charcos de sangre
Un futuro sin explotación,
Con leyes que castiguen a los criminales
Y no que los amparen,
Un futuro donde no sean necesarios guerrilleros
Que den su merecido a quienes se acostumbraron
A burlarse de los oprimidos limpiándose con billetes de 500 el trasero.
Un futuro socialista.
El cadáver de uno de los peores terroristas yacía
Al lado de sus rascacielos levantados con sangre
Devolviendo por unos momentos la esperanza al mundo
Mientras el guerrillero pensaba en la próxima acción
Que acercara el futuro socialista.
Pablo Hasél
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Retales
El problema es que a muchos interesa
-para no perder la legalidad-
llamar democracia burguesa
a lo que es fascismo en realidad.
Me dijeron que no se podía,
y yo, erre que erre,
soñé soñar con la utopía.
Para llegar a buen puerto todo camino
necesita un aparato clandestino.
Preferíamos morir antes que vivir de rodillas
teníamos claro que la poesía
era otra táctica de la guerra de guerrillas.
Muchos "comunistas" por ser legales,
olvidaron y prostituyeron los ideales.
Solo él obrero que es idiota
luce orgulloso la bandera
de la patria que le explota.
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Siempre fui de desobedecer, pero cuando ella me dictaba húmedas leyes yo
no quería más que la esclavitud.
Es mejor estar como una puta cabra que ser oveja del rebaño.
El peligro son los gritos que no gritan.
El peligro son los sueños que no sueñan.
En los ojos de esa muchacha que me sonreía
vi casi tanta ternura
como la de un grapo en su celda leyendo poesía.
Más besos y menos preS.O.S.
Los comunistas tenemos por norma
plantear la Revolución y no la reforma.
Que los que explotan EXPLOTEN.
Habrá que ir pasando de las palabras a los hechos,
habrá que ir pensando en salir a dejarnos el pecho.
Si el amor no es revolucionario no es amor.
Aitor Cuervo Taboada
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Y aún así
Siempre hemos sido los más perseguidos
Si tenemos una mínima coherencia con nuestros ideales
Porque temen nuestra capacidad de organización,
Nuestra insistente lucha que hasta la victoria
No tendrá tregua.
En cuántos Estados se nos ha quemado,
Colgado públicamente, torturado, tiroteado, encerrado,
ENTRE un larguísimo etc de calamidades
Y aún así, siempre surgen nuevos combatientes.
Qué miedo tienen a que la masa se contagie de nuestras ideas
Porque nosotros sabemos la solución al desastre capitalista
Y no nos conformamos con ridículas reformas
Que sigan perpetuando las desigualdades abismales
Y la explotación más humillante.
Alejarse del reformismo y movilizarse
Conlleva represión, sobretodo aquí,
Donde la oligarquía fascista
No tolera movimiento por pequeño que sea
Que cuestione sin la boca pequeña
Sus privilegios saqueados al pueblo.
Y aún así decimos:
Antes muertos que callados
Y ni muertos vais a silenciarnos
Porque la verdad que gritamos
Siempre estará ahí fuera
Y no todos son idiotas
Ni pudrieron con asfalto su corazón.
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Han invertido incontables billones
En propaganda contra nosotros
Y siguen manipulando hasta la saciedad
Porque son conscientes
De que la razón está de nuestra parte
Y a ellos sólo les queda el capital
Para retrasar nuestra victoria.
Y aún así mucha gente
No se cree a sus mercenarios disfrazados de periodistas
Porque ya llevan demasiado tiempo
Contando cuentos para niños
Que han creído millones de tipos con arrugas
Pero que la lógica acaba desmontando.
Han hecho todo lo posible para que el miedo
Nos impida seguir en la guerra
Pero sucede que somos muy testarudos
Y tenemos mucho más miedo a la sumisión
que a las consecuencias de la justa rebeldía.
Han intentado minar nuestra moral
Asestándonos constantes golpes,
Recordándonos el fin de la URSS,
Las guerrillas que han masacrado,
Todos quienes nos han traicionado,
El brutal poder del capitalismo,
Las masas en el peor de los letargos, etc, etc.
Y aún así sabemos que aunque no tuviéramos
Ninguna posibilidad de ganar
Merecería la pena luchar
Aunque sólo fuera por dignidad
Y porque algo así es intolerable.
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Pero sabemos que sí tenemos esa posibilidad
Y antes recordamos todos los numerosos logros del socialismo,
Cómo que pese a que en algún lugar no se haya asentado
Al menos ha ajusticiado a varios burgueses criminales
Y ha plantado la semilla de la futura emancipación de los oprimidos.
Han intentado borrarnos de la historia
Hasta tal punto que Marx,
Uno de los ideólogos más influyentes,
Apenas aparece en los libros del instituto.
Han intentado reducirnos a un anacronismo
Pero mientras la barbarie capitalista gobierne el planeta
Las injusticias estarán presentes
Y nuestra resistencia tendrá sentido,
Es una obligación moral la de no mirar hacia otro lado.
Han hecho de todo y más
Para que nos vieran como tarados desfasados
Cuando precisamente tratamos de aportar cordura
A la locura de que unos tengan palacios y limusinas
A costa de que unos sobrevivamos en la precariedad
Y otros en la más absoluta de las miserias.
Han logrado que en este mundo al revés
La mayoría defienda hasta con garras a sus opresores
Y ataque a los oprimidos
Hasta el punto de llamar terroristas a los que se rebelan.
Y aún así a lo largo y ancho del globo
Muchos reconocen la humanidad y el amor
De nuestra rabia justificada contra el opresor,
Reconocen a los culpables
Y no los protegen como si les fuera la vida
Cuando precisamente se la roban.
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Han hecho tantísimo para eliminarnos
Que uno se sorprende de que aún seamos tantos.
Siguen intentando que abandonemos la lucha
Y aún así no cesamos en nuestro empeño
Pese a las dificultades de poner ideales en práctica
En estos tiempos medievales disfrazados de modernidad.
Y aún así no damos tregua porque somos comunistas
Y sabemos que la sociedad nueva que queremos construir
Es más importante que las consecuencias de luchar por esta,
Como también sabemos que detrás nuestro irán muchos más
Y que no hay mayor lujo que llevar la cabeza alta
Por resistir ante la injusticia.
A todos los que resisten pese a
las dificultades.
Venceremos tarde o temprano.
Pablo Hasél
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Con la bandera de la solidaridad
A Marc Hijo de Sam
Somos hijos de la rabia y el trueno,
del viento que agita la cebada,
somos guardianes entre el centeno,
la poesía convertida en lucha armada.
Somos poetas y somos soldados,
somos el rebaño huyendo del redil,
somos peligrosos, vamos armados
con una pluma que ejerce de fusil.
Somos románticos y soñadores,
somos el mar bravo y el volcán,
somos guerrilleros y trovadores,
la revancha de los que ansían pan.
Somos obreros antes que artistas,
de la poesía y el verso jornaleros,
pues al fin y al cabo somos socialistas
con los bolsillos llenos de agujeros.
Somos el eco para el oprimido,
versificadores por la libertad
y cantamos en contra del olvido
con la bandera de la solidaridad.
Aitor Cuervo Taboada
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Mis poetas
Mis poetas favoritos son aquellas personas
Que con sus actos cotidianos
Lucharon para derrumbar este orden de caos criminal
Y que ni se les ocurra hablarme
De los escritores que sólo miraron por su vanidad
Porque su literatura apesta a culo corrupto
Y a semen capitalista,
A impostura y a cobardía individualista.
Hay millones de hombres y mujeres
Que jamás escribieron un poema de puño y letra
Pero que hicieron de su día a día poesía
Y esa es la que me apasiona,
No la de tanto baboso premiado
Por quienes atentan contra la poesía
Apoyando a esta dictadura insensible.
Veo mucha más poesía en un banco ardiendo
Que en un poema cursi cargado de metáforas,
Veo mucha más poesía en un oprimido rebelándose
Que en un premio Nobel vestido de etiqueta
Haciendo la pelota a monarquías medievales,
Veo muchísima más poesía en la justicia poética
De un mal poeta pretencioso que ha fracasado
Que en sus folios llenos de porquería aburrida
Que no sirve más que para tratar de contentar
A su inútil ego.
Poesía fueron Marx, Engels, Lenin, Stalin, Mao, el glorioso ejército rojo, las
guerrillas de oprimidos de todo el mundo
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Y todos aquellos que tuvieron la sensibilidad
De solidarizarse activamente con cualquier causa justa.
Esa es la poesía que realmente me interesa,
Que ya estoy hasta los cojones
De tanto pedante yendo de sensible
Cuando no se preocupa por más
Que lo que acontece alrededor de su ombligo.
Aún veo mucha poesía por el mundo
Y eso me mantiene vivo
Con ganas de hacer poesía
Para dejar en su sitio a esos mierdas,
Para recordar a los que fueron
Los mejores poetas
Dando su vida por la Revolución.
Pablo Hasél
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Reivindico
Reivindico a Fidel Castro y al Ché o para todos o para nadie el café,
reinvidico la contundencia bolchevique a los comandos de Baader y Ulrike,
reinvindico el muro antifascista de Berlín,
reivindico al Vietcong, reivindico a Ho Chi Min, reivindico a Stalin, reivindico a Beria,
reivindico a los burgueses en Siberia, reinvindico a las milicias de partisanos,
reivindico a los combatientes republicanos, reivindico Sierra Maestra, la guerra de guerrillas,
a quién murió de pie antes que vivir de rodillas.
Reivindico a los últimos fusilados, a los Octubre Rojos del proletariado.
Reivindico la lucha por el pan y por la tierra pues para que haya paz es necesaria la guerra.
Reivindico la guerra entre las clases como único medio para la paz entre los
pueblos.
Aitor Cuervo Taboada
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